El desastre del agente inmobiliario (Maplewood Falls 2)

1 Becca

BECCA

—Puedo venderla —dije, con una voz que no sonó tan firme como me habría gustado.

Eché un vistazo a la multitud reunida en el jardín delantero.

Cuatro hombres de unos cuarenta años, seis mujeres, algunas de mi edad —treinta y tantos— y el resto con canas y la experiencia suficiente como para haber sobrevivido al menos a tres crisis bursátiles y a una década de cortes de pelo lamentables.

Todos iban impecables: trajes perfectamente planchados, sacos a la medida y zapatos que jamás habían pisado grava.

Al ver los autos alineados junto a la banqueta y desbordándose hacia el estacionamiento vecino, tuve que contener una mueca de disgusto. Sedanes de lujo. SUV importadas. Un deportivo bajísimo que, definitivamente, no encajaba en una calle donde la gente todavía saludaba con la mano y sin ironía.

Agentes inmobiliarios. Algunos eran de Maplewood Falls, otros venían de pueblos cercanos, probablemente oliendo sangre en el agua. Era una verdadera sopa de agentes. Algo que me habría gustado llamar la caza de comisiones.

Estaban ahí para ganar dinero. Demonios, yo también. No tenía caso mentir. Pero en ese momento todos me miraban como si me hubiera salido un tercer ojo justo en medio de la frente.

Porque, en el mundo inmobiliario, había propiedades vendibles y propiedades que no lo eran. Y aquel lugar llevaba la palabra invendible escrita por todas partes.

Pero yo nunca me echaba atrás ante un reto.

—Denme noventa días y la vendo —añadí, porque una vez que dices algo así en voz alta, más vale comprometerse.

La mujer de pantalones blancos y collar de perlas, parada al pie del porche, me miró como si intentara decidir si yo era valiente o estaba delirando. Posiblemente ambas cosas.

Gladys Brown no debía de tener más de cincuenta años, pero el dolor tiene esa forma de desgastarle el optimismo a una persona.

Era delgada, tenía los hombros ligeramente encorvados y una postura de esas que se adquieren cuando la vida te ha cargado demasiado peso, demasiadas veces.

Tres meses atrás, ella y su marido habían comprado la casa que se alzaba a sus espaldas, con los ojos llenos de ilusión y un optimismo recién estrenado.

Dos días después, su pizzería se incendió. Literalmente.

Un fallo eléctrico. Pérdida total. El tipo de titular del que ningún negocio de pueblo chico se recupera del todo. Yo ya había oído la historia una docena de veces, y cada vez que alguien la repetía le añadía una capa extra de dramatismo y, como mínimo, una insinuación sobrenatural.

Su marido tampoco estaba ahí.

Unos minutos antes, había alcanzado a oír a Max —agente inmobiliario desde antes de que existiera Internet— decirle a alguien que el señor Brown se negaba incluso a pasar en auto frente a la casa.

Según él, la casa estaba maldita y no quería saber nada de venderla.

Ni de vivir en ella. Ni siquiera de reconocer que existía.

Así que Gladys estaba ahí, sola, con los dedos entrelazados, mirando a un grupo de desconocidos impecablemente vestidos como si esperara que alguien le dijera que nada de aquello era culpa suya. Que su casa no era invendible, sino vendible.

Justo como hice yo.

A sus espaldas se alzaba una gran casa colonial de Nueva Inglaterra, pintada de un azul suave, casi alegre, con molduras blancas tan pulcras que rozaban el optimismo.

Tenía tres plantas, un amplio porche que rodeaba la casa y que prácticamente invitaba a tomar té helado en las tardes de verano.

Una rotonda en uno de los laterales le daba carácter y ese encanto arquitectónico que a los compradores les encanta ver en las fotos de los anuncios.

A mí siempre me había gustado esa rotonda.

El garaje independiente para dos autos encajaba a la perfección, como si la casa la hubiera diseñado alguien convencido de que la simetría podía resolverlo todo.

Era, objetivamente, una casa preciosa. De esas que te hacen bajar la velocidad sin darte cuenta. De esas que no pasan desapercibidas.

Por desgracia, también tenía cierta reputación.

La casa no estaba embrujada. No había cadenas que rechinaran ni niños espectrales. Simplemente… daba mala suerte. O, mejor dicho, les daba mala suerte a sus propietarios.

Ahí se rompían matrimonios, las carreras se estancaban, la gente se mudaba llena de esperanza y se iba en silencio, como si no quisiera perturbar algo.

Los vecinos le habían puesto nombre años atrás: el Demonio Azul.

Yo no creía en casas malditas. Creía en las estadísticas, en las coincidencias y en la tendencia humana a buscarle significado a la vida cuando esta se negaba a seguir el curso esperado.

Aun así, de pie junto a otros diez agentes inmobiliarios, esperando a que Gladys tomara una decisión, me di cuenta de algo con dolorosa claridad: si no conseguía vender esa casa, no sería solo otra propiedad más en mi cartera. Sería una lección muy pública.

Gladys me miró a mí y luego a los demás. Algunos se movieron incómodos. Una mujer le dedicó una sonrisa compasiva, pero no dio un paso al frente.

