18 #3

Llegaron a la esclusa con una lentitud absurda. Ingrid la abrió en cuanto la luz se puso verde. Mateo estaba detrás de ella, pálido, con una sonrisa torcida.

"Bienvenidos", dijo. "El servicio de habitaciones se disculpa por la falta de toallas calientes".

Sarah entró, tropezó y sintió dos manos que la sujetaban. La puerta se cerró. El silencio regresó de repente, tan brutal que casi dolía.

Ya no se oía la tormenta. Se oía a través de las paredes, pero el cuerpo sabía que había vuelto al lado correcto.

Novak se quitó la máscara. Tenía la cara roja, marcada por la presión. Miró a Sarah, luego a Mateo y después a Ingrid.

- Informe.

Ingrid no hizo ningún comentario. Esta era la señal más clara de que la situación había cambiado.

Panel C estabilizado. Conducto térmico intacto por ahora. Mástil sur perdido. Relé secundario fuera de servicio. Tenemos datos internos y dos de las cuatro balizas funcionan. El flujo superficial es parcial.

—¿Satélite?

— Ventanas inestables. La base de datos principal recibe datos en paquetes. Tom y Claire también, a menos que el servidor decida fallar por razones filosóficas.

Sarah se quitó los guantes con dificultad. Le temblaban los dedos.

— Sentí una ondulación bajo el hielo.

Ingrid levantó la vista.

- O ?

— Entre el módulo C y la esclusa de aire. Corto. Profundo. Como un deslizamiento.

Mateo dejó de sonreír.

Novak no dijo nada al principio. Abrió la puerta interior de la esclusa y los condujo al pasillo. Las luces del techo parpadearon. Una gota cayó al suelo.

Sarah lo vio antes que los demás.

Una gota de agua.

Cayó de la articulación superior, lentamente, casi con elegancia, y se hizo añicos contra el metal con un leve sonido.

En una estación antártica, algunos ruidos eran peores que las explosiones.

Ingrid se agachó, tocó el agua con la punta del dedo y se la llevó a los labios más por reflejo científico que por necesidad.

— Dulce —dijo ella.

Mateo la miró.

—¿Ya estás notando el sabor de las filtraciones?

— Mantengo mi nivel de excelencia profesional a pesar de un entorno laboral cuestionable.

Pero su voz temblaba.

Novak observó caer la siguiente gota.

—¿Fusión interna o condensación?

Sarah ya sabía que no se trataba solo de condensación.

No con semejante volumen. No con semejante sincronización.

El calor húmedo de la tormenta caía a plomo en el exterior.

Las paredes, mal preparadas para este tipo de fenómeno, se estaban convirtiendo en superficies de contacto.

Parte de la nieve caída se había convertido en agua, luego en hielo y, finalmente, de nuevo en agua en las zonas de mayor estrés térmico.

El edificio estaba entrando en un estado para el que nunca había sido diseñado.

Como el glaciar.

Como el mundo.

Se dirigió a la consola y solicitó las lecturas del hidrófono. Los datos tardaron quince segundos en aparecer. Demasiado tiempo. Entonces apareció la cinta.

La vibración estaba ahí.

Más fuerte que antes.

No es un colapso. Todavía no. Pero sí un movimiento. Una reorganización interna del hielo, provocada o revelada por la tormenta, por la presión, por el agua caliente que llevaba días filtrándose por debajo.

Sarah está ampliando la sección.

Sintió un nudo en el estómago.

— Marek.

Novak se acercó por detrás. Miró la pantalla sin hacer preguntas innecesarias.

- Traducción ?

— La cavidad bajo la plataforma se abre más rápido.

— ¿Cuánto más rápido?

Sarah dudó.

La honestidad científica requería intervalos, márgenes, reservas. La honestidad humana, a veces, requería una frase.

— Lo suficientemente rápido como para que nuestros procedimientos se retrasen.

Nadie habló.

El viento sacudió la estación como para confirmarlo.

Novak se masajeó el puente de la nariz. Cuando volvió a abrir los ojos, el jefe de la estación había reemplazado al hombre cansado.

— Estamos asegurando todo lo que podemos.

Estamos duplicando las patrullas internas.

Mateo, revisa las tuberías. Ingrid, redirige lo que puedas al sistema norte.

Sarah, prepara un paquete de datos comprimido para Claire, Tom y la base principal.

No un informe. Los datos brutos, las imágenes, la acústica, todo.

"¿Y luego qué?", preguntó Mateo.

Novak observó cómo caía la siguiente pequeña gota del techo.

— A continuación, hablaremos de la evacuación.

La palabra permaneció en el módulo como un objeto que se ha caído de un estante.

Evacuación.

Hasta entonces, había pertenecido a documentos, ejercicios, a las columnas rojas de los procedimientos. Una palabra administrativa, casi tranquilizadora, porque daba por sentado que siempre había un exterior capaz de venir a buscarte.

En la boca de Novak, a las tres y media, en medio de una tormenta que no debería haber existido, se convirtió en otra cosa.

Una admisión.

Sarah miró el mapa de Thwaites. Las líneas rojas seguían avanzando bajo el hielo, indiferentes al viento, al miedo, a las elecciones, a los estudios de televisión, a los hombres que aún exigían confirmación oficial.

Su mensaje a Tom seguía abierto en su tableta.

Ella escribió tres palabras.

No mañana. Ahora.

Luego adjuntó los datos.