Capítulo veinte #2

—Todo —digo—. Sin edulcorar. No decidas qué puedo soportar. No omitas las partes que te dejan mal.

Por un momento, espero que me pida que me siente. O que me diga que está agotado. O que esto puede esperar hasta que no esté en una cama de hospital con una pierna rota y costillas que le duelen cada vez que respira demasiado hondo.

No hace nada de eso.

—Te lo contaré todo —dice.

Acerco la silla de visitas a la cama, pero no le cojo la mano.

Todavía no.

Dane se queda mirando el techo un rato.

—Cuando Richard nos encontró en mi habitación, me pegó —dice—. Ya sabes algo de eso.

—Recuerdo fragmentos.

—Me dijo que seguridad había llamado a la policía porque Wesley estaba herido. Dijo que los Calder amenazaban con presentar cargos. Dijo que había testigos que me habían visto pegarle cuando ya estaba en el suelo.

Se me revuelve el estómago.

—¿Qué quería?

—Que me fuera.

La respuesta es tan simple que casi no parece real.

—¿Solo eso, que te fueras?

—Quería que saliera de la casa antes del amanecer.

Quería que me fuera a Londres. Quería que dejara de contactarte.

—Los dedos de Dane se mueven sobre la manta—.

Dijo que si me negaba, dejaría que los Calder contaran la versión en la que ataqué a Wesley porque estaba celoso.

Luego le diría a cualquiera que quisiera escuchar que me había aprovechado de ti después de que te hicieran daño.

La habitación del hospital parece encogerse con cada frase.

—Habría mentido.

—Sí.

—Y la gente le habría creído.

—Sí.

—Porque era Richard Harrington.

—Sí.

Dane baja la vista hacia sus manos.

—Dijo que destruiría el programa de tu madre.

Dijo que llamaría a todos los donantes que pudiera y les contaría que ella aceptaba dinero de los Harrington mientras su hija estaba metida en un escándalo con mi familia.

Dijo que se aseguraría de que no encontraras trabajo en ninguna escuela, fundación u organización benéfica vinculada a su nombre.

Se me seca la boca.

—Por eso te fuiste.

—Por eso subí al avión.

La forma de decirlo me llama la atención.

—¿Eso no es lo mismo?

—No.

Respira con cuidado y luego suelta el aire lentamente.

—Me fui de la casa porque te amenazó. Seguí lejos porque creí que tenía razón sobre mí.

Eso duele más que todo lo demás.

Dane sigue hablando antes de que pueda responder.

—Pensé que si volvía, te arrastraría a todo lo horrible que Richard había dicho. Pensé que si te contactaba, recordarías que te besé, pero no que tú quisiste ese beso. Pensé que lo único decente que podía hacer era asegurarme de que nunca tuvieras que volver a verme.

Se me escapa una risa, pero sin humor.

—Aun así, esperé.

Dane cierra los ojos.

—Ahora lo sé.

—No puedes decirlo como si fuera el parte meteorológico.

—Lo sé. —Esta vez se le quiebra la voz—. Lo sé, Claire. Sé que te obligué a cargar con ello sola.

Me levanto y voy hacia la ventana porque no puedo seguir ahí sentada mirándolo.

El aparcamiento brilla bajo las luces del hospital. Pavimento mojado. Una enfermera que cruza con un paraguas. Los faros de alguien que gira hacia la entrada de urgencias.

Cosas corrientes.

Todo un mundo corriente que sigue su curso mientras el mío se reordena en torno a una verdad que nunca esperé oír.

—No te fuiste porque dejaras de quererme —digo.

—No.

—Te fuiste porque Richard te asustó.

—Sí.

—Y luego seguiste alejándote porque tenías miedo de lo que habías hecho.

—Sí.

Me doy la vuelta.

—Tenías miedo.

Dane me mira, y ya no hay nada que oculte en su rostro.

—Sí.

—Yo también.

Eso queda suspendido en la habitación durante un segundo.

Dos personas asustadas.

Una en una cama de hospital con una pierna rota. Otra con un expediente legal en las manos que explica cuánto daño puede hacer un hombre rico con unas cuantas llamadas y los abogados adecuados.

Vuelvo a la silla y me siento.

—Richard te apartó de mi lado —digo.

Dane cierra los ojos.

—Sí.

—Te sacó de la casa. Te mantuvo alejado del hospital. Me dijo que te habías ido. Me hizo creer que yo era la razón de que te hubieras marchado.

—Sí.

—Pero luego tú dejaste que te retuviera.

Dane abre los ojos.

—Sí.

Sin discutir.

Sin intentar que lo primero anule lo segundo.

Siento que un pequeño nudo dentro de mí se afloja porque no me está pidiendo que lo salve de la verdad.

—Estoy enfadada con Richard —digo—. Estoy enfadada con Wesley. Estoy enfadada con el hospital. Estoy enfadada con Elena, aunque entiendo por qué tenía miedo.

—Puedes estar enfadada con todos nosotros.

—Lo estoy.

—Deberías estarlo.

—También estoy enfadada contigo.

—Lo sé.

—Deja de decir eso.

Esboza una sonrisa cansada.

—Tienes razón.

Lo miro largamente.

—Todavía no sé cómo perdonarte.

—No tienes por qué hacerlo.

—No sé cómo perdonarme a mí misma por esperar.

La expresión de Dane cambia.

—Eso no te corresponde perdonarlo.

—Pues lo parece.

—No lo es —su voz suena más firme que en todo el rato que llevo aquí—.

Tenías dieciocho años. Estabas herida. Te mintió gente que tenía poder sobre ti.

Amabas a alguien que había pasado toda tu vida diciéndote que te atraparía si caías.

Esperaste porque tenías motivos de sobra para pensar que Dane volvería.

—Y volvió —digo—. Al final.

Dane baja la mirada.

—Sí.

—No lo suficiente.

—No.

La palabra nos duele a ambos.

Bien.

Algunas cosas tienen que doler.

Dane alarga la mano hacia el vaso de agua de su bandeja, pero se detiene cuando las costillas le tiran. Lo cojo y le acerco la pajita.

Me mira.

—¿Esto está permitido?

—Es agua, Dane.