Capítulo 49

Bo

Un año después

Bo revisó el último lazo de la cresta oriental y lo encontró vacío, igual que los cuatro anteriores.

El alambre colgaba flojo e intacto. La huella de conejo congelada junto a él tenía ya varias horas, y la nieve empezaba a llenar el rastro y suavizar sus bordes.

Se agachó para volver a preparar la trampa, hundiendo las rodillas con fuerza en la capa de nieve endurecida.

El frío se filtró a través de sus pantalones y le mordió la piel.

Su aliento formaba una neblina fina y blanca mientras sus dedos trabajaban con rapidez.

Entonces los pájaros callaron.

Todos.

A mitad de un trino, a mitad de un canto, enmudecieron al mismo tiempo, como si un único movimiento los hubiera silenciado.

El repentino silencio le presionó los oídos, un vacío donde debería haber habido sonido, y el vello de la nuca se le erizó.

El viento murió con ellos. El aire quedó inmóvil y pesado.

El bosque se volvió tan silencioso que Bo podía oír el pulso retumbándole en los oídos.

Se enderezó despacio, dejando caer una mano hacia el cuchillo que llevaba en el cinturón.

El sendero frente a él estaba vacío. Los árboles se alzaban oscuros y silenciosos a ambos lados, sus ramas desnudas recortadas contra el cielo gris. La nieve permanecía intacta en todas las direcciones hasta donde alcanzaba la vista.

Una mano se cerró alrededor de su garganta antes de que viera moverse nada.

El agarre fue instantáneo y aplastante. Bo ya estaba suspendido en el aire antes de tener tiempo de reaccionar.

Su espalda chocó contra un árbol con la fuerza suficiente para quebrar la corteza detrás de él, y el impacto expulsó el aire de sus pulmones en una única exhalación violenta.

Sus pies abandonaron el suelo y quedaron colgando inútilmente, mientras sus manos volaban hacia la muñeca que le aplastaba la tráquea.

La arañó, sus dedos resbalando sobre una piel tan fría como el hielo del suelo.

No había pulso bajo sus dedos.

El rostro frente a él carecía por completo de color.

La piel era de un blanco grisáceo, como el vientre de un pez, estirada con fuerza sobre unos huesos afilados.

Los labios eran finos y exangües. Los ojos ardían rojos bajo la tenue luz de la mañana, clavados en los suyos, y una punzada helada de advertencia le atravesó el pecho.

Bo le clavó la rodilla en el estómago.

No ocurrió nada.

El cuerpo era sólido e inflexible como una pared, y los dedos alrededor de su garganta se apretaron todavía más.

Su visión empezó a cerrarse, oscureciéndose por los bordes. El pánico ascendió por su pecho, ardiente y desesperado. Bo se abrió paso a través de él. Sintió cómo su columna crujía y se alargaba, cómo las garras brotaban de las puntas de sus dedos, y las arrastró por la muñeca que lo sujetaba.

La piel se abrió.

La sangre brotó oscura, más oscura de lo que la sangre tenía derecho a ser, y el agarre se aflojó lo suficiente para que Bo consiguiera tomar una bocanada de aire entrecortada.

La aprovechó.

Se impulsó hacia delante con toda la fuerza que le quedaba en las piernas y derribó al hombre contra la maleza. Las ramas se quebraron bajo el peso de ambos y el suelo congelado cedió bajo sus cuerpos mientras rodaban por la nieve, enredados entre extremidades y furia animal.

Bo consiguió cerrar las mandíbulas alrededor de su garganta antes de que la mano libre volviera a alcanzarlo, y mordió con toda la fuerza de la que era capaz. El sabor de la piel era incorrecto, frío y metálico.

No había ningún pulso bajo sus dientes.

El cuerpo se puso rígido y forcejeó contra él con una fuerza que hizo que las garras traseras de Bo arañaran la tierra congelada. La mano libre encontró apoyo en su hombro y descendió desgarrando tanto el pelaje como la piel, abriendo cuatro surcos profundos a lo largo de su costado.

Bo sintió el dolor desde algún lugar lejano, un fuego distante, y mantuvo las mandíbulas cerradas.

Mordió con más fuerza.

Por fin, algo cedió bajo sus dientes, de forma húmeda y repentina. Toda la fuerza abandonó el cuerpo al instante, como una cuerda cortada limpiamente.

Bo mantuvo la mordida durante un minuto entero antes de soltarlo, contando los latidos de su propio corazón contra la inmovilidad del cuerpo bajo él.

El hombre permanecía quieto, con los ojos rojos clavados en la nada, y Bo sintió cómo su frío se filtraba a través del pelaje, robándole el calor del cuerpo.

Se echó hacia atrás, con el pecho subiendo y bajando con violencia. La sangre, tanto suya como ajena, empapaba la nieve alrededor de ambos y la teñía de oscuro.

Volvió a su forma humana lentamente, con todas las articulaciones doloridas y el cuerpo protestando ante cada movimiento. El frío golpeó su piel desnuda, cortante e inmediato. El hombro le gritó al moverse, con los tajos profundos y en carne viva.

