2 Becca

BECCA

Observé cómo Gladys terminaba de firmar la última página del contrato de venta con Bienes Raíces Maplewood Falls, conmigo como agente, y luego rubricaba cada hoja. El bolígrafo le temblaba en la mano. Estaba claro que estaba desesperada por vender la casa.

Estábamos en la cocina del demonio azul, usando la encimera para ultimar los detalles. Y sí, la cocina también era azul.

No era un azul discreto ni de buen gusto. No era un azul de esos que dicen: «Vamos a darle un toque de personalidad a la isla». Era un azul de compromiso absoluto. Si los Pitufos cocinaran, prepararían la comida ahí. O si los colores pudieran agredirte, ese te daría el primer puñetazo.

Así que sí. El demonio azul era mi nueva pesadilla azul. Genial.

—¿Ya está? —preguntó Gladys, dejando mi bolígrafo sobre la mesa y soltando un suspiro de alivio. No dejaba de mirar hacia la puerta, como si esperara que yo le gritara «¡corre!» para salir disparada.

Tomé el contrato y lo repasé, asegurándome de que a ella no se le hubiera pasado nada. Y de que a mí tampoco. Habíamos acordado una venta no estándar y sin plazo fijo, con una cláusula que básicamente decía: «Si no se vende rápido, replanteamos todo». Fue idea suya, no mía.

—Sí —dije, echando un vistazo a la última página—. Eso es todo. Ya está.

—Gracias a Dios.

Sacudió los brazos y las manos como si acabara de expulsar algún espíritu maligno de su cuerpo mortal.

Sabía que toda esa experiencia había sido durísima para ella y su marido. Perder tu negocio, años de trabajo, todos tus ahorros… Al final, aquello no te hacía más fuerte. Solo era brutal.

Y una parte de mí quería ayudar. La otra parte —la competitiva, la un poco salvaje— quería vender ese trasto y demostrar, de una vez por todas, que podía con cualquier cosa que Maplewood Falls me pusiera enfrente.

—Ya no tienes que preocuparte por nada —le dije—. Yo la venderé. Y así podrás pasar página.

Gladys asintió. Mucho. Ese tipo de asentimiento que decía: Estoy de acuerdo porque necesito desesperadamente que esto sea cierto.

—Gracias.

—Entonces, ¿conoces a Jack?

Mierda. ¿Por qué se me había escapado eso? Culpa del demonio azul. La casa estaba claramente interfiriendo con mi filtro entre el cerebro y la boca.

Gladys me miró, sorprendida, pero sin sospechar nada.

—Sí. Solía darle clases particulares a mi hijo en la preparatoria. De eso hace muchos años. Un chico listo, ese Jack. Ayudó mucho a mi hijo. Lo sacó adelante en matemáticas e inglés. Sinceramente, creo que durante un tiempo a mi hijo le caía mejor él que nosotros.

Solté una risita antes de poder contenerme.

—Lo entiendo perfectamente.

Jack era inteligente. Había sido uno de los chicos más brillantes de la preparatoria cuando yo estudiaba ahí.

Inteligente y tremendamente bueno en los deportes.

El tipo de persona que hacía que todo pareciera fácil sin resultar presumido.

Y demasiado… demasiado guapo para su propio bien.

Y para la seguridad de cualquier mujer de sangre caliente en el planeta.

—¿De qué lo conoces? —preguntó Gladys—. Parece que tú también lo conoces.

—Lo conocía… quiero decir, lo conozco —dije rápidamente—. Fuimos juntos a la preparatoria.

Técnicamente, eso era cierto. Muy técnicamente.

No incluía la parte en la que salimos casi dos años, en la que él fue mi primer todo, en la que compartíamos papas fritas en la cafetería todos los viernes, ni la parte en la que se marchó a Boston y se llevó un pedazo de mi corazón de dieciocho años como si fuera equipaje de mano.

Aunque acababa de firmar un contrato importante con ella, la verdad era que no conocía a Gladys y no estaba dispuesta a desmenuzar mi historia personal sobre la encimera de su cocina.

—De acuerdo, entonces —exhalé, con ganas de cambiar de tema antes de que mi mente se metiera en terreno emocionalmente peligroso—. Ya está todo listo. Gracias, Gladys. No te vas a arrepentir.

Le estreché la mano. Ella apretó la mía como si necesitara aferrarse a algo. La solté, la acompañé hasta la puerta principal y se la abrí.

Se detuvo en el umbral y miró hacia el interior de la casa, solo por un segundo. Parecía estar despidiéndose de una versión de su vida que nunca había llegado a empezar del todo.

—Gracias —repitió.

—A partir de aquí me encargo yo —le dije.

Asintió una vez más, salió a la calle y caminó por el sendero hacia su Lexus sedán gris sin volver a mirar atrás.

Cerré la puerta con suavidad, me di la vuelta y apoyé la espalda contra ella.

—Allá vamos.

La emoción me invadió, como siempre que conseguía un nuevo encargo. Era una euforia. Mi euforia.

Me impulsé lejos de la puerta y di unos pasos hacia la sala, con la carpeta del contrato aún apretada en la mano, mientras lo observaba todo. La casa olía a polvo y a algo parecido al limón.

—Está bien —dije en voz alta, porque hablar sola en una casa vacía y posiblemente con la reputación por los suelos era algo completamente normal.

