Cuando el viento volvió

Lo primero que notaron fue la ausencia de ruido.

No había disparos, ni explosiones, ni gritos. Solo quedaba el eco lejano de estructuras colapsando bajo el impacto de la lanza de hielo que había atravesado Aerothis. Aquel silencio no tenía nada de paz; era el hueco que deja una matanza cuando por un instante se queda sin testigos.

La avenida frente a Nyxarion se extendía ancha y despejada, demasiado grande para resultar cómoda, como si la propia ciudad hubiera sido diseñada para ofrecer un campo de ejecución perfecto.

El pavimento estaba destruido por impactos viejos y recientes; entre las grietas se acumulaban restos de drones, placas arrancadas de bestias mecánicas, armas destrozadas y cuerpos.

Había humanos tendidos en posturas imposibles, ocelotes inmóviles entre charcos oscuros, y máquinas abiertas de lado a lado, todavía soltando humo y chispas débiles por sus entrañas metálicas.

El impacto había pasado por allí como una tormenta de acero. La guerra había dado un giro de ciento ochenta grados.

La alianza continuó su marcha con una lentitud casi irreal.

Eran menos. Eran suficientes. Nadie conservaba ya la forma de una tropa victoriosa; parecían más bien lo último que queda de una especie empeñada en no rendirse.

Algunos cojeaban. Otros avanzaban sin casco, con el cabello pegado al rostro por sudor, sangre o ceniza.

Varias armaduras estaban partidas, colgando del cuerpo como costras de metal.

Las bestias mecánicas seguían a su lado con el mismo ritmo torpe y obstinado, sus servos chillando a cada paso, sus patas marcando el suelo con una fatiga casi humana.

Los velociraptores ya no corrían ni saltaban: avanzaban encorvados, con la cabeza baja, las articulaciones temblando por el daño acumulado.

Raeghan ya no estaba.

Muchos otros tampoco.

Y, aun así, seguían caminando.

Frente a ellos, Nyxarion se alzaba como el esqueleto abierto de un coloso.

Ya no tenía fachadas intactas ni líneas perfectas; el humo salía por grietas gigantescas, columnas partidas y plataformas abiertas al vacío.

En lo alto, la tormenta de Stromar giraba sobre la ciudad con una violencia creciente, tiñendo las alturas de azul, blanco y negro.

La torre ya no parecía el corazón invulnerable de Aerothis.

Parecía una herida que todavía no terminaba de comprender que estaba mortalmente abierta.

Fue entonces cuando ocurrió.

Al principio fue algo tan pequeño que varios creyeron haberlo imaginado: un remolino de polvo se elevó a pocos metros del grupo, sin que hubiera viento visible que lo moviera.

Luego apareció otro, más pequeño, cerca de un vehículo volcado.

Después, ceniza y papeles quemados comenzaron a levantarse solos del suelo, girando en círculos mínimos entre las botas de los guerreros.

Alguien frunció el ceño.

Otro se miró las manos.

Una muchacha soltó su rifle sin darse cuenta. El arma golpeó el pavimento con un sonido seco y solitario.

Clang.

Nadie la reprendió. Ella no apartó la vista de sus dedos.

Un brillo verde, tenue al principio, recorrió su piel desde la muñeca hasta las uñas, como si una savia luminosa hubiera despertado bajo la carne.

Varios alrededor sintieron lo mismo casi al mismo tiempo: un cosquilleo en el pecho, una presión antigua en la columna, una respuesta enterrada demasiado tiempo.

Más armas comenzaron a caer.

Clang.

Clang.

Clang.

Cada golpe de metal sobre asfalto sonó más fuerte que cualquier discurso. No era desorden. Era reconocimiento.

Un ocelote alzó la cabeza. El polvo que tenía alrededor empezó a girar también, envolviéndole las patas en un torbellino bajo y suave. Sus pupilas se dilataron. El aire, que durante tanto tiempo había sido una ausencia, se movió por fin.

Todos respiraron hondo.

Y lo sintieron.

No como recuerdo ni como nostalgia, sino como una presencia real, viva y repentina.

Viento.

Naturaleza.

Poder.

No el poder prestado por un arma, ni el que nace del puro instinto de supervivencia, sino el que vuelve a su sitio después de haber sido contenido.

El pecho se les llenó de algo que muchos ya creían perdido para siempre.

Las grietas del pavimento comenzaron a poblarse de brotes diminutos.

Hojas verdes, frágiles pero decididas, rompieron el concreto.

Raíces finas buscaron profundidad entre piedra, metal y sangre seca.

El aire olió distinto de un instante a otro: menos a humo, menos a óxido, más a humedad, savia y tierra recién abierta.

Ya no estaban vacíos.

Ya no eran solo carne agotada contra acero.

Volvían a ser portadores en aquel lugar.

El cambio corrió por la línea entera como una chispa invisible.

Hombros que venían caídos se enderezaron apenas.

Dedos entumidos recuperaron precisión. Las bestias mecánicas resoplaron vapor caliente, sintiendo quizá el cambio de sus acompañantes antes incluso de comprenderlo.

Los ocelotes, que habían luchado hasta entonces con pura fuerza y desesperación, levantaron las cuchillas con una quietud nueva, más peligrosa.

Frente a ellos, los enemigos empezaron a salir.

Primero aparecieron desde las calles laterales, luego de túneles oscuros, detrás de transportes volcados y entre los restos de barricadas automáticas.

