Capítulo 12 #2

La comprensión de que era más que carne y hueso. De que algo invisible existía dentro de ella, y estaba siendo sistemáticamente destruido.

El altar despertó como una bestia dormida que había descansado demasiado tiempo en las profundidades de la tierra.

La luz en las runas palpitó más fuerte, sincronizada a un ritmo que no coincidía ni con el suyo ni con el de Jacin.

Era el latido de algo poderoso. Algo antiguo que había dormido demasiado y ahora daba sus primeros movimientos hacia el despertar.

Cada pulso de esa luz era como un martillazo contra su percepción.

Una ola de energía rodando por el aire, buscando devorar cada pensamiento, cada recuerdo, cada esperanza.

El brillo amarillo-verdoso se intensificó hasta que toda la habitación se bañó en ese resplandor enfermizo, hasta que las sombras en las paredes comenzaron a danzar.

No los inofensivos movimientos de luz y oscuridad, sino la coreografiada agitación de cosas con su propia agenda.

Las sombras se movían contra las fuentes de luz. Gateaban por las paredes como sustancias vivas burlándose de las leyes de la óptica. Formaban figuras que eran casi reconocibles. Casi rostros. Casi manos. Casi criaturas solo esperando entrar completamente en esa realidad.

Bajo sus pies, comenzó un sonido. Parecía venir de los cimientos de la tierra.

Profundo. Rítmico. Implacable. El golpeteo de un corazón más grande que cualquier otro que hubiera oído.

El corazón del mundo mismo, latiendo su tempo retorcido allí, en esa cámara corrompida, reordenando el orden normal de las cosas.

Con cada latido de ese corazón cósmico, sintió que su propia identidad se volvía más delgada. Los límites entre ella y la cosa que despertaba comenzaron a desdibujarse. Ya no era solo Inara Falkenstein. Era otra cosa. Algo inacabado. Un recipiente esperando ser llenado.

Por fin.

La voz fue un alud en su cabeza. Una masa de hielo y escombros enterrando cada pensamiento bajo ella.

Era hielo en sus venas, pero un hielo que no congelaba sus movimientos.

Los aceleraba. Era fuego en sus pulmones, pero un fuego que no quemaba.

Transformaba. Era la certeza de la muerte vibrando en sus huesos como un segundo alma desposando a la primera.

La voz no era solo un sonido. Era una presencia.

Una fuerza empujando hacia cada rincón de su conciencia, abriendo espacios cuya existencia nunca había conocido.

No le hablaba a ella. Hablaba a través de ella.

Usaba su sistema nervioso como caja de resonancia para palabras que nunca podrían haberse originado en una garganta humana.

Un recipiente. Imperfecto. Pero servirá.

Las palabras no se pronunciaron en ningún idioma que conociera, y sin embargo entendió cada matiz.

Cada atisbo de desprecio y codiciosa avidez que portaban.

Era comunicación más allá del vocabulario y la gramática.

Directamente de conciencia a conciencia, sin filtrar por las insuficiencias del habla humana.

En esas palabras yacía una impaciencia inmemorial.

La frustración de un ser que había esperado demasiado tiempo por el momento perfecto y ahora estaba dispuesto a comprometerse.

Ella no era la elección ideal. Pero estaba disponible.

Y su imperfección era un pequeño precio a pagar por la liberación de eones de cautiverio.

Su mano se había fundido con la piedra. Carne y roca negra fusionadas en una unidad que dolía y estaba adormecida a la vez.

Ya no podía distinguir dónde terminaba su piel y comenzaba la piedra.

El límite se había desdibujado en una zona de transformación donde dos tipos diferentes de materia aprendían a existir como uno.

El dolor era paradójico. Intenso hasta abrumar todo pensamiento racional, pero acompañado por un adormecimiento que embotaba su percepción. Era como si su sistema nervioso tuviera que elegir entre dolor total y anestesia total, y se hubiera decantado por una cruel mezcla de ambos.

Jacin luchaba a su lado, su cuerpo contorsionado en un desesperado intento de liberarse que le recordaba a una criatura atrapada en una red, apretando las cuerdas con cada movimiento.

Sus respiraciones eran cortas y de pánico.

Cada una, una pequeña batalla por sobrevivir.

Su mano libre arañaba desvalidamente el aire, buscando un asidero que no existía.

Una realidad lo bastante sólida como para ofrecer resistencia.

Lo blanco de sus ojos era visible, un contraste brutal con los cardenales de su rostro. La saliva le corría desde la comisura de la boca como una diminuta cascada de desesperación. Estaba reducido a sus funciones más primitivas. Respirar. Luchar. Sobrevivir. Y hasta esas parecían amenazadas.

Mira lo que me negaste.

La orden era irresistible. Una fuerza que no actuaba contra su voluntad, sino que la reescribía.

La volvía en algo que ya no era suyo. Inara sintió que sus párpados palpitaban.

Sintió algo más allá de su control forzándola a mirar, dirigiendo su atención a un lienzo formándose tras sus párpados cerrados.

Las visiones atravesaron sus ojos cerrados como hojas cortando pergamino.

Bosques. Interminables bosques que una vez había considerado su hogar.

El lugar donde su alma podía hallar paz.

Pero esos bosques estaban transformados.

Violados por una inundación negra que se retorcía entre los troncos como un vertido de petróleo buscando ahogar la vida misma.

Las criaturas que formaban esa inundación una vez habían sido lobos.

Reconoció los contornos, los movimientos, la gracia que una vez había definido a su especie.

Ahora eran otra cosa. Sombras con ojos brillantes que ya no reflejaban la cálida inteligencia de sus hermanos de manada, sino el frío hambre de un ser que había olvidado lo que significaba la saciedad.

Sus dientes habían crecido demasiado largos y afilados.

