CAPÍTULO 21 — La carne es débil #2

La bauta blanca. La colombina con las plumas azules y doradas. Y el espacio vacío en el centro — el clavo donde había estado la máscara del médico de la peste y donde ahora no había nada.

Ana lo miró durante un momento.

—Falta una —dijo.

Pietro bebió un sorbo de vino.

—Me la llevé a la embajada —dijo—. De decoración. Estas cosas quedan bien en un despacho diplomático.

Ana giró la cabeza hacia él.

Un segundo. Dos.

No dijo nada. Pietro sostuvo su mirada sin cambiar nada en su expresión — con la calma aprendida de años de conversaciones donde lo que no se dice importa más que lo que se dice.

Ana lo conocía. Lo conocía suficiente para saber cuándo estaba mintiendo y cuándo estaba diciendo algo que no era del todo mentira pero tampoco era del todo verdad.

Pero no insistió.

Volvió a la silla. Tomó su copa.

Y en el silencio que siguió había algo nuevo — algo que no había estado antes esa noche y que Pietro sintió instalarse en el aire del apartamento con esa permanencia específica de las cosas que ya no pueden deshacerse.

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No hubo una decisión.

Eso era lo importante — que no hubo un momento en que ninguno de los dos dijera esto es lo que vamos a hacer.

Hubo una copa más de vino. Hubo una conversación que fue aflojando sus bordes sin que nadie tirara de ellos deliberadamente.

Hubo Ana contando, con frases cortas y sin adornos, algo sobre la monotonía de las cenas del partido y los uniformes y las conversaciones donde todo el mundo dice lo mismo con voces distintas.

Hubo Pietro escuchando con esa atención suya que Ana siempre había reconocido como una de las pocas formas de atención genuina que había encontrado en su vida.

Y hubo un momento — sin fecha exacta, sin punto de inicio identificable — en que la distancia entre los dos dejó de ser la distancia entre dos sillas y se convirtió en otra cosa.

Ana estaba de pie junto a la ventana cuando Pietro se levantó.

O Pietro estaba de pie cuando Ana se giró.

Después ninguno de los dos habría podido decir exactamente cómo ocurrió el primer centímetro.

Solo que ocurrió. Y que el segundo centímetro fue inevitable a partir del primero, y el tercero a partir del segundo, con esa lógica implacable de los cuerpos que se recuerdan mutuamente después de demasiado tiempo.

Tres años y medio.

Eso es lo que colisionó.

No con suavidad. No con la delicadeza de dos personas que se reencuentran después de una ausencia y que tienen cuidado con lo que es frágil.

Con la urgencia específica de lo que lleva demasiado tiempo contenido — las manos que encontraban tela y querían encontrar piel, la boca que no tenía paciencia para los intermedios, el cuerpo de Ana contra el cuerpo de Pietro con esa familiaridad que no había desaparecido sino que había estado guardada en algún lugar del músculo y la memoria durante tres años y medio esperando exactamente esto.

Pietro la conocía.

Eso también. No como abstracción sino físicamente, concretamente — la curva de su cuello, el peso específico de sus manos, su respiración cuando dejaba de controlarla.

Cosas que el tiempo no había borrado porque ese tipo de cosas no se borran, solo se archivan en un lugar donde no duelen hasta que vuelven a ser relevantes.

Ana lo conocía a él de la misma manera.

Y los dos, en ese momento, sabían que estaban cruzando algo sin vuelta atrás.

Eso no los detuvo.

Eso fue exactamente lo que no los detuvo.

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La primera vez fue sin pensar.

Puro impulso, puro cuerpo, puro los cuatro años que habían sido tres y medio pero que en ese momento se sentían como una eternidad comprimida en minutos.

La ropa que estorbaba y que dejaba de estorbar.

La cama que era el único lugar posible. Los sonidos del apartamento de Savignyplatz que llevaba meses escuchando en silencio y que esa noche tenían un relleno completamente diferente — la respiración de Ana, su voz cuando no se controlaba, el ruido específico de dos personas que llevan demasiado tiempo sin ser eso que estaban siendo.

Pietro no pensó en nada.

No en Greta. No en Otto. No en la máscara en la embajada ni en los panfletos en el sótano ni en la guerra que seguía avanzando hacia el este con sus nevadas tempranas y sus promesas incumplidas.

Solo en esto — en el peso de Ana, en el olor de su pelo, en sus pechos, en la manera en que decía su nombre cuando ya no podía no decirlo.

Después hubo un silencio.

El tipo de silencio que existe cuando algo ha ocurrido y los dos lo saben y ninguno sabe todavía qué hacer con eso.

Ana tenía los ojos cerrados.

Pietro la miró. Miró el techo. Miró la ventana con la cortina abierta y Berlín afuera con sus luces de guerra, atenuadas, discretas, la ciudad que había aprendido a ser menos visible de noche desde que los bombardeos llegaron.

Podría haberse levantado.

Podría haber dicho algo. Podría haber iniciado la conversación que ambos sabían que existía — la conversación sobre Otto, sobre Greta, sobre lo que significaba lo que acababa de ocurrir y lo que significaba que hubiera ocurrido.

