CAPÍTULO TREINTA Y OCHO #3

—Ahora te vas a casa. —Renata se levantó del borde del escritorio—.

Tus privilegios del SDP están suspendidos.

Tu acreditación sigue activa para los asuntos ordinarios de la Asamblea.

La OSC no te está investigando. Al señor Mercer, sí.

—Hizo una pausa—. Se ha informado al presidente de la Cámara.

Quiere verte el lunes a las nueve. Se ha informado a Roland Pierce, como presidente del Comité Nacional de Restauración, porque tu mujer es candidata y esto afecta a su campaña.

Se ha informado al director Achterberg. Y el lunes por la tarde, me imagino, lo sabrá también todo el mundo.

—Incluido Brickman.

—Incluido Brickman. Yo no se lo diré. Gregory tampoco.

Pero hay cuarenta personas en este edificio, además de la Oficina y el Departamento de Seguridad, que han visto la remisión desde las dos de la madrugada, y una de ellas lo hará.

—Renata lo miró con algo en el rostro que él no logró descifrar—.

Lo siento, Adrian. Lo digo de verdad. Siento que hayas sido tú.

Siento que haya sido esto. Siento que ella haya usado mi nombre.

Él se puso en pie.

—No ha usado tu nombre —dijo—. Ha usado el mío.

Fue hasta la puerta. Se detuvo con la mano en el marco, igual que Renata se había detenido en la antesala de testigos en marzo.

—Renata.

—Sí.

—En marzo me dijiste que me advertías como advertirías a alguien que estuviera demasiado cerca del borde de un andén. —No se volvió—. Lo sabías, ¿verdad? No sabías qué, pero sí que se acercaba algo. Y no podías detenerlo.

Silencio a su espalda.

—He pasado trece años construyendo un sistema capaz de ver lo que se avecina —dijo Renata Cole en voz baja—. Ni una sola vez he podido detener nada. Solo puedo verlo. Eso es todo lo que hace. —Hizo una pausa—. Para eso se creó.

Salió. Varga lo esperaba en el pasillo, junto a la fotografía del puente. Acompañó a Adrian hasta el ascensor sin decir palabra. El ascensor descendió en silencio cuarenta y una plantas.

* * *

Luis esperaba en la plaza Achterberg.

Estaba de pie junto al sedán gris de la Asamblea, al borde de la plaza, junto a la fuente, que habían vuelto a poner en marcha para el verano, con los chorros subiendo y bajando según su horario.

Unos niños corrían entre ellos. Un niño pequeño con una camiseta roja seguía absolutamente inmóvil en medio del agua pulverizada, con los ojos cerrados y la cara vuelta hacia arriba, y su madre lo llamaba por su nombre, y él no se movía.

Luis abrió la puerta trasera.

—Me ha llamado Dana Whitlock —dijo—. A las seis y cuarto. Me ha dicho que necesitaría que lo llevara a casa.

No preguntó nada. Tenía el rostro ancho y sereno completamente inmóvil.

—Llevo aquí desde las ocho.

Adrian, de pie en la plaza, lo miró.

—Gracias, Luis.

—Suba, señor.

Subió. Luis cerró la puerta, rodeó el coche, se puso al volante y salió a la Milla Federal. Detrás de ellos, cuarenta plantas más arriba, los números brillaban en la fachada de la torre.

CONFIANZA PREDICTIVA NACIONAL: 95,8 %

Adrian no se volvió a mirarla. Iba en el asiento trasero con el aviso de Seguridad de la Asamblea en una mano y, en la otra, la hoja de papel de carta del Sterling, doblada en un cuadradito, y miraba el papel.

Ya veremos. — G.

Volvió a llamar al teléfono de Gabriel. La persona con la que intenta ponerse en contacto no está disponible.

Dejó el teléfono en el asiento, a su lado.

En el semáforo interminable de Calder y Ninth, Luis lo miró por el retrovisor.

—Señor —dijo—, ¿está bien el representado?

Adrian alzó la vista y se encontró con su mirada en el espejo.

—No lo sé —dijo—. No sé dónde está.

Luis le sostuvo la mirada un largo instante. El semáforo cambió. Siguió conduciendo.

—Mi madre solía decir —dijo en voz muy baja, sin volver la cabeza— que cuando pierdes algo hay que dejar de buscarlo y volver a casa. Porque lo que has perdido seguramente te esté buscando también. Y tu casa es el único sitio donde sabe encontrarte.

—No puede volver a casa —dijo Adrian—. Allí lo estarán esperando.

—No a su casa, señor —dijo Luis—. A la suya.

Adrian se quedó mirándole la nuca un largo rato.

Después miró por la ventanilla el Barrio de los Faroles, que pasaba ante ellos, con el Sterling, los bares y los despachos de los grupos de presión; luego Ashgrove, los plátanos, el ladrillo y las farolas de gas, ahora de LED; después Linden Row y la puerta negra con el aldabón de cabeza de león que la madre de su esposa les había regalado como regalo de boda.

Luis detuvo el coche en el estrecho camino de entrada que había junto a la casa.

Por la ventana de delante, Adrian alcanzaba a ver el salón.

El escritorio del padre de su esposa. Y más allá, por la puerta abierta de la cocina, a la larga mesa de pino bien fregada de la abuela de su esposa, con las manos entrelazadas delante y nada sobre la mesa salvo una taza de café y las gafas de leer, las que nunca se ponía en público, estaba Eleanor.

Esperaba.

Llevaba esperando, lo entendió, desde las doce menos cuarto de la noche del jueves.