Capítulo 32 El Amanecer de los Vivos #4

—¿Ves? —susurró, su boca casi contra la de él—. Todavía te deseo. Incluso enfadada. Incluso queriendo sacudirte hasta que tu alma despierte.

John emitió un sonido bajo, ronco: mitad deseo, mitad rendición.

—Ven aquí.

—No.

Se subió al colchón lentamente, cuidando de no sentarse sobre él y forzarle el pecho.

Arrodillada entre sus piernas, el vestido separado lo suficiente, el cabello ligeramente suelto, el rostro sonrojado de placer y furia sin resolver.

Luego comenzó a frotarse contra él sobre la ropa.

Lento. Deliberado. El centro húmedo de ella presionando contra el bulto duro bajo el lino: una vez, dos veces, luego en un ritmo que era tanto tierno como tortuoso.

John cerró los ojos y reclinó la cabeza contra el cabecero. La garganta se le movió visiblemente con el esfuerzo. Las manos de él subieron a las caderas de ella: no para tomar el control, sino para mantenerla allí.

—Isla… si sigues…

—Eso es exactamente lo que quiero.

Se inclinó y le mordió el labio inferior. Luego le besó el cuello. Luego le susurró al oído:

—Quiero verte duro, enfadado, incapaz de controlarlo todo, y aun así deseándome como si tu vida dependiera de ello.

Las palabras lo devastaron.

Estaba demasiado duro ahora para ocultar nada.

El bulto bajo la tela palpitaba contra ella con cada roce.

Isla, cada vez más mojada, comenzó a creer en su propia crueldad.

Un poco más y lo haría perder la poca cordura que le quedaba.

Un poco más y lo obligaría a confesar algo obsceno.

Un poco más y quizá le desabrocharía la camisa por completo, descendería con boca, mano, cuerpo, hasta que no quedara nada entre ellos salvo piel, lino y hambre.

John abrió los ojos y la clavó con una mirada oscura, lo bastante feroz como para incendiar la cama entera.

—Si estuviera entero —murmuró con la voz quebrada por el deseo y la falta de aliento—, no conservarías esa arrogancia ni un minuto.

Isla sonrió contra su boca.

—Pero no estás entero. Y esta noche, milord, eres mío.

Se apretó contra él de nuevo, con más firmeza ahora.

El placer le subió entre las piernas como una ola a punto de romper.

John le apretó las caderas, no con brusquedad, sino con necesidad.

Con esfuerzo. Con esa contención casi insoportable de un hombre desesperado por cambiar el rumbo pero incapaz de pagar el precio físico.

—Quítate esa ropa —dijo, ronco.

—Quizá.

—Isla.

—Pídelo como es debido.

Su respiración se entrecortó, aún más superficial. El pecho subiendo, bajando. Una punzada aguda le atravesó el rostro, y durante un latido, ella casi vaciló. Pero en vez de detenerse, su mano se deslizó entre ellos, presionando sobre la tela, sintiendo cómo él se estremecía entero.

—Di que me deseas —susurró.

—Te deseo desde la primera vez que me miraste como si supieras exactamente dónde me duele.

Eso le arrancó un gemido genuino.

John, duro, rendido, hambriento. Isla, húmeda, casi sin aliento, ya lista para aflojarse más el vestido y deslizar la mano bajo el lino. La habitación entera conteniendo el aliento al borde de un error peligroso.

Entonces llegó el golpe en la puerta.

Esta vez no era Thomas. Era Agnes.

—¿Isla? —llamó desde fuera—. El chico está instalado en el saloncito.

El mundo volvió de golpe.

Cortante.

Helado.

Isla cerró los ojos un segundo, todavía arrodillada entre sus piernas. John dejó caer la cabeza hacia atrás y soltó un sonido bajo, obsceno, frustrado, como si quisiera maldecir la casa entera pero le faltara el aliento para hacerlo.

Ella se deslizó del colchón lentamente. Su cuerpo aún vibrando.

El ardor entre sus piernas, una punzada cruda de deseo inacabado.

John se recolocó la camisa con movimientos cortos e irritados, luego se llevó una mano a las costillas por puro reflejo, un recordatorio demasiado pronto de que el cuerpo tenía límites que el deseo no podía borrar.

—Gracias por el aviso —dijo él.

Silencio afuera. Luego pasos alejándose.

John miró hacia la puerta. Luego de vuelta a Isla.

Y el momento se rompió.

El peso de la noche regresó a sus ojos oscuros.

—Volverá a hablar mañana —dijo—. Y lo que sea que aún oculte entró en esta casa mucho antes de que le pusieran nombre.

Isla siguió su mirada hacia la ventana. Abajo, cruzando la franja de luz que se derramaba del saloncito hacia el pasillo lateral, atisbó la sombra delgada de James junto al hogar, envuelto en una manta prestada, demasiado quieto para alguien tan joven.

Una presencia silenciosa. Desplazada. Fuera de lugar. Como si la casa lo hubiera acogido antes siquiera de saber por qué.

Un escalofrío le recorrió la espalda.

No era simple miedo.

Era premonición.

Porque en esta madrugada, con Violet bajo custodia y el baúl aún guardando su podredumbre organizada, cada hora dejaba más claro que el verdadero golpe de esta historia no había llegado solo de cartas, sellos o confesiones.

Había entrado por la puerta principal, temblando de frío, con los ojos bajos, un nombre demasiado pequeño para la carga que portaba.

Y ahora dormía bajo el techo de los Scott como una verdad aún no pronunciada, pero que ya respiraba entre ellos.