AMAYA

El coche me dejó en mi edificio y me quedé un momento en la acera, mirándolo.

Hogar.

La palabra me resultaba extraña. No vacía exactamente, solo desconocida. Como algo de lo que llevaba tanto tiempo alejada que tenía que reaprender su significado.

Entré.

El apartamento estaba exactamente como lo había dejado: intacto, clínico, cada superficie dispuesta con precisión.

Siempre lo había mantenido así. El orden era una forma de control, y el control era mi manera de sobrevivir.

Pero de pie en el umbral, con la luz de la mañana entrando por las ventanas, lo percibí de un modo distinto.

Estaba muy silencioso.

Estaba muy vacío.

Dejé el bolso, me cambié de ropa, preparé café. Miré el móvil: aún nada de Jace, pero Mav había hecho la llamada. El papeleo estaba en marcha. Solo era cuestión de tiempo.

Me senté al escritorio y abrí el portátil.

Tenía trabajo que hacer.

Jace llamó a las once y media.

—Muñequita.

Su voz se deslizó por la línea, suave como el whisky, perezosa y divertida, como si no acabara de pasar la noche en un calabozo federal.

—Así que has conseguido que me suelten. Estoy conmovido.

—¿Estás en algún lugar seguro? —pregunté.

—Define seguro.

—En algún lugar sin agentes federales.

—Entonces sí.

Una pausa.

—¿Quieres contarme de qué va esto realmente? Porque el tipo que tramitó mi liberación tenía un nivel de autorización que me pone nervioso. Y yo no me pongo nervioso.

—Lo sé —dije—. Por eso te necesito.

Le conté todo.

No las partes personales, no Maverick, no los últimos dos días, no esa sensación especial de una mañana en Washington D.C.

cuando alguien te besa como si de verdad lo sintiera.

Solo los hechos operativos. El sicario. El archivo.

El plazo. La copia envenenada. El código rastreable.

El plan para atrapar a quien estuviera moviendo los hilos.

Silencio al otro lado mientras lo procesaba.

Luego:

—Quieres que falsifique un archivo gubernamental clasificado con la suficiente credibilidad como para engañar a un asesino profesional.

—Sí.

—Y que lo siembre con código de rastreo que no detectará.

—Sí.

Otro silencio. Más largo esta vez. Casi podía oírlo dándole vueltas, buscando los ángulos, los riesgos, los puntos donde podría salir mal, y luego decidiendo que le daba igual.

—Eso es, sin duda, lo más interesante que nadie me ha pedido nunca —dijo.

—Lo sé.

—Primero voy a tener que enviarte lo que encontré: una reconstrucción limpia, sin alterar, directa de la fuente. Necesitas ver exactamente qué contiene antes de que empiece a construir la falsificación. Y, francamente, necesitas entender a qué nos enfrentamos.

—Una cosa más —añadió—. Quien selló esto usó un bloqueo de credencial personal.

Nivel militar. Conseguí entrar, pero solo porque soy excepcional, y no dejé rastro.

Cualquiera con menos habilidad habría necesitado el código de autorización original para acceder.

Lo que significa que tu sicario no podría haberlo conseguido por su cuenta.

Necesitaba a alguien con acceso directo. Alguien de dentro.

Me quedé callada un momento.

Las palabras de Jace encajaron como una llave girando en una cerradura.

El sicario había acudido a mí porque pensaba que tenía acceso a través de Dominic. Se equivocaba en eso. Pero tenía razón en que alguien cercano necesitaba abrir la puerta.

Y la única persona con la credencial de autorización para acceder a un archivo sellado como este, la única que podría haberlo creado en primer lugar, era quien lo había sellado.

El general Maverick Shaw.

El sicario no lo sabía. Había dado por hecho que la viuda de Dominic era su vía más fácil. Pero había estado apuntando a la persona equivocada desde el principio.

Lo que significaba que quien lo había contratado tampoco lo sabía.

Eso era útil. Muy útil.

—Lo sé —dije—. Esa es la parte por la que te arrestan.

—De nuevo. —Su voz era seca.

—De nuevo —confirmé—. Pero esta vez hay alguien que puede sacarte. Alguien con mucha más autoridad que un oficial de guardia en Halsey.

—El tipo de la autorización.

—Sí.

Una larga pausa.

—Bien —dijo finalmente—. Necesitaré veinticuatro horas una vez que tenga acceso. Quizá menos si la arquitectura es lo que creo.

—Tienes menos de cinco días en total.

—Entonces seré rápido.

Una pausa.

—Amaya.

—¿Qué?

—Ten cuidado —dijo—. Quien esté detrás de esto... no está jugando. No se trata del archivo. El archivo es solo un medio de presión. Lo que realmente quieren es enterrar a cualquiera que pueda relacionarlos con lo que contiene.

