Capítulo 18 #3

La palabra rodó por su consciencia como una ola, arrastrando el veneno de la duda y dejando algo claro y puro atrás.

No era ruidosa, esa palabra «no». Pero era inquebrantable.

Provenía de un lugar en ella al que el Dios Lobo no podía llegar.

Un núcleo de verdad más profundo que cualquier manipulación.

Conocía ahora su historia. No la versión que otros habían contado.

No las mentiras y medias verdades que había oído toda su vida.

Conocía su verdadera historia. La historia de una niña que había tenido que crecer demasiado pronto.

Que había tenido que cargar con pesos demasiado pesados para sus hombros, pero que nunca se había rendido.

Que siempre había seguido adelante, no por terquedad o orgullo, sino por amor.

Conocía su elección. Siempre había tenido una elección, incluso cuando no lo parecía. Ahora se enfrentaba a la decisión más importante de su vida. Y por primera vez, se sentía preparada para tomarla.

Sabía lo que tenía que hacer.

Su cuerpo era el altar. Su magia, el fuego sacrificial.

Alimentaría la chispa que Selene había encendido en ella hasta atraer al dios completamente hacia su interior.

Ella sería el vaso que lo recibiera, y luego se rompería a sí misma.

La «maldición» de los Falkenstein nunca estuvo destinada a abrir puertas.

Estuvo destinada a sellarlas para siempre.

Selene quería canalizar el poder del Dios Lobo.

Controlarlo para gobernar. El Consejo de Ancianos quería usarlo para su propio beneficio.

Pero ambos eran lo mismo. Un intento de controlar lo incontrolable.

De usar el mal para fines supuestamente buenos.

El poder corrompería todo lo que tocara, como siempre lo había hecho.

El poder era como el agua en un cuenco con fugas, no podías retenerlo sin que se filtrara por las grietas y envenenara todo a su alrededor.

Solo había un camino. Y era terrible en su simplicidad.

No tenía que controlarlo, el control era una ilusión. Un intento desesperado de aferrarse a algo que no podía asirse. Tenía que devorarlo. Tomarlo dentro de sí por completo y totalmente. Tenía que convertirse en el vaso que lo recibiera, y luego tenía que romper el vaso.

Eso la mataría. Esa certeza era tan clara e inquebrantable como la piedra bajo sus pies. Tan segura como el hecho de que el sol saldría por la mañana. Su magia, su maldición, era la única arma lo bastante fuerte para esta tarea. Ella era la llave y la cerradura. La solución y el precio.

Su magia siempre había sido diferente. Más salvaje, más impredecible que la de los demás.

Nunca había aprendido a dominarla, solo a suprimirla.

Pero quizás ese había sido el punto. Quizás ella nunca estuvo destinada a controlar su poder, sino a convertirlo en un instrumento de destrucción.

No la destrucción de otros, sino de sí misma, para salvar a otros.

Pensó en las viejas historias que su padre le había contado.

Historias de héroes que daban sus vidas para salvar al mundo.

De niña, le habían encantado esas historias.

Había soñado con ser una heroína así. Se había imaginado cómo sería brillar con una armadura dorada, vitoreada por masas agradecidas, cantada en canciones.

Ahora, enfrentada a esa realidad, no había fanfarrias.

Ni armadura dorada ni banderas ondeantes.

No había masas vitoreando ni besos agradecidos.

Solo una mujer cansada en una celda fría tomando una elección imposible.

Una mujer cuya historia probablemente nunca sería contada.

Cuyo sacrificio permanecería invisible y sin cantar.

Una calma extraña se extendió por ella. Empezando en su pecho y expandiéndose como agua tibia en venas frías.

El miedo que la había acompañado durante tanto tiempo, miedo al futuro, al fracaso, a estar sola, dio paso a una certeza profunda y pesarosa.

No era el triunfo jubiloso de las historias. No la radiante alegría del martirio.

Era una aceptación silenciosa de la necesidad.

La consecuencia lógica de una vida vivida al límite.

Entre mundos. Entre posibilidades. Ella siempre había sido el puente, entre pueblos, entre poderes, entre luz y oscuridad.

Ahora sería el puente final que llevara al Dios Lobo a este mundo. Y luego derribaría ese puente.

Soltó los barrotes. Sus manos ya no temblaban. Sus nudillos seguían blancos, pero no por miedo. Por determinación.

No puedes detenerme , susurró la voz del Dios Lobo, pero ahora sonaba menos segura. Solo eres una niña. Una niña rota, abandonada.

—Sí —dijo Inara suavemente, y su voz resonó en el silencio de la celda—. Eso es lo que soy. Pero también soy la hija de mi padre. Soy la amiga de Jacin. Soy la hermana en espíritu de Anne. Soy una que se contiene para proteger.

La voz calló por un momento. En ese silencio, Inara oyó el goteo del agua en algún lugar de las profundidades de las catacumbas. El crujido de viejas vigas de madera. El viento lejano silbando por grietas en los muros.

No huiría. La huida era una ilusión. Un desplazamiento del problema sobre otros hombros. No lucharía por sobrevivir. La supervivencia a cualquier precio era lo que Selene y el Consejo de Ancianos habían hecho, y mira dónde los había llevado.

Regresaría al altar. Y cerraría la puerta que había abierto, de una vez por todas.

Su sacrificio no sería silencioso. No sería una muerte silenciosa, olvidada en la oscuridad.

Sería una chispa que incendiara todo el maldito sistema.

Las viejas reglas. Los viejos miedos. Las viejas mentiras.

Y quizás, solo quizás, Jacin pudiera construir algo mejor en las cenizas.

Algo basado en la confianza en lugar del miedo. En el amor en lugar del poder.

Una última vez, tocó el brazalete de plata en su muñeca. Estaba frío. Mudo. Una reliquia de un tiempo en el que había creído que su pasado podía definirla. Ahora sabía que solo su elección podía hacerlo.

Pero dentro de ella ahora ardía una luz. No el fuego frío y hambriento de la magia que tanto tiempo había temido. Algo más cálido. Algo que no consumía, sino que iluminaba.

Alzó la mano y la apoyó plana contra la puerta de la celda.

El metal comenzó a brillar.