Se agachó y cargó el cadáver sobre un hombro.

El peso era extraño. Demasiado ligero, como si llevara un cascarón vacío en lugar de un hombre.

La sangre le corrió por el brazo durante todo el camino de regreso, goteando de forma constante sobre la nieve y marcando con exactitud la ruta que había seguido.

El bosque continuaba en silencio a su alrededor. Los pájaros todavía no cantaban, y Bo avanzó entre los árboles con el corazón golpeándole aún el pecho y el frío de aquella mano todavía aferrado a su garganta.

Atravesó las cabañas a toda prisa, ignorando las miradas, y llevó el cuerpo directamente al almacén situado detrás del salón comunal: una estancia baja y sin ventanas que apenas utilizaban, con una larga mesa de madera arrimada a una de las paredes como único mobiliario.

La habitación estaba fría y oscura, el aire cargado con olor a sal y madera vieja, y la única luz procedía del farol que había cogido del porche al entrar.

Tendió el cuerpo sobre la mesa.

Bo permaneció de pie junto a él durante un momento, con el pecho subiendo y bajando con violencia y el hombro todavía sangrando, y dejó que el peso de lo ocurrido se asentara en su interior.

Mira lo encontró allí unos minutos después. Se detuvo en la entrada, respirando con dificultad por haber corrido, con el rostro enrojecido por el frío y el esfuerzo. Sus ojos se posaron primero en él, en la sangre que había empapado su camisa y en la herida del hombro, que seguía rezumando.

—Cierra la puerta —dijo Bo.

Durante un largo momento, ella no se movió.

Permaneció inmóvil en la entrada, con una mano sobre el pestillo y la mirada clavada en la figura tendida sobre la mesa.

La luz del farol titiló, proyectando largas sombras sobre las paredes.

El silencio de la habitación era tan espeso que casi podía saborearse.

Entonces cruzó la estancia despacio, paso a paso, arrastrando las botas sobre las tablas del suelo, y se detuvo a un brazo de distancia de la mesa.

Sus ojos recorrieron el rostro: la piel blanco grisácea estirada sobre huesos afilados, los labios entreabiertos y sin sangre, los ojos todavía abiertos.

El rojo se estaba apagando, pero aún no había desaparecido.

Incluso entonces atrapaba la luz del farol de una forma extraña y la devolvía de tal manera que parecía que todavía los observaba.

—Eso no es un lobo —dijo. Su voz temblaba, plana y hueca.

—No.

—Tampoco es humano.

—No.

Extendió una mano, la detuvo a pocos centímetros del pecho y la retiró sin llegar a tocarlo. En su lugar, se la apoyó sobre el esternón, con los dedos abiertos sobre el corazón. Bo observó cómo le temblaba.

—Bo. —La voz se le quebró al pronunciar una sola sílaba, y aquel sonido hizo que algo se tensara en el pecho de Bo—. ¿Qué es esto?

—Sabes lo que es.

Bo contempló el cuerpo durante un largo momento: el destrozo donde antes había estado la garganta, la sangre seca y negra alrededor, la piel bajo la herida pálida y exangüe. Miró las manos, los dedos todavía ligeramente curvados, las uñas oscuras y afiladas.

—Un vampiro —dijo.

Mira abrió la boca, pero no salió ningún sonido. Volvió a mirar el cuerpo, después el hombro de Bo y de nuevo el cadáver.

Algo apareció en su rostro que Bo jamás había visto durante todos los años que llevaba conociéndola.

Terror.

—Se supone que están extintos. —Su voz se había vuelto fina, casi infantil—. La última guerra acabó con ellos. Eso dicen las historias. Todas las manadas, todas las brujas y todos los Cazadores que vivían entonces se unieron y los exterminaron.

—Al parecer, no.

—Tú lo mataste.

—Casi me mata él primero. —Bo apretó la mandíbula y el músculo de su mejilla palpitó—. No lo oí acercarse. No lo olí. Un segundo el camino estaba vacío y al siguiente tenía su mano alrededor de mi garganta y no podía respirar.

Bajó la mirada hacia el hombro, hacia los cortes que todavía sangraban.

—Tuve suerte. Esa es la única razón por la que soy yo quien sigue de pie.

Mira se cubrió la boca con ambas manos y se quedó mirando la mesa.

El cuerpo no parecía muerto como suelen parecer los muertos.

No había flacidez ni abandono en él, como si lo que lo hubiera movido simplemente hubiese sido apagado en lugar de destruido.

Su inmovilidad era extraña y antinatural, y sus ojos todavía parecían conservar un destello de algo que hizo que a Bo se le erizara la piel.

—Soren —dijo ella, con la voz amortiguada detrás de las manos—. Finn.

—Sí.

—Todo este tiempo.

—Sí.

Bajó las manos. Su respiración era inestable y superficial, y Bo la vio obligarse a regularla.

—¿Qué hacemos? —preguntó finalmente.

Bo sostuvo su mirada durante un largo momento y después volvió los ojos hacia la mesa.

—Envía un aviso a las manadas —dijo—. Se convoca al Gran Consejo. Desde este momento, estamos en guerra.