Capítulo 8

Lo que no se puede vender

Haven Bay — Martes por la tarde

Clifton cerró la puerta de su despacho.

—No deberíamos permitir que Dennis haga una oferta.

Morgan seguía de pie junto a la ventana.

—¿Por qué no? —preguntó Clifton—. Podríamos expandir el periódico. Actualizar la tecnología. Es lo que siempre has querido.

—No necesitamos venderlo para eso.

—Eso no es lo mismo que decir que no deberíamos escuchar una oferta.

Morgan se volvió.

—En cuanto lo vendamos, dejará de ser este periódico. Cambiarán a la gente, cambiarán nuestra forma de trabajar y, al final, le darán una mano de pintura al edificio para convencernos de que todo sigue igual.

Clifton sonrió.

—Siempre tan optimista.

—Realista.

Su padre se apoyó en el escritorio.

—Me he pasado toda la vida dirigiendo este periódico. Ya estoy listo para jubilarme. No quiero verte luchando con las mismas dificultades que enfrentamos cuando teníamos tu edad.

Morgan sabía que aquello no era solo por el dinero.

—No creo que sea buena idea.

—¿Por Dennis?

Morgan asintió.

—Hay algo en Mitchell que no me inspira confianza.

—El Tribune tiene recursos.

—Y un apetito considerable por los periódicos pequeños.

Clifton no discutió.

—El Pulitzer y el artículo de Audrey podrían aumentar nuestras suscripciones. Eso no sería necesariamente malo.

—Ya veremos.

—Puedes admitir que una cosa no descarta la otra.

Morgan no dijo nada.

—Además —añadió Clifton—, si vendemos, tendrás que acostumbrarte a tratar con más gente como Audrey.

Morgan lo miró.

—Con ella me basta.

Clifton se rio.

—¿Qué eres? ¿Un ermitaño? ¿Un recluso? ¿Un lobo solitario?

—Prefiero inconformista.

—Por supuesto que sí.

Morgan negó con la cabeza.

—Es crítica. Agresiva. Dogmática. Terca.

Clifton lo estudió.

—Te ha calado hondo.

—No.

—Entonces, ¿qué te molesta más? ¿Su talento o que no esté impresionada por ti?

Morgan sostuvo la mirada de su padre.

—Ya hablamos de Londres.

—Lo sé.

—Estaba preparado para volver a casa.

Clifton asintió.

—Está bien.

No insistió.

—¿Y Cecilia?

Morgan vaciló.

—Cecilia está bien. Estamos bien.

—¿Podría ser la mujer adecuada?

—Llevamos viéndonos bastante tiempo.

Clifton esperó.

—Eso no responde a mi pregunta.

Morgan sonrió.

—Cuando la conocí, esperaba que no fuera más alta que yo con tacones.

Clifton soltó una carcajada.

En ese momento, llamaron a la puerta.

Morgan se volvió.

Clifton no pareció sorprendido.

—Hasta mañana, hijo.

Salió del despacho.

Morgan abrió la puerta.

Audrey estaba en el suelo, intentando recoger la tierra de una maceta que acababa de tirar.

Lo miró.

—No digas nada.

Morgan tuvo que reprimir una sonrisa.

—Es mucho más fácil si no intentas recogerla con las manos.

Se agachó, sacó una hoja de papel del bolsillo y la dobló formando una pequeña pala.

—Prueba con esto.

Audrey la tomó.

—Así que esto es lo que hace un inconformista.

—Uno de mis muchos talentos.

—Tendrás que enseñarme las reglas.

—Aprender algo nuevo cada día.

Audrey lo miró.

—Entonces quizás hoy puedas aprender a escribir mejores titulares.

Morgan arqueó una ceja.

—¿Perdona?

—Centro de Educación Comunitaria Excede el Presupuesto Aprobado por la Ciudad.

—¿Sí?

—Es aburrido.

—Es informativo.

—Trabajaste en el London Times.

—Trabajé allí.

—Entonces sabes cómo debe sonar un buen titular.

Morgan la miró.

—¿Tienes una opinión sobre todo?

—No sobre todo.

—¿Estás segura?

Audrey no respondió.

Morgan señaló la tierra derramada.

—Los periodistas también tienen que observar de vez en cuando.

Ella dejó caer deliberadamente otro puñado de tierra.

—Observa esto.

Morgan se rio.

Audrey se levantó y caminó hacia su oficina.

Apenas había dado unos pasos cuando una voz la hizo detenerse.

—¡Morgan!

Cecilia apareció con una sonrisa.

La expresión de Morgan cambió de forma casi imperceptible.

—Hola.

—Tengo algo para ti.

Sacó una camiseta blanca que llevaba escondida a la espalda.

—Sorpresa.

Morgan la cogió.

—Es bonita.

Se la puso contra el torso.

—¿No había una talla más grande?

—Sí.

—Pues deberías haberla comprado.

Cecilia se rio.

Audrey se quedó un momento junto a la puerta de su oficina.

No sabía muy bien qué sentía.

No eran celos. O eso decidió.

Era simplemente la incomodidad de descubrir que Morgan tenía una vida más allá de las conversaciones que mantenía con ella.

Cerró la puerta.

Morgan miró la camiseta que tenía en las manos.

Por un momento, pensó en Londres.

En sus años en el Times, cuando había tenido más dinero, más contactos y más oportunidades de las que el chico que una vez fue jamás habría imaginado.

Había aprendido a reconocer ciertos patrones: la ambición disfrazada de miedo, el dinero convertido en escudo, las relaciones sostenidas por conveniencia.

Había logrado muchas de las cosas que creía querer.

Y, sin embargo, se había sentido vacío.

Regresar a Haven Bay había sido, en parte, una forma de frenar aquella carrera.

Ahora prefería algo más sencillo.

Escribir.

Contar historias.

Conocer a las personas que aparecían en ellas.

Vivir una vida que pudiera reconocer como suya.

Aunque eso significara aguantar a una periodista de la gran ciudad que parecía haberse propuesto convertir su existencia en un desafío personal.

Morgan sonrió para sus adentros.

Quizá no fuera tan mala idea, después de todo.