Pensé en Dominic. En aquella ira de las tres de la madrugada que no sabía nombrar. En un hombre que se había convertido en el fantasma de sí mismo mucho antes de dejar de respirar.

—Lo sé —dije en voz baja—. Sé exactamente de lo que son capaces.

A las dos de la tarde llegó un archivo de Jace.

No el original; era demasiado cuidadoso para eso.

Extraer el documento real habría activado todas las alarmas del sistema y dejado un rastro que conducía directamente a él.

Lo que envió fue una copia limpia, reconstruida a partir de lo que había encontrado en la arquitectura clasificada y reensamblada desde su ordenador.

Sin alterar. Sin censurar. Todo lo que estaba enterrado allí, ahora en una carpeta en blanco en mi portátil, sin nombre, sin icono. Solo un contenedor.

Me quedé sentada ante mi escritorio un buen rato antes de abrirlo.

Luego hice clic en reproducir.

El vídeo se abrió en blanco y negro granulado. Imágenes de dron. Una marca de tiempo en la esquina. Coordenadas desplazándose debajo: precisas e impersonales, números que representaban un lugar con nombre, con historia, con un ritmo de vida ordinaria que no tenía nada que ver conmigo.

El desierto se extendía interminablemente debajo hasta que la cámara descendió y apareció un asentamiento.

Pequeño. Compacto. Estructuras de adobe agrupadas como si hubieran brotado del mismo trozo de tierra. Calles estrechas. Patios. Sin muros perimetrales. Sin fortificaciones visibles.

Parecía habitado.

Niños corrían por una plaza polvorienta, persiguiendo una pelota roja desgastada.

Sus voces llegaban entrecortadas por el audio, distorsionadas por la distancia pero inconfundiblemente alegres.

Mujeres arrodilladas junto a los lavaderos, con las cabezas juntas en conversación tranquila.

Hombres que se movían por los caminos con animales y sacos de grano, sin prisa.

Vida. Ordinaria. Inocente.

La cuadrícula de objetivo apareció gradualmente en la pantalla.

Se me oprimió el pecho con una fuerza que me dejó sin respiración.

No. No, no...

El ataque llegó de golpe. Un destello blanco que saturó la cámara, seguido de una sacudida violenta en los altavoces del portátil. La imagen se fracturó en estática antes de que el polvo ascendiera y engullera la pantalla.

Cuando la transmisión se estabilizó, el pueblo ya no estaba entero.

Las estructuras se habían derrumbado hacia dentro. El humo se enroscaba espeso en el aire, ocultando el cielo. El patio había desaparecido, sustituido por escombros y sombras. La pelota roja yacía abandonada cerca del borde del encuadre, medio cubierta de polvo, completamente inmóvil.

El dron no reaccionó.

Ajustó el ángulo y continuó su barrido lento y metódico, como si la destrucción no fuera más que una variable que registrar y revisar después, en una habitación tranquila lejos de aquel lugar.

Me llevé el puño a la boca.

Más abajo apareció otro archivo. Este llevaba la firma de Maverick, pero no de la manera que esperaba. No era una aprobación.

Una objeción.

Me incliné hacia la pantalla.

Detallada. Precisa. Repetida en múltiples marcas de tiempo con horas de diferencia.

Inteligencia poco fiable.

Parámetros de ataque inseguros.

Se recomienda suspensión inmediata.

Escaladas registradas y sin respuesta. Solicitudes enviadas y cerradas sin comentarios.

Ignoradas.

Lo leí dos veces. Luego una tercera.

Él lo había sabido. Había estado allí, en aquella sala de reuniones, y había visto la misma información que Dominic, y había dicho que no.

No una vez: repetidamente. Con la implacabilidad particular de un hombre que entendía exactamente lo que se jugaban y se negaba a callarse aunque nadie lo escuchara.

Y luego alguien por encima de él lo había anulado de todos modos.

Y Dominic lo había firmado.

Pensé en el banco. El sol de la mañana. Tres años en esta casa y nunca me había sentado allí.

La naturaleza particular de un hombre que había cargado con algo tan pesado durante tanto tiempo que había dejado de notar su peso, que había organizado toda su vida en torno a la misión porque la misión era lo único que no le exigía mirar de frente lo que había sucedido.

Pensé en sus brazos rodeándome aquella tarde. El abrazo que no había sido planeado. Cómo se había aferrado.

Pensé en la noche anterior.

Extraordinaria, había dicho. En voz baja y honesta, sin nada fingido.

Me llevé los dedos a la boca.

