Capítulo 32 El Amanecer de los Vivos #3

Ella desabrochó otro botón. Luego otro. La camisa cedió un poco más. La banda bajo el pecho de él quedó a la vista. Los moretones, oscuros y furiosos. La piel cálida bajo la palma de ella mientras le recorría el pecho, sintiendo el corazón latir fuerte y rápido bajo la carne y el lino.

—Está ardiendo —murmuró ella.

—Estoy irritado.

—Estás herido.

—Yo también.

Él deslizó la mano hasta la cintura de ella con una lentitud peligrosa.

No era ternura.

Era posesión.

Con necesidad. Esa hambre masculina y cruda nacida no solo de la lujuria, sino del anhelo desesperado de ser tocado justo cuando el mundo le había devuelto una versión de sí mismo que odiaba ver.

—¿Y usted, señorita? —preguntó él—. ¿Me tiene miedo o está enfadada?

Isla levantó la barbilla.

—Las dos cosas no son lo mismo.

—Respóndeme.

—Estoy enfadada. Y aún te deseo. Quizá eso te moleste más.

La boca de él rozó la de ella antes del beso completo: una advertencia. Una prueba. Una súplica orgullosa demasiado obstinada para sonar como tal.

—Me molesta —admitió.

Entonces la besó.

El beso fue oscuro, profundo, sin dulzura apresurada. La lengua de él invadió la boca de ella como si buscara no consuelo, sino juicio. Isla lo correspondió durante unos segundos, sintiendo el calor febril, el hambre, la vergüenza enterrada bajo la arrogancia. Entonces fue ella quien se apartó.

Lentamente, se retiró.

—No —murmuró.

Los ojos de John se abrieron.

—¿No?

—No así.

Ella empujó suavemente contra el pecho de él, no para rechazarlo, sino para obligarlo a sentarse en el borde de la cama.

El movimiento le arrancó una mueca de dolor.

Él dejó escapar el aire entre dientes apretados, demasiado irritado para admitir el alivio que sintió cuando el colchón absorbió parte de su peso.

—Me estás dando órdenes otra vez —dijo él.

—Te estoy frenando antes de que te comportes como un semental herido que finge poder embestir la verja él solo.

La respuesta casi le arrancó una sonrisa. Casi.

Isla se arrodilló en la alfombra frente a él.

John la observó desde arriba, su expresión cambiando lentamente. Primero sorpresa. Luego deseo. Luego algo más profundo, más peligroso, enredado con la vulnerabilidad que odiaba mostrar a nadie.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó él, con voz baja.

—Cuidar del hombre que pasó toda la noche intentando sangrar de pie.

Ella alcanzó las botas de él. Desabrochó los cierres.

Le quitó una. Luego la otra. Después posó las palmas contra los tobillos, sintiendo el calor de su carne incluso bajo los calcetines, como si la fiebre se hubiera instalado en cada parte de su cuerpo.

John cerró los ojos un momento mientras los pulgares de ella comenzaban a presionar lentamente, moviéndose de hueso a tendón, de tendón a pantorrilla cansada.

—Isla…

—Quédate quieto.

Esta vez la orden vino de ella.

Y él obedeció.

Quizá porque le faltaban fuerzas para discutir. Quizá porque el sonido de su propia respiración delataba el efecto que ella tenía sobre él.

Las manos de Isla subieron lentamente por sus piernas, masajeándole las pantorrillas bajo la tela de los pantalones, deshaciendo la rigidez que el frío, el dolor y el orgullo habían forjado.

John se reclinó un poco más, las manos apoyadas a su lado sobre el colchón, y los dedos se le crispaban sobre la manta cada vez que ella encontraba un punto sensible.

—Pareces saber demasiado sobre cómo desarmarme —murmuró.

—Alguien en esta casa tiene que hacerlo.

