Capítulo 20

A ndri Gunnarsson sentía frío. No solo por fuera, sino también por dentro.

Estaba seguro de que era una táctica. Una táctica para asustarlo, para intimidarlo.

Como dejarlo a solas en la habitación con un abogado de oficio.

Como meterlo en una sala vacía donde todo parecía sumamente estéril y hostil.

Como dejarlo en una habitación donde no había más sonido que el del aire acondicionado y el de su propia respiración.

Y las voces.

No debía olvidar las voces.

No tenía ni idea de dónde estaba. Lo habían llevado a una comisaría de policía en algún lugar de Londres. El furgón tenía los cristales tintados y le habían ordenado que mirara al suelo del vehículo en todo momento. Todo el mundo parecía molesto con él.

Las voces se lo decían.

La puerta de la sala de interrogatorios se abrió, distrayéndolo, y entraron dos agentes de policía.

Se veían elegantes con sus trajes de chaqueta y pantalón.

Uno de ellos era una mujer negra, con un corte de pelo estilo bob recogido hacia atrás de la cara; el otro era un hombre asiático que llevaba un reloj de oro brillante en la muñeca.

Andri lo admiró mientras se sentaban frente a él.

—Buenas tardes, Sr. Gunnarsson —comenzó la agente—.

Mi nombre es la Detective Constable Arteton, y este es el Inspector Jefe Sheikh del SO15, el Mando Antiterrorista.

Solo queremos hacerle unas cuantas preguntas sobre el asesinato de Alice Pridden, duquesa de Essex, ocurrido hoy mismo.

Para la grabación, por favor, diga su nombre completo.

Andri tragó saliva con dificultad. —Andri Hanson Gunnarsson.

Un momento de silencio cayó sobre la sala. La quietud hizo que se le erizaran los vellos de los brazos. Las voces podían sentir que los inspectores se estaban preparando para lanzar una ráfaga de preguntas brutales.

El inspector Sheikh se inclinó hacia delante, apoyando los brazos en la mesa y entrelazando los dedos. —¿Mató usted a Alice Pridden?

Pronunció las palabras con tal hostilidad que Andri se quedó atónito por un momento.

—No —dijo Andri con calma.

—¿Mató usted a Alice Pridden?

—No.

—Si no fue usted, ¿entonces quién lo hizo?

—No lo sé. Fue un hombre...

—¿Un hombre? ¿Un hombre? ¿Has oído eso, Zoe? Lo hizo un hombre.

—Ya veo —dijo Zoe Arteton.

—Yo no lo hice —insistió Andri.

—No. Por supuesto. Le creemos. ¿Tiene un nombre para ese hombre que lo hizo?

Andri negó con la cabeza. Miró hacia el borde de la mesa. —Nunca me dijo su nombre.

—¿Y quién le habría dicho el nombre de ese hombre? ¿Había otro hombre implicado? ¿Un tercer hombre?

—No —espetó Andri. Su paciencia ya se estaba agotando y sabía que aún quedaba un largo camino por delante. Nunca me dio un nombre. Solo dijo que quería mi ayuda.

—Comprendo —dijo Sheikh—. Y esos hombres... ¿aparecen en su cabeza o aparecen frente a usted? ¿Son reales? No son reales, ¿verdad?

Andri no respondió. Él mismo había estado luchando con esa pregunta.

¿Se había imaginado la llamada telefónica de hacía unos días?

¿Se había imaginado al hombre entrando en la tienda con la bolsa de deporte?

¿Se había imaginado subir las escaleras al mismo tiempo que el dron había empezado a salir volando por la ventana?

¿Se había imaginado que no tenía el mando a distancia con él, cuando en realidad había estado en sus manos todo el tiempo?

No lo sabía. Tampoco las voces. Y tenía miedo de averiguarlo.

—¿Andri? —insistió Arteton—. ¿Está oyendo las voces en su cabeza otra vez?

En ese momento, el abogado intervino. —Mi cliente no va a ser acosado y maltratado de esta manera. Su línea de interrogatorio es totalmente inapropiada.

La expresión de Sheikh se volvió severa. —Sigamos adelante. ¿Dónde estaba usted hoy a mediodía?

