CAPÍTULO XXIII — La entrada

CAPÍTULO XXIII

La entrada

✠

Iván Salcedo llenó la abertura de la grieta como si la roca se hubiera partido únicamente para dejarlo pasar.

No avanzó.

Solo miró.

No a ellos.

Al interior de la cueva.

Detrás de él, Mateo Ferrer.

No midió el espacio. Entró con la urgencia de quien ya no distingue el recorrido del destino. Los ojos fijos en el hueco, en la piedra.

Llevaba algo en la mano.

La cruz.

No era ninguno de los tres fragmentos.

Era la forma completa que aquellos fragmentos habían estado describiendo.

El metal oscuro absorbía la poca luz; en la parte posterior, unas hendiduras de apenas milímetros no tenían función decorativa alguna.

No era un símbolo.

Era un mecanismo.

La llave que faltaba.

Francesca reconoció el patrón antes que la forma. Era la cruz de la fotografía: el objeto al fondo de la colección donada por Julián, apenas visible en las imágenes que acompañaban el artículo. Nadie la había mirado porque todos miraban las reliquias equivocadas.

Mateo no miró a David.

Ni a Francesca.

—Así que era aquí —murmuró, casi para sí—. Siempre fue aquí.

Sus dedos temblaban.

No de miedo.

De algo más denso, más antiguo.

La expectativa de quien lleva años esperando confirmar algo que siempre supo y nunca pudo demostrar.

La tercera figura apareció más lenta.

Más precisa.

Julián M. Costa.

En su mano, la pistola.

No la levantó enseguida.

—No os mováis.

No fue una orden.

Fue una constatación.

David no se apartó de Francesca.

Solo se colocó medio paso delante.

—Nos habéis seguido.

Julián no sonrió.

—Os hemos dejado avanzar.

Mateo dio un paso más hacia el hueco donde habían intentado encajar la cruz incompleta. La suya encajaría. Él ya lo sabía.

—Siempre supimos que existía —susurró—. El lugar. El origen. Y vosotros habéis hecho el trabajo difícil.

Francesca no apartó la mirada de él.

—No sabéis lo que hay ahí dentro.

Mateo sonrió apenas.

—Sabemos lo suficiente.

Salcedo dio un paso al frente y la grieta se estrechó aún más.

La salida dejó de ser posible.

Julián levantó el arma.

—Vamos a salir.

Salieron a la repisa.

El exterior era un saliente irregular de roca, estrecho e inclinado hacia el vacío.

Era la misma repisa por la que David y Francesca habían subido minutos antes. Entonces ya parecía estrecha. Ahora, con cinco cuerpos sobre ella y una pistola levantada, parecía una condena que se tomaba su tiempo.

Francesca sintió cómo el pie buscaba apoyo y no lo encontraba del todo.

David salió detrás.

El viento le golpeó de lado, frío.

Julián salió el último.

Cinco cuerpos en una repisa de cinco metros útiles.

David lo registró antes de que el pensamiento tuviera nombre. No era un plan, sino un inventario: la misma operación que hacía en una pista durante el medio segundo posterior a una pérdida, no buscando la opción correcta, sino catalogando las restricciones.

Salcedo ocupaba la posición más cercana a la grieta de entrada. El flanco controlado. Los brazos caídos, el peso distribuido hacia adelante, sobre las plantas. La postura de un hombre que ha aprendido que el cuerpo no debe anunciar la intención.

Mateo se había movido instintivamente hacia la pared de roca, la espalda contra piedra, la cruz en la mano derecha.

Entre los dos, metro y medio de suelo irregular que nadie estaba llenando todavía.

Julián se situó con la única pared sólida de la repisa a la espalda —la roca junto a la entrada—, lo que le daba una línea de tiro limpia sobre casi todo el espacio disponible.

Francesca estaba a su izquierda.

David había puesto medio paso por delante de ella sin decidirlo.

El arma cubría las salidas.

El vacío cubría todo lo demás.

Nadie podía correr. Nadie podía cargar sin cruzar una línea de tiro o pisar tierra que la roca no iba a sostener.

No era una trampa.

Era una posición de ajedrez.

Y las únicas piezas que aún podían moverse eran las que estaban en las casillas equivocadas.

Mateo permaneció medio dentro, mirando hacia la oscuridad que habían dejado atrás.

—Esto lo cambia todo —murmuró—. Todo.

David giró la cabeza.

—¿El qué? ¿El negocio?

Mateo tardó un segundo.

Cuando entendió, la expresión cambió.

No fue duda.

Fue rechazo.

—No entiendes nada.

—Entiendo bastante —dijo David, manteniendo el tono—.

Entiendo que lleváis años comprando terrenos a través de sociedades que nadie se molesta en mirar juntas.

Entiendo que rodean exactamente el punto donde el agua tiene propiedades protegidas por siglos de custodia.

Y entiendo que Ignacio vio ese perímetro antes de morir.

Se detuvo.

—Y entiendo que Julián no ha venido aquí por Dios.

No estaba mirando a Julián.

Miraba el cuerpo de Mateo.

No la cara: el cuerpo.

La cruz había dejado de estar simplemente sostenida. Los dedos de Mateo la apretaban con la fuerza de un cuerpo que había tomado una decisión antes de que la cabeza terminara de admitirla. Su hombro derecho descendió apenas un grado y el peso se desplazó hacia delante sobre el pie del mismo lado.

No era la postura de alguien procesando información.

Era la de alguien que ya ha tomado una decisión y está esperando el momento de ejecutarla.

