Capítulo 36 La primera grieta #4

La provocación fue suficiente. Isla se hundió con más determinación; el impacto de la polla entera dentro de ella la hizo arquearse, ofreciéndose aún más al hombre que tenía detrás.

John perdió algo de control entonces; sus caderas se elevaron en embestidas cortas y agudas, limitadas por el dolor en el costado pero lo bastante fuertes para arrancarle a Isla un gemido casi desesperado.

—John...

—Sigue.

Lo hizo.

El sonido de sus cuerpos se unió al crepitar del fuego.

La nieve raspaba el cristal. Toda la habitación parecía suspendida en esa obscenidad aristocrática —caliente y prohibida.

John enterró el rostro en el cabello de ella, en su cuello, en su hombro desnudo, respirándola como un hombre hambriento.

Cada orden que daba la hacía hundirse de nuevo. Cada descenso la acercaba más al borde.

—Cabalga para mí —murmuró.

Isla obedeció con una entrega que había dejado atrás la vergüenza. El primer orgasmo había abierto una puerta dentro de ella que el segundo atravesó sin piedad. Cuando el placer volvió a crecer, más rápido, más devastador que antes, perdió el ritmo por un instante. John la sujetó con firmeza.

—No pares.

La orden la deshizo. Isla se corrió de nuevo con un grito ronco, el cuerpo convulso en oleadas violentas alrededor de él.

John la sujetó con fuerza, dejándola cabalgar el espasmo hasta el final, y entonces perdió también el último control.

Con un sonido gutural junto a su cuello, se derramó en lo más hondo de ella, los dedos hundidos en su cintura, todo el cuerpo en tensión entre el dolor y el alivio.

Durante un largo momento, ninguno se movió.

El fuego crepitaba, casi extinto.

Caía la nieve.

El aire de la habitación olía a cera, a humo de leña y a sexo.

John permaneció detrás de ella, aún dentro, unos momentos más, la boca apoyada en su hombro, una mano abierta sobre la leve curva del vientre bajo el camisón arrugado. El gesto fue tan instintivo que estuvo a punto de echarse a llorar.

—No dejes que me convierta en un extraño para él —murmuró al fin.

Isla sintió una opresión en el pecho.

—Eso no depende de que yo lo quiera —respondió, acariciándole el pelo—. Depende del hombre que elijas ser de ahora en adelante.

John cerró los ojos.

—Entonces tendré que ser mejor de lo que fui.

—No —ella giró el rostro lo justo para mirarlo a los ojos—. Tendrás que ser auténtico. Ser mejor sin ser verdadero es puro teatro, y James ya ha tenido teatro de sobra.

Él la miró largo rato, sin apartar los ojos.

Luego asintió una sola vez.

A la mañana siguiente, el frío era aún más crudo.

Los charcos del patio habían quedado congelados bajo una fina capa de hielo, y la luz gris hacía que la mansión pareciera tallada en piedra helada.

Isla despertó tan tarde que John ya estaba vestido.

Estaba junto a la ventana, como solía, pero ya no con la rigidez hueca del día anterior.

Ahora había determinación en su postura. Dura, imperfecta, masculina.

—¿Irás a buscarlo? —preguntó, aún en la cama.

John se volvió.

—No.

Isla arqueó una ceja.

—¿No?

—Lo encontraré donde él elija estar. No es lo mismo.

Quiso sonreír, pero se contuvo. El momento no admitía ternuras. Solo verdad.

Más tarde, en el patio, apareció James. Venía del establo pequeño, con las botas cubiertas de nieve y el rostro crispado en una mueca de control.

Llevaba un arnés gastado en las manos. Mientras cruzaba el patio, uno de los mozos más veteranos —aún sin saber cómo aquel nuevo orden iba a cambiar las cosas— le ofreció otro juego de correas con la soltura ciega de siempre.

—Toma esto también, Cameron.

James se quedó paralizado un instante.

Casi nada.

Pero John lo vio.

Estaba junto a la escalera de piedra, con Thomas a su lado. Bajó los dos últimos escalones sin prisa. Su voz, cuando habló, fue baja. Precisamente por eso, más peligrosa.

—No pronuncies ese nombre en esta casa.

El muchacho palideció.

—Mi lord, yo...

—Ya me has oído.

No hubo gritos. Ni discursos. Ni exhibición pública de sentimientos. Solo autoridad limpia, afilada, incuestionable.

El muchacho agachó la cabeza de inmediato.

—Sí, mi lord.

Entonces John se volvió hacia James.

No suavizó nada en su expresión. No intentó parecer un padre. Ni un amigo. Habló como el hombre que era.

—Deja eso —señaló el arnés con la barbilla—. Hay trabajo más digno de tus manos que cargar lo que otros pueden cargar.

James no se movió.

El arnés le pesaba en las manos.

La negativa estaba lista en sus ojos, pero no en sus labios.

Porque había visto. Había visto el corte preciso con que John acababa de zanjar algo que, hasta ayer, habría pasado sin comentario.

Y había visto también que el gesto no estaba calculado para conmoverlo.

Era simple. Firme. Anterior al pensamiento.

Thomas observaba en silencio.

Isla, desde la ventana del corredor alto, también observaba.

James dejó las correas con cuidado sobre el barril más cercano.

—Sí, mi lord —dijo.

Pero esta vez, las palabras no sonaron como las otras.

Aún había distancia en ellas. Aún defensa. Aún todo lo que necesitaban ser.

Y sin embargo, había algo más.

No confianza.

No perdón.

Solo la primera grieta.

Y para John, en aquella mañana fría y despiadada, eso bastaba para sentirlo más valioso que cualquier herencia que un hombre pudiera legar a su propia sangre.