AMAYA #2

La amplitud de sus hombros sin la chaqueta del uniforme.

La línea definida de su mandíbula bajo la luz del atardecer, ligeramente de perfil.

Cómo la camisa blanca se tensaba sobre su espalda cuando cambiaba de postura, dejando entrever la fuerza contenida bajo la tela.

Llevaba meses estudiando a este hombre —catalogando, evaluando, manteniendo una cuidadosa distancia profesional— y nunca me había permitido simplemente verlo.

Era hermoso.

Hermoso. La palabra llegó sin permiso y se instaló con una precisión incómoda.

No guapo, no atractivo —hermoso, como lo son ciertas cosas peligrosas, de esa belleza que el cuerpo percibe antes de que la mente pueda intervenir.

Mandíbula afilada. Manos largas. La gracia particular de alguien que ocupaba su propio cuerpo, su propia fuerza, sin siquiera pensarlo.

En esto también me había estado engañando.

Se volvió antes de que llegara a mi silla.

—Has echado el cerrojo —dijo. No era una pregunta.

—El edificio cierra a las cinco.

—Son las cuatro y veinte.

Le sostuve la mirada. —Entonces tenemos cuarenta minutos.

Algo cambió en su expresión. No sorpresa —la sorpresa no iba con él. Más bien satisfacción. Como la de un hombre que llevaba tiempo esperando la confirmación de algo que ya sabía.

Cruzó la habitación despacio. No me moví.

—Deberías decirme que me siente —dijo en voz baja—. Deberías coger tu bloc de notas y preguntarme qué tal dormí.

—¿Qué tal dormiste?

—No dormí. —Se detuvo tan cerca que tuve que alzar la barbilla para sostenerle la mirada.

Desde esa distancia podía ver las finas arrugas en las comisuras de aquellos ojos azul hielo.

La tensión contenida en su mandíbula. Cómo me miraba como si yo fuera el único problema que había encontrado en su vida y que de verdad quería resolver—.

Sabes que no es por eso por lo que estoy aquí.

Debería haber dado un paso atrás. Crear distancia —física, clínica, profesional. Tenía una docena de herramientas para exactamente este momento, una década de formación para gestionar la transferencia, para reconducir, para mantener el encuadre.

En lugar de eso, dije: —Lo sé.

Su mano subió despacio —deliberadamente, dándome toda oportunidad de detenerla— y se posó en un lado de mi cuello. Su pulgar presionó con suavidad contra mi mandíbula, alzándome el rostro. Sus ojos escrutaron los míos con esa precisión inquietante, buscando algún titubeo.

No lo encontró.

—Esto es un error —dije en voz baja.

—Sí —convino. Y me besó de todos modos.

Después de eso, no volvió a preguntar.

Eso era lo que tenía Dominic Creed. No se repetía. Tomaba una decisión y la ejecutaba con la misma precisión gélida que aplicaba a todo lo demás, y que Dios te ayudara si te interponías en su camino.

Me dio la vuelta, una mano entre los omóplatos, inclinándome sobre el escritorio —la mejilla contra la superficie fría, las palmas abiertas. Se me escapó el aliento de golpe.

—No te muevas —dijo en voz baja. No era una petición.

No me moví.

Me recogió el pelo en el puño, tirándome de la cabeza hacia atrás lo justo para exponer la curva de mi garganta, y posó la boca allí —un roce áspero de dientes contra el pulso, una presión de labios que dejaría marca en mi cuello.

Su mano libre se deslizó hasta mi cadera, y lo sentí, la prueba inequívoca de cuánto tiempo llevaba esperando, apretándose contra mí.

Algo caliente y líquido me recorrió por dentro.

Antes de que pudiera dar el siguiente paso, me moví, solo un poco —girándome lo justo para echar la mano hacia atrás y agarrarlo a través de los pantalones. Se quedó completamente inmóvil. Una exhalación brusca, apenas audible. Su puño se cerró más en mi pelo.

Era... Dios. El peso y el calor de él en mi palma deshizo algo en mi pecho. Sentí la tensión férrea que emanaba de todo su cuerpo, el esfuerzo de un hombre conteniéndose con rigidez, y comprendí por primera vez la verdadera magnitud de lo que tenía entre manos.

—Amaya. Mi nombre en su voz, más grave y ronca de lo que jamás la había oído.

—Lo sé —dije.

Se acercó a la ventana, una mano apoyada en el marco, y se quedó mirando la ciudad un momento.

Luego se volvió.

Cruzó la habitación hacia mí despacio, deteniéndose tan cerca que tuve que alzar la barbilla para mirarlo a los ojos.

Sus manos subieron para enmarcarme el rostro —cálidas, deliberadas— y me observó durante un largo momento con esa intensidad inquietante, como si por fin se estuviera permitiendo algo que llevaba mucho tiempo negándose.

—He estado pensando en ti —dijo en voz baja—. Desde el primer día. Todos los días desde entonces.

Su pulgar me recorrió la mandíbula.

—Eres tan hermosa, Amaya.

Mi nombre en su boca, sin prisa y con certeza, deshizo algo en mi pecho que no sabía que estuviera sujeto.

Llevaba meses deseando esto. Me había vestido pensando en ello, había soñado con ello, había echado el cerrojo para impedirlo y luego lo había descorrido de todos modos.

Y ahora, con sus manos cálidas en mi rostro y la luz dorada de la tarde filtrándose por las persianas, dejé de fingir lo contrario.

—Yo también lo he deseado —dije—. Desde el principio.