AMAYA #3

Entonces me besó, lento y profundo. Una mano se deslizó entre mi cabello, la otra bajó hasta el hueco de mi espalda y me atrajo contra él hasta que no quedó distancia entre nosotros. Era sólido, cálido, abrumador, y sentí contra mí toda la prueba de cuánto me deseaba, lo que me encendió por dentro.

De cerca era devastador. Sus líneas duras bajo mis manos, la fuerza controlada apenas contenida, la forma en que se movía con absoluta certeza: lo quería todo. Lo quería a él por completo.

Me hizo retroceder hasta que mis hombros chocaron contra la estantería, sin romper el beso. Una mano buscó el dobladillo de mi falda y se deslizó debajo sin prisa. Sus dedos me encontraron y se detuvieron.

—Ya —dijo contra mi boca. No era una pregunta. Su voz se había vuelto grave y ronca.

—Meses —dije con franqueza—. Han sido meses.

El sonido que emitió fue oscuro y satisfecho. Me acarició despacio, a conciencia, con esa misma precisión concentrada que aplicaba a todo, y dejé de ser la profesional serena que pretendía ser. Mi cabeza cayó hacia atrás contra la estantería. Mis manos se aferraron a su camisa.

—Dominic...

—Te tengo —murmuró.

Cuando estaba temblando y apenas podía sostenerme en pie, buscó en el bolsillo de su chaqueta.

—Tomo la píldora —logré decir.

Se quedó inmóvil. Me miró a los ojos.

Algo cambió en su expresión, algo más cálido y abierto que cualquier cosa que le hubiera visto en seis meses de sesiones. Dejó la chaqueta a un lado.

Entonces lo busqué, desabrochando, apartando la tela, y cuando mi mano se cerró en torno a él, el aliento me abandonó por completo.

Estaba caliente y duro, ya tenso, grueso y pesado en mi palma, y el sonido grave que se le escapó cuando mis dedos lo rodearon fue lo primero verdaderamente vulnerable que Dominic Creed me había dejado oír.

Su frente cayó contra la mía. Cerró los ojos.

—Amaya. Mi nombre, ronco en su garganta.

Lo acaricié despacio, aprendiendo cada parte de él, y sentí la tensión férrea en todo su cuerpo mientras permanecía inmóvil y me dejaba hacerlo. Este hombre controlado, dominante, deshecho por mis manos, deshecho por mí.

—Te tengo —dije en voz baja.

Me levantó entonces, con manos seguras y sin esfuerzo, como si no pesara nada, y cuando por fin entró en mí, despacio, centímetro a centímetro, comprendí lo que significaba estar completamente deshecha. Me llenó por completo. Su respiración fue entrecortada contra mi sien. La mía, peor.

Nos quedamos inmóviles durante un instante suspendido en el tiempo, los dos adaptándonos, los dos sintiendo todo el peso de lo que acababa de cambiar entre nosotros.

Entonces comenzó a moverse.

Su ritmo fue aumentando gradualmente. Sus manos recorrían mi cuerpo como si estuviera memorizándolo.

Hablaba de vez en cuando, en voz baja, sin prisa, mi nombre más de una vez, lo que me destrozó más que cualquier otra cosa, y el tono contenido de su voz ocultaba algo ahora, algo más ronco y más sincero que me decía que esto le estaba costando tanto como a mí.

Y en algún momento, envuelta en su calidez y su peso, con su boca en mi sien y sus manos sosteniéndome como si mereciera ser sostenida, mi última defensa simplemente se disolvió.

No de forma dramática. No de golpe.

Solo en silencio, como una puerta que se cierra sin ruido.

Mis brazos lo rodearon. Dejé de fingir que no me estaba aferrando a él.

Emitió un sonido grave contra mi cabello. Su agarre se intensificó, no de forma brusca, no dominante. Solo firme. Como si hubiera estado esperando exactamente esto, como si no le sorprendiera, como si no fuera a soltarme.

Lo que sentí no era lo que habría elegido sentir. Creció lenta y profundamente, sin permiso, y cuando por fin me deshice fue con el rostro hundido en su hombro, su nombre atrapado en algún lugar de mi garganta y cada muro que había mantenido con tanto cuidado hecho pedazos en el suelo.

Él terminó poco después, con la respiración entrecortada contra mi cabello, sus brazos estrechándome una vez, brevemente, antes de que llegara la calma.

Nos quedamos así un momento. Ninguno de los dos se movió. La ciudad, afuera, seguía con su indiferente trajín.

Entonces se apartó. Se recompuso en silencio, con eficiencia. Se alisó la camisa. Su mano me rozó la mejilla brevemente, solo una vez, solo con el dorso de los dedos, antes de dar un paso atrás y coger su chaqueta.

Hizo una pausa.

—¿A la misma hora el jueves? —preguntó.

—Eso no es...

—A la misma hora el jueves, doctora.

Y se marchó.

Me quedé sentada un largo rato en el silencio de mi consulta, con la luz dorada de la tarde filtrándose por las persianas. Mi bloc de notas seguía intacto sobre la mesita. Mi distancia profesional, tan cuidadosamente mantenida, había quedado en algún lugar del suelo.

Debería haber cogido el teléfono y derivado su caso de inmediato.

En cambio, reparé en algo que no me había permitido ver antes.

La semana se me había hecho más larga antes de sus sesiones.

Los jueves se habían convertido en el día en que me vestía con más esmero, elegía mi perfume con más cuidado, llegaba a la consulta antes de lo necesario.

Me había dicho a mí misma que era diligencia profesional.

No lo era.

Abrí mi agenda.

Bloqueé el jueves a las cuatro y cuarto.

Y no quise examinar lo que eso significaba.