Capítulo 2. La verdad involuntaria #2

Mara no retiró las manos ni fingió no haberlo oído. Movió la lámpara unos centímetros y cambió el ángulo de su cuerpo, ampliando la distancia entre ambos.

—Eso puede afectar su concentración —dijo—. Lo registraré como interferencia, no como información personal relevante.

El cobre regresó, débil: «no relevante» no describía del todo lo ocurrido, aunque la frase no era suya. Mara no pidió detalles y Adrián recuperó el hilo del procedimiento.

La capa de cera cedió. Bajo ella apareció una línea oscura que no seguía el desgaste natural del bronce.

—Aquí está la apertura —dijo Mara.

Tomó el estuche de latón. Dentro había una herramienta delgada, semejante a una aguja roma, con el mango marcado por iniciales casi borradas.

—¿De Aurelia?

—Sí.

—¿Qué hará?

—Acercarla. No tocaré la medalla hasta ver si hay reacción.

Adrián recuperó el reloj, pero no se lo puso. Miró la puerta, la salida trasera y el recipiente vacío que Mara había colocado junto a la mesa.

—Adelante.

La herramienta quedó suspendida a un dedo de distancia del bronce.

La medalla vibró.

Adrián sintió la vibración en los dientes y en la mesa; el agua del vaso tembló. Mara apartó la aguja.

—Otra vez —dijo él.

—No.

—Necesita confirmar la reacción.

—Ya está confirmada.

—Puede haber sido la mesa.

—No ha sido la mesa.

—Eso es una conclusión, no una prueba.

Mara abrió el recipiente de contención y colocó dentro una placa de cerámica, polvo claro y una pinza de madera.

—La repetiré cuando pueda aislar el residuo. No antes.

—Necesito saber si su familia hizo esto.

—Yo también.

La respuesta lo detuvo más que una negativa.

Mara rodeó la medalla con la placa cerámica y acercó de nuevo la herramienta. Esta vez el bronce se calentó con suficiente rapidez para oscurecer el papel secante. Adrián intentó decirle que la apartara.

La voz no salió.

La presión cerró su garganta sin el aviso habitual de una mentira. No estaba intentando falsear nada. Quería hablar y encontró su voz ocupada por otra cosa.

Mara dejó caer la herramienta dentro del recipiente y cubrió la medalla con una campana de vidrio. El calor atravesó el paño.

—No fuerce la voz —dijo—. Respire. Si puede responder sin hablar, levante una mano.

Adrián lo hizo.

—¿Dolor?

Negó.

—¿Presión?

Asintió.

—¿Puede tragar?

Sí.

Mara no preguntó qué intentaba decir. Detuvo la grabación, apagó la lámpara principal y retiró de la mesa todo lo que no estaba vinculado a la medalla. El taller quedó iluminado por una luz lateral y el resplandor verde del letrero de salida.

El sonido empezó dentro de la campana.

Primero fue un roce, como papel arrastrado sobre madera. Después, tres golpes espaciados. Adrián reconoció el ritmo sin saber de dónde. Había pasado parte de su infancia escuchándolo detrás de una puerta cerrada.

Mara acercó el oído, pero no tocó el cristal.

La voz era más baja que la de Julián y la de Adrián, con un eco imposible dentro del objeto.

—La casa conserva lo que él calló.

El vaso de agua vibró una vez y quedó inmóvil.

Adrián recuperó la voz de golpe.

—¿Qué casa?

Nada respondió.

Mara levantó la campana solo cuando el bronce volvió a enfriarse. Inspeccionó el papel, la herramienta y la línea descubierta. Sus movimientos habían perdido velocidad, no precisión.

—¿Conserva su padre alguna casa vinculada a la fábrica? —preguntó.

Adrián pudo haber respondido de forma estrecha. La casa no pertenecía ya a Julián. Formaba parte de la herencia y permanecía cerrada desde la lectura del testamento.

—La vivienda familiar está en los Altos de Miralba. Mi padre vivió allí hasta su muerte.

—¿La medalla estuvo allí?

—La encontré allí.

Mara anotó la respuesta.

—Necesito examinar la casa antes de volver a activar el objeto.

—¿Cuánto tiempo?

—Una inspección inicial. Después decidiré.

—¿Cuándo?

—Mañana por la mañana.

Adrián sacó el llavero. Separó una llave larga de acero y la colocó junto a la copia del consentimiento. No se la entregó directamente.

—Abre la entrada principal y el acceso lateral. La alarma está desactivada, pero la compañía conserva el registro de aperturas.

Mara miró la llave sin recogerla.

—¿Va a acompañarme?

—Sí.

—Entonces puede conservarla.

—Quiero que tenga una salida aunque yo no pueda abrirla.

Ella tomó la llave por el extremo y la guardó en un sobre pequeño. Escribió la dirección, la fecha y el nombre de Adrián. Después selló la solapa con una tira numerada.

—A las diez y media —dijo.

—Estaré allí.

Mara comprobó que la grabadora seguía detenida y le entregó la copia completa de las notas, incluidas las líneas sobre su atención. No había tachado nada ni añadido una interpretación.

Adrián se puso el reloj. Antes de guardar la medalla, observó el estuche de Aurelia, ahora cerrado dentro del recipiente de contención.

—Usted reconoció esa herramienta antes de usarla.

—Era de mi abuela.

—No es lo que he preguntado.

—No ha formulado una pregunta.

Mara pronunció cada palabra con la precisión que reservaba para los materiales inestables.

Adrián envolvió la medalla.

Podía mencionar los pagos y forzar una explicación. Pero la llave ya estaba sellada en el bolsillo de Mara y una voz había hablado de su casa.

—Mañana —dijo.

Mara no fingió entenderlo de otra manera.

—Mañana.