Capítulo 11 Entre el dolor y el deseo #3

Por elección.

Las palabras más peligrosas que un hombre como él podría oír jamás.

Su control se hizo añicos por completo.

John se desabrochó los pantalones apresuradamente. Su miembro surgió libre, pesado, rígido, demasiado tenso para tolerar la demora. Isla le sostuvo la mirada sin vergüenza, y el sonido áspero que escapó de la garganta de él delató lo cerca que estaba del límite.

La acercó al borde de la mesa, le levantó las faldas y apartó el encaje con un movimiento brusco y decidido. Luego se apretó contra su entrada.

No para jugar.

No para provocar.

Solo lo justo para encontrar el calor húmedo que ya lo esperaba.

La punta rozó los pliegues de Isla una vez, luego otra, trazando círculos lentos y hambrientos en su humedad, como si necesitara sentir con su propio cuerpo cuánto lo deseaba ella antes de perder la razón.

Isla jadeó y se aferró a sus hombros.

—John…

—Siento tu placer —susurró él, ronco, casi sin aliento.

Ella apenas podía hablar.

—Sí…

Eso fue todo lo que necesitó.

John la agarró de la cintura con fiereza y se hundió en ella de una sola embestida profunda y demoledora que les robó el aliento a ambos.

La boca de Isla se abrió, el aire se le quedó atrapado un instante, todo su cuerpo reaccionó al impacto de su peso, a la invasión, a la urgencia desesperada con la que la reclamaba.

John también se quedó inmóvil, la frente apoyada contra la de ella, el pecho agitado por un esfuerzo brutal.

—Dios… —murmuró, derrotado—. Isla…

Ella enroscó las piernas alrededor de él, atrayéndolo aún más cerca, como si también hubiera esperado demasiado este momento.

—No pares.

La orden fue tanto absolución como ruina para él.

John se retiró lo justo para embestir de nuevo, y la mesa gimió bajo el impacto. Ya no había lugar para la delicada paciencia. Había hambre. Una tensión creciente comprimida en un espacio pequeño: entre el fuego, la madera, la puerta cerrada y el riesgo de que los oyeran.

Se movió con un ritmo profundo y urgente, hundiéndose en ella con embestidas pesadas nacidas menos de la técnica que de la pura necesidad.

Aun así, no había brutalidad ciega. Había una precisión voraz.

Una mano firme en su cintura. La otra apretada sobre la mesa junto a su cuerpo.

Su boca buscaba la de ella entre cada movimiento, como si necesitara besarla para no perder la cordura ante la sensación de tenerla tan apretada, tan caliente, tan viva rodeándolo.

Isla respondía a cada embestida con jadeos entrecortados, los dedos clavados en sus hombros, el cuerpo temblando por el impacto y el placer que subía demasiado rápido.

La provocación circular de momentos antes aún ardía entre sus piernas, y ahora cada embestida profunda de las caderas de John la acercaba más al borde de la rendición.

La cocina parecía demasiado pequeña para contenerlos.

El fuego crepitaba.

La vela parpadeaba.

La mesa crujía.

Y ambos respiraban como si hubieran corrido hasta el borde del colapso.

John apretó la frente contra la de ella sin detenerse.

—¿Me deseas? —La pregunta salió cruda, baja, casi infantil en su vulnerabilidad—. Dime la verdad.

Isla le tomó el rostro, el pecho agitado, las piernas apretadas alrededor de su cintura.

—Te deseo, John.

Su respuesta lo golpeó como una misericordia.

Se hundió más profundo de nuevo, más fuerte, arrancándole un gemido que escapó de sus labios.

—Entonces córrete para mí —susurró, completamente indefenso—. Quiero sentirlo.

Isla se dejó caer en el placer. El orgasmo llegó rápido y violento, alimentado por la urgencia, la presión profunda y la tensión entre ellos.

Se apretó alrededor de él una y otra vez, temblando entera en sus brazos, y eso bastó para destrozar el último vestigio de su control.

John hundió el rostro en su cuello y acabó con un sonido profundo y abrasador, como si algún muro antiguo dentro de él se estuviera derrumbando.

Durante unos segundos, ninguno de los dos pudo hacer nada más que respirar.

John permaneció pegado a ella, los brazos rodeándola, la frente escondida en su cuello. Su peso no la molestaba.

Al contrario.

Había algo en esa quietud: una súplica silenciosa de que no lo dejara ir todavía.

Entonces Isla lo sintió.

Una lágrima.

Caliente, deslizándose por su piel.

