Capítulo 15 El cuerpo que elige #3

Las manos de él se deslizaron por los muslos de Isla, levantándole las faldas y enaguas con una lentitud torturante.

No había inocencia entre ellos. Solo una tensión eléctrica, aguda y madura, como si cada movimiento dijera: te elijo, pero no sin riesgo.

Cuando los dedos de él encontraron la humedad entre las piernas de ella, Isla dejó escapar un suspiro entre los labios entreabiertos y cerró los ojos un instante.

John le recorrió el clítoris lentamente con el pulgar y sintió cómo el cuerpo de Isla se estremecía.

—En esto pensé todo el día —confesó, ronco—. En esto. En abrirte las piernas. En hacerte olvidar esa maldita carta.

—Entonces hazlo.

Lo hizo.

La boca de John la tocó con precisión hambrienta e Isla le agarró el pelo de inmediato.

El sonido que escapó de ella no fue delicado.

Fue bajo, profundo, casi furioso en su intensidad.

John sintió la propia sangre latirle con fiereza mientras la saboreaba.

Había allí el sabor cálido del deseo contenido, de una mujer que se había reprimido todo el día y ahora liberaba todo lo que le había dolido.

Lamió lentamente, luego con más presión, trabajándola sin prisa ni piedad.

Isla separó más las piernas y lo atrapó entre los muslos.

Una mano se deslizó hasta la nuca de él, no para guiarlo con timidez, sino para sostenerlo exactamente donde ella quería.

John gimió contra el sexo de ella ante la orden silenciosa.

—Así —susurró ella, con la voz ya quebrada—. No pares.

La orden lo incendió.

John eligió no apresurarse. Los dedos permanecieron solo como apoyo, abriéndola más para la boca mientras la lengua la trabajaba con insistencia, lenta un momento, firme al siguiente, como si descubriera el punto exacto donde el placer dejaba de ser contención y se convertía en súplica.

Isla temblaba entera. Intentó morderse el labio para ahogar el sonido que le subía por la garganta, pero fracasó.

Los gemidos brotaron más bajos, más roncos, arrancados de ella con cada caricia húmeda y precisa.

Las caderas de Isla comenzaron a moverse contra la boca de él con una necesidad involuntaria, y John lo sintió como la respuesta más obscena y hermosa que podía recibir.

El pecho de ella subía rápidamente. Los pechos desnudos se estremecían en el frío de la despensa, mientras una mano se aferraba al borde de la mesa y la otra se enredaba en el pelo de él, no para apartarlo, sino para mantenerlo allí, exactamente allí, donde el cuerpo de ella ya se rendía sin reservas.

—John...

Oír su nombre así, en los labios tensos de Isla, fue como fuego corriéndole por las venas.

La alzó más. Más cerca. Más hondo.

Cuando el orgasmo la reclamó, llegó sin piedad. Isla se arqueó, aprisionándole la cabeza entre los muslos con un gemido largo y entrecortado que resonó en la habitación estrecha. John la sostuvo durante cada temblor, bebiendo su abandono como si fuera la única absolución que el mundo aún le debía.

Se incorporó despacio, con la boca húmeda y los ojos oscurecidos, y captó el estremecimiento que aún persistía en el rostro de Isla.

Antes de que pudiera decir nada, ella lo agarró por el cuello de la camisa.

—No más penitencia de rodillas —murmuró—. Yo también he pasado todo el día furiosa.

John habría soltado una carcajada de no haber estado consumido por el deseo.

—Demuéstramelo.

Con manos firmes y seguras, Isla le desabrochó los pantalones sin apartar la mirada. En cuanto lo liberó, la respiración de ambos cambió al unísono. Ella cerró la mano a su alrededor, apretando despacio, solo para sentirlo palpitar bajo sus dedos.

John cerró los ojos y apoyó la frente suavemente contra la de ella.

—Dios.

—No —susurró Isla, rozándole los labios con los suyos—. Esta noche, no le pidas ayuda al cielo.

Esas palabras lo arrastraron por completo hacia ella.

La levantó sin esfuerzo por la cintura y la sentó en el borde de la mesa.

Las faldas se le amontonaron en torno a los muslos, dejándola expuesta ante él, aún reluciente por lo que acababa de darle.

John trazó con la lengua el interior de su muslo, descendiendo despacio hasta su centro aún abierto y húmedo.

Provocó sus pliegues hinchados con la punta de su miembro, demorándose contra el clítoris antes de deslizarse deliberadamente en ella, arrancándole un estremecimiento.

Isla le enroscó las piernas alrededor.

—Dentro de mí.

John obedeció con un gemido ahogado.

Se hundió en ella despacio en la primera embestida, no por piedad, sino porque quería saborear cada centímetro de cómo encajaban. Isla lo recibió entero, tensa un instante, y luego cálida, profunda, viva. La cabeza le cayó hacia atrás. Los dedos se le clavaron en los hombros.

Abrió los ojos y lo miró fijamente.

