Capítulo 18

V en.

La palabra no fue pronunciada, y sin embargo vibraba a través de los cimientos de las catacumbas como el latido de una bestia subterránea.

Inara apoyó la frente contra los fríos barrotes de hierro de su celda.

El metal ardía contra su piel febril como una advertencia.

O una promesa. El frío del hierro era brutalmente honesto, un contraste agudo con la dulce mentira que fluía por sus venas como miel envenenada.

Exhaló. Un suspiro tembloroso que se desvaneció en el aire sofocante de la celda.

El regusto de ceniza y magia quemada aún yacía en su lengua.

Un residuo amargo del ritual que había realizado horas o días atrás.

El tiempo se había convertido en un río informe y lento, medido solo por el zumbido constante de la voz del Dios Lobo en su sangre.

Una corriente subyacente que tiraba de su voluntad, como si su consciencia fuera una cuerda que se deshilachaba hebra a hebra.

El latido en sus sienes se sincronizaba lentamente con otro ritmo, aquel latido impío que martillaba en las profundidades bajo la tierra.

Podía sentirlo a través de los muros de piedra.

Una vibración que hacía resonar sus huesos.

Los dientes le dolían por el esfuerzo de no apretarlos.

Los músculos de su mandíbula estaban rígidos por la lucha constante contra el impulso de abrir la boca y dejar salir el susurro venenoso.

Cada respiración sentía como inhalar un pedazo de su oscuridad.

El aire sabía a cobre y a algo dulcemente podrido que se arrastraba por su garganta y se depositaba en sus pulmones.

Espiraba, pero la sensación permanecía. Era como si la estuvieran reemplazando lentamente desde dentro.

Célula a célula. Pensamiento a pensamiento.

Las yemas de sus dedos hormigueaban, como si mil agujas diminutas bailaran bajo su piel.

Cuando miraba sus palmas, veía las finas líneas de su línea de la vida y de su línea del corazón.

Parecían más oscuras ahora, como repasadas con tinta.

La humedad de la celda se le arrastraba por la espalda como dedos fríos.

El sudor se acumulaba en sus clavículas, corría por su cuello y se mezclaba con el calor pegajoso que emanaba de su piel febril.

Su camisa se pegaba a sus omóplatos. Cada movimiento hacía que la tela le rozara la piel como papel de lija.

Pero en lo más profundo de su ser, bajo el miedo y el susurro de la locura, había un nuevo punto cristalino.

Una quietud. Una decisión que no se había formado del todo, pero que ya trazaba su contorno como una sombra al amanecer.

Esa quietud era extraña. No el vacío del agotamiento, sino la calma concentrada antes de un salto a lo desconocido.

Se plantó en la entrada de su celda, con las manos aferradas a los fríos barrotes, los nudillos blancos por la tensión.

El hierro era áspero bajo sus dedos, lleno de pequeñas muescas y arañazos de aquellos que habían estado cautivos allí antes que ella.

Cada una de esas diminutas cicatrices contaba una historia.

De intentos desesperados de fuga. De uñas arañando el metal.

De la silenciosa desesperanza de quienes habían terminado allí.

Sus propias huellas dactilares se mezclaban ahora con esos testimonios mudos.

El metal era irregular. No la suave perfección de la herrería moderna, sino la obra tosca de artesanos antiguos.

La superficie era áspera como la lengua de un gato.

Pequeñas motas de óxido dejaban un sabor metálico en sus palmas.

Al mover los dedos, podía sentir las diferentes temperaturas de los barrotes individuales.

Algunos estaban más cálidos donde llegaba la débil luz. Otros permanecían fríos como lápidas.

Miró fijamente al pasillo que conducía a las catacumbas, donde las sombras se hacían más densas y los muros brillaban húmedos con siglos de desesperación.

Las piedras estaban recubiertas de una fina capa de humedad que brillaba en el tenue resplandor de las pocas antorchas como lágrimas negras.

El aire de allí fuera era aún más espeso.

Más pesado, como si fuera apretado por manos invisibles.

Los muros del pasillo llevaban las marcas de generaciones.

Nombres arañados que desde hacía mucho se habían vuelto ilegibles.

Surcos profundos donde el metal había golpeado la piedra.

Manchas oscuras cuyo origen no quería contemplar.

Las piedras mismas parecían vivas, no con la cálida vida del mundo de la superficie, sino con una existencia fría, paciente, que había durado siglos y duraría siglos más.

Desde allí llegaba el débil, ominoso palpitar del altar.

Un latido rítmico de piedra y malicia. La tentaba con la constancia del oleaje estrellándose contra los acantilados.

