AMAYA

Nos quedamos así durante mucho tiempo.

Su brazo rodeándome. Mi cabeza contra su hombro. El estudio en silencio a nuestro alrededor, la ciudad siguiendo su curso indiferente al otro lado de la ventana.

Era consciente de su respiración —el leve sobresalto cuando se movía, la cautela con que mantenía la postura. Las costillas. La mano reposando en el cabestrillo. Todo el daño del que había escapado y se negaba a reconocer.

Levanté la cabeza y lo miré.

Él ya me estaba mirando.

Ninguno de los dos dijo nada durante un momento. Las confesiones seguían en la habitación —ya no como un peso, sino como algo distinto. Algo que habíamos dejado ahí y que ahora podíamos contemplar sin estremecernos.

Levantó la mano buena y me colocó un mechón de pelo detrás de la oreja. El gesto fue pequeño, íntimo y completamente vulnerable.

—Quédate —dijo.

No era una orden. No era el general requisando suministros. Solo un hombre que pedía.

Lo miré durante un largo momento.

—Tus costillas —dije.

—Están fisuradas, no rotas.

—Mav.

—Lo sé —dijo—. Quédate de todos modos.

Me puse de pie. Le tendí la mano.

La tomó —la buena, con cuidado— y dejó que lo levantara de la silla. No hizo ninguna mueca, pero lo sentí en el ligero apretón de sus dedos. Mantuve mis movimientos lentos. Deliberados. Para darle tiempo a adaptarse.

Subimos las escaleras en el silencio de la casa.

En el dormitorio me volví hacia él y simplemente lo miré durante un momento. El vendaje en la sien. El cabestrillo. La cautela con que se mantenía erguido.

—Déjame —dije.

Me miró. Algo se movió en su expresión —esa tensión particular de un hombre que ha pasado toda su vida adulta siendo el más capaz en cualquier habitación, y al que ahora le pedían que aceptara algo que no sabía cómo recibir.

—Amaya...

—Déjame —repetí. En voz baja. No era un desafío. Solo una elección que le ofrecía.

Se quedó quieto un momento.

Luego asintió.

Llevé las manos a los botones de su camisa —con cuidado, lenta y deliberadamente. Cada botón. Sin prisa. Observando su rostro en lugar de mis manos porque necesitaba saber si algo le dolía.

Cuando le deslicé la camisa de los hombros —consciente del cabestrillo, sorteándolo con atención paciente— exhaló lentamente. Apoyé la palma abierta contra su pecho y sentí su corazón latir firme y fuerte bajo mi mano.

—Costillas —dije en voz baja—. ¿Qué lado?

—Izquierdo.

Lo tuve en cuenta para todo lo que siguió.

Lo besé primero —suave, sin prisa, sin urgencia. Su mano buena me buscó el rostro, me acunó la mandíbula, y me devolvió el beso de la misma manera. Lento. Como si ninguno de los dos fuera a ir a ninguna parte.

Lo guié hacia atrás hasta la cama. Lo tumbé boca arriba con las manos en sus hombros —atenta a su rostro, a cualquier mueca, con suavidad. Se acomodó contra las almohadas y me miró, y había algo en su expresión que nunca le había visto.

No el general. No el investigador. Ni siquiera el hombre que había llamado a mi puerta con semanas de deseo acumulado.

Solo... abierto. Indefenso. Confiándome algo que rara vez confiaba a nadie.

Llevé las manos a la cintura de sus pantalones y se los bajé con cuidado —sin prisa, consciente de todo— y se los quité junto con la ropa interior.

Ya estaba duro.

Completamente, impresionantemente duro, como si su cuerpo hubiera estado tomando decisiones al margen de todo lo demás que sucedía en su vida. Lo miré un momento —todo él— y sentí el calor recorrerme, sin nada clínico en ello.

Empecé a descender por su cuerpo —posando los labios en su pecho, en el costado derecho con cuidado, en el vientre, sintiendo cómo sus músculos se contraían bajo mi boca con cada beso.

Más abajo —por la llanura de su abdomen, entre su vello púbico, hasta que mi aliento fue cálido contra su erección y lo oí decir mi nombre como una plegaria.

Lo rodeé con la mano —grueso y cálido, las venas y los relieves palpitando contra mi palma— y lo acaricié lentamente, viendo cómo se le tensaba la mandíbula.

Luego le acuné los testículos con la otra mano, los hice rodar con suavidad, y los sentí tensarse mientras los masajeaba. El aliento se le escapó en un suspiro.

Me lo metí en la boca.

Era... Dios. Una polla perfecta —gruesa y firme y sensible a cada movimiento que hacía, a cada variación de presión, cada vez que lo tomaba más hondo y lo sentía tocar el fondo de mi garganta.

