Capítulo 13 #2

No se lo había dicho. Por supuesto que no; no se estaban contando nada esta semana, ese había sido el término impuesto por él y ella lo había cumplido.

Él simplemente había visto el mismo riesgo que ella solo ahora percibía desde el sendero: que un Crawley acorralado se movería para llevarse lo que pudiera, y había actuado en consecuencia hacía dos días, como señor del lugar, sin esperar a que el caso de ella estuviera completo ni a recibir su permiso.

Sefton junto al muro del granero era el duque diciendo, en la única gramática que Crawley sabría leer a distancia: Te veo, y el grano no sale de esta colina.

Había frenado el carro en seco: no lo estaban cargando ahora, solo estaban discutiendo, y las manos limpias de Crawley gesticulaban más de lo habitual.

En un momento, mientras ella observaba, él dejó de hablar con el carretero, se giró lentamente y dejó que sus ojos recorrieran la línea del seto que bordeaba el camino, no por distracción, sino comprobando quién más había en un camino que preferiría tener para él solo.

Delia se quedó inmóvil bajo la luz gris, mantuvo una rama de espino entre ambos y no se movió hasta que la mirada de él pasó por encima de ella y volvió a Sefton, que ni siquiera se había movido en la silla.

Era un detalle pequeño, pero le contaba algo importante: Crawley había empezado a contar a la gente que lo vigilaba, y un hombre que cuenta a sus vigilantes es un hombre que calcula de quién puede permitirse librarse.

La trampa se estaba cerrando, y no solo sobre él.

Se quedó bajo el seto y sintió algo que no esperaba al verse excluida de una decisión: no se sentía menospreciada, sino reconfortada.

Él no estaba ocioso. No estaba esperando en el salón de la mañana a que ella le trajera un caso terminado para firmar.

Estaba un paso por delante de ella en su propio terreno, protegiendo a su propia gente, de formas que ella no habría podido gestionar con ningún libro de contabilidad; y habían construido entre los dos, y sin intercambiar una palabra al respecto, un cerco alrededor de Crawley con el papel de ella a un lado y los hombres de él al otro.

Lo cual solo dejaba la cuestión de cuándo cerrarlo, y esa cuestión, admitió, ya no le correspondía solo a ella responderla.

Podría ir a buscarle ahora. Tenía el relato de los Combe, el granero, el cobertizo apuntalado, la zanja atascada; tenía suficiente para ponerlo todo sobre la mesa del despacho esta misma tarde y decir: es el momento .

Hace dos días lo habría hecho sin pensarlo dos veces, siguiendo su propio ritmo, como hacía todo.

Ahora no podía hacerlo del todo, y se obligó a ser honesta sobre el motivo.

Parte era estrategia, y de la buena: Burton enfadado era una fuerza que ella aún no había aprendido a predecir, y un hombre que podía ordenar la vigilancia de un granero en su frío silencio también podría, si ella calculaba mal la hora, bajar al pueblo y ponerle las manos encima a Crawley antes de que el documento del magistrado estuviera listo, y hacerles perder el caso por quedarse con la satisfacción. El momento importaba. Lo elegiría bien.

Pero no iba a fingir que toda su vacilación era estrategia.

Parte de ello era la distancia controlada que mediaba entre ambos, y el hecho de que ya no sabía cómo entrar en ese despacho y ponerle algo en las manos.

Se había enseñado a sí misma esta semana a ser impecable con él.

Lo impecable no tenía una puerta abierta para un: —Burton, ven a ver lo que he encontrado, lo tenemos.

Había levantado el muro tan alto como él, ladrillo a ladrillo, y ahora necesitaba tender la mano al otro lado y no encontraba dónde había estado la puerta.

Regresó a la casa con las pruebas completas en su cabeza y el problema más difícil sin resolver junto a ellas.

El sabotaje ya no era una duda; tenía el granero y a los Combe y cuatro años de aquello bajo sus botas, y toda la hacienda dependía de detener a un hombre que se había vuelto lo bastante apresurado como para ser peligroso.

Y las dos personas que podían detenerlo juntas guardaban una distancia correcta y cuidadosa de su propia cosecha, cazando al mismo zorro desde lados opuestos de un silencio, y uno de los dos iba a tener que ser el primero en romperlo.

Sospechaba, mientras subía por el parque húmedo al desvanecerse la luz, que tendría que ser ella, y que le costaría más de lo que cualquier libro de contabilidad le había costado jamás, porque no era una columna que pudiera cuadrar.

Era una puerta que tendría que ser ella quien abriera, hacia una habitación donde él había tenido razón y ella se había equivocado, y decírselo, y pedirle que olvidara por una hora que él mismo había establecido las condiciones.

Aún no sabía cómo lo haría. Solo sabía que la alternativa era dejar que un hombre meticuloso vaciara la casa de su marido mientras ellos dos eran demasiado orgullosos y estaban demasiado asustados para hablarse a través de una mesa, y que no permitiría que las cosas llegaran a ese extremo.

Tenía el resto del camino para decidir. Lo aprovechó y llegó a la puerta sin estar más segura de lo que estaba al marcharse, y entró dejando atrás la luz agonizante con todo aquel nudo difícil aún en sus manos.