Max carraspeó y se quedó mirando la barandilla del porche como si le encantara de verdad, de verdad, ese tono concreto de blanco.

Aficionados. Con miedo a una maldita casa.

Enderecé los hombros. Era buena en mi trabajo. No hacía promesas a la ligera. Y desde luego que no daba marcha atrás una vez que había hecho una delante de un público. Si nadie más aceptaba el reto, ese encargo era mío. Sí, este era todo mío.

—Puedo venderla por cien mil más de lo que piden —exclamó una voz femenina.

Me estremecí.

Ah, mierda. Conocía esa voz. Odiaba esa voz.

Me di la vuelta mientras una morena voluptuosa se acercaba contoneándose por la pasarela.

Su larga melena castaña le caía en cascada por la espalda en ondas perfectamente peinadas que parecían ignorar la humedad y la realidad.

Llevaba un traje de falda beige ceñido que parecía más un desafío que un atuendo de negocios, combinado con unos tacones de seis pulgadas que se hundían ligeramente en el césped, pero que no frenaban su paso.

Eso también lo odiaba.

Pestañas postizas tan tupidas que podía verlas desde la mitad de la pasarela. Un rostro con demasiados rellenos para alguien que no los necesitaba.

Y los labios.

Dios mío, esos labios.

Estaban tan hinchados que parecían un desafío, recubiertos de una gruesa capa de brillo rojo que captaba la luz del sol y nos la devolvía como una señal de advertencia. Hinchados como salchichas. De esos que parecían que iban a reventar si sonreía demasiado.

Madison Moore. Alias «labios brillosos».

Mi nueva némesis.

Había llegado a Maplewood Falls hacía tres meses y se había unido a Bienes Raíces Locales (qué original), nuestra agencia rival. Desde entonces, había estado dando vueltas por el mercado como si fuera un bufé libre, acaparando propiedades en venta con promesas llamativas y vídeos grabados con dron.

No me había robado mis propiedades. No técnicamente.

Pero se había quedado con los pequeños bungalós y las encantadoras casitas de campo que yo solía conseguir sin esfuerzo, solo gracias al boca a boca de los vecinos que me conocían.

Los «sí» fáciles. Las recomendaciones cordiales.

Los tratos fiables que me daban de comer.

Le ayudaba tener una licenciatura en marketing, un anillo de luz al que probablemente le había puesto nombre y una presencia online enorme que incluía pies de foto inspiradores y hashtags agresivos.

Era un tiburón.

Pero yo era una gigantesca tiburón blanco.

Me volví hacia Labios Brillosos, manteniendo una sonrisa profesional y un tono neutral.

—No pensé que fueras a venir.

Labios brillosos me sonrió con esa sonrisa amplia, reluciente y reflectante, y pasó junto a mí como si yo fuera un arbusto decorativo.

Se detuvo frente a Gladys y juntó las manos, inclinando la cabeza con gesto compasivo, como si estuviera a punto de ofrecerle sus condolencias en lugar de un contrato.

—No tendrás que hacer nada —dijo con alegría—. Yo me encargo de todo. Preparar la casa para la venta, la estrategia de marketing, las ofertas múltiples. Tú solo tienes que… relajarte. —Echó un vistazo hacia la casa—. Quiero decir, después de todo lo que has pasado, te lo mereces.

Con los hombros caídos, Gladys la miró, luego me miró a mí y después volvió a mirar a labios brillosos.

Ah, no. Ni de broma. Labios hinchados no iba a quedarse con esta venta.

Di un paso al frente y hundí los tacones en el césped como si estuviera atrincherándome para la batalla.

—Lo que Madison quiere decir —dije con calma— es que ella se encargará de hablar mucho.

La sonrisa de labios brillosos vaciló apenas una fracción.

—Lo que yo quiero decir —continué, volviéndome por completo hacia Gladys y usando mi cuerpo para bloquear a Madison— es que yo vivo aquí. Conozco este pueblo, conozco a los compradores y no hago promesas que no pueda cumplir.

Madison soltó una risita leve. Sonó pretenciosa y completamente hueca.

—Por supuesto que no. Es solo que yo creo en apuntar alto.

—Yo también —dije, con un leve filo de irritación en la voz.

Los demás agentes inmobiliarios se habían quedado muy callados. Ese tipo de silencio que solo aparece cuando la gente está disfrutando de un espectáculo mientras finge que no.

Gladys se frotó las sienes.

—Es que estoy cansada —dijo en voz baja—. No quiero que esto sea… complicado.

Asentí de inmediato.

—No lo será.

Labios brillosos también asintió.

—No lo será.

Nos sonreímos la una a la otra. Ah, sí. Esto ya había empezado.

A nuestras espaldas, un agente inmobiliario soltó una risita. No le hice caso.

Gladys parecía estar a dos frases de tumbarse en los escalones del porche y dejar que el universo se encargara de lo demás.

Y, sinceramente, la entendía.

Estaba de pie al pie de las escaleras, con las manos tan apretadas que tenía los nudillos pálidos, y sus ojos iban de Madison a mí como si fuéramos dos versiones distintas de la misma migraña.

—Es solo que… —se le quebró la voz y se aclaró la garganta—. No sé qué hacer.