A tres pasos de Mateo, Iván Salcedo lo estaba viendo también.

Eso fue lo que le llamó la atención. No el arma ni el borde. Salcedo había dejado de mirarlos. Sus ojos estaban fijos en el espacio entre Mateo y Julián, con la concentración táctica de alguien entrenado para leer avisos físicos y que acababa de detectar uno.

No vigilaba.

Calculaba.

Calculaba cuándo.

David dejó caer el peso del cuerpo hacia el pie izquierdo.

Medio centímetro.

Menos.

Lo suficiente para cambiar el eje sin que pareciera un movimiento.

Recorrió la repisa con los ojos. La cruz estaba en la mano derecha de Mateo. Si Mateo avanzaba y Salcedo giraba hacia Julián para cubrirle el flanco—

Dejó el pensamiento en suspenso.

No forzar la solución.

El balón va a algún sitio.

Siempre va a algún sitio.

No decides adónde.

Te colocas donde estará cuando llegue.

El rostro de Mateo perdió color muy despacio.

Julián respiró con una paciencia que no tenía nada que ver con la calma.

—David. No conviertas tu intuición en una tragedia.

—Llegamos tarde para eso.

Francesca estabilizó el cuerpo contra la roca.

Al hacerlo, deslizó una mano dentro del bolsillo de la chaqueta. No sacó el móvil. Encontró el acceso rápido a la grabadora y mantuvo la presión hasta sentir una vibración mínima.

Retiró la mano. El audio estaba en marcha.

—Las termas —dijo, en voz baja—. El nivel más bajo del valle. El agua. Si esto sale a la luz, el pantano no se hace.

Mateo giró hacia Julián.

—¿Pantano?

Julián no respondió.

—¿Qué pantano?

La pregunta ya no era suave.

—No es el momento —dijo Julián.

—¿Qué pantano?

Julián lo observó con el desprecio cansado de quien ha utilizado a alguien durante años y acaba de descubrir que el instrumento creía tener voluntad propia.

—Un proyecto hidráulico. Regulación de caudales. Prevención de inundaciones. La clase de palabra que tranquiliza a todos cuando el miedo aún está fresco.

Mateo parpadeó.

—No.

Julián levantó la pistola apenas un grado.

—Sí.

Pero Mateo no lo miró.

Miraba el suelo.

El valle oscuro debajo.

David observó. Y en aquel silencio añadió la pieza que faltaba.

—Compras discretas, a nombre de terceros, con apariencia social. Cuando se declare la utilidad pública, os indemnizarán por lo que quede bajo el agua. Y lo que permanezca fuera —el terreno que comprasteis antes a través de esas sociedades— valdrá diez veces más.

Mateo seguía mirando el valle.

—Fondos europeos —añadió Francesca—. Control de avenidas. La DANA todavía está en la memoria de todos. Una obra así deja de parecer un negocio. Parece una salvación.

David miró a Julián.

—Y después la candidatura. El filántropo que salvó a los pueblos del agua.

Julián no confirmó.

No negó.

Simplemente dejó que la imagen terminara de componerse.

Y eso fue lo más revelador.

La repisa se había contraído.

No físicamente.

Pero el espacio entre los cinco se había reorganizado de una forma que no tenía nada que ver con la posición de sus pies.

Mateo había dejado de calcular.

Esa era la señal.

El peso de Mateo se desplazó hacia delante con un movimiento tan pequeño que casi resultaba invisible.

Pero David llevaba veinte años leyendo cambios de peso en los últimos segundos de los partidos y reconocía el instante exacto en que un hombre deja de pensar y empieza a comprometerse con una acción.

Salcedo lo reconoció también. David lo vio en el modo en que el pie izquierdo de Salcedo ajustó su ángulo: no un paso, no un retroceso, sino una rotación. Colocando el cuerpo entre dos puntos antes de que ninguno de los dos se convirtiera en un problema.

La cruz en la mano de Mateo ya no estaba cogida.

Estaba apresada.

David dejó caer los ojos hacia la superficie de roca entre él y Julián. Cuatro pasos de granito irregular. Gravilla suelta cerca del borde. Sin línea recta. Pero si la cruz salía de la mano de Mateo, si golpeaba la repisa…

Miró el brazo del arma de Julián.

El ángulo, la extensión, el codo ligeramente doblado.

Un hombre que sostiene un arma durante tiempo sin usarla desarrolla un hábito mínimo: el agarre afloja imperceptiblemente, el brazo deriva uno o dos grados fuera de la línea de tiro. No es suficiente para importar si el disparo es cercano.

Es suficiente para importar si la distancia cambia primero.

Mateo giró hacia él muy despacio.

—Tú me hablaste de custodia.

—Y tú escuchaste lo que necesitabas escuchar.

La frase cayó con una crueldad limpia.

Mateo cerró los ojos un instante.

Uno solo.

Y cuando los abrió no había furia.

Había derrumbe.

—Lo estabas usando todo —murmuró—. La Orden. Las reliquias. A Ignacio. A mí.

—Ignacio fue un imprevisto.

David dio medio paso, pero Francesca le rozó la muñeca.

Espera.

—Tu amigo entró donde no debía —continuó Julián—. Vio el perímetro de compras en el despacho. Entendió lo que significaba. Hizo preguntas en un lugar donde las preguntas se oyen aunque se hagan en voz baja.

David apretó la mandíbula.

—Lo mataste.

—Yo no mato a nadie. Yo ordeno que los problemas dejen de ser problemas.