Capítulo 40 Mi esposa #4

—Estás húmeda —murmuró, más para sí mismo que para ella.

Isla se sonrojó, aunque él no podía verle la cara del todo.

—Yo...

—No te disculpes por lo que tu cuerpo hace cuando te toco.

Esta vez sus dedos tocaron de verdad, no para poseerla aún, sino para sentirla temblar bajo la yema de sus dedos. Acarició la entrada brevemente, con una ligereza perversa, como confirmando el calor ya abierto para él. Isla gimió suavemente, sin fingimiento alguno.

John le apretó las nalgas con la firmeza justa para arrancarle otro temblor.

En lugar de decirle que se diera la vuelta, dejó que sus manos descendieran de nuevo, ahora con más intención.

Sus dedos separaron lentamente una nalga de la otra, no con brusquedad, sino con una seguridad masculina e íntima que la dejó aún más quieta sobre el colchón.

La otra mano le acarició el muslo interno y le apartó suavemente la rodilla.

—Así —murmuró bajo, cerca de la curva de su cintura—. Déjame mirarte.

El calor le subió al rostro al instante.

Había algo obscenamente íntimo en yacer así, boca abajo, entregada a su mirada, la espalda calentada por la luz del fuego, el cabello extendido sobre la almohada, las piernas separadas por unas manos que conocían cada repliegue suyo mejor que ella misma.

Pero John no le dio tiempo de esconderse en la vergüenza.

Se inclinó sobre ella y le besó la parte baja de la espalda.

Luego su boca descendió más abajo, hacia la piel cálida donde la columna perdía su nombre y el cuerpo de Isla comenzaba a ofrecerse como pecado y promesa.

La caricia lenta, tierna, profunda de su lengua le arrancó un gemido tembloroso que no pudo sofocar.

—John...

Él respondió con otro beso en el mismo lugar, como si el efecto le gustara demasiado.

—Silencio —dijo, ronco—. Quiero sentir cómo te abres para mí.

Sus dedos se deslizaron entre las piernas de ella, no a ciegas, no con prisa.

Primero rozó toda la hendidura, extendiendo la humedad que fluía sin pudor.

Luego deslizó dos dedos suavemente dentro de ella, curvándolos con lentitud y precisión: el movimiento perversamente perfecto que la hizo contraerse y le robó el aliento.

Isla apretó la sábana con las manos.

Su cuerpo respondió antes de que su mente pudiera alcanzarlo.

El vientre se le contrajo. Las caderas intentaron alejarse, pero en el mismo instante se ofreció más.

John repitió el movimiento, curvando los dedos dentro de ella con paciencia implacable, encontrando el punto que la hacía temblar de pies a cabeza.

Le abrió más las piernas con cuidado, un muslo a la vez, no de golpe, sino lo justo para que su cuerpo cediera y la intimidad se entregara más plenamente a sus caricias.

La curva de sus dedos se mantuvo profunda, llamándola a ese placer con una insistencia tan controlada que su respiración pronto se volvió demasiado corta para cualquier dignidad.

John le besaba la espalda entre caricia y caricia. A veces la nuca. A veces el hombro. A veces la parte baja de la espalda de nuevo, como si quisiera adorar la parte de su cuerpo que ella ahora podría considerar menos hermosa.

—Quiero que recuerdes esta noche de la manera correcta —susurró—. No como prueba. No como riesgo. Como la noche en que toqué a mi esposa después de que me diera el mayor regalo de mi vida.

Las lágrimas le asomaron a los ojos, pero eran calientes, enredadas con el deseo.

John continuó con un ritmo lento, profundo, devastador en su medida perfecta. Cuando sintió que el cuerpo de ella finalmente se rendía bajo sus manos, se inclinó más abajo y la abrió sin brutalidad, pero con un hambre reverente que la hizo arquear la espalda y hundir las caderas en el colchón.

El orgasmo no la golpeó como un rayo.

Llegó como una marea.

Subiendo por los muslos, apretándole el vientre, disolviendo la vergüenza en calor líquido hasta que tembló entera sobre las sábanas: suave, húmeda, jadeante.

John solo se apartó cuando la sintió verdaderamente lista.

Entonces se desvistió.

Con cada prenda que caía, Isla volvió a ver la imagen completa del hombre con el que se había casado: hombros anchos, torso fuerte, cicatrices discretas, vientre duro, muslos poderosos, y entre ellos, la polla gruesa y erecta que siempre despertaba en ella esa mezcla feroz de lujuria y respeto carnal que nunca había aprendido a separar.

Subió a la cama detrás de ella, pero no la volteó. Primero se arrodilló entre sus piernas, deslizó una mano bajo el vientre de ella, la palma plana contra el abdomen aún suave, y la atrajo suavemente hacia su cuerpo.

—Quédate así —ordenó, bajo y cerca de su oído—. Te quiero exactamente así.

Cada palabra golpeó demasiado hondo.

Con la mano aún bajo ella, acunándole el vientre como si declarara esa nueva forma su gloria, no su pérdida, John usó la otra para separarle el muslo una vez más.

Luego rozó la punta dura de su polla contra los pliegues hinchados del coño de ella, una, dos, tres veces, mojándose con su humedad, dejándola sentir el peso, el calor, la promesa antes de deslizarse dentro.

Entró en ella desde atrás, con ella aún tumbada boca abajo.

Muy lentamente.

Milímetro a milímetro.

Isla hundió el rostro en la almohada, los dedos crispados en la sábana.

No era dolor.

Era la dulce violencia de la intensidad, su cuerpo que recordaba el camino y sin embargo lo descubría de nuevo en esta posición donde todo se sentía más profundo, más ceñido, escandalosamente íntimo.