Capítulo 45. El silencio de los muros

E l Vaticano dormía bajo un cielo de plomo.

No había estrellas, solo un resplandor difuso que venía de Roma, como si la ciudad entera ardiera en silencio.

La plaza de San Pedro, desierta, parecía un inmenso anfiteatro vacío, donde las sombras aguardaban un espectáculo que nunca terminaba de empezar.

Las luces del obelisco se reflejaban en los adoquines húmedos, y un viento fino, casi de catacumba, soplaba desde el Tíber, llevando consigo un rumor de campanas apagadas.

Gabriel avanzaba despacio, con Isabel a su lado.

Ella caminaba con paso firme, aunque su respiración aún revelaba el esfuerzo de las últimas horas.

El sacerdote los guiaba en silencio, con la mirada fija en los portones de bronce que conducían al interior del Palacio Apostólico.

Detrás venían Ricaccio, Eufemia y la criptógrafa, envueltos en una tensión que se podía cortar con un cuchillo.

Nadie hablaba. Cada palabra hubiera sido una blasfemia ante el peso invisible que emanaba de aquellas murallas.

Habían logrado entrar por un acceso lateral, gracias a un viejo permiso que el sacerdote conservaba de sus años de seminario.

Las autoridades estaban en alerta; la noticia de la muerte del Papa había caído como una losa sobre el mundo.

Las calles de Roma hervían de rumores, de procesiones espontáneas, de fieles que lloraban y otros que gritaban el nombre de Romero como si fuera un nuevo César.

Dentro, el aire olía a incienso y a polvo antiguo. Los frescos parecían observarlos, y los mármoles relucían bajo una luz incierta, casi verdosa. —Aquí empezó todo —murmuró el sacerdote—. Y aquí acabará.

Gabriel lo miró de reojo. —¿Está seguro de que Bertrand…?

El sacerdote asintió sin hablar. —Se ocultó en los niveles inferiores, en la zona de archivos sellados.

Nadie lo ha visto desde hace meses, pero…

si alguien podía sobrevivir entre estos muros, era él.

El eco de sus pasos los acompañaba como una letanía.

En cada esquina, un ángel de piedra parecía girar el rostro para seguirlos.

Isabel se estremeció. —Este lugar… parece vivo.

—No vivo —corrigió Gabriel con voz baja—. Más bien… consciente.

Caminaron por un corredor que desembocaba en la Biblioteca Apostólica.

Las estanterías se extendían como selvas de madera y pergamino, y el polvo flotaba en el aire como un velo sagrado.

La criptógrafa alzó una linterna, iluminando un crucifijo ennegrecido.

—Aquí hay algo más que libros —susurró—. Esto… respira secretos.

Eufemia, que hasta entonces había permanecido callada, se detuvo junto a una puerta cerrada. —Por aquí —dijo con una seguridad que nadie le conocía.

Ricaccio frunció el ceño. —¿Cómo sabes eso?

Ella lo miró apenas un segundo. —Porque alguien me dejó una señal.

Empujó la puerta. Un pasadizo angosto descendía en espiral, cubierto de polvo y telarañas. El sacerdote hizo la señal de la cruz. —Este acceso estaba sellado. Solo el Consejo y…

—Y Bertrand —interrumpió Gabriel—. Vamos.

Descendieron uno a uno, las luces temblaban.

El aire se volvió húmedo, denso, cargado de un aroma a piedra vieja y humedad.

Al fondo se oía un goteo constante, como un reloj líquido marcando el paso del tiempo.

Isabel rozó la pared y notó grabados: símbolos antiguos, cruces, iniciales que parecían hechas con sangre seca.

El pasillo se ensanchó y desembocó en una galería.

Allí, bajo una bóveda agrietada, encontraron una puerta de hierro.

En ella, grabado con precisión quirúrgica, se leía: “ Archivum Secretum” – “Clavis Mortis”. “La llave de la muerte”.

Eufemia se adelantó.—Aquí estuvo Bertrand. Lo sé.

—¿Cómo puedes estar tan segura? —preguntó Gabriel.

Ella lo miró sin miedo. —Porque yo también trabajé para él. La revelación cayó como un trueno.

El sacerdote retrocedió un paso. —¿Qué dices?

