AMAYA

La puerta se cerró y me quedé allí un momento con la mano apoyada contra ella.

Luego retrocedí.

Y empecé a caminar de un lado a otro.

La alfombra no merecía lo que le hice durante los siguientes veinte minutos: de un lado a otro del salón, descalza, mientras la ciudad seguía con su mañana fuera como si no estuviera pasando nada. Mis manos no se quedaban quietas. Las entrelazaba, las soltaba, las entrelazaba de nuevo.

Jace salió de la habitación de invitados con la precisión calculada de alguien que había estado escuchando el sonido de la puerta principal y contando hasta sesenta antes de reaparecer.

Me echó un vistazo.

—Va a estar bien —dijo.

—No lo sabes.

—No —admitió—. Pero es un Presidente del Estado Mayor Conjunto de cincuenta y dos años. Condecorado. Legendario, según unas quince publicaciones de defensa. Puede que haya leído un poco mientras se compilaba el archivo.

—¿Lo investigaste?

—Eres mi hermana. Por supuesto que lo investigué.

—Un encuentro con un hombre que ya ha matado dos veces —dije.

—Buen punto.

Jace se acomodó en el sofá y puso los pies sobre la mesa de centro con la soltura de quien se pone cómodo en casa ajena.

—Pero también, ¿lo has visto? El hombre es aterrador. Te lo digo como alguien que lo conoció hace tres horas y ya le tiene un poco de miedo.

Dejé de caminar y lo miré.

—¿De verdad le tienes miedo?

—Un poco —dijo Jace—. Lo cual para mí es mucho.

A pesar de todo, casi sonreí. Solo un poco. Lo cual sospechaba que era exactamente su intención.

Empecé a caminar de nuevo.

—Se fue solo —dije—. Con las costillas fracturadas y una mano rota y sin refuerzos en los que confíe y la gente de Kane posiblemente ya en movimiento...

—Amaya.

—...y si algo sale mal no hay nada que pueda hacer desde aquí, no hay forma de contactarlo, no hay manera de...

—Amaya.

Me detuve. Lo miré.

Su expresión era diferente ahora. El humor seguía asomando, pero debajo había algo más sereno. Algo que siempre había estado ahí y que yo había estado demasiado ocupada para reconocer durante la mayor parte de los últimos catorce años.

—De verdad te importa —dijo. Sin burla. Solo... observando.

Me miré las manos.

—Sí —dije.

La admisión quedó suspendida en la habitación entre nosotros. Simple y clara, y más grande de lo que esperaba al decirla en voz alta.

—Nunca he conocido a nadie como él —dije en voz baja—. Y no creo que vuelva a hacerlo.

Jace se quedó callado un momento. Luego se levantó, cruzó el espacio entre nosotros y me abrazó sin preguntar. Con ambos brazos, como siempre lo había hecho desde que éramos niños: completamente, como si intentara convertirse en un muro entre mí y lo que fuera que viniera.

Me permití apoyarme en él.

La presa se rompió.

Sollocé contra su pecho: no del tipo controlado y profesional, no del tipo que manejaba con los clientes, ninguna de las versiones del dolor que había aprendido a contener y canalizar y usar.

Solo... crudo. Los puños en su camisa, la cara contra su hombro, todo lo que había estado conteniendo durante los últimos días liberándose de golpe.

Él me sostuvo. No dijo nada. Me frotó la espalda como lo había hecho cuando tenía catorce años y yo era la que se desmoronaba, y él había sido lo bastante mayor para entenderlo todo y lo bastante sabio para saber que estar presente era lo que importaba.

Finalmente lo peor pasó.

Me aparté. Me limpié la cara con el dorso de la mano.

—Mírate —dijo Jace. Su voz era suave—. Completamente humana. Tus clientes estarían escandalizados.

Me reí. Rota y acuosa, pero real.

—Hay algo que debería haberte dicho hace mucho tiempo —dije.

Esperó.

—Lo siento —dije—. Por irme. Por dejarte atrás cuando tenías catorce años. He cargado con eso durante...

—Para —dijo. En voz baja pero con firmeza.

Lo miré.

—Te perdoné hace mucho tiempo —dijo—. Tú también eras solo una niña, Amaya. Te salvaste de la única forma que pudiste.

—Debería haberte llevado conmigo...

—Y esos cheques —interrumpió—, de alguien llamado Robert. Cada mes durante años. —Inclinó la cabeza—. ¿De verdad pensaste que no lo descubriría tarde o temprano?

Me quedé mirándolo.

—¿Lo sabías?

—Por supuesto que lo sabía. Su sonrisa era torcida, cálida y completamente suya.