El ritmo era hipnótico. Tres golpes lentos, luego una pausa, luego tres golpes de nuevo.

Su propio corazón intentaba adaptarse, y tenía que luchar conscientemente para mantener su pulso en su irregularidad natural.

El palpitar le prometía poder. Olvido. Un fin a la lucha. Pintaba imágenes en su mente. Un mundo sin la constante vigilancia. Sin el peso de la responsabilidad que le aplastaba los hombros como un manto de plomo. Un mundo en el que ya no tendría que ser la forastera. La temida. La escondida.

Ven , susurró de nuevo. Una invitación gentil, mortal, que acariciaba su piel como la seda. Somos uno. ¿Por qué sufres?

La voz se había vuelto tan familiar que parecía la suya propia, solo que más profunda.

Más seductora. Liberada de las dudas y los miedos que la habían atormentado durante años.

Era la voz que a veces oía tarde en la noche cuando se sentaba sola junto a una hoguera preguntándose por qué debía seguir luchando.

La voz que susurraba que la rendición no era debilidad, sino sabiduría.

Inara cerró los ojos. La oscuridad tras sus párpados estalló en color y movimiento.

La oscuridad no estaba vacía. Estaba poblada por rostros, voces, recuerdos que se encendían como estrellas en un cielo negro.

Pero ella no veía la destrucción que el Dios Lobo había profetizado.

No las ciudades en llamas ni los pueblos arrodillados invocando su poder.

En lugar de eso, vio el rostro de Jacin cuando le había hablado a la luz del fuego del campamento.

Determinado y vulnerable a la vez. La luz del fuego había danzado dorada sobre sus pómulos, acentuando las finas líneas alrededor de sus ojos, líneas de risa superpuestas demasiado pronto por líneas de preocupación.

La forma en que su frente se arrugaba de inquietud cuando pensaba que nadie lo miraba.

Cómo se frotaba el pulgar sobre los nudillos de su otra mano.

Un gesto inconsciente que solo había visto en él.

Recordó el momento en que había hablado de su manada, cómo le habían temblado las manos.

No de frío, sino de miedo a no poder protegerlos.

Sus dedos se habían cerrado alrededor de la taza que sostenía hasta que sus nudillos se volvieron blancos.

Había notado cómo su voz se quebraba al pronunciar los nombres de sus compañeros.

El cálido color castaño de sus ojos que se oscurecía cuando se enfadaba.

No la ira superficial del momento, sino la rabia profunda, ardiente, contra la injusticia del mundo.

Y cómo se iluminaban esos ojos cuando reía.

Bastante raro, pero por eso más precioso.

En su memoria, oyó su risa de nuevo. No la sonrisa cortés que reservaba para los extraños, sino la risa real, sin filtrar, que se apoderaba de todo su cuerpo.

Era un sonido que empezaba en su vientre y subía hasta tirar de las comisuras de su boca hacia arriba y hacer brillar sus ojos.

Una risa que dejaba caer todas las máscaras y revelaba al hombre que había debajo.

Un hombre que, a pesar de todo, aún tenía esperanza.

Luego vio la sonrisa desafiante de Anne, que no se había apagado ni siquiera frente a la muerte.

Incluso ahora, en el recuerdo, esa sonrisa irradiaba una vitalidad que iluminaba todo a su alrededor.

La forma en que ladeaba la cabeza al preparar un comentario particularmente descarado, siempre hacia la izquierda, con un pequeño temblor de su ceja derecha.

Se había convertido en una señal de advertencia que Inara había aprendido a reconocer.

Anne se preparaba para una de sus andanadas verbales. Afiladas y generalmente inesperadas.

Sus manos siempre estaban en movimiento.

Gesticulando. Esbozando. Dibujando vida en el aire.

Incluso dormida, Anne se movía, como si contara historias o pintara cuadros invisibles en sus sueños.

Inara recordaba la pequeña cicatriz en la barbilla de Anne, que ella afirmaba que era de un dragón, aunque todo el mundo sabía que era por una caída de un árbol.

Pero Anne contaba la historia del dragón con tal convicción y detalles tan vívidos que a veces incluso Inara empezaba a creérsela.

La cicatriz era diminuta. Apenas más que una fina línea blanca.

Pero cambiaba todo el rostro de Anne cuando la luz caía sobre ella.

Era un pequeño defecto en su piel por lo demás impecable.

Pero de algún modo la hacía más humana. Más real.

Era la prueba de que incluso Anne, a pesar de toda su intrepidez y su aparentemente inquebrantable optimismo, era vulnerable.