—Durante años, fui su ayudante; creí en su causa… hasta que lo dieron por muerto. —Eufemia bajó la mirada—. Pero si sigue aquí, si de verdad vive, quizá aun haya esperanza.

La criptógrafa la observaba, en silencio, intentando leerle el alma. Ricaccio apretó los puños. —¿Y de qué lado estás ahora, Eufemia?

Ella respiró hondo. —Del que pueda evitar que Romero destruya lo que queda del mundo.

El sacerdote giró el pomo de la puerta, estaba fría, casi helada. Costó moverla, pero al fin cedió. Un chirrido metálico resonó en toda la galería. Dentro había penumbra y un olor insoportable a humedad y encierro.

—Cerrad detrás —ordenó Gabriel.

Entraron. Las linternas iluminaron una estancia circular, repleta de documentos, mapas, y crucifijos invertidos. En el centro, una mesa de piedra; Sobre ella, una figura encorvada, inmóvil, cubierta por un manto polvoriento.

Isabel se acercó con cautela. —¿Padre Bertrand…?

La figura se movió lentamente y levantó la cabeza. Sus ojos, hundidos pero vivos, brillaban con una intensidad casi febril. —Tarde… —murmuró con voz ronca—. Lleváis siglos de retraso. El sacerdote cayó de rodillas.

—¡Padre Bertrand! ¡Bendito sea el cielo!

Pero Bertrand alzó la mano. —No invoques lo que ya no escucha.

Gabriel se acercó y lo miró con emoción contenida. —Creímos que había muerto.

—Y quizá así fue —dijo Bertrand, sonriendo con tristeza—. En este lugar, uno deja de ser quien fue.

Hubo un silencio espeso. Bertrand miró a Eufemia y luego a Isabel —Sabía que vendríais. Todo estaba escrito.

—¿Dónde? —preguntó Gabriel.

—En el sello —respondió Bertrand—. Pero no en el que poseéis… sino en el otro.

La criptógrafa se adelantó. —¿Otro sello?

—Sí, su gemelo, el que guarda Romero; lo sellaron juntos hace siglos, dos mitades de una misma condena. Una revela, la otra destruye.

Un temblor recorrió las paredes, como si el Vaticano entero hubiera escuchado sus palabras. —Romero sabe lo del segundo sello —continuó Bertrand—. Y usará la muerte del Papa como llave para activarlo. No busca el poder espiritual. Quiere reescribir la historia misma.

Gabriel lo miró sin comprender. —¿Reescribir la historia?

—Sí, borrarla; volverla a empezar desde la oscuridad.

Eufemia dio un paso al frente. —¿Podemos detenerlo?

Bertrand la observó, con esa mirada de quien ha perdido toda la fe pero conserva la lucidez. —Podéis intentar comprenderlo. Detenerlo… eso ya es otra cosa.

De pronto, las luces parpadearon, un estruendo retumbó en la superficie, como un trueno distante. Ricaccio corrió hacia la puerta. —¡Explosiones! ¡Arriba!

El sacerdote palideció. —Romero ha tomado el control del complejo; sus hombres están dentro.

Bertrand se incorporó lentamente, apoyándose en la mesa.

—Entonces, no queda tiempo. Hay un túnel que lleva directo a la Sala Clementina. Desde allí podéis llegar al corazón del Vaticano.

—¿Y usted? —preguntó Isabel.

—Mi tiempo ya terminó, pero el vuestro acaba de empezar. Gabriel lo miró por última vez. Bertrand sonrió. —No creas en el milagro, hijo; crea el milagro.

Salieron corriendo por el pasaje que Bertrand les indicó.

A sus espaldas, el anciano se volvió hacia una lámpara de aceite y la volcó sobre los documentos.

El fuego se extendió rápido, devorando los siglos de secretos.

Las llamas iluminaron su rostro sereno mientras murmuraba una oración que nadie escuchó.

El túnel desembocó en una escalera de mármol. Arriba se oían gritos, sirenas, pasos apresurados. El Vaticano estaba sitiado. Eufemia abrió una compuerta lateral y los guio hacia una galería disimulada tras un retablo.—Por aquí; es un acceso reservado a los cardenales.