La casa estaba vacía, completamente desnuda, sin una sola silla ni un taburete. Los Brown se lo habían llevado todo, como si pensaran que, si dejaban algo dentro del demonio azul, se les iba a pegar la maldición o lo que fuera.

Lo cual significaba que tenía que llamar a los decoradores de interiores, o, mejor dicho, a mi amiga Emily, propietaria de la clínica de diseño Chicas con glamour en el pueblo de al lado, donde los cojines decorativos eran un deporte de competición.

Las casas se vendían mejor cuando estaban amuebladas.

A los compradores les gustaba poder visualizar sus vidas cuando había muebles de verdad de por medio.

—Puedes hacerlo. Creo en ti.

Y sí, había descubierto que hablar conmigo misma me daba confianza. Y una leve preocupación por parte de los demás, pero sobre todo confianza.

Di una vuelta lenta en medio de la habitación, absorbiéndolo todo: la luz, la distribución, ese azul tan intenso. ¿Era raro que me dieran ganas de ir al baño?

—Se puede vender —me dije a mí misma—. Sin duda se puede vender.

—Es valiente, eso hay que reconocerlo —dijo una voz masculina desde afuera.

Me incliné hacia delante.

—O desesperada —dijo otra voz que reconocí. Labios brillosos. Claro que era labios brillosos—. Pero da igual. Después de meses en el mercado sin ninguna actividad, Gladys volverá arrastrándose hacia mí, suplicándome que la ponga a la venta por ella.

Le hice un corte de mangas a la ventana. Muy maduro. Muy profesional.

Se oyó una risa suave.

—Es una apuesta profesional —dijo una voz masculina—. Aceptas un encargo como este y se queda sin vender, la gente se da cuenta.

—Oh, se darán cuenta —dijo labios brillosos, y casi podía oír cómo el brillo de sus labios se reflejaba en sus dientes—. De un encargo como este no te recuperas. No en un pueblo tan pequeño.

Otra agente inmobiliaria intervino en voz baja:

—Si la vende, será a alguien de fuera. Nadie de Maplewood Falls la comprará jamás.

—Exacto —dijo labios brillosos—. Los de aquí no se acercarán a esta casa.

Y después de unas semanas sin visitas, empezará a entrar en pánico.

Al cabo de unos meses, la gente empezará a preguntarse qué le pasó.

Un anuncio fallido se convierte en dos. Luego en tres.

Y de pronto… —hizo un pequeño chasquido con la lengua—.

Adiós reputación. Su carrera habrá terminado.

Le saqué ambos dedos medios desde la ventana y rematé con una mueca.

Odiaba de verdad a esa zorra de labios inflados como salchichas.

Más risas. Es curioso cómo la gente puede reírse de la caída libre de la carrera de alguien como si fuera un gran chiste.

Pero esa era la cuestión: no estaban del todo equivocados.

Si esta casa se quedaba meses en el mercado sin que pasara nada, la gente hablaría. Se preguntarían si había perdido el toque. Si había asumido más de lo que podía manejar.

Ni de broma.

Enderecé los hombros y eché un vistazo al demonio azul.

—Tú y yo —le dije a la casa en voz baja— vamos a hacer que quedemos muy, muy bien. Quizá incluso sexis.

Saqué mi celular de un tirón y empecé a escribirle un mensaje a Emily.

Yo: Necesito tu ayuda con una nueva propiedad. Ya mismo. Necesito todo el glamour que tengas.

Pulsé «enviar».

El mensaje se quedó… ahí. Girando. Y luego falló.

Fue entonces cuando miré la parte superior de la pantalla y noté la evidente ausencia de barritas blancas. Ni una sola. Sin cobertura.

—Mierda.

Levanté el celular en el aire como si estuviera invocando a los satélites. Nada. Di una vuelta lenta por la cocina, con el brazo en alto y la mirada fija en la pantalla, deseando que apareciera una miserable barra de señal.

Seguía sin haber nada.

Me fui a la sala. El mismo resultado. Acerqué el celular a la ventana. Luego más arriba. Y todavía más arriba, como si, al estirarme lo suficiente, pudiera alcanzar personalmente una antena de telefonía y sacudirla.

Nada.

—Tienes que estar bromeando.

Entonces se me ocurrió una idea.

Necesito más altura.

Subí las escaleras hasta el segundo piso, sin bajar el celular. Si había señal en algún lugar de esa casa, tenía que estar arriba.

Llegué al rellano. Miré la pantalla. Nada. Ni siquiera un destello.

—Bueno, esto no pinta bien —refunfuñé.

Ahora la gente usaba el celular para todo. Llamadas. Mensajes. Mapas. Pedir comida. Evitar la interacción humana real. Los teléfonos fijos, a estas alturas, eran prácticamente una reliquia histórica.

No tener cobertura no era pintoresco. Era un problema, y uno grande.

Si no podía llamar a Emily, no podría preparar la casa para la venta. Y si no podía prepararla, no podría ponerla en el mercado.

Y si no podía ponerla en el mercado, labios brillosos y sus compinches estarían dando vueltas de alegría en la calle al atardecer.

Eso no iba a pasar.

—Está bien —me dije, sin bajar el teléfono—. No vamos a entrar en pánico. Somos profesionales resolviendo problemas.

No tenía ni idea de por qué había pasado al plural, pero ya no había vuelta atrás.