CAPÍTULO 7 — Lo que el invierno no dijo #2

Ana asintió lentamente, con la expresión de quien acepta una respuesta que no termina de creer pero decide que esta noche no es el momento.

—Ven el jueves —dijo.

—El jueves —respondió él.

Subió. La puerta se cerró.

Pietro se quedó en la acera con las manos en los bolsillos, mirando la nieve que seguía cayendo sin prisa sobre una ciudad que no parecía haberse enterado de nada.

Nadie grita, había dicho Conti.

Tenía razón.

Y eso era lo que no lo dejaba dormir.

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Marzo llegó con un frío que empezaba a ceder, apenas, en las horas del mediodía.

La mañana del sábado 12, Pietro estaba revisando un listado de connacionales italianos con visados próximos a vencer cuando Giulio entró al despacho sin llamar — lo cual era señal inequívoca de que algo había ocurrido fuera del protocolo habitual.

—Doctor Berardi —dijo, con la voz un tono más alto de lo que la situación parecía requerir—. La radio.

Pietro levantó la vista.

—¿Qué pasa con la radio?

—Austria.

Una sola palabra. Pero Giulio la dijo de una manera que no necesitaba adornos.

Pietro dejó el listado sobre el escritorio y siguió a Giulio por el pasillo hasta la sala común, donde ya estaban Lucia y otros dos funcionarios agrupados alrededor del aparato de radio con esa atención particular que tiene la gente cuando escucha algo que sabe que va a cambiar algo.

La voz del locutor era serena. Casi administrativa.

Anunciaba que las tropas alemanas habían cruzado la frontera austriaca en las primeras horas de la madrugada.

Que el canciller Schuschnigg había dimitido la noche anterior.

Que el Anschluss — la unión de Austria con el Reich alemán — era un hecho consumado.

Nadie en la sala dijo nada durante un momento.

Giulio fue el primero en hablar.

—Madonna —murmuró, en voz baja—. Lo hizo de verdad.

Lucia no dijo nada. Apuntó algo en su libreta con una economía de movimientos que Pietro ya sabía leer: no era indiferencia. Era la forma que ella tenía de procesar lo que no podía controlarse.

Pietro permaneció inmóvil unos segundos.

Pensó en lo que Göring había dicho aquella tarde en Carinhall, con esa calma de lobo viejo: "Las consecuencias siempre llegan. La diferencia está en si llegan después de haber actuado… o después de haber dudado."

Pensó en la conversación entre Hitler y Mussolini que él mismo había traducido meses atrás. En esa palabra que le había costado un segundo más de lo normal decir en voz alta: manejable.

Pensó en la carta que había enviado a su padre.

Y pensó en Ana.

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La vio esa misma tarde.

No era jueves. Pero Pietro fue igualmente, sin avisar, y ella abrió la puerta con una expresión que indicaba que ya había escuchado las noticias y estaba esperando que alguien llegara a hablar de ellas. En la sala, el Volksempfänger seguía encendido.

Pietro lo había visto antes sin verlo — era parte del apartamento de Ana como lo eran las cortinas o el espejo del pasillo, uno de esos objetos que existen en los hogares de todo el mundo con tal naturalidad que el ojo los registra sin procesarlos.

Un aparato pequeño, de madera oscura, con la rejilla de tela al frente y el dial en el centro.

El mismo modelo que Pietro había visto en bares, en fábricas, en las recepciones de los edificios de Charlottenburg.

El mismo que el Estado había puesto al alcance de cualquier familia alemana a un precio que ninguna familia podía rechazar.

Una sola estación.

Eso era lo que Pietro sabía y que esa tarde, por primera vez, vio con claridad: que el aparato no era un radio en el sentido en que él entendía un radio — algo que sintonizas, que mueves, que buscas hasta encontrar lo que quieres escuchar.

Era una ventana con una sola vista. Podías abrirla o cerrarla.

Pero si la abrías, lo que llegaba era siempre lo mismo.

En ese momento estaba diciendo algo sobre Austria.

Una voz serena, administrativa, que explicaba con la paciencia de quien ha repetido algo tantas veces que ya no necesita convencer a nadie — solo confirmar lo que todos ya saben: que la unión era inevitable, que era histórica, que era justa, que Versalles había sido el crimen y esto era la reparación.

Pietro escuchó durante tres segundos.

Reconoció las palabras. No porque las hubiera oído esa mañana específica — sino porque las había oído antes, en otros contextos, con otras fechas, sobre otros temas.

La misma estructura. El mismo agravio nombrado al principio para justificar lo que venía después.

El mismo tono de quien no propone sino que recuerda, no convence, sino que constata.

Ana apagó el aparato sin que Pietro dijera nada.

Como quien apaga algo que ya terminó su función.

Se sentaron en la pequeña sala. Ella sirvió té. Ninguno de los dos lo bebió.

—¿Ya te enteraste? —dijo Pietro. No era una acusación. Era una pregunta.

—Recién me enteré —respondió Ana—. Pero tampoco me sorprende.

—¿Y eso te parece bien?

—Me parece inevitable —dijo—. Austria siempre fue parte de lo mismo. La misma lengua. La misma historia. Los dividieron con un tratado que nadie les preguntó si querían firmar.

—Los dividieron con un tratado —repitió Pietro—. Y los unieron con tanques.

—No hubo un solo disparo.

—Todavía.

Ana no respondió de inmediato. Miró la taza de té sin tocarla.

—Alemania lleva años reconstruyéndose —dijo finalmente, en voz más baja, como si la frase fuera para ella tanto como para él—. Recuperando lo que le quitaron.

—Lo sé —dijo Pietro—. Eso es lo que más me preocupa.

Ana levantó la vista.

—¿Qué quieres decir?

—Que cuando alguien lleva demasiado tiempo sintiéndose robado… deja de preguntar cuándo tomar. Empieza a decidir qué más le pertenece.

Silencio.

El té seguía ahí, enfriándose con paciencia.

—Tú no eres alemán —dijo Ana al fin. Lo dijo sin filo, pero lo dijo—. Hay cosas que se entienden desde adentro.

—Ya me lo dijiste en Carinhall —respondió Pietro, con suavidad—. Y entonces, como ahora, no estoy seguro de que entender desde adentro sea siempre una ventaja.

Ana lo miró.

Y por primera vez en meses, Pietro vio en sus ojos algo que no había estado ahí antes con esa claridad: no enojo, no distancia, sino una fractura mínima, casi invisible. Como una línea fina en la superficie de algo que hasta ese momento había parecido sólido.

Ninguno de los dos la nombró.

Pero los dos la vieron.

—Quédate a cenar —dijo ella, finalmente.

No era rendición. Era tregua. Y Pietro sabía la diferencia.