3 Becca

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BECCA

Me desperté sobresaltada. El sueño, todavía vívido, parecía empeñado en seguir. Me perseguían cientos de labios gigantes y brillantes mientras Jack —sí, ese Jack— aplaudía y me animaba.

—Tú puedes, Becca. Tú puedes.

¿Ya dije que estaba desnudo? Sí. Completamente desnudo.

Los labios eran enormes, del tamaño de un estadio.

Hidratados hasta lo absurdo. Rebotaban por los pasillos y se deslizaban por el suelo, directos hacia mi cara.

Jack estaba de pie en lo alto de una escalera, tranquilo como siempre, con todo al aire.

No es que estuviera mirando, pero, otra vez, era mi sueño.

Aplaudía como si aquello fuera un ejercicio de trabajo en equipo y yo estuviera a punto de ganar el premio a la empleada del mes.

—Lo tienes controlado —repitió el Jack de mis sueños, sin ayudarme en lo más mínimo.

Me desperté empapada en sudor, confundida y furiosa con mi propio subconsciente.

—¿Qué demonios me pasa? —le dije al techo.

¿Por qué aparecía Jack en mi sueño? ¿Y por qué estaba desnudo? ¿Y por qué mi cerebro pensó que eso iba a ayudarme?

Tenía los ojos pegados por las lagañas y la cabeza hecha un lío. Saqué las piernas de la cama y fui directo a la ducha antes de que mi imaginación pudiera inventarse una secuela con apéndices masculinos gigantes flotando por ahí.

En cuanto el agua caliente me dio en la cara, terminé de despertar.

No me sentí renovada. Solo… consciente. Estaba cansada.

La noche anterior casi no había dormido.

Me había pasado buena parte de la noche con Emily recorriendo el Blue Demon y pensando en la mejor forma de montar esa bestia gigantesca.

Medimos habitaciones, discutimos dónde colocar las alfombras y debatimos si la rotonda era encantadora, arquitectónicamente incorrecta o imposible de amueblar.

Después me quedé despierta trabajando en el anuncio, intentando encontrar la mejor forma de redactar la descripción.

Que no fuera demasiado llamativa, pero sí lo bastante atractiva para captar compradores.

Atractiva sin mentir. Sincera sin sonar como una etiqueta de advertencia.

Resultó que escribir el texto de una casa que todo el mundo creía maldita exigía un equilibrio delicado entre optimismo y negación.

Dejé correr el agua caliente hasta volver a sentirme vagamente humana. Para cuando salí de la ducha y me arreglé, ya había entrado de lleno en modo profesional: pelo listo, maquillaje puesto, armadura en su sitio.

Necesitaba esa armadura para vender aquel monstruo azul de casa. Porque, si no, la gente podría empezar a preguntarse qué más no era capaz de vender.

Me puse mi traje pantalón azul claro de rayas, impecable y profesional, y tomé mi bolso antes de salir.

Mi estómago gruñó, exigiendo comida.

—Lo entiendo —le dije—. Es que no suelo desayunar.

Lo cual explicaba por qué me subí a mi BMW SUV blanco y terminé manejando hacia la posada Hartwell a las nueve de la mañana.

A veces una no desayuna. Y a veces se despierta después de una noche de planear montajes, redactar anuncios inmobiliarios y tener sueños emocionalmente incómodos con un hombre en el que se niega rotundamente a pensar, y de pronto el desayuno deja de parecer una sugerencia y se convierte en una estrategia de supervivencia.

El trayecto hasta el pueblo fue corto. Maplewood Falls se veía como siempre: encantador, tranquilo y… demasiado enterado de los asuntos de todos. Con sus jardineras y sus banquetas cuidadosamente barridas, era el tipo de pueblo donde las noticias volaban y los chismes lo hacían todavía más rápido.

Para cuando llegué al estacionamiento de la posada, mi estómago había pasado de una petición educada a rugir abiertamente lo que estoy bastante segura de que era la palabra carbohidratos.

—Está bien —dije, apagando el motor—. Carbohidratos, entonces.

Tomé mi bolso, salí del coche y me dirigí a la puerta principal del Hartwell Inn, donde ya olía a café y a algo mantecoso con un intenso aroma a arándanos. No era una palabra, pero yo la acepté.

La campanilla sobre la puerta sonó al entrar.

Sarah me saludó con la mano desde el mostrador de recepción, con el auricular pegado a la oreja mientras hablaba con alguien por teléfono.

Había ido a verla unas semanas antes, después de mi pequeño colapso emocional en la despedida de soltero de Pearls & Pints, cuando apareció Jack y mi cerebro abandonó mi cuerpo.

No estaba mentalmente preparada para eso.

El único remedio conocido era el vino. Muchísimo vino.

La primera vez que la conocí, estaba sudada, sucia y abrumada. Ahora se veía fuerte y serena, como si hubiera nacido detrás de ese mostrador, irradiando una eficiencia tranquila. Daba un poco de miedo.

Ella y Alex ahora eran pareja. De alguna manera había conquistado al hombre más salvaje e indomable de Maplewood Falls y lo había hecho parecer fácil. Me alegraba por ella. Estaba un poco impresionada y ligeramente preocupada, pero sobre todo contenta.

Le devolví el saludo con la mano. Ella me dedicó una sonrisa rápida mientras decía algo tranquilizador al teléfono.

