Capítulo 13

E l corazón del altar aún martillaba en sus huesos.

Un ritmo sordo, envenenado, incluso mientras los guardias la arrastraban a rastras lejos de aquella monstruosidad de piedra.

Cada latido era una gota de veneno que le corroía las venas, dejando un frío que no tenía nada que ver con el aire húmedo de la caverna.

La palma de la mano de Inara le ardía, como si hubiese tocado brasas vivas.

La voz gélida del Dios Lobo zumbaba como un insecto en la base de su cráneo, un susurro constante, tortuoso, que amenazaba con ahogar sus propios pensamientos.

Jacin tropezaba a su lado, con la respiración entrecortada, el rostro convertido en una máscara de dolor y de un horror crudo por lo que acababan de despertar.

Sus movimientos, normalmente tan controlados, estaban hechos añicos, como si el contacto con el altar hubiese roto algo fundamental en él.

El sudor le brillaba en la frente a pesar del frío, y sus ojos tenían un brillo vidrioso que asustaba a Inara más que las garras de los guardias en sus brazos.

No los arrastraron de vuelta a sus celdas.

En lugar de eso, los guardias los empujaron hacia una cámara adyacente.

Un archivo, cuyas estanterías se curvaban bajo el peso de antiguos pergaminos y folios encuadernados en cuero.

El aire olía a moho, a papel amarillento y al dulce aroma de hierbas conservantes, una fragancia a la vez empalagosa y fétida, como flores podridas sobre una tumba.

Las puertas se cerraron de golpe tras ellos.

El chirrido metálico de los cerrojos resonó en la sala como la risa de los fantasmas.

Los guardias no los habían atado. ¿Para qué iban a hacerlo?

En este laberinto subterráneo, no había camino de escape.

Solo infinitos corredores serpenteando como víboras en torno al corazón de esta fortaleza maldita.

—Quieren que nos pudramos en nuestra propia mazmorra —murmuró Jacin con voz ronca, apoyándose contra una polvorienta mesa que crujió bajo su peso.

Su sonido era áspero, como si hubiese estado gritando, aunque Inara sabía que no lo había hecho—.

Pero no antes de impresionarnos con la magnitud de su pecado.

Inara no dijo nada. No podía. Las visiones que el Dios Lobo le había mostrado, el futuro que estaba tejiendo, aún nadaban ante sus ojos como humo de una pira.

Veía ciudades en llamas. Gente huyendo de sombras monstruosas.

Manadas destrozándose entre sí mientras una figura oscura se cernía sobre todo ello, con los ojos brillantes como ascuas en la oscuridad.

Las imágenes eran tan vívidas, tan reales, que podía saborear el regusto metálico de la sangre en la lengua.

Pero algo más atraía su atención. Un pulso débil, familiar.

Su brazalete de plata. Mudo durante semanas.

Un peso muerto en su muñeca que solo le recordaba la imposibilidad de su misión.

Ahora vibraba débilmente contra su piel.

Un latido diminuto, desesperado, contra la oscuridad abrumadora de este lugar.

El metal se había calentado. Casi febril.

Desprendía una tenue luminiscencia plateada que parecía una mota de esperanza en la penumbra del archivo.

El brazalete la atraía. Como la aguja de una brújula señalando el norte. La guiaba hacia una estantería específica, en el rincón más alejado. Cada paso era como nadar contra una corriente invisible, como si el aire mismo quisiera impedirle alcanzar su objetivo.

—Jacin —susurró. Su voz se quebró como el hielo fino bajo un peso.

Él siguió su mirada, y sus ojos se entrecerraron al notar el débil resplandor de su brazalete.

Bajo un montón de mapas anodinos, mapas de territorios que ya no existían, de fronteras rehechas con sangre y traición, asomaba la esquina de un libro.

Su cubierta no era de cuero, sino de una madera oscura, casi negra.

El veteado de la madera parecía moverse mientras lo observaban.

El símbolo grabado en su superficie era inconfundible.

El mismo signo tallado en el colgante de Selene y en el altar.

Con manos temblorosas, Inara lo extrajo. El libro era más pesado de lo esperado. Frío, a pesar del calor de sus dedos. No era un libro sobre las Sombras de la Garra, como habían pensado. Era un registro. Un diario. Un testamento de mentiras y traición.