No lo hizo.

Ana abrió los ojos.

Lo miró.

Y en esa mirada había algo que Pietro reconoció sin necesitar palabras — el mismo cálculo que él estaba haciendo, la misma decisión de no iniciar todavía la conversación, de no dejar entrar todavía la realidad que esperaba al otro lado de la puerta.

Ana se acercó.

La segunda vez no fue como la primera.

Fue más lenta. Deliberada. Con la conciencia específica de dos personas que saben que esto va a acabar y que han decidido, sin decírselo, que no va a acabar todavía.

Pietro la miró.

La luz de la lámpara caía oblicua desde la mesita — esa luz tibia y parcial que hace que los cuerpos existan en fragmentos, en lo que ilumina y en lo que deja en sombra.

La curva del hombro de Ana. La línea del cuello.

El lugar exacto donde la clavícula se hundía antes de descender.

Pietro lo recorrió despacio con los dedos, sin prisa, con la atención de alguien que está aprendiendo algo de memoria porque sabe que va a necesitarlo.

Ana cerró los ojos.

Dejó que ocurriera.

No con pasividad — con esa entrega suya que no era rendición sino elección, la de alguien que ha decidido que esta noche va a estar completamente donde está y en ningún otro lugar.

Sus manos encontraron la nuca de Pietro, los dedos enredándose despacio, con una familiaridad que no había desaparecido sino que había estado guardada en algún lugar del músculo y la memoria esperando exactamente esto.

Pietro la recorrió.

Sin apuro. La piel del costado, la curva de la cadera, el lugar en la parte baja de la espalda donde Ana se arqueaba levemente cuando algo la alcanzaba de la manera correcta — lo recordaba, lo había recordado sin saber que lo recordaba, y ahora lo encontraba de nuevo con esa sensación específica de las cosas que uno reconoce antes de nombrarlas.

Ana mordió.

Despacio. El hombro de Pietro, con esa fuerza contenida de quien lleva tiempo conteniendo algo y que esa noche ha decidido que no va a contenerse del todo. Un sonido pequeño en la garganta. Los dedos apretando más.

Pietro la miró de cerca.

Los ojos de Ana abiertos ahora — ese gris verde que en esa luz era casi oscuro, casi negro, con algo dentro que no era solo deseo sino todo lo que el deseo cargaba esa noche: los tres años y medio, el Barolo en la mesa de un restaurante, los jueves del Kranzler, Múnich, Kristallnacht, Otto, Greta, todo lo que había ocurrido y lo que no había podido ocurrir y lo que estaba ocurriendo ahora sin que hubiera manera de detenerlo aunque alguien hubiera querido detenerlo.

Nadie quería detenerlo.

Las manos de Ana en su cara — ese gesto suyo de antes, de siempre, que Pietro había guardado sin saber que lo había guardado. La manera en que lo miraba a los ojos antes de cerrar los suyos, como queriendo memorizar algo, como queriendo llevarse algo de ahí que pudiera guardarse.

Pietro la entendió.

Porque él estaba haciendo lo mismo.

Memorizando. Guardando. El peso exacto de su cuerpo sobre el suyo.

La temperatura de su piel en el hueco del cuello.

El sonido que hacía cuando dejaba de controlarse.

La manera en que decía su nombre — no como pregunta, no como llamada, sino como la forma que tiene alguien de decir aquí estoy cuando ya no le quedan otras palabras.

Todo lo que sabía que iba a necesitar en los días que vendrían después de esta noche.

Que no iban a ser como esta noche.

La tercera vez llegó casi sin intervalo.

Pero no como los anteriores.

La urgencia de la primera había sido colisión — el tiempo y la memoria detonando de golpe sin que ninguno de los dos lo decidiera.

La lentitud de la segunda había sido otra cosa: la conciencia de dos personas memorizando algo que saben que va a acabar.

La tercera no tenía ninguna de las dos velocidades.

Era lo que queda cuando el cuerpo ya ha dado todo lo que tenía y descubre que todavía quiere dar más — no por hambre, sino porque el otro está ahí y porque mientras esté ahí hay razones para no detenerse.

Pietro la recorrió despacio hacia abajo.

Las costillas. El vientre. El lugar donde la cadera se curva antes de descender. Ana con los ojos cerrados y una mano en su pelo — no guiando, no pidiendo, simplemente ahí, con el peso específico de alguien que ha dejado de controlar lo que le ocurre y ha decidido que eso está bien.

Un sonido.

Bajo. Desde adentro. El tipo de sonido que no se decide sino que ocurre.

Pietro no tenía prisa.

Eso era lo nuevo de esta vez — que ya no había prisa.

Otto en alguna reunión del partido, Greta con meses de muerta flotando en el aire del apartamento sin que ninguno de los dos la nombrara, la realidad esperando afuera con toda su maquinaria.

Y sin embargo. El cuerpo de Ana bajo la luz atenuada de la lámpara y el tiempo que todavía quedaba y la decisión tácita de los dos de no desperdiciar ni un segundo de ese tiempo en otra cosa que no fuera esto.

Ana pronunció su nombre.