Él había intentado detenerlo. Lo había intentado, había fracasado, y había vivido con ese fracaso desde entonces: la casa vacía, el escritorio silencioso, la vida que no dejaba espacio para nadie más porque un hombre que carga con tanta culpa no cree merecer espacio.

Eso era lo que había debajo de todo. No frialdad. No autoridad. Penitencia.

Me recosté en la silla.

La habitación estaba en completo silencio. Al otro lado de la ventana, Washington D.C. seguía con su tarde, ajena por completo al hecho de que yo estaba sentada allí con una verdad dentro que no tenía adónde ir.

Dominic no solo había estado presente. Había sido él. El que impulsó la información a pesar de cada señal de alerta. El que anuló las objeciones. El que había firmado algo que borró un pueblo entero de la faz de la tierra.

Y Mav...

Él había intentado detenerlo.

Me presioné los ojos con las palmas de las manos. No estaba llorando. Yo no lloraba. Pero algo en mi pecho se había agrietado de una forma que iba a tardar mucho en cerrarse.

El sicario no quería dinero. No quería poder de negociación por sí mismo.

Quería que esto saliera a la luz. Quería que la verdad quedara expuesta a plena luz del día para que quienes la habían enterrado no pudieran seguir caminando por el mundo fingiendo ser algo distinto de lo que eran.

Y que Dios me ayude: una parte de mí comprendía ese anhelo.

Cerré el portátil de golpe.

El sonido cortó el silencio del apartamento.

Me quedé muy quieta un momento. Luego cogí el mando y encendí la televisión. Necesitaba algo normal. Necesitaba el sonido del mundo ocupándose de lo suyo mientras yo me recomponía.

La distracción casi me para el corazón.

—Noticias de última hora —dijo la presentadora, con esa calma particular que usan los periodistas para las catástrofes—.

Un miembro del Estado Mayor Conjunto, el general Maverick Shaw, ha sufrido esta mañana un devastador accidente de tráfico en la I-495.

Testigos afirman haber visto el vehículo del general acelerando a gran velocidad antes de perder el control…

La pantalla se llenó de metal retorcido. Pavimento chamuscado. Sirenas de fondo. El coche era irreconocible, destrozado y aplastado, como si algo lo hubiera estrujado desde arriba.

El corazón me golpeó contra las costillas con tanta fuerza que lo sentí en la garganta.

Mav.

Me puse de pie sin decidir levantarme. Tenía la mano sobre la boca. Los ojos fijos en los restos de la pantalla, y algo estaba pasando en mi pecho que no podía explicar con ningún marco clínico, porque no era clínico en absoluto.

Era miedo. Puro, incontrolable y absolutamente personal.

«Ten cuidado», le había dicho.

No había tenido suficiente cuidado.

O alguien le había hecho imposible tenerlo.

El teléfono me vibró en la mano. Miré la pantalla automáticamente, esperando que fuera Jace.

Número desconocido.

El frío llegó al instante. Respondí antes de poder pensarlo.

—¿Le ha gustado mi pequeño espectáculo? —dijo el sicario arrastrando las palabras, suave y pausado, como si los restos que ardían en mi televisor no fueran más que una función montada para mi beneficio.

Se me estrechó el campo de visión.

—Qué has hecho.

—Lo necesario —dijo afablemente—. Considérelo una demostración. Puedo llegar a cualquiera, en cualquier lugar, en cualquier momento. Incluidas las personas en las que ha decidido confiar.

—Si está muerto…

—No lo está —dijo el sicario—. Todavía no. Ese era precisamente el objetivo. —Una pausa—. Ahora tiene tres días, doctora Vale. No cinco. Tres. Se me ha acabado la paciencia.

La línea se cortó.

Me quedé de pie en el apartamento, con el teléfono en la mano, los restos aún ardiendo en la televisión y «tres días» retumbándome en la cabeza.

Entonces el teléfono volvió a vibrar.

Esta vez reconocí el número.

Jace.

—Dime que estás en algún lugar seguro —dije.

—Acabo de salir del calabozo —dijo—. Tu contacto de las autorizaciones cumplió. —Una pausa—. Amaya, ¿has visto las noticias?

—Las estoy viendo ahora —dije.

—El accidente no fue un accidente.

—Lo sé.

—Lo que significa que quien está detrás de esto acaba de subir la apuesta.

—Lo sé. —Apagué la televisión. Volví a sentarme ante el escritorio—. Lo que significa que tenemos que movernos más rápido de lo previsto.

Un momento de silencio.

—¿Tres días? —preguntó Jace.

—Tres días —confirmé.

—Bien —dijo.

Y oí en su voz ese cambio particular que indicaba que había dejado de ser mi hermano menor imprudente para convertirse en el hacker más peligroso del país.

—Pongámonos a trabajar.