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—¿Necesita ayuda? —le pregunté.

El hombre de la barba estaba sacando otra caja del coche.

Se volvió hacia mí.

—No. Ya lo tengo.

Me quedé a su lado.

—Déjeme ayudarle, por favor. Estoy intentando quitarme de encima a un taxista. No quiero que piense que me alojo aquí sola.

Señalé con la cabeza hacia el conductor, que estaba junto a su coche observándonos.

—Si quiere ayudar, puede quedarse aquí y vigilar que nadie se escape con nada mientras voy a por un carrito.

Me sonrió.

—¿De dónde es, de Inglaterra? Me llamo Mike Bayford. ¿Y usted?

Se lo dije. Volvió un minuto después. Le ayudé a poner las cajas en el carrito y lo acompañé al interior del hotel. El taxista se alejaba, incorporándose al tráfico.

Mike se detuvo cerca de los ascensores.

—¿Qué hace en El Cairo sola, aparte de atraer la atención de los taxistas?

—Vine a buscar a mi marido. Ha desaparecido.

Aparté la mirada. No me gustaba contarle mis problemas a desconocidos, pero si servía de algo, lo haría a cada momento.

Mike negó con la cabeza.

—Este no es buen momento para hacer nada en El Cairo.

—¿No?

Se volvió y señaló una pantalla de televisión que se veía a través de las puertas del restaurante. Un grupo de huéspedes estaba sentado alrededor de ella.

—Espere ahí. Vuelvo en unos minutos. Podemos hablar, ¿de acuerdo?

Lo miré. Tenía motas de polvo en la barba y su ropa —unos vaqueros holgados y una camisa azul con bolsillos amplios en el pecho— también estaba salpicada de polvo.

—Sí, quizá sean veinte minutos. Necesito darme una ducha.

Entré en el restaurante. El pequeño grupo junto al televisor eran huéspedes: una pareja alemana de vacaciones, dos empresarios franceses, una mujer canadiense que trabajaba para una ONG médica. Para cuando Mike volvió a bajar, ya me habían presentado a todos.

Lo que me llamó la atención fue que todos podrían haber visto lo que ocurría desde sus habitaciones, pero claramente no querían. Eran las seis y media. Fuera oscurecía rápidamente.

—No salga del hotel hasta que todo esto termine —dijo la canadiense, inclinándose hacia mí mientras Mike se sentaba al otro lado de la mesa.

Miraba fijamente la pantalla del televisor. Tenía el pelo húmedo y se había puesto una camisa blanca limpia y pantalones caqui.

La imagen en la pantalla mostraba la plaza Tahrir. Una enorme multitud había tomado una fila de tanques. Docenas de personas bailaban encima de ellos. Se agitaban banderas negras.

Mike se inclinó hacia mí.

—Mañana me voy de aquí a las siete.

—¿En un vuelo a primera hora? —preguntó la canadiense.

—No, nuestro proyecto para abrir las cámaras ocultas de la Gran Pirámide llega a su punto culminante este fin de semana.

Se pasó una mano por el pelo y se volvió hacia el televisor.

—Se suponía que tendríamos un pase de prensa a las nueve de la mañana para mostrar lo que hemos descubierto, pero no tengo ni idea de qué va a pasar con todo lo que está ocurriendo.

Hizo un gesto desdeñoso hacia la pantalla.

—Creo que el pueblo egipcio tiene derecho a luchar por la democracia —dijo la canadiense.

Mike se volvió hacia ella.

—No es la democracia por lo que luchan. Claro, muchos son moderados, pero los Hermanos Musulmanes llegarán al poder si se les permite presentarse de nuevo, y quieren la ley sharía, la yihad y la destrucción de Israel.

—La comunidad internacional no permitirá que eso ocurra —dijo la canadiense.

—Puede ser, pero mucha gente morirá en el proceso.

—¿Qué le hace pensar que va a encontrar cámaras ocultas en la pirámide? —me enderecé—. ¿No es esa la fantasía de cientos de miles de egiptólogos?

—Millones, si cuenta a los aficionados.

—Entonces, ¿qué tiene usted que no tengan los demás?

—Ha habido algunos descubrimientos recientes que nos hacen confiar en que vamos por buen camino.

—¿Qué descubrimientos?

—Anomalías en las lecturas de temperatura de los bloques de piedra, que nos hacen pensar que detrás de algunos hay aire, pasadizos, y otras cosas que apuntan en la misma dirección.

—Y quiere ver adónde llevan —dijo la canadiense.

—Sí.

—¿Y cuáles son las otras cosas? —pregunté.

—Se ha descubierto y traducido un manuscrito de la época.

—¿De qué trata?

—Afirma que Osiris, el dios egipcio de la regeneración, está sepultado en la Gran Pirámide.

—¿No es Osiris el dios de los muertos? —preguntó la canadiense.

—No. —Mike negó con la cabeza—. Es el dios del más allá y de la resurrección.

—Nunca había oído eso —dijo la canadiense.