Entonces John comenzó a moverse.

Al principio, despacio. Fuerte. Demasiado medido para el hambre que ambos arrastraban.

Cada embestida parecía arrancarle un jirón de confusión, un hilo de culpa, un nombre antiguo que no tenía derecho a entrar en aquel espacio.

Isla igualaba su ferocidad contenida, meciendo las caderas para ir a su encuentro, sin vergüenza en su anhelo.

No había modestia juvenil en aquella despensa de estantes en penumbra, solo una mujer reclamando lo que deseaba y un hombre aferrándose a la única verdad física que aún lo ataba al presente.

John le sujetó la nuca y la besó de nuevo, más hondo, más áspero. La mesa gimió contra la pared. Las botellas tintinearon en silenciosa protesta. Isla gimió en su boca cuando él encontró un ritmo más duro, y eso bastó para destrozar el último vestigio de contención.

—Más —exigió, sin rastro de vergüenza—. Más fuerte.

Él maldijo en voz baja y le dio exactamente eso.

Sus embestidas se volvieron más pesadas, más rápidas, desesperadas.

Isla se aferró a él con los muslos, clavándole los talones en la espalda, el sexo apretándolo con cada movimiento como si quisiera atraparlo dentro de ella.

John bajó la boca a sus pechos, mordisqueó un pezón y luego lo succionó suavemente; ella respondió con un gemido ronco seguido de un arqueo tan exquisito que casi lo deshizo.

—Ah, Isla... cuánto te deseo —murmuró contra su piel.

—Yo también... yo también... —jadeó ella, con la respiración demasiado entrecortada para formar frases completas.

Ella le tiró del pelo, obligándolo a mirarla.

John se hundió en ella con fuerza renovada, todo el cuerpo temblándole de tensión.

—Escúchame —gruñó entre dientes apretados—. Ahora mismo no hay otra mujer en el mundo. Solo tú.

Los ojos de Isla ardieron.

No con dulzura.

Con una victoria triste.

Con miedo, también.

Pero cuando el orgasmo volvió a crecer, Isla no hizo ningún esfuerzo por ocultarlo. Hundió el rostro en su cuello y se entregó a los espasmos ardientes que lo apretaron con tanta fuerza que John perdió el último jirón de control.

Se corrió con un gemido bajo contra su hombro, hundido en lo más profundo, sosteniéndola con la fuerza justa para sujetarla, pero no para romperla. Se quedaron así varios segundos, jadeando, con las frentes juntas, los cuerpos aún ardiendo pese al aire frío de la despensa.

Afuera, el viento sacudió la casa una vez más.

Adentro, solo el sonido áspero de dos respiraciones que pugnaban por calmarse.

John fue el primero en moverse. No para alejarse, sino para ajustarle las faldas, para besarle la frente, la comisura del ojo, los labios hinchados. Ella lo observó en silencio, aún temblando, como si intentara decidir si aquello había sido consuelo, confesión o guerra.

Quizás las tres cosas.

—Eso todavía no es suficiente —susurró finalmente, el agotamiento suavizándole el tono más que la severidad.

John le puso la mano en el muslo, bajo las faldas aún revueltas.

—Lo sé.

—Mañana ella seguirá existiendo.

La honestidad de sus palabras atravesó el calor que aún los envolvía.

—Así será —respondió él.

Isla le sostuvo la mirada un momento más.

—Y yo también.

Había una dignidad inquebrantable en su respuesta que le oprimió algo en el pecho con violencia. Algo mucho más aterrador que el deseo.

Respeto.

Necesidad.

Quizás amor, si se atrevía a nombrarlo.

John le llevó la mano a los labios y le besó los dedos.

—Precisamente por eso estoy aquí.

Isla no sonrió. Pero le tocó el rostro con una ternura breve, madura, casi dolorosa.

—Entonces no me hagas arrepentirme de haber abierto la puerta.

Él cerró los ojos un momento, saboreando la caricia.

Cuando regresaron al pasillo, la casa yacía en silencio, dormida. Ningún sonido delataba lo que habían hecho. Ningún testigo los aguardaba. Aun así, John sintió que algo irrevocable había cambiado bajo el antiguo techo de los Scott.

Más tarde, a solas en su habitación, volvió a sacar del bolsillo la nota de Cavendish.

Acercó el papel a la llama de la vela.

Observó cómo los bordes se oscurecían, se curvaban y se encogían sobre sí mismos.

Pero en el último momento, sofocó la llama con los dedos.

No por debilidad.

Porque comprendió, con brutal claridad, que destruir el papel no desharía lo que había despertado.

Y era precisamente saberlo lo que hacía la elección mucho peor.

Si Alma era el pasado hecho carne para reclamarlo, Isla era la única mujer capaz de obligarlo a seguir vivo el tiempo suficiente para pagar.

Esa noche, John Scott empezó a sospechar que perder a Isla lo destruiría de maneras que ni la muerte de Lily había conseguido.