Ella alzó los ojos hacia su rostro mientras lo decía. La luz del fuego esculpía sombras en sus pómulos, en la barba oscura, en el agotamiento profundo: la belleza áspera de un hombre todavía peligroso, incluso sentado, incluso herido, incluso claramente al borde.

Isla siguió subiendo. Rodillas. Muslos. Más lento ahora. Demasiado cerca.

John lo notó de inmediato. Todo su cuerpo se inclinó hacia sus manos.

—Esto ya no es cuidado —dijo con voz ronca.

—No.

Su voz bajó.

—Esto es para que entiendas que no vine hasta aquí para verte jugar al mártir.

Sus dedos presionaron el interior de su muslo sobre la tela. Aún no su sexo. Solo proximidad. Solo amenaza. Solo certeza. John dejó escapar un sonido bajo, enteramente masculino, enteramente involuntario, y dejó caer la cabeza un poco hacia atrás.

Eso estremeció a Isla de una manera nueva.

Porque por primera vez en tantas escenas entre ellos, no era su cuerpo el que conducía al de ella a la ruina. Era ella quien marcaba el ritmo. Ella quien lo hacía esperar. Ella quien lo obligaba a sentir.

—Mírame —dijo.

John obedeció. Sus ojos estaban negros. Ardientes. Ofendidos. Rendidos lo justo para volverse más obscenos.

Las manos de Isla encontraron la hebilla de su cinturón. La desabrochó. Luego aflojó los pantalones lo suficiente para aliviar la presión, permitiendo que la erección dura bajo el lino de la ropa interior se marcara con más claridad contra la tela.

A él se le cortó la respiración.

—Estás jugando con tu propia vida —murmuró.

—No.

Ella sonrió levemente, sin rastro de inocencia.

—Estoy jugando con tu paciencia.

Sus dedos lo rozaron a través de la tela. Una vez. Lentamente. Luego otra vez. John cerró los ojos y murmuró una maldición baja, reverente en su aspereza.

—Eso…

Ella continuó, negándole deliberadamente lo justo porque sabía lo enloquecedor que era para él.

Su palma se deslizó por la longitud rígida, luego de vuelta hacia abajo, presionando ligeramente en la base, y provocó un temblor casi violento que se propagó por su abdomen y alcanzó las costillas heridas.

—Despacio —susurró, la orden parte precaución, parte tormento—. No estás en condiciones de fingir valentía ni siquiera en esto.

John se rio sin humor.

—Y tú estás disfrutando esto demasiado.

—Mucho.

Se inclinó hacia delante. Le besó la rodilla sobre los pantalones. Luego el muslo. Luego más arriba, hasta que su boca casi tocó el punto exacto donde la erección palpitaba bajo la tela. No lo tomó. Todavía no. Simplemente dejó que el aliento cálido de sus labios atravesara el lino y lo alcanzara.

John agarró la sábana junto a su cuerpo.

—Eres cruel.

—Aprendí de ti.

Isla se irguió lentamente entre sus piernas y llevó las manos a su propio vestido. Aflojó el corsé. Bajó la tela lo suficiente para que sus pechos, todavía sostenidos por la fina camisola, se perfilaran con más claridad en toda su plenitud. Luego tomó la mano de John y la guió al escote abierto.

—Siente —murmuró.

Los dedos de él le rozaron el pezón a través del calor húmedo de la tela. Un toque breve. Casi reverente. Casi hambriento.

—Estás temblando —dijo él.

—Estoy mojada.

La confesión cayó entre ellos como fuego sobre aceite.

John abrió los ojos de par en par. Aquello lo golpeó más profundo que cualquier provocación anterior.

Isla retiró la mano de él de su pecho y la deslizó más abajo, bajo las faldas, lo suficiente para que los dedos de John encontraran el calor entre sus muslos.

Él casi perdió el aliento al sentirla verdaderamente mojada, abierta para él, palpitando bajo el más leve toque que podía lograr sin moverse demasiado.