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Tropecé al acercarme al guardia. Cerré los ojos un instante y luego parpadeé. Estaba cansada, pero no hasta ese punto. Vi que su mirada se desviaba hacia la derecha, como si comprobara si el otro guardia lo observaba.

Tropecé de nuevo. Necesitaba agua, pero no hasta ese extremo. Ya estaba cerca de él, con la cabeza gacha, como si estuviera vencida. Hinqué una rodilla frente a él. Se inclinó hacia mí con su cantimplora de acero en la mano. Fue el peor error de su vida. Y el último.

Su pistola ametralladora apuntaba hacia abajo. Estaba bien entrenado, probablemente exmilitar. No les gustaba causar muertes civiles si podían evitarlo. Agaché la cabeza y alargué la mano hacia él. Instintivamente, él extendió la suya para ayudarme.

Levanté la vista y le agarré la mano del arma.

Tenía un segundo para hacerlo bien, antes de que me acribillara.

Tiré del cañón hacia arriba, doblándole la mano y los dedos.

Apretó el gatillo. Una lluvia ensordecedora de balas brotó del arma.

Destrozó la roca de arriba, que estalló en una lluvia de fragmentos a nuestro alrededor, y su mano se sacudió como un pez que intenta escapar del anzuelo. Pero no lo solté.

El guardia gritaba en árabe, una mezcla de sorpresa e indignación porque me hubiera atrevido a enfrentarme a él. Su puño voló hacia mí. Lo vi como una mancha borrosa y me dejé caer hacia atrás para esquivarlo, girando la boca del cañón para que la ráfaga de balas apuntara hacia el otro guardia.

La ráfaga de balas cesó, pero el grito del otro guardia dejó claro que era demasiado tarde.

Tenía el rostro blanco. Un boquete rojo le abría el pecho.

Cayó hacia atrás. El golpe de su cabeza contra el suelo de piedra resonó en las escaleras.

Para entonces yo ya estaba rodando por el suelo, aferrando la mano armada del primer guardia, retorciéndosela de un lado a otro para obligarlo a soltar el arma.

Volvió a gritar. Maldiciones en árabe. Le lancé una patada con mi bota de punta reforzada a la entrepierna. Noté que impactaba en algo blando. Su grito pasó de la ira al dolor. Soltó la pistola. Ya era mía.

La giré hacia él, dudé, lo vi echando mano a una pistola en su cinturón y le disparé a la cara. Las balas le entraron por la mejilla y la frente.

Sentí una oleada fugaz de remordimiento, pero sabía cómo reprimirla. Había sido mi vida o la suya. No había alternativa. También le habían estado chupando la vida a Sean. Y él me habría disparado si hubiera dudado. Las balas incrustadas en el techo lo demostraban.

Bajé las escaleras corriendo.

Mustafa y Bayford estaban ocupados al final del pasillo. Era mi oportunidad de escapar con Sean. Le toqué el rostro. Aún estaba tibio, pero apenas. Le di una palmada suave en la mejilla para ver si despertaba. La cabeza se le fue hacia un lado.

—Por favor, Sean, despierta —grité.

Le di otra palmada. Más fuerte. No podría cargarlo. Pero aunque estuviera medio dormido, podría salir de aquí apoyándose en mí.

Entonces, sin pensarlo, lo besé. No en la mejilla. En los labios. Lo besé con fuerza. No pude evitarlo. Estaba tan feliz de verlo.

Y él respondió.

Sus labios se movieron. Estaba segura de ello.