Capítulo 19

C indy observó cómo su marido se ponía en pie a toda prisa, con una expresión de culpa estampada en su apuesto rostro.

Eso era bastante revelador, ¿no? Siempre había sabido que él era lo más alejado de un caballero de verdad.

Pero ¿estaban él y el marqués lujurioso hablando realmente de mujeres como si fueran objetos que se pudieran compartir o intercambiar?

Philip nunca haría algo así.

Apartó ese pensamiento de su mente. Philip no era su marido, Nick sí lo era… y ahora se acercaba a ella.

—Cynthia —dijo en voz baja.

Ella esbozó una sonrisa forzada, aunque mantenía la espalda recta como una flecha.

—¿Interrumpo algo, Nick?

—Por supuesto que no, cariño. ¿Cómo estaba lady Jersey?

Le tomó la mano y ella le permitió que se la colocara en el brazo.

—No nos han presentado —comentó el malicioso marqués, inclinándose en su dirección.

Nick maldijo entre dientes, lanzando una mirada fulminante al otro hombre.

—Marc, esta es mi esposa, la duquesa de Roswell.

Luego le sonrió.

—Cynthia, cariño, este es el marqués de Ashcombe, un viejo amigo.

Lo cual, por supuesto, ella ya sabía. Todo el mundo sabía quién era. Al fin y al cabo, el marqués era tan famoso como su marido.

—Milord —respondió ella cortésmente.

Ashcombe tuvo la osadía de guiñarle un ojo mientras una sonrisa pícara se dibujaba en sus labios.

—Marc. Por favor. Todas las mujeres guapas me llaman Marc, o al menos a mí me gusta que lo hagan.

Nick apretó la mandíbula y lanzó al marqués una mirada fulminante.

—Estoy seguro de que alguien debe de estar echando de menos tu brillante compañía, Ashcombe. Quizá podrías ir a buscarlo.

—Sutil, Roswell.

Entonces el marqués echó la cabeza hacia atrás y se rió.

—Querida —le dijo a Cindy—, ha sido un placer conocerte.

Después de que Ashcombe se escapara de su palco, Cindy miró a su marido.

—Bueno, dudo mucho que él vaya a ayudarme a mejorar mi posición en la sociedad.

—¿Quieres irte a casa? —preguntó él en voz baja, una vez que volvieron a sentarse.

Cindy lo miró con el rabillo del ojo.

—Por Dios, no. No me gustaría que te perdieras el resto de la actuación de la señorita Kane —le espetó ella.

Él la miró con el ceño fruncido, pero Cindy se negó a mirarlo, manteniendo la vista fija en la multitud que se extendía a sus pies.

—Por eso precisamente no quería venir aquí esta noche —le gruñó al oído.

—Pues deberías haber dicho algo —murmuró ella entre dientes.

—Lo hice.

Cindy finalmente se volvió para mirarlo con toda la ira de su ser.

No estaba segura de qué le enfurecía más: el hecho de que él y el marqués hubieran hablado tan despectivamente de la guapa actriz, o que ella hubiera pasado la última hora, sin saberlo, observando a una mujer con la que Nick obviamente había compartido la cama. Ambos eran pensamientos inquietantes.

—No lo suficientemente alto.

—Me resultaba difícil negarme a mi esposa cuando tenía lágrimas en los ojos.

Cindy volvió a centrar su atención en el escenario, haciendo todo lo posible por parecer una esposa respetable ante la multitud de espectadores que parecían excesivamente interesados en su palco. Al fin y al cabo, era más fácil enfrentarse al público que a su marido.

En ese momento, Rebecca se deslizó de nuevo en el palco, tomó asiento y le susurró a su marido:

—¿Estaba Ashcombe aquí?

—Me temo que sí —murmuró Elbridge.

Antes de que Rebecca pudiera decir otra palabra, Nick giró la cabeza y la miró con ira.

—Ni se te ocurra empezar conmigo.

Cindy se alegró de que el carruaje estuviera a oscuras mientras regresaban a casa tras la obra. No quería sentir el calor de la mirada fulminante de Nick. De hecho, no quería ver a Nick en absoluto. Ese pícaro lascivo.

Afortunadamente, él no le había dirigido ni una sola palabra, y ella tampoco le había hablado. Estaba bien así. De todos modos, no sabía qué decir, y solo quería olvidar que toda aquella noche hubiera ocurrido.

Cuando el carruaje se detuvo, saltó fuera en cuanto Coleman bajó los escalones. Luego entró a zancadas en Roswell House, dejando a su marido atrás, antes de retirarse rápidamente a su habitación.

Molly apareció un momento después y empezó a desvestir a Cindy.

Normalmente, la criada era bastante locuaz, pero debió de intuir que algo andaba mal, porque apenas dijo nada, limitándose a mirar a Cindy con ojos llenos de preocupación.

Entonces, sin previo aviso, la puerta que conectaba la habitación de Nick con la de ella se abrió de par en par.

Cindy contuvo el aliento, sorprendida, y Molly dejó caer el cepillo.

—¡Fuera! —le espetó Nick a la criada.

Molly se quedó paralizada como una estatua hasta que Cindy le tocó el brazo.

—No pasa nada, Molly. Nos vemos por la mañana.

Cuando la criada salió por la puerta, Cindy recogió el cepillo caído y se dirigió hacia el espejo para peinarse antes de acostarse. Era mucho más fácil que enfrentarse a su marido enfadado.