Llevó la mano al cabello de él y comenzó a acariciarlo lentamente.

No dijo nada al principio.

Solo se quedó allí, sosteniendo a ese hombre enorme que temblaba en silencio como si llorar le costara más que cualquier paliza sufrida en prisión.

—Estoy aquí —susurró al fin—. No estás solo.

John la abrazó con más fuerza, como si esas palabras fueran lo único que lo mantenía entero.

Cuando por fin se apartó, no había frialdad en su rostro. Ni vergüenza.

Había agotamiento.

Asombro.

Y una calma tan nueva que casi parecía miedo.

Le acarició la mejilla con los nudillos: un gesto pequeño para un hombre como él, y por eso mismo, más íntimo que cualquier otra cosa.

—No sé qué hacer con esto. Con nosotros. Con lo que siento cuando estoy cerca de ti —confesó.

Isla le rozó los labios con las yemas de los dedos.

—Yo tampoco.

Le arrancó algo parecido a una sonrisa.

Pequeña.

Incierta.

Humana.

John le besó los dedos.

La bajó de la mesa con una ternura inesperada, como si su cuerpo se hubiera convertido en una carga preciosa acunada en sus manos. Durante un breve momento, se quedaron solos en el centro de la cocina, respirando el mismo aire, ambos demasiado perturbados para fingir indiferencia.

Entonces unas voces distantes resonaron por el pasillo.

Pasos.

El tintineo de platos.

La casa les recordaba que todavía había un mundo más allá de esa puerta.

John se abrochó los pantalones con rapidez. Isla se alisó el vestido, las manos temblorosas, las mejillas sonrojadas sin rastro de compostura. Una sonrisa tenue e incrédula flotaba en sus labios, como si ni ella misma supiera cómo manejar el vértigo de verlo tan entero y tan perdido a la vez.

Antes de alejarse, John le tomó la barbilla.

—No vuelvas a esconderte de mí —murmuró.

Arqueó las cejas, con un brillo nervioso en la mirada.

—¿Esconderme de ti?

Sus labios rozaron los de ella en un gesto casi burlón.

—Sí. Por los pasillos de esta casa.

Una sonrisa torcida asomó fugaz en su rostro antes de desvanecerse.

—Voy a ver si Leopold duerme bien —dijo.

A Isla se le encogió el corazón de forma inesperada.

Asintió.

John abrió la puerta y se adentró en el pasillo en penumbra.

A lo lejos, el viejo crujir de la madera y el crepitar del hogar susurraban que la casa, como sus habitantes, envejecía sin perder jamás su grandeza.

Caminó hasta la habitación donde dormía Leopold.

Entreabrió la puerta lo justo para asomarse.

El niño dormía acurrucado bajo las mantas, respirando profundamente, arropado por el calor del cuarto.

Echó un vistazo a Agnes en su habitación, también dormida —inquieta, pero lo suficientemente tranquila por esa noche.

John cerró la puerta en silencio.

Por un momento, apoyó la mano en la madera y se permitió quedarse allí, respirando.

El agotamiento le pesaba en los huesos.

Pero había algo más.

Algo aterrador, precisamente porque parecía esperanza.

Mientras cruzaba el pasillo hacia su habitación, el sonido lejano de ruedas sobre la piedra del patio le llamó la atención. Era demasiado tarde para visitas.

John frunció el ceño y se acercó a la ventana del fondo del pasillo.

A través del cristal oscurecido por la noche, vio un carruaje pasar más allá de las verjas, rodando por el camino principal. Ningún escudo que pudiera distinguir. Solo una linterna que se mecía, y durante un instante, la silueta de una mujer que giraba ligeramente el rostro hacia la mansión.

El tiempo se detuvo.

Los dedos de John se aferraron al alféizar.

Cabello rojo.

Piel clara.

Perfil delicado.

El corazón le dio un vuelco.

—Lily... —musitó, sin darse cuenta.

Pero en el instante siguiente, el carruaje ya se alejaba, y la figura fue engullida por la oscuridad del camino como un fantasma devorado por la noche.

John permaneció inmóvil, con la mirada perdida en el vacío.

Luego soltó una risa breve y amarga, sin rastro de alegría.

Después del placer llegaba la culpa.

Se pasó la mano por el rostro y retrocedió, alejándose del cristal.

Pero el frío persistió.

Entró en su habitación sin hallar paz.

Por primera vez en quince años, justo cuando empezaba a rozar la paz, el fantasma del remordimiento se alzó para recordarle que el pasado jamás lo soltaría.