Lo trabajé a conciencia —mi boca recorriéndolo, mi mano acariciando la base, la otra aún acunando y masajeando sus testículos, que se tensaban más con cada caricia.

Una polla perfecta —firme y gruesa y hermosa— y me sentí poderosa teniéndolo en la boca.

Completamente, específicamente poderosa.

Su mano se cerró suavemente en mi pelo —sin empujar, sin dirigir, solo aferrándose. Como si yo fuera lo único sólido en la habitación.

Lo prolongué hasta que sus caderas se movieron involuntariamente y su respiración se volvió áspera e irregular y esa disciplina de hierro pendía de un hilo.

Entonces me aparté.

Emitió un sonido que era mitad gemido, mitad mi nombre.

—Todavía no —dije.

Me coloqué sobre él y me dejé caer lentamente —tomándolo dentro de mí centímetro a centímetro— sin apartar los ojos de su rostro. La forma en que sus ojos permanecieron en los míos. La forma en que su mano buena me agarró la cadera —sin controlar, solo anclándose a algo real.

Cuando lo hube tomado todo, me quedé quieta un momento.

Llena. Cálida. Completamente presente.

Sus ojos azules encontraron los míos y los sostuvieron.

—Amaya —dijo en voz baja. Como algo que había elegido decir, no que le hubieran arrancado.

Empecé a moverme.

Lentamente al principio, buscando el ritmo, consciente de su lado izquierdo, distribuyendo mi peso con cuidado.

Su mano buena se movía conmigo, sin guiar pero presente, cálida en mi cadera.

Su respiración cambió, áspera y deliberada, como si concentrara toda su energía en quedarse quieto y dejarme llevar el control.

Apoyé las manos en su pecho —en el lado derecho, con cuidado— y me moví sobre él con la atención concentrada que dedicaba a todo lo que importaba.

Observando su rostro. Leyendo cada respuesta.

La mandíbula tensándose. Los ojos oscureciéndose aún más.

La forma particular en que tragaba saliva cuando giraba las caderas y encontraba el ángulo que lo hacía exhalar bruscamente.

Su mano buena se deslizó de mi cadera a la parte baja de mi espalda, presionándome más cerca, ajustando ligeramente el ángulo, y sentí el momento en que su quietud cuidadosa comenzó a ceder.

Sus caderas empezando a moverse con las mías.

Con cautela. Con plena consciencia. Respetando los límites de su cuerpo, pero entregándose por completo.

—¿Te está haciendo daño en...?

—No —dijo—. No pares.

No paré.

Encontramos un ritmo juntos, lento y profundo y completamente compartido.

Su mano se deslizó entre nosotros y me encontró con esa misma precisión concentrada, el pulgar trazando círculos pausados mientras me movía sobre él, y la combinación hizo que una oleada de calor me recorriera con tal intensidad que gemí en voz alta.

—Mav...

—Te tengo —dijo. Grave y seguro.

Me dejé ir.

El orgasmo me recorrió en largas oleadas, no el estallido agudo de la primera noche sino algo más profundo, más lento y más devastador precisamente por eso.

El rostro hundido en su hombro, su nombre escapándose de mis labios sin que pudiera fingirlo ni controlarlo.

Solo honesto. Solo real. Solo yo, completamente deshecha por este hombre.

Me sostuvo mientras duraba, con el brazo bueno rodeándome, firme, y cuando levanté la cabeza y lo miré, tenía la mandíbula tensa y los ojos le ardían y apenas se estaba conteniendo.

Empecé a moverme de nuevo. Para él esta vez, deliberadamente, con plena atención, entregándole todo lo que tenía. Su mano me aferró la cadera. Sus caderas se movieron con las mías. Su respiración se quebró por completo.

Cuando llegó, fue con mi nombre ronco en su garganta y el brazo bueno atrayéndome con fuerza hacia él —un sonido sin ninguna contención—, el rostro hundido en mi pelo.

Luego, quietud.

Quedamos enredados, los dos respirando con dificultad, la habitación en silencio.

Su mano buena recorría mi espalda lentamente. Como si estuviera memorizándome.

—Amaya —dijo en voz baja.

—Mm.

—Gracias —una pausa—. Por volver.

Levanté la cabeza y lo miré. Algo en su rostro —abierto, sin defensas, completamente sincero— me provocó un dolor en el pecho que no tenía intención de analizar en ese momento.

—Gracias a ti por dejarme —dije.

Un momento de silencio.

—¿Cómo están tus costillas? —pregunté.

—¿Qué costillas? —dijo.

Me reí. Bajito, contra su hombro. Una risa de verdad, sin defensas, que me pilló por sorpresa.

