MAVERICK

Me contó todo sobre Jace de la manera en que hacía todo: con eficiencia, precisión, sin palabras de más.

Veintiocho años. Hacker autodidacta. Exrecluso federal: dieciocho meses por vulnerar el sistema de un contratista de defensa, algo que describió con una mezcla particular de exasperación y orgullo que me reveló más sobre su relación que cualquier cosa que dijera directamente.

Actualmente operaba en lo que ella llamaba el mercado gris de la ciberseguridad: se infiltraba en sistemas para gente que pagaba bien y hacía pocas preguntas.

—Es imprudente —dijo—. Y brillante. En ese orden.

—¿Es de fiar?

Se lo pensó un momento, y por cómo lo hizo supe que estaba siendo sincera de verdad, no simplemente tranquilizándome.

—¿Para esto? Sí. Querrá ayudar, aunque no necesariamente porque sea lo correcto. Sino porque es el problema más interesante que le han planteado en su vida.

La estudié desde el otro lado de la mesa.

—Y confías en él —dije.

Algo cambió en su expresión.

—Es mi hermano —dijo—. Lo abandoné cuando tenía catorce años. Es la única persona cuyo perdón he necesitado de verdad. Así que sí.

Una pausa.

—Confío en él.

El silencio que siguió fue denso. No incómodo. Solo honesto.

Repasé el plan mentalmente como hacía con cada problema operacional: buscando los puntos débiles, las brechas, los lugares donde podría desmoronarse.

El archivo falso era la pieza clave. Si Jace podía construir algo lo bastante convincente para pasar el escrutinio inicial —y a juzgar por lo que describía, podía—, entonces el código rastreable era la trampa.

En cuanto el sicario lo abriera, tendríamos una ubicación. Una huella digital. Algo que seguir.

Pero había una variable que no había contemplado.

—¿Qué pasa cuando el sicario se dé cuenta de que es falso? —dije—. Y lo hará, tarde o temprano. No solo te delatará. Irá a por ti directamente.

Sostuve su mirada.

—Tenemos que movernos rápido. Una vez que Jace envíe la copia, dispondremos de horas, no de días.

—Lo sé —dijo—. Por eso tenemos que estar listos para actuar en cuanto lo abra.

—Puedo tener un equipo en posición. Imposible de rastrear. Sin registro oficial.

Hice una pausa.

—Pero primero hay que sacar a Jace de custodia.

—¿Puedes hacer eso?

—Con una llamada —dije—. El papeleo estará en marcha antes de que salgas de esta casa. Estará fuera en menos de una hora.

Algo cambió en su expresión: alivio, rápidamente contenido.

—Bien.

Rodeó la taza de café con ambas manos.

—Hay una cosa más.

Esperé.

—No puedo hacer nada de esto desde tu casa —dijo—. Necesito poder moverme. Contactar con Jace. Ponerlo al corriente como es debido: tiene que entender exactamente qué está construyendo y por qué antes de tocar nada.

Me sostuvo la mirada sin vacilar.

—Necesito que me dejes marchar.

Las palabras cayeron con más peso del que deberían. La miré: esta mujer que había entrado en mi sala de interrogatorios como sospechosa y ahora estaba sentada frente a mí convertida en algo que no sabía cómo definir. Y tomé una decisión que cuarenta y ocho horas antes habría sido inconcebible.

—De acuerdo —dije.

Parpadeó. Apenas. Como si se hubiera preparado para una discusión que no había hecho falta.

—¿De acuerdo?

—Eres libre —dije—. Tus activos siguen descongelados. Un coche te llevará adonde necesites.

Hice una pausa.

—Pero Amaya.

Me miró.

—No desaparezcas.

Algo cruzó su rostro: no la armadura, no el cálculo. Algo real y vulnerable que no se molestó en ocultar.

—No lo haré —dijo en voz baja.

Nos quedamos sentados un momento más de lo estrictamente necesario.

La luz de la mañana entraba por la ventana de la cocina, la casa estaba en silencio, y durante unos segundos todo pareció casi normal.