Las páginas estaban llenas de la escritura meticulosa y fluida de un hombre que posaba como guardián de la historia mientras la envenenaba.

Cada letra, perfectamente formada. Cada línea, escrupulosamente recta, el cuidado de un hombre que sabía que sus palabras sellarían el destino de pueblos enteros.

La tinta seguía siendo de un negro intenso, como si acabara de secarse, desprendiendo un leve olor metálico que a Inara le recordaba a la sangre.

Pasaron las páginas. Informes de cosechas manipuladas para sembrar el descontento.

Planes cuidadosamente documentados para envenenar campos y saquear almacenes, sembrando hambre y desesperación.

De guardias sobornados plantando falsas pruebas.

Listas de nombres, sumas, instrucciones precisas sobre dónde dejar rastros de sangre y qué objetos esconder.

De encuentros secretos con nobles humanos, prometiéndoles poder sobre ciertas manadas a cambio de lealtad.

Contratos escritos con la sangre de los inocentes.

Jacin leía por encima de su hombro. Ella sintió cómo sus músculos se tensaban aún más con cada página.

Su respiración se hacía más superficial.

Más controlada. La clase de silencio que precede a la tormenta.

Cuando su mano se cerró en un puño, sus nudillos crujieron suavemente en la quietud de la sala.

—Dios mío —exhaló al pasar una página que mostraba un mapa detallado de los territorios de las manadas, no como eran, sino como debían quedar tras la «limpieza».

Los asentamientos humanos estaban marcados con cruces rojas.

Las tierras de los lobos, con puntos negros—.

Lo planearon todo. Cada frontera. Cada conflicto.

Y entonces lo encontraron. Una entrada fechada el día anterior a la muerte del padre de Inara. La caligrafía era la misma, pero más apresurada. Como si el escritor hubiese actuado con prisa, o quizás temblara de excitación.

Las dudas de Falkenstein se han convertido en una amenaza.

Ve más allá de las verdaderas intenciones tras la «invocación» del Dios Lobo.

Habla de advertir a las manadas. Su sentimentalismo hacia los humanos lo ciega ante la limpieza necesaria.

Su destino está sellado. Su muerte se atribuirá a las Sombras de la Garra, dividiendo aún más a las manadas y desviando su rabia lejos de nosotros.

La profecía es clara: solo a través del caos surge el verdadero orden.

Las palabras estaban ahí. Negras sobre pergamino amarillento.

Inocentes y sin embargo tan venenosas como la mordedura de una serpiente.

Inara las miró fijamente. Las leyó una y otra vez, como si pudiera cambiar su significado por pura fuerza de voluntad.

Su padre. Su bondadoso y sabio padre, que siempre había creído en la bondad de todos los seres.

Que había predicado la paz y tendido puentes entre mundos.

Inara soltó el libro. Golpeó el suelo de piedra con un golpe sordo.

El eco fue como un réquiem en el silencio.

Las páginas se agitaban. Por un momento, pareció que las palabras se alzaban de las páginas y giraban a su alrededor como sombras oscuras.

Las palabras se quemaron en su memoria. Cada letra, una cicatriz ardiente en su alma.

—Ellos lo asesinaron —susurró. La constatación no era nueva.

Lo había sentido. Lo había sabido. Lo había llevado en el corazón como una espina envenenada.

Pero la confirmación por escrito, la lógica fría y calculada tras aquello, le pareció un cincel que le arrancaba el corazón del pecho, dejando solo una cavidad hueca de rabia—. No las Sombras de la Garra. Ellos.

Su voz resonó de forma extraña en la sala, como si los viejos libros y pergaminos absorbieran sus palabras y las tejieran en sus páginas.

Las lágrimas le ardían en los ojos, pero no lloró.

El dolor era demasiado grande. Demasiado puro para las lágrimas.

Se había convertido en parte de ella. Un núcleo frío y duro de verdad, palpitando en su pecho como un segundo corazón.

Jacin recogió el libro. Sus dedos dejaron huellas en el polvo que se había depositado en la superficie como una capa de sueños molidos.

