CAPÍTULO 5 — El teatro del poder

Los meses no pasaron de golpe; se acomodaron.

Al principio, Pietro creyó que el tiempo en Berlín avanzaba como en cualquier otra ciudad: con mañanas que se parecían entre sí y tardes que se disolvían sin dejar huella.

Pero pronto entendió que allí los días no se repetían: se ordenaban.

Como si alguien, desde una distancia invisible, hubiera decidido la forma exacta en que debían suceder.

Y él, sin darse cuenta, empezó a encajar.

Las tardes con Ana se convirtieron en un hábito que ninguno de los dos nombraba.

No había citas formales ni promesas grandilocuentes.

A veces era un café en una esquina donde los ventanales dejaban ver la calle; otras, un paseo sin rumbo por avenidas cada vez más limpias, más silenciosas, más vigiladas.

En ocasiones, simplemente se encontraban —como si Berlín, en su precisión, hubiera decidido cruzarlos— y caminaban juntos sin preguntarse demasiado por qué.

Había algo en esa repetición que los tranquilizaba.

Ana hablaba poco de política cuando estaban solos.

No porque no tuviera opinión, sino porque intuía que ese terreno, si se exploraba demasiado, podía romper algo que todavía no querían poner a prueba.

Pietro, por su parte, no insistía. Prefería observarla: la forma en que inclinaba ligeramente la cabeza cuando algo le interesaba, el modo en que sus palabras parecían siempre medidas, como si supiera que en aquella ciudad incluso las conversaciones tenían consecuencias.

Desde entonces, los jueves se volvieron una forma de promesa sin llamarse promesa.

Ana no era mujer de grandes declaraciones. Ya se lo había dicho una vez: prefería los jueves. Pietro había entendido la frase mejor con el tiempo. En Berlín, las promesas demasiado grandes parecían imprudentes; los hábitos, en cambio, tenían algo de refugio.

Y ellos, sin decirlo, habían llegado a uno.

En la embajada, los días adquirieron otra forma.

Pietro aprendió rápido que el trabajo diplomático en Berlín no consistía únicamente en negociar o informar, sino en no desentonar.

Las llamadas eran breves, las reuniones precisas, los informes medidos.

Incluso los silencios parecían tener un protocolo.

Malaspina se movía por los pasillos con la seguridad de quien entiende las reglas del juego, aunque no siempre el tablero. Su voz, cuando daba órdenes, tenía un tono que mezclaba urgencia y convicción, como si cada decisión fuera parte de algo mayor que él mismo.

—Aquí no venimos a brillar —le dijo una mañana a Pietro, sin mirarlo directamente—. Venimos a ser útiles.

Pietro asintió. No porque estuviera de acuerdo, sino porque había comprendido que en ese lugar la diferencia entre una cosa y la otra era, en el mejor de los casos, irrelevante.

Lucia seguía siendo una presencia constante y silenciosa.

Sus informes llegaban antes de que se pidieran, sus observaciones eran breves pero certeras, y sus silencios, más elocuentes que muchas conversaciones.

Había algo en ella que Pietro no terminaba de descifrar: una mezcla de lealtad y distancia que no encajaba del todo con el resto del entorno.

Conti, en cambio, parecía moverse con una ligereza casi peligrosa. Sus comentarios, siempre a medio camino entre la ironía y la verdad, dejaban en el aire una sensación incómoda, como si supiera algo que los demás preferían no nombrar.

—Berlín es una ciudad fascinante —dijo una tarde, mientras revisaban documentos—. Todo funciona. Todo encaja. Todo responde.

Pietro levantó la vista.

—¿Y eso no es bueno?

Conti sonrió apenas.

—Depende de quién haya decidido cómo deben encajar las cosas.

No dijo más. No hacía falta.

Fuera de la embajada, la ciudad seguía transformándose.

Al principio, los cambios eran sutiles. Una bandera nueva en una esquina donde antes no había nada. Un grupo de jóvenes uniformados que cruzaban una plaza con paso firme. Un cartel que desaparecía de un escaparate, sustituido por otro más neutro, más correcto.

Después, los cambios dejaron de ser discretos.

Las banderas ya no eran un detalle: eran un lenguaje. Colgaban de edificios oficiales, de comercios, de balcones privados. No ondeaban al azar; parecían colocadas con una intención que iba más allá de lo decorativo.

Los uniformes se multiplicaron.

Ya no eran solo soldados. Eran jóvenes, empleados, funcionarios. La misma estética, el mismo gesto, la misma forma de mirar. Pietro empezó a notar que en Berlín las miradas no se cruzaban por casualidad: se medían.

Una noche, al salir de un restaurante con Ana, escucharon una sirena a lo lejos. No fue un sonido prolongado ni alarmante; apenas un aviso breve, casi administrativo. Sin embargo, la calle reaccionó con una precisión que no podía ser espontánea. Algunas luces se apagaron. Otras se atenuaron.

Todo ocurrió en cuestión de segundos.

La sirena no era un grito.

Era una instrucción.

—Simulacros —dijo Ana, sin necesidad de explicarse—. Luftschutz .

Pietro repitió la palabra para sí.

—¿Simulacros de qué?

Ana señaló hacia la boca del metro, donde varias personas comenzaban a descender con una calma que no parecía improvisada.

—De prevención.

Pietro frunció el ceño.

—¿Prevención de quién?