—¿Quién más iba a molestarse en enviarle a un chico escuálido dinero suficiente para pagar las facturas?

No me abandonaste, cielo. Me salvaste de la única manera que podías y luego seguiste salvándome cada mes desde la distancia hasta que pudiste hacer más.

Las palabras se me atascaron en la garganta.

Había cargado con la culpa de haberlo dejado durante tanto tiempo que se había convertido en parte de mi arquitectura, uno de los muros de carga de quien yo era. Oírle decir eso fue como ver ese muro disolverse en silencio, con cuidado.

Lo atraje hacia mí de nuevo. Lo abracé con más fuerza esta vez.

—Eres la mejor persona que conozco —susurré.

—Y que lo digas —dijo contra mi pelo—. Soy la versión mejorada. Más gracioso. Mejor pelo. Muchas menos crisis emocionales.

Le di un golpe flojo en el brazo. Se rio.

Nos quedamos así un momento. Luego se apartó y me miró con esos cálidos ojos marrones.

—Va a volver —dijo Jace. En voz baja. Sin broma alguna—. Sé que lo sabes. Pero dilo de todos modos.

—Va a volver —dije.

—Otra vez.

—Va a volver.

—Bien. Me soltó. —Ahora. Tu boy scout tiene whisky en algún lugar de esta casa y pienso encontrarlo.

Desapareció hacia el estudio.

Me quedé de pie en el salón y respiré.

Dos horas y cuarenta minutos del plazo que él mismo se había dado.

Crucé hasta el sofá y me senté. Me abracé las rodillas. Escuché cómo la casa se asentaba a mi alrededor, el silencio particular de un lugar que espera a que alguien vuelva.

Jace reapareció triunfante con una botella de Glenfarclas y dos vasos. Sirvió con la floritura de un hombre que había pasado bastante tiempo en establecimientos no del todo legales, se sentó frente a mí y me ofreció un vaso.

Me quedé mirándolo.

El líquido ámbar atrapó la luz. Algo en el olor —agudo, turboso, que llegaba al aire antes de alcanzarme— me provocó una oleada de náuseas tan repentina y completa que tuve que taparme la boca con la mano.

—¿Amaya?

Dejé el vaso sobre la mesa de centro. Con mucho cuidado. Las manos no me estaban del todo firmes.

—Estoy bien —dije.

Pero no estaba bien.

Conocía mi cuerpo. Siempre lo había conocido: sus ritmos particulares, la forma en que me avisaba de las cosas antes de que mi mente se pusiera al día. Me había pasado la carrera enseñando a la gente a escucharse a sí misma y nunca había dejado de hacerlo yo.

La parte clínica de mi cerebro repasó las posibilidades como siempre. Infección leve: posible, dado el estrés de la última semana. Agotamiento: sin duda. Algo que comí: tal vez. Un virus pillado en algún momento del caos de los últimos días.

Proceso de eliminación.

Me había saltado las píldoras anticonceptivas. Varios días seguidos, al traerme aquí sin nada, sin medicamentos, sin acceso a mi piso. Lo había archivado como un problema de baja probabilidad y había seguido adelante porque había demasiadas otras cosas de las que ocuparme para sobrevivir.

Pero conocía mi cuerpo.

Y mi cuerpo no se estaba comportando como en ninguno de esos otros casos.

Me llevé la mano al vientre, apoyándola plana. No de forma consciente, solo por instinto. El gesto automático de una mujer cuyo cuerpo quizá ya sabía algo que su mente apenas empezaba a comprender.

Si las píldoras olvidadas y las náuseas y todo lo que mi cuerpo me estaba diciendo en ese momento significaban lo que yo creía que significaban, entonces Maverick no estaba ahí fuera luchando solo por él.

Estaba luchando por nosotros.

—Amaya. La voz de Jace sonaba más seria ahora. Se inclinó hacia delante, escrutándome el rostro con la precisión de alguien que siempre había sido capaz de leerme diera igual lo que yo le mostrara al resto del mundo. —¿Qué acaba de pasar?

Lo miré.

—Puede que necesite que vayas a una farmacia —dije.

Me miró fijamente durante un largo momento.

Bajó la vista al vaso de whisky intacto. Luego volvió a mirarme a la cara.

—Oh —dijo.

Solo eso. Una sílaba. Pero su expresión lo decía todo: la sorpresa, cómo lo estaba asimilando, el reajuste rápido de todo lo que creía entender sobre la situación.

—Oh —dijo de nuevo, más bajo.

—Ve —dije en voz baja.

Ya estaba de pie.