Como dos personas tomando café en lugar de dos personas lidiando con una situación que incluía cadáveres.

Entonces se levantó, se alisó la ropa, recogió el bolso.

En el umbral de la cocina se detuvo.

—Mav.

Levanté la vista.

—Ten cuidado —dijo. Solo eso. Luego se fue: el sonido de sus tacones en el suelo del vestíbulo, la puerta principal que se abría y se cerraba, y después la casa hundiéndose en el silencio a mi alrededor.

Me quedé sentado a la mesa de la cocina un momento más.

Luego saqué el teléfono e hice dos llamadas.

La primera fue al Centro Federal de Detención en Halsey.

Di mi rango, mi código de autorización y el nombre Jace.

El oficial de guardia se quedó callado con ese tipo exacto de pausa que indicaba que reconocía la autoridad detrás de la solicitud.

El papeleo estaría en marcha en una hora.

Jace saldría sin que nadie tuviera que estar presente para recogerlo.

La segunda llamada fue a Kane.

El general Rothwell Kane: quince años de servicio a mi lado, Estado Mayor Conjunto, el único hombre además de Dominic que había estado en aquella sala de reuniones cuando se autorizó Deadlight Reign.

La única otra persona viva que sabía exactamente qué había enterrado en ese archivo y por qué debía seguir enterrado.

—Necesito reunirme —dije cuando contestó—. Fuera de registro. Nada oficial.

Una pausa.

—¿Cómo de serio?

—Alguien mató a Dominic —dije—. Y no fue la viuda.

El silencio al otro lado me confirmó que ya lo sospechaba.

—Te enviaré una ubicación —dijo.

Me guardé el teléfono en el bolsillo y fui al garaje.

Sam Rothbury ya estaba en el garaje.

Ocho años como mi jefe de seguridad. Ex-Delta Force, silencioso como una cuchilla, con esa quietud que indicaba que siempre iba tres pasos por delante de cualquiera en la sala.

Era el único hombre en quien confiaba para actuar sin hacer preguntas, y el único que intentaba constantemente evitar que hiciera cosas que iban a costarme la vida.

Hoy no era la excepción.

—No puedo dejarle conducir solo, General —dijo en cuanto aparecí—. Órdenes de la Casa Blanca. Después de todo lo que está pasando...

—¿Dónde estabas —dije en voz baja— cuando me arrastraba por el polvo en Afganistán? ¿Cuando me desangraba en Dubái? ¿Cuando estaba a un paso de arder vivo en Nairobi?

Sam apretó la mandíbula. No tenía respuesta para eso. Nunca la tenía.

—Lo último que permitiré —dije— es que uno de vosotros reciba una bala destinada a mí. —Extendí la mano—. Las llaves.

Me sostuvo la mirada un largo momento. Luego me puso el mando en la palma.

Me deslicé en el asiento del conductor del Rezvani Vengeance: una bestia de vehículo, blindaje total, cristales antibalas, cortinas de humo de uso militar y neumáticos antipinchazos, una cabina que parecía más un caza que un coche.

Silencioso. Totalmente eléctrico. Construido para sobrevivir al infierno.

Agarré el volante. Dejé que la puerta se cerrara de golpe.

La puerta del garaje se abrió y la luz matutina de Washington D.C. inundó el interior.

A tres manzanas de casa detecté que me seguían.

Sedán negro. Distancia profesional: lo bastante cerca para seguirme, lo bastante lejos para pasar desapercibido. Me habían localizado en cuanto salí del garaje, lo que significaba que llevaban vigilando la casa.

Mantuve la velocidad constante. Las manos sueltas en el volante.

Que miren. Que piensen que me tienen.

Le daba vueltas al problema mientras la ciudad desfilaba ante mí.

La reunión con Kane era imprescindible y tenía un objetivo concreto.

Si el asesino era alguien del círculo de Deadlight —y ahora estaba seguro de que lo era—, Kane era la única persona que podía ayudarme a acotar la lista.

¿Quién tenía más que perder si el archivo salía a la luz?

¿Quién tenía el acceso y los recursos para orquestar una muerte que resistiera tres autopsias?