Sentí que sonreía. No lo vi. Lo sentí. Ese cambio sutil en su quietud cuando algo le complacía de verdad.

Permanecimos en silencio un rato.

—Jace tendrá el archivo mañana por la mañana —dije al fin.

—Lo sé.

—Tendremos que actuar rápido en cuanto esté listo.

—Lo sé.

—Mav.

—Amaya.

—¿Estás escuchando algo de lo que digo?

—Cada palabra —dijo—. Y mañana nos ocuparemos de todo. Esta noche...

Se detuvo.

—¿Esta noche? —dije.

—Esta noche solo estoy aquí —dijo en voz baja—. Si te parece bien.

Apoyé la mano abierta sobre su pecho, sobre el latido de su corazón.

—Me parece bien —dije.

Me quedé dormida escuchándolo respirar.

Desperté en la oscuridad sintiendo su mano recorrer lentamente mi espalda.

Sin urgencia. Solo... trazando. Aprendiendo. La pausada intención de un hombre despierto, pensando, usando las manos para decir algo para lo que aún no había encontrado palabras.

Fui consciente de él antes de estar del todo despierta. Su calor a lo largo de mi espalda. El sonido constante de su respiración. Y el hecho innegable de que estaba despierto y de que su cuerpo dejaba muy claras sus intenciones allí donde se apretaba contra mí.

No me moví por un momento.

Dejé que creyera que seguía dormida.

Su mano continuó su lento recorrido: por mi espalda, sobre el hombro, bajando de nuevo. Paciente y minuciosa.

Entonces me di la vuelta.

Ya me estaba mirando. Ojos azules en la penumbra, sin fingir que dormía. Solo él, despierto y deseándome, sin el menor pudor por ninguna de las dos cosas.

—Buenos días —dije.

—Son las cuatro de la mañana —dijo él.

—Pues buenos días.

Algo cambió en su expresión: esa casi sonrisa. Entonces extendió la mano hacia mí.

Esta vez no hubo negociación cuidadosa. No hubo que explorar territorio desconocido. Solo… la facilidad particular de dos personas que ya se conocían a fondo y volvían a elegirse sabiendo perfectamente lo que eso significaba.

Lo empujé suavemente contra las almohadas —consciente de su lado izquierdo, como siempre lo sería a partir de ahora— y pasé la pierna sobre él.

Lo sentí ya duro debajo de mí y oí cómo contenía el aliento cuando bajé la mano, le rodeé la polla —gruesa y lista, las venas palpitando contra mi palma— y lo coloqué y me dejé caer sin preámbulos.

Su mano buena me agarró el muslo.

—Amaya —dijo. Solo mi nombre. Pero la forma en que salió —ronca, inmediata, despojada de todo lo demás— me dijo todo lo que necesitaba saber.

Comencé a moverme.

Menos cuidadosa esta vez. Más segura. El ritmo que habíamos encontrado antes regresó rápidamente: sus caderas moviéndose con las mías, su mano en mi cintura, ambos persiguiendo algo con más urgencia de la que la primera ronda había permitido.

Al diablo con sus costillas; los sonidos que emitía me decían que no estaba pensando en ellas.

No estaba pensando en nada excepto en este hombre y este momento y en la embriagadora realidad de ver a Maverick Shaw completa y absolutamente deshecho.

Estaba cerca —tan cerca— cuando mi teléfono iluminó la mesita de noche.

Los dos lo ignoramos.

Vibró de nuevo.

—Jace —dije jadeando.

—No —dijo Maverick.

Vibró una tercera vez.

Me estiré —una mano apoyada en su pecho, apenas rompiendo el ritmo— y miré la pantalla.

Está hecho. El archivo está listo. Diecinueve horas antes de lo previsto porque soy excepcional. ¿Cuándo

Lo puse boca abajo.

—¿Es urgente? —dijo Maverick. Su voz no era del todo firme.

Lo consideré durante unos dos segundos.

—Puede esperar —dije.

Su mano me atrajo de vuelta hacia él.

Veinte minutos después —los dos jadeando, la habitación cálida y silenciosa a nuestro alrededor— alcancé el teléfono.

Le escribí a Jace.

Danos una hora.

¿¿Una hora?? He estado despierto toda la noche. Algunos hemos estado trabajando.

Le mostré la pantalla a Mav.

Casi sonrió.

—Dile que nos han interrumpido de mala manera —dijo.

Lo escribí.

La respuesta de Jace fue inmediata.

No quiero saberlo. Una hora. Luego nos movemos.

Dejé el teléfono boca abajo y me recosté contra su hombro.

Una hora más.

Entonces comenzó el último día.