Isabel se aferró a Gabriel.—¿Y si ya saben que estamos aquí?

—Entonces —respondió él—, sabrán también por qué.

Cuando emergieron en el corredor superior, vieron humo.

Guardias corrían de un lado a otro, algunos gritando órdenes en latín.

En las pantallas del pasillo central, la imagen de Romero dominaba el aire: su rostro sereno, casi mesiánico, hablaba al mundo desde la Basílica.

— “El Santo Padre ha partido a la Casa del Señor” —decía su voz—.

“Pero el Espíritu no muere. La nueva era comienza.”

Isabel se detuvo, helada. —Lo ha hecho…

Gabriel se enfureció. —Y el mundo se lo cree.

El sacerdote murmuró con ira contenida: —Ha proclamado su pontificado sin elección, es un golpe sagrado.

—Y el infierno, disfrazado de oración —dijo Ricaccio.

Eufemia observaba las pantallas.—No durará, no puede.

—¿Estás segura? —preguntó Gabriel. Ella lo miró sin responder; solo bajó la vista. El silencio fue más elocuente que cualquier palabra.

Al llegar a la Sala Clementina, la tensión alcanzó su punto más alto. Las columnas gigantes parecían custodiar un secreto antiguo. En el suelo, símbolos que la criptógrafa reconoció al instante. —El mismo lenguaje del sello —susurró—. Esto es un mapa.

—¿Hacia dónde? preguntó Isabel?

—Hacia el origen.

De pronto, un grupo de hombres armados apareció al fondo del pasillo.

Gabriel apenas tuvo tiempo de reaccionar.

—¡Cúbranse! Las balas impactaron contra las columnas.

El estrépito retumbó en el mármol. Isabel y la criptógrafa se refugiaron tras un altar.

El sacerdote levantó la cruz que llevaba al cuello y la apretó como si fuera un escudo.

Ricaccio respondió con una pistola corta que llevaba oculta.

Los disparos se mezclaron con el sonido de los cánticos que llegaban desde la basílica: “ Dominus vobiscum…”

En medio del caos, Eufemia corrió hacia un panel lateral y presionó una combinación de símbolos.

Un bloque de piedra se deslizó, revelando una puerta secreta.

—¡Por aquí! Gabriel la siguió sin pensarlo; los demás la imitaron y cerraron justo a tiempo.El ruido de los disparos se desvaneció.

Se encontraron en una sala abovedada, iluminada por un resplandor dorado que emanaba de un mural cubierto de polvo.

En el centro, una caja metálica, con el mismo emblema del sello.

—El segundo —dijo la criptógrafa, con voz apenas audible.

Eufemia se arrodilló frente a la caja. —Romero lo busca, pero no lo encontrará aquí.

—¿Cómo lo sabes? Preguntó Gabriel

Ella levantó la vista. —Porque Bertrand me lo confió hace años; este es un señuelo, el verdadero sello está en un lugar que solo uno de nosotros puede alcanzar.

El sacerdote la miró fijamente.—¿Tú?

Eufemia sonrió con amargura. —O Isabel. Todos se quedaron en silencio.

Isabel dio un paso adelante. —¿Yo? ¿Por qué yo?

Eufemia la observó con una mezcla de ternura y respeto. —Porque llevas la marca, aunque no lo sepas; Bertrand la vio antes que nadie, tú eres la portadora. El aire se volvió denso, casi irrespirable. Isabel sintió un calor en el pecho, como un pulso antiguo que despertaba.

Gabriel la tomó de la mano.—Sea lo que sea, no estás sola.

Entonces, la bóveda tembló; se oyeron gritos, el fuego empezaba a propagarse desde los pasadizos inferiores. El Vaticano ardía, como si el alma misma de la Iglesia se revelara.

Gabriel miró al sacerdote.—Tenemos que salir.

—No —dijo él—. Tenemos que llegar al altar central, allí todo se revelará.

Eufemia cerró la caja metálica y la levantó.—Entonces corramos, el silencio de estos muros se está acabando. Y así lo hicieron.

Mientras huían por los corredores encendidos de luz y ceniza, el rumor de las campanas rotas se mezclaba con las sirenas del mundo exterior. Roma, la eterna, volvía a arder desde dentro.