—No, señora Pennington, no podemos controlar el clima, pero sí tenemos paraguas.

Menos mal que yo no tenía su trabajo. Sarah era extremadamente paciente con la gente. Yo no. La tía Edna sabía exactamente lo que hacía cuando le dejó la posada. Tenía la sensación de que sabía que Sarah la conservaría.

Si me la hubiera dejado a mí, la habría vendido.

Me dirigí al comedor. El lugar olía a café y mantequilla y la luz del sol entraba por los grandes ventanales y se reflejaba en las mesas pulidas.

Vi a Helen, la alcaldesa del pueblo, sentada con Lola en una de las mesas.

Helen llevaba una chaqueta roja a juego con sus gafas y una blusa verde que parecía sacada del clóset de su madre en 1987.

Nunca iba a entender la relación de Helen con las combinaciones de colores, pero Helen no se dedicaba a la política por la moda.

Lo hacía por las hojas de cálculo, las normas de urbanismo y por asegurarse de que el pueblo no se viniera abajo cada vez que alguien intentaba abrir un pub al lado de la biblioteca.

En cuanto a Lola, estaba recostada en el asiento junto a ella con una camiseta rosa de tirantes, un escote en V pronunciado y, por lo que alcanzaba a ver, jeans ajustados.

Su pelo rubio le rozaba los hombros en ondas brillantes que parecían naturales, de esa forma en que solo ocurre cuando alguien es guapa sin esfuerzo y no tiene ningún complejo al respecto.

Me llevaba unos quince años, pero con su piel, su postura y esa energía descarada, hacía que el resto de nosotras pareciera necesitar más horas de sueño y mejor iluminación.

Lola me vio justo cuando daba un sorbo al café, y se le iluminó la cara como si llevara toda la mañana esperando algo de entretenimiento.

—Becca, cariño. Ven a sentarte con nosotras. Necesito que alguien que sepa aplicarse base de maquillaje se siente conmigo.

Helen la miró con el ceño fruncido por encima del borde de su taza.

—Yo sé aplicarme base de maquillaje.

Lola negó con la cabeza lentamente.

—La verdad es que no, cariño. Pero te doy puntos por el esfuerzo.

Tomé la silla vacía de su mesa y me senté. Pero justo cuando mi trasero rozaba el asiento, Lola dijo:

—Bueno, oí que te metiste con el demonio azul.

Sí. Ya estaba empezando, y ni siquiera había probado el café.

Cambié de postura en la silla y saqué mi mejor sonrisa profesional, esa que decía: soy segura de mí misma, capaz y no tengo ni la más mínima idea de que toda mi reputación está siendo tema de conversación mientras comemos tostadas.

—Así es.

Helen se inclinó hacia delante de inmediato.

—Es una propiedad complicada —dijo, que en lenguaje de alcaldesa significaba: ¿te volviste loca?

Lola me dedicó una sonrisa lenta y provocadora.

—¿Tuviste que acostarte con el propietario?

—¡Lola! —siseó Helen, mirando de reojo a los comensales de la mesa de al lado.

—¿Qué? —dijo Lola—. Es una pregunta válida. El mercado inmobiliario es competitivo. A veces hay que ofrecer… incentivos.

—No es tan competitivo —dijo Helen, frunciendo el ceño con desaprobación—. Eso es prostitución.

—Habla por ti —dijo Lola—. Yo prefiero verlo como networking con beneficios.

Lola tenía razón. Era brutal, trabajábamos por comisión. Si no vendías propiedades, no pagabas cuentas. Ni comías.

—Oh, hola, Becca —se oyó una voz alegre.

Me giré y vi a Dottie acercándose, descalza, con la cara manchada de harina y las arrugas desapareciendo bajo su sonrisa.

Llevaba el pelo rubio oscuro, salpicado de canas, recogido en lo alto de la cabeza y sujeto con dos tenedores.

Tenía puesto un delantal sobre una falda larga y holgada, y una blusa de lino que decía: NO ME AGITES, PUEDO SER VOLATIL.

Dottie traía un plato del tamaño de un pequeño continente y lo dejó delante de mí.

Panqueques. Huevos. Tocino. Tostadas. Algo que quizá alguna vez había sido fruta, pero que había sido frito hasta quedar irreconocible.

—Te preparé el desayuno —dijo con orgullo—. Tienes cara de estar a punto de tomar una serie de malas decisiones.

—No como tocino —dije sin pensarlo.

—Ahora sí —respondió Dottie, deslizando una taza de café hacia mí como si me estuviera administrando un tratamiento médico.

Lola señaló los pies de Dottie.

—Sabes que vas a espantar a los huéspedes con esa pedicura, ¿verdad?

Dottie se encogió de hombros.

—No me hice pedicura.

—Exacto —dijo Lola—. ¿Por qué no puedes usar zapatos como el resto de los humanos?

—Porque se me hinchan los pies y nada me queda bien —respondió Dottie—. Además, nadie se ha quejado.

—Todavía —añadió Lola.

Eché un vistazo a los pies de Dottie. Andaba descalza desde que la conocía de niña. Sus pies, pequeños y adorables, no se parecían en nada a los míos, largos y delgados. Si alguien podía servir comida en una posada sin zapatos y aun así parecer completamente normal, esa era Dottie.

Se limpió las manos en el delantal y se volvió hacia mí.

—Bueno. Te quedaste con esa casa azul enorme.

—Sí.