¿Quién había estado vigilando tan de cerca como para saber que Dominic se estaba convirtiendo en un lastre?

Había siete nombres en ese círculo.

Confiaba en seis de ellos.

Quedaba uno.

Solo que había un pensamiento que llevaba evitando desde que hice la llamada esa mañana. Un pensamiento que seguía aflorando por mucho que intentara enterrarlo.

Kane había respondido al primer tono.

Kane no había preguntado de qué se trataba antes de aceptar reunirse.

Kane ya sabía que no era la viuda.

Flexioné las manos sobre el volante.

No. Kane no es...

Las luces del salpicadero parpadearon.

Una vez. Como un latido que se salta.

Y entonces el coche salió disparado hacia delante.

—¿Qué demo...?

Aferré el volante con fuerza y tiré de él. Sin respuesta. Sin resistencia. Nada. Era como si mis manos no estuvieran conectadas a nada.

El coche aceleró con fuerza brutal. 70. 80. 90. 110.

La autopista se convirtió en rayas de color. Los demás vehículos pasaban como fantasmas. Bocinas atronando. Conductores apartándose. Podía ver el terror en sus rostros mientras pasaba disparado: un misil entre el tráfico, a una velocidad para la que nada en esa carretera estaba diseñado.

—Anular. Control manual —ladré a la consola.

Nada.

Pisé el freno a fondo. El pedal cayó hasta el suelo como si estuviera muerto: sin ceder, sin agarre, sin respuesta alguna.

No era un fallo. El pensamiento llegó con claridad gélida. El sistema ya no era mío. Otra persona lo controlaba. Otra persona estaba conduciendo.

Giré el volante de nuevo. Nada. El coche pasó rugiendo entre un camión y un sedán, y la onda de presión retumbó en la cabina.

El horizonte se inclinó. Demasiado brusco.

El coche cruzó tres carriles de golpe. Bocinas estallando a mi espalda. Una masa de metal se abalanzaba de frente: demasiado cerca, demasiado rápido.

En la fracción de segundo antes del impacto, miré la pantalla del salpicadero.

Siete palabras brillaban sobre el fondo negro.

No quiero que mueras todavía.

Impacto.

El mundo explotó. El cristal se hizo añicos en una tormenta de diamantes.

El coche volcó —una vez, dos veces—, el metal chirriando contra el asfalto.

Mi cuerpo se estrelló contra el arnés con una fuerza que me vació los pulmones.

El armazón blindado aguantó —apenas—, deformándose hacia dentro, el techo comprimiéndose, toda aquella magnífica máquina deshaciéndose a mi alrededor.

Luego, quietud.

Humo. Olor a goma quemada y metal caliente. El lamento lejano de sirenas acercándose.

Apoyé la mano buena contra la ventanilla destrozada y respiré.

Todavía vivo.

Quienquiera que hubiera enviado ese mensaje quería asustarme. Quería que supiera que podían alcanzarme en cualquier lugar, en cualquier momento, en cualquier vehículo en el que confiara. Quería que entendiera que mi vida continuaba porque ellos lo permitían, no porque yo lo decidiera.

Habían cometido un error.

Porque yo seguía vivo. Y ahora sabía dos cosas que no sabía sesenta segundos antes.

Quienquiera que estuviera detrás de esto tenía la capacidad técnica de secuestrar a distancia un vehículo blindado de grado militar.

Y me habían estado vigilando lo suficientemente de cerca como para saber exactamente adónde iba.

Lo que significaba que sabían adónde me dirigía. Tenían ojos puestos en mi agenda. En mis movimientos. En todos en quienes confiaba.

Las sirenas estaban más cerca ahora. A través del parabrisas agrietado ya podía ver el primer destello de una cámara: periodistas, llegando con una rapidez sospechosa, exactamente según lo planeado.

Cerré los ojos un segundo.

Luego me desabroché el arnés y empecé a buscar una salida de entre los restos del vehículo.

«No quiero que mueras todavía».

Todavía.

Esa única palabra le iba a costar todo a alguien.