Ya no las herramientas funcionales de un cazador, sino los ornamentos de un monstruo.

Desgarraban los árboles con sus garras, no para cazar o marcar territorio, sino desde una furia ciega por destruir.

Se comían la carne de la tierra misma, devorando la sustancia del mundo con un apetito que nunca podría saciarse.

La Gran Sala. El sagrado lugar de reunión donde su manada se había congregado durante generaciones para compartir las historias que definían su identidad. Los pilares tallados habían soportado siglos de encuentros. De decisiones que forjaron el destino de su pueblo.

Pero los lobos que se hacinaban allí ya no se reconocían entre sí.

Los vínculos familiares, la santidad de la manada, la reverencia por la tradición, todo desaparecido.

Reemplazado por un hambre primitiva que los volvía unos contra otros como bestias salvajes.

Sus mandíbulas chasqueaban contra carne que una vez habían considerado familia.

Y sangre. Tanta sangre. Salpicada contra los pilares tallados, empapando la madera que había soportado siglos de tradición.

Los pilares mismos parecían llorar. La sangre se filtraba en las grietas de las tallas, convirtiendo los rostros amorosamente labrados de los ancestros en máscaras llorosas de horror.

Personas. Incontables personas, empaladas como espantapájaros macabros sobre estacas que se extendían hasta donde alcanzaba la vista.

Formaban un bosque de muerte. Una parodia perversa de los árboles que una vez habían adornado ese paisaje.

Sus bocas colgaban abiertas en un último grito silencioso, pero lo que manaba de sus gargantas no era sangre.

Era la misma luz amarillo-verdosa que ahora llenaba la habitación.

Se habían vuelto antorchas vivientes, pero la luz que emitían no era de esperanza o iluminación.

Era la luz de la condenación. Y sus gritos se habían convertido en parte de un terrible coral que resonaba sobre la tierra, creando una nueva clase de música.

El himno de un mundo que había dejado de existir.

Luego vio a Jacin. No luchando o heroico.

Arrodillado ante ella, ante el trono de huesos, su mirada vacía y obediente como la de los demás.

En su mano no sostenía su espada, sino una cadena negra y reluciente.

Un regalo para su reina. Un signo de su completa sumisión.

El amor en sus ojos se había ido, reemplazado por la misma vacuidad codiciosa que ahora ardía en ella.

Y luego se vio a sí misma.

Era su rostro, pero los ojos no eran los suyos. Eran ventanas a un vacío que tragaba todo lo que tocaba. Agujeros negros en el centro de su cráneo que no reflejaban, sino que absorbían. Estaba sentada en un trono erigido con los huesos rotos de aquellos a quienes una vez había amado.

Cada hueso era reconocible. El fémur de su madre aquí.

El cráneo de su hermano allí. Las costillas de sus mentores ensambladas en un puzle espeluznante.

Su sonrisa era la de un depredador que finalmente había comprendido que nunca fue la presa, sino siempre el cazador, solo esperando revelar su verdadera naturaleza.

En ese otro yo yacía una satisfacción que la aterraba. La calma de alguien que finalmente había dejado de luchar y se había rendido a su potencial más oscuro.

Esto es paz.

La voz del Dios Lobo era más suave ahora. Casi tierna, como un padre confiando un secreto precioso a su hija. Era la voz de alguien que realmente creía que lo que ofrecía era un don. La liberación última de las cargas de la humanidad.

El silencio tras el grito. La pureza tras el fuego. Yo sanaré tu mundo enfermo, Falkenstein. Lo liberaré de vosotros.

Las palabras llevaban una lógica perversa.

Una filosofía que tenía sentido en su propio modo retorcido.

Un mundo sin dolor, porque no quedaban vivos para sentirlo.

Un mundo sin conflicto, porque todas las diferencias se disolvían en la uniformidad de la muerte.

Era la solución final. La simplicidad última.

Las lágrimas le corrieron por las mejillas, pero no eran cálidas, como deberían ser las lágrimas. Eran frías. Tan frías como la piedra bajo sus manos atrapadas. Tan frías como la verdad que se clavaba en su conciencia como un glaciar remodelando un paisaje.

Cada gota se congelaba antes de llegar a su mandíbula, dejando huellas cristalinas de dolor sobre su piel.

Esas lágrimas congeladas eran un nuevo fenómeno.

Prueba de que su cuerpo ya había comenzado a cambiar.

De que los límites entre su fisiología y la presencia que la saturaba empezaban a desdibujarse.

Las visiones se desvanecieron lentamente, pero su recuerdo permaneció.

Marcado a fuego en su mente con la precisión de un hierro candente.

Cada detalle era cristalino. Inolvidable.

Una parte permanente de su memoria ahora.

La habitación a su alrededor regresó gradualmente.

Las paredes con su ornamentación grotesca.

Los guardias con sus rostros inexpresivos.

El rostro expectante de Selene, brillando con anticipación.

Pero nada de ello se sentía real ya. La verdadera realidad era lo que había visto.

El futuro que la esperaba como un paciente cazador que sabía que su presa no tenía adónde correr.

Esa cámara, esa gente, todo ese mundo, solo eran sombras.

Ilusiones esperando ser reemplazadas por el verdadero orden de las cosas.

No había sido un mito. No una amenaza vacía que pudiera evitarse con valor o astucia. No un problema soluble con heroísmo o sacrificio.

Era la ineludible verdad de un mundo ya perdido. Mucho antes de que ella diera su primer paso en esa cueva. Y ella, Inara Falkenstein, había abierto la puerta para que su propia destrucción entrara. No por malicia o estupidez. Sino porque era parte de un plan más grande que todas sus elecciones.

Sus dedos se crisparon contra la piedra. Un último y débil intento de rebelión contra lo inevitable.