—¿Te importaría decirme —comenzó con una voz escalofriantemente tranquila— por qué te comportas como una niña mimada?

¿Una niña mimada? Reprimió el impulso de lanzarle el cepillo a la cabeza, ya que eso solo parecería darle la razón. En lugar de eso, Cindy se sentó frente al espejo y se quitó las horquillas del moño, mirando fijamente su reflejo.

—Estoy cansada, Nick. Ha sido un día largo. Quizá podamos hablar de tu afición por acostarte con actrices por la mañana.

Se soltó el pelo, dejándolo caer sobre los hombros, ignorando por completo a su marido hasta que él le apretó el hombro con la mano.

Entonces sus ojos se posaron en el espejo al verlo acechándola peligrosamente a sus espaldas, clavándole una mirada gélida.

Nick inclinó la cabeza hasta que sus labios rozaron su oreja.

En todo momento, sus ojos nunca se apartaron de los de ella en el reflejo.

—La única mujer con la que quiero acostarme eres tú.

—¿Hasta que te canses de mí? ¿Y entonces qué? ¿Recuperarás a la señorita Kane de tu amigo, Ashcombe?

Se arrepintió de las palabras casi al instante de que salieran de su boca.

Sus ojos brillaron con ira en el espejo, y Cindy tragó saliva nerviosamente.

—Haré lo que me plazca, Cynthia. Y con ese fin —dijo con voz ronca, tirando del tirante de su camisola—, me gustaría que te quitaras esto.

—Vete al diablo.

Se zafó de su agarre y lo miró con ira.

Nick se abalanzó hacia ella como un león, y se le cortó la respiración.

—Ya te lo he dicho, Cynthia, no vas a impedir que me meta en tu cama.

Cindy levantó la nariz en señal de desprecio y corrió hacia su puerta.

—Disfrútala toda la noche, por lo que a mí respecta.

Luego salió disparada de la habitación, escapando al pasillo y cerrando la puerta de un portazo tras de sí.

Nick se quedó mirando la puerta cerrada completamente atónito. Las mujeres no le abandonaban. Su esposa, desde luego, no iba a abandonarlo. Y, por el amor de Dios, la mujer solo llevaba puesta su camisola. No podía ir por la casa con nada más que una seda fina, casi transparente.

Agarró su bata rosa, que aún yacía sobre la cama, y salió tras su esposa con paso firme. ¡Maldita sea! Él no perseguía a las mujeres.

Al abrir la puerta, se encontró con un Gibson desconcertado, empapado de pies a cabeza y oliendo a whisky. El mayordomo lo miró parpadeando, atónito.

—Su Excelencia —fue todo lo que el hombre pudo articular a modo de explicación.

Luego se agachó al suelo y recogió un vaso biselado volcado de la alfombra.

—¿Dónde? —le espetó.

—Se dirigía a las escaleras, señor —respondió Gibson, mientras secaba ahora una mancha en la alfombra.

Nick bajó furioso las escaleras y dobló la esquina.

Casi resbala con un jarrón tirado en el suelo y se percató tarde de que había agua y lirios esparcidos por todas partes.

Bueno, sin duda se lo estaba poniendo fácil para que la encontrara.

Cynthia había dejado todo tipo de estragos a su paso para escapar de él.

Él esperaba que ella buscara refugio en la sala de música, ya que solía estar allí, dando rienda suelta a sus sentimientos del momento.

Pero el pasillo estaba en silencio. Entró en una sala tras otra y luego se detuvo al darse cuenta de que la puerta de la biblioteca estaba cerrada.

Al acercarse, unos sollozos ahogados se filtraron en el pasillo. Cynthia estaba llorando.

Se le paró el corazón.

La ira de Nick se evaporó al instante y abrió lentamente la puerta.

La biblioteca estaba casi a oscuras, salvo por donde se colaba la luz de la luna a través de las ventanas sin cortinas.

Cynthia estaba acurrucada en la chaise longue de damasco, con las rodillas llevadas hasta la barbilla.

Con cada sollozo, se sentía más impotente y se quedó clavado en el suelo.

Aunque debió de hacer algún ruido, porque ella levantó la cabeza de golpe e intentó secarse las lágrimas.

—Vete.

Probablemente debería hacerlo. Verla acurrucada y llorando le recordaba a otra época. A otra mujer. A su madre. Y él intentaba no pensar nunca en ella. Pero si dejaba a Cynthia, su imagen lo perseguiría el resto de la noche. No necesitaba más demonios.

Nick entró y cerró la puerta en silencio tras de sí. Luego cruzó la habitación y se arrodilló junto a su esposa.

Ella lo miró con el ceño fruncido y se secó las mejillas manchadas de lágrimas.

—Te he dicho: “Vete”.

Borrándole suavemente las lágrimas con la yema de los pulgares, Nick le dedicó una sonrisa pícara.

—Sí, pero soy Roswell y hago lo que me da la gana.

—No lo hagas.

Ella se ahogó en una risa y se abrazó las rodillas con más fuerza contra el pecho.

—No te pongas encantador. Estoy enfadada contigo y decidida a seguir así.

—¿También estás decidida a seguir pasando frío?

—preguntó él, y luego le colocó la bata rosa sobre los hombros—.

Cariño, deberías tener cuidado. Por mucho que a mí me guste verte solo con la camisola, la casa ya cuenta con todo el personal, y no me gustaría tener que despedir a todos los nuevos lacayos por enamorarse de ti.

Se le escapó una risa entrecortada.

—Por favor, vete. Estás siendo encantador.