—En mi tienda. Donde suelo estar.

—¿Qué estaba haciendo dentro de su tienda?

—Trabajando.

—¿Estaba solo?

—Sí.

—¿Y de 13:33 a 13:36? ¿Dónde estaba entonces? ¿Seguía en la tienda?

—Sí.

Arteton puso sus manos debajo de la mesa y sacó una pequeña carpeta marrón de su regazo.

Pasó la primera página y retiró unos cuantos documentos sujetos por un clip.

Quitó el clip y lo colocó delicadamente sobre la mesa, junto a la grabadora digital.

Luego extendió las páginas frente a él, ajustándolas ligeramente si no estaban perfectamente alineadas.

Sus movimientos eran reflexivos, controlados, ensayados, deliberados.

—Para el registro, le muestro al Sr. Gunnarsson las pruebas documentales TTJ-42044 a TTJ-42049. ¿Reconoce al hombre de estas fotos?

—Sí. —Andri miró las imágenes. Allí estaba él, claro como el día, de pie detrás de su mostrador, atendiendo a una cliente. La recordaba bien: le había felicitado por tener una tienda tan bonita y cuidada.

Arteton sacó otro juego de fotografías y las colocó sobre la fila anterior.

—De nuevo, para el registro, véanse los documentos TTJ-42050 a TTJ-42053.

—Arteton levantó la vista hacia él—. ¿Dónde está usted en estas imágenes, Sr. Gunnarsson?

Fueron tomadas justo en el momento de la muerte.

Las cámaras de seguridad de su tienda muestran que no se le veía por ninguna parte. ¿Qué estaba haciendo?

—Yo no lo hice.

—Eso no es lo que he preguntado. ¿Qué estaba haciendo en estas fotos?

—¡Yo no lo hice! —Andri golpeó la mesa con el puño. El abogado que estaba a su lado le agarró el brazo para contenerlo.

Ni la detective Arteton ni el inspector Sheikh se inmutaron.

—Sr. Gunnarsson, por favor, cálmese —dijo Sheikh.

—Creo que deberíamos dar por terminado este interrogatorio. Mi cliente se está alterando claramente —imploró su abogado.

—No —dijo Andri, con voz tranquila y firme—. Estoy bien para continuar.

—Bien. ¿Qué estaba haciendo? —insistió Sheikh.

—Subí arriba.

—¿Qué hay arriba?

—El desván.

—¿Qué había en el desván?

—Un dron. Pero no sé cómo llegó allí.

—Por supuesto que no. ¿Qué estaba haciendo en el desván?

—Solo quería ver qué había allí arriba.

—¿Solo quería ver qué había allí arriba? —Sheikh se volvió hacia Arteton—. No tiene importancia. Solo quería ver qué había allí arriba.

—¿Usó usted el dron, Andri? —preguntó Arteton, con expresión y voz inexpresivas.

—No.

—Entonces, ¿por qué encontramos un mando a distancia en el desván junto a los restos del dron?

—No lo sé.

—¿Por qué estaban sus huellas dactilares en él?

—¡No lo sé! —Andri lanzó las manos al aire y luego se pasó los dedos por el pelo.

Se estaba desmoronando. Poco a poco lo habían desgastado hasta dejarlo en nada.

Y cuanto más revelaban las pruebas contra él, más se daba cuenta de que no se estaba volviendo loco; más se daba cuenta de que le habían tendido una trampa.

Podía recordar su visita al desván. Oh, sí, podía recordarlo perfectamente. Y no había habido ningún mando, ningún dispositivo, y sus huellas dactilares no habían estado cerca de nada parecido.

Pero no podía hacer nada al respecto. Podía proclamar su inocencia todo lo que quisiera, pero eso no disminuiría ni anularía las pruebas que habían fabricado contra él.

Ellos.

Ellos mismos.

Esos cabrones que le habían prometido riquezas.

Pero que, en su lugar, le habían entregado dolor y una larga condena de prisión.

Las lágrimas corrían por el rostro de Andri.

—Basta —dijo su abogado—. He tenido suficiente. Vamos a interrumpir este interrogatorio para hacer un descanso. Ahora mismo.