—Bueno, es cierto —dijo Mike—. Los antiguos egipcios enterraban momias de maíz, pequeñas momias de unos treinta a sesenta centímetros de largo, durante el festival de Khoiak, con imágenes de Osiris en ellas y semillas y barro dentro,

como prueba de la resurrección de entre los muertos que Osiris puede obrar.

—¿Cuándo se celebraba este festival? —Había leído recientemente que los antiguos celtas enterraban objetos por toda Europa durante los festivales de primavera.

—A finales de agosto, cuando la crecida del Nilo alcanzaba su punto máximo.

—¿Irá a la pirámide mañana por la mañana? —pregunté.

—Por supuesto. Tendría que tragarse la tierra para que me perdiera esto.

Entrecerró los ojos.

—Quizá quiera venir conmigo, Isabel. Habrá alguien allí que debería poder ayudarla. ¿Sabe que en este país todo depende de a quién conozca?

—¿Quién? —Me incliné hacia él. Si había alguna posibilidad de conseguir ayuda, la aprovecharía. No quería irme de Egipto con todas mis esperanzas truncadas.

—Nada menos que uno de los hombres más ricos de Egipto. Ahmed Faisal Yacoub.

Una brasa de esperanza prendió en mi interior mientras lo escuchaba.

—El hombre que quiere vivir para siempre —dijo la canadiense.

—¿Por qué dicen eso? —Me incliné hacia delante.

Justo entonces se oyó un grito de la multitud que miraba la televisión.

Todos nos giramos para ver qué pasaba. En la pantalla, la cámara apuntaba hacia el cielo.

Un crepúsculo gris en el horizonte indicaba por dónde acababa de ponerse el sol.

Recortados contra el ocaso, tres helicópteros se lanzaban en picado hacia la multitud, que aún abarrotaba la plaza Tahrir.

De la multitud brotaron silbidos y abucheos. Después, un rugido árabe de desafío.

La respuesta fue una ráfaga de fuego desde uno de los helicópteros, directo hacia la multitud. Cundió el pánico. Luego, otro rugido. Pero en medio de la plaza quedaba un amasijo de cuerpos y banderas.

Me quedé boquiabierta. Se me revolvió el estómago. Me aferré al borde del asiento. Un gemido recorrió la sala.

—¿Qué clase de ejército dispara contra su propio pueblo? —gritó Mike.

Me levanté, crucé la recepción y salí a la entrada del hotel. Estaba oscuro, pero un traqueteo a lo lejos me dijo que no estábamos tan lejos de la plaza Tahrir. Cuando cambió el viento, oí un rugido lejano.

Me invadió un anhelo intenso por Sean, como si una piedra hubiera crecido dentro de mí. Sentí el impulso de volver a Londres. ¿Y si lo habían golpeado y dejado inconsciente, y se había recuperado en algún hospital alemán, había recordado por fin quién era y había vuelto a Londres?

Sacudí la cabeza. Tenía que ser pura fantasía. En el fondo sabía que debería haber hecho más para evitar que fuera a Núremberg. Podría haberlo salvado. Si tan solo hubiera insistido en que no fuera. Tenía una excusa perfecta para detenerlo: los disturbios en Alemania. ¿Por qué no la había usado?

Una serie de destellos iluminó el horizonte.

Algo se tensó dentro de mí. Conocía el sabor del miedo, cómo te pone alerta, nerviosa, pero esto era diferente.

Esto era miedo e ira entremezclados. Me pasé una mano por los ojos.

No iba a volver a Londres. Iba a terminar lo que había venido a hacer, seguir cada pista, y solo entonces volver a casa.

Y si aún no había aparecido, celebraríamos un funeral por él. Y aceptaría la verdad.

Sentí una mano en el hombro y me giré.

—¿Estás bien? —Era Mike.

—Sí, estoy bien. Solo echo de menos a Sean. Mucho. —Intenté sonreír. Me salió torcida.

—Ven conmigo mañana por la mañana. No pienso dejar que esto nos pare. La multitud se está dispersando. Quedamos aquí a las siete. No creo que aparezca mucha prensa, pero estaremos grabándolo todo para un documental que estamos haciendo. Si viene Ahmed Yacoub, te ayudará. Me encargaré de ello.

—Gracias. Nos vemos mañana. —Me dirigí a la recepción. El cielo estaba en calma.

Pasé veinte minutos buscando información sobre Ahmed Yacoub en internet.

Mike tenía razón: era una de las personas más ricas de Egipto.

Su padre había prosperado en los años cincuenta gracias a un negocio de importación y exportación de coches alemanes y algodón egipcio.

Contribuía a la causa palestina y, según un sitio web, había ayudado a Yasir Arafat, el enemigo número uno de Israel durante décadas, cuando este vivía en El Cairo.

Aquel apoyo financiero, se decía, había sido fundamental para el ascenso de Arafat.

El padre de Ahmed Yacoub había empleado a muchos refugiados alemanes tras la Segunda Guerra Mundial, lo que acabó dando lugar a la mayor empresa del hijo: un negocio farmacéutico que abarcaba todo Oriente Medio y estaba a punto de irrumpir en el mercado estadounidense con productos revolucionarios.