Eran robots en decenas, tal vez un centenar.

No eran los miles con los que Aerothis había intentado sepultarlos al comienzo de la batalla.

Tampoco avanzaban en formaciones impecables ni con esa sincronía irritante que los volvía casi inevitables.

Ahora había desorden en su marcha. Sus distancias variaban.

Algunos giraban la cabeza una fracción de más.

Otros tardaban en corregir una trayectoria.

Se movían como fragmentos de una voluntad central que acababa de romperse.

Loa Shinrai surgieron después.

Silenciosas.

Se distinguían entre los demás por su blancura, por la longitud de sus katanas y por la quietud ofensiva que irradiaban incluso inmóviles.

No atacaron de inmediato. Se colocaron entre las filas y observaron.

Sus cabezas se movieron con microajustes mínimos, como si buscaran una orden superior que ya no llegaba.

Sin Vaeron, seguían siendo letales, pero ya no eran una sola mente.

Los dos bandos se detuvieron.

La distancia entre unos y otros era lo bastante larga para que el momento pesara. Durante unos segundos, nadie gritó, nadie disparó. El único sonido fue el viento naciente, el roce de hojas nuevas abriéndose paso entre el asfalto y el estruendo incesante de la tormenta sobre Nyxarion.

Un segundo.

Dos.

Tres.

Entonces una katana se encendió con un siseo azul.

Luego otra.

Luego otra más.

La energía recorrió los filos con ese resplandor eléctrico tan frío y preciso que parecía negar toda vida a su alrededor.

Detrás de ellas, varios robots pesados levantaron sus cañones.

Del lado de la alianza, un guerrero flexionó los dedos y una red de raíces brotó bajo sus botas.

Un ocelote inclinó el cuerpo, listo para el salto.

Los velociraptores mecánicos bajaron la cabeza y tensaron las patas traseras, sus placas vibrando como bestias oliendo sangre fresca.

El instante se estiró hasta volverse insoportable.

La guerrera que iba al frente dio un paso.

Luego otro.

Y empezó a caminar.

No corrió todavía. No gritó. Solo avanzó con una decisión seca, como si al fin supiera exactamente para qué seguía viva.

A su lado, otros hicieron lo mismo. Los ocelotes acompañaron el movimiento.

Las máquinas se sumaron con su ritmo pesado y metálico.

Del otro lado, los robots empezaron a venir hacia ellos también.

Nadie quería conceder el primer arrebato. Todos entendían que el primer choque definiría más que una línea de frente: definiría quién seguía creyendo.

El paso se convirtió en trote.

El trote en carrera.

La respiración en rugido.

No fueron necesarios gritos de victoria. El silencio de las voces se apoderó del lugar.

El momento se alargó por unos instantes.

Corrieron.

Los robots hicieron lo mismo.

Las Sombras Blancas desaparecieron en destellos de velocidad.

Los velociraptores avanzaron entre todos, tomando la delantera.

El suelo tembló bajo la estampida de cuerpos vivos y mecánicos.

Durante una fracción de segundo, el mundo volvió a entrar en esa lentitud imposible que antecede a la violencia total.

Un raptor saltó.

Una Sombra Blanca también.

Garra contra katana.

Metal contra metal.

Las chispas quedaron suspendidas entre ambos como una lluvia congelada. Los ojos del animal se abrieron con furia pura; el visor azul del robot no mostró nada. Se atravesaron en el aire. La katana entró. Las garras también. Sangre y aceite se mezclaron antes de tocar el suelo.

Y en ese instante el tiempo volvió de golpe.

Todo estalló.

Los disparos cruzaron la avenida como líneas de luz y muerte.

El viento se arremolinó entre edificios rotos.

Las raíces irrumpieron desde abajo para atravesar chasis y tobillos metálicos.

Un robot salió despedido contra una fachada y la partió al impactar.

Un ocelote recibió un corte en el pecho, cayó de rodillas y aun así alcanzó a arrancarle el brazo a su enemigo antes de desplomarse.

Tres humanos levantaron una tormenta de hojas afiladas que deshizo una línea entera de drones y robots ligeros en una sola ráfaga verde.

Una Sombra Blanca apareció detrás de uno de ellos y lo partió con un tajo limpio antes de que el siguiente soldado la atrapara con raíces que le destrozaron media pierna.

La avenida desapareció bajo humo, savia, polvo, electricidad y sangre.

Ya no era una calle.

Era una tormenta.

Una guerra viva.

Una masa de cuerpos, acero y poder desatado donde nadie podía permitirse escuchar otra cosa que no fuera el siguiente impacto.

Los velociraptores se colaban entre los huecos para abrir vientres de metal.

Los ocelotes chocaban contra Sombras Blancas como bestias antiguas negándose a ser borradas por algo más rápido que ellas.

Los portadores, por fin completos otra vez, lanzaban viento, brotes, raíces, piedra y cuchillas de hojas con una violencia nacida no solo de la recuperación del poder, sino del duelo.

Nadie volvió a escuchar el silencio.

Solo guerra.

Solo caos.

Solo la certeza de que el final de Aerothis tendría que atravesar aquella avenida antes de alcanzar la torre.

Y por primera vez desde que la ciudad había empezado a tragárselos, la posibilidad dejó de ser absurda.

Tal vez podían ganar.