Ana dudó un instante.

—Nunca se sabe. Inglaterra… Francia… —dijo finalmente—. Después de Versalles, nadie aquí cree que eso haya terminado del todo.

Pietro no respondió.

Se dejó llevar por el flujo de gente hacia la estación.

Al bajar, lo primero que notó no fue el andén.

Fue la puerta.

Una estructura de metal incrustada en el concreto, gruesa, pesada, como si no perteneciera a un lugar de tránsito, sino a algo diseñado para resistir.

Un hombre la empujó con naturalidad.

No parecía la primera vez.

Del otro lado, el aire era distinto.

Más denso.

Más contenido.

El aire olía a metal y encierro.

Las paredes estaban reforzadas, sin adornos, pensadas para soportar algo más que la ciudad. Bancos alineados, señalizaciones discretas, accesos que se internaban más allá de lo visible.

Era un refugio.

Pietro recorrió el espacio con la mirada, calculando sin quererlo: cuánta gente cabría ahí, cuánto tiempo podrían permanecer, qué tipo de amenaza justificaba una estructura así.

—¿Esto es nuevo? —preguntó.

—Lo están adaptando —respondió Ana—. Por si hace falta.

Pietro asintió lentamente.

Nadie corría. Nadie discutía. Nadie preguntaba.

Todos sabían qué hacer.

Todo estaba demasiado ensayado.

Pietro volvió a mirar la puerta de acero.

No parecía una ciudad preparándose para defenderse.

Parecía una ciudad preparándose para resistir algo que aún no había ocurrido.

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En casa de los padres de Ana, las cosas no cambiaron tanto como él habría esperado.

La cortesía se mantuvo intacta. Las invitaciones continuaron llegando. Las cenas se sucedían con la misma puntualidad y el mismo cuidado en los detalles. Sin embargo, había algo en el ambiente que no terminaba de asentarse.

La cortesía seguía intacta, pero debajo había algo más frío que el rechazo: tolerancia.

El padre seguía tratándolo con una mezcla de respeto y cautela, como si aún estuviera evaluando hasta dónde podía confiar en él. La madre, en cambio, no hacía ningún esfuerzo por ocultar su distancia. Su trato era impecable, pero frío, como un cristal que refleja todo sin dejar pasar nada.

Otto aparecía con frecuencia. Siempre correcto, siempre medido, siempre en el lugar adecuado. Su presencia no era incómoda en sí misma, pero dejaba claro que Pietro no era la opción natural.

Ana lo notaba. Pietro también.

Y, sin embargo, ninguno de los dos parecía dispuesto a ceder terreno.

Una tarde, al despedirse en la puerta de la casa, Ana se quedó unos segundos más de lo habitual.

—No les hagas caso —dijo en voz baja.

Pietro la miró.

—No lo hago.

Ella sonrió, pero en su gesto había algo más que ligereza.

—Sí lo haces.

Pietro no respondió. No porque no tuviera qué decir, sino porque, por primera vez, no estaba seguro de estar del todo en desacuerdo.

Los días siguieron avanzando, cada vez más parecidos entre sí y, al mismo tiempo, cada vez más distintos.

Hasta que una mañana, la embajada dejó de ser un lugar ordenado.

El cambio empezó como empiezan las cosas peligrosas en los lugares disciplinados: sin alarma, sin anuncio formal, apenas con una acumulación de gestos.

Pietro lo percibió antes de que alguien se lo dijera.

Malaspina apareció en el despacho sin previo aviso.

—Berardi —dijo, sin sentarse—. Prepárese.

Pietro dejó el documento que estaba revisando.

—¿Para qué, Excelencia?

Malaspina lo observó unos segundos, como si calibrara cuánto debía decir.

—El Duce viene a Berlín.

El silencio que siguió no fue largo, pero tuvo peso.

—¿Cuándo? —preguntó Pietro.

—En unos días.

Malaspina dio un paso hacia la ventana, mirando la calle como si ya pudiera ver lo que estaba por venir.

—Esto no es una visita diplomática cualquiera —añadió—. Es… otra cosa.

Pietro no preguntó qué significaba exactamente ese “otra cosa”. No hacía falta.

Lo entendía.

O creía entenderlo.

—Quiero que esté listo —continuó Malaspina—. Su alemán será útil.

Pietro asintió.

—Lo estará.

Malaspina se volvió hacia él, con una media sonrisa que no terminaba de ser tranquilizadora.

—Asegúrese de que así sea.

Cuando salió del despacho, el ambiente en la embajada había cambiado de forma definitiva.

Las instrucciones comenzaron a llegar en cascada. Protocolos revisados, listas de invitados, rutas definidas, horarios ajustados al minuto. Cada detalle parecía tener una importancia desproporcionada.

Nada quedaba al azar.

Pietro se movía entre mesas y pasillos, escuchando fragmentos de conversaciones que se entrelazaban sin terminar de formar un todo.

—…no puede haber errores…

—…todo debe estar perfecto…

—…los alemanes ya han dispuesto…

El ritmo era otro.

Más rápido.

Más tenso.

Más preciso.

Por primera vez desde su llegada, Pietro tuvo la sensación de que la ciudad y la embajada se movían al mismo compás.

Y que ese compás no admitía fallos.

Esa noche, al salir, Berlín le pareció distinta.

No más grande, ni más oscura.

Más… expectante.