Su rostro estaba lívido, pero sus ojos ardían con un fuego que Inara nunca antes había visto en ellos.

Cuando habló, su voz ya no era la del joven guerrero que conocía, sino la de un hombre que había permanecido demasiado tiempo en la oscuridad y que por fin reconocía el verdadero rostro del mal.

—Nos han manipulado a todos —dijo. Cada palabra rezumaba desprecio—.

Cada conflicto. Cada muerte. —Su voz bajó hasta un siseo peligroso, bajo, que a Inara le recordó el sonido de una hoja desenvainada al rozar la piedra—.

Las Sombras de la Garra… solo eran una herramienta.

Un chivo expiatorio. El verdadero enemigo ha estado todo este tiempo sentado en el Gran Salón, dictando sentencia.

Siguió pasando páginas. Sus movimientos eran mecánicos.

Casi robóticos, como si solo el impulso de la exhaustividad lo mantuviera en marcha.

Con cada página, su rostro se volvía más duro, hasta parecer tallado en piedra.

Inara lo observó y vio cómo en él ocurría la misma transformación que ella estaba experimentando.

La pérdida de la inocencia. El doloroso alumbramiento de una nueva verdad, más fría.

De pronto, la sala pareció más pequeña. Como si las paredes se estrecharan, robándoles el aire.

Las sombras entre las estanterías se profundizaron, se hicieron más densas, hasta parecer seres vivos al acecho.

El aire, que antes olía a polvo e historia, al peso venerable de épocas pasadas, ahora apestaba a engaño y a incontables vidas sacrificadas por una mentira.

El Consejo de Ancianos no solo había matado a su padre.

Había envenenado la confianza de cada lobo.

Había cortado los vínculos entre manadas como un carnicero separando la carne del hueso.

Había minado los cimientos de su mundo con mentiras.

Había construido sobre cimientos de arena y sangre el pedestal de su poder.

Inara sintió que algo se rompía en su interior.

No era dolor. Eso se había convertido en ceniza hacía tiempo.

No era desesperación. Eso lo había dejado atrás.

Era algo más frío. Algo más duro. Algo forjado como el acero en los fuegos de la traición y que ahora descansaba, afilado e implacable, en su pecho.

Alzó la vista y vio su propio reflejo en los ojos de Jacin. La misma claridad gélida. La misma calma mortal. Se entendieron sin palabras. Unidos por la comprensión compartida de que su mundo había sido una mentira, y de que los arquitectos de esa mentira estaban ante ellos.

—Querían liberar a un dios para reinar sobre siervos —dijo. Su voz sonó extraña en sus propios oídos. Más dura. Más afilada. Como el filo de una espada templada al fuego. Las palabras se formaron casi por sí solas, como si la verdad hubiese encontrado su propia voz y hablase a través de ella.

Jacin la miró. En sus ojos vio la misma rabia helada.

La misma determinación cristalina. El libro yacía abierto entre ellos, sus páginas agitándose suavemente por una corriente de aire que no podía venir de ninguna parte.

Las palabras en las páginas parecían palpitar.

Vivir, como si se alimentaran de la oscuridad a su alrededor.

—Entonces les mostraremos qué pasa cuando los siervos derrocan a los amos —respondió él. Su voz ya no era la de un soldado que sigue órdenes, sino la de un hombre que toma su propio destino en sus manos.

La verdad yacía entre ellos. Fea e inevitable como una herida abierta. La lucha acababa de cambiar para siempre. Ya no se trataba solo de rescatar. Ni de liberar a sus manadas o restaurar la paz.

Se trataba de una purga.

Inara extendió la mano y tocó el libro abierto. Sus dedos trazaron la tinta que había documentado tanto sufrimiento. El brazalete en su muñeca palpitaba ahora más débil. Como si hubiese cumplido su propósito. Como si la hubiese guiado hasta aquí para mostrarle lo que necesitaba saber.

El silencio se extendió entre ellos. Pesado y lleno de significado. En algún lugar de la distancia, el agua goteaba sobre la piedra. Un tictac rítmico como un reloj que contara los segundos hacia un momento que nadie podía aún prever.

Jacin cerró el libro y lo apretó contra su pecho.