Capítulo 45

Ira

Los golpes en la puerta comenzaron poco después de la medianoche.

Ira se despertó antes que Milo. Algún viejo instinto lo arrancó del sueño medio segundo antes de que su mente llegara a reconocer el sonido como real.

Abrió los ojos de golpe en la oscuridad, con el cuerpo ya tenso y una mano buscando el cuchillo que guardaba junto a la cama antes de comprender del todo lo que ocurría.

Los golpes volvieron a sonar, más fuertes esta vez, un puño contra la madera que hizo temblar el marco.

Milo ya se movía a su lado, el colchón hundiéndose con brusquedad cuando sacó las piernas de la cama y apoyó los pies descalzos en el suelo con un golpe suave.

—¡Milo! —La voz del otro lado era áspera, medio transformada, más gruñido que palabra. El miedo que contenía era inconfundible—. ¡Milo, los Cazadores están aquí! ¡Están aquí!

Milo se puso en pie. Ira lo vio cruzar la habitación oscura en tres zancadas y abrir la puerta de un tirón, dejando que el aire frío entrara de golpe.

El lobo que esperaba al otro lado, uno de los miembros más jóvenes de la patrulla, tenía el rostro cubierto de sangre y el pecho subiendo y bajando con violencia. No esperó a que le preguntaran nada.

—La frontera oriental. Han entrado por la frontera oriental. Hay docenas, quizá más, toda la... —Se interrumpió, ahogándose con su propia respiración, con los ojos muy abiertos y húmedos—. El bosque está ardiendo, Alfa.

Milo no le respondió. Se volvió hacia el interior de la habitación y comenzó a buscar su ropa, moviéndose con rapidez.

La luz del hogar atrapó las líneas de su espalda y la tensión de sus hombros.

Ira también se puso en movimiento, pasándose la camisa por la cabeza con unas manos que se habían vuelto frías y firmes de repente.

Cogió primero los cuchillos y se abrochó la vaina al muslo, el cierre familiar bajo sus dedos incluso en la oscuridad. El peso se acomodó contra su pierna, firme y real. Después tomó las armas: una en la cadera y otra metida en la parte trasera de la cintura.

Milo ya estaba vestido y se dirigía hacia la puerta. Tenía la mandíbula tensa y los ojos endurecidos. No se volvió para comprobar que Ira lo seguía.

Ira salió detrás de él.

El frío lo golpeó como un muro, cortante e inmediato, y el humo llegó un segundo después. Se detuvo en medio del patio, con el aliento atrapado en la garganta, y durante un instante fue incapaz de moverse.

El bosque más allá de la línea oriental de árboles estaba ardiendo.

Un muro de fuego, naranja y ascendente, que proyectaba tanta luz que todo el borde del asentamiento había adquirido el color de una herida.

Las llamas eran enormes, se elevaban por encima de los árboles y avanzaban a una velocidad que parecía imposible.

El humo se extendía a ras del suelo, tan espeso que los ojos de Ira comenzaron a arder a veinte metros de distancia.

Bajo el rugido de las llamas, ya podía oírlo.

Gritos.

—Ira.

La mano de Milo se cerró con fuerza alrededor de su brazo, e Ira volvió la cabeza hacia él. Su agarre era tan fuerte que dejaría marcas, pero también lo devolvía a la realidad. Milo tenía los ojos clavados en su rostro.

—Quédate conmigo. Pase lo que pase, quédate conmigo.

A su alrededor, el asentamiento había cobrado vida.

Los lobos salían a raudales de las cabañas, medio vestidos, algunos ya transformándose mientras corrían, el pelaje extendiéndose por sus brazos antes de que sus piernas terminaran de alejarlos de los escalones del porche.

El aire se llenó de gritos, gruñidos y del sonido de las botas golpeando el suelo congelado.

La voz de Milo atravesó todo aquel ruido, elevada para llegar a todos.

—¡A la frontera! ¡Todos a la frontera, ahora!

Ira corrió junto a él hacia los árboles.

Ronan

Ronan se despertó con los gritos.

Ya estaba sentado antes de comprender por qué, con el corazón golpeándole las costillas y la oscuridad de la cabaña resultándole desconocida durante un segundo de desorientación, hasta que reconoció la habitación de Lucas.

Los gritos venían del exterior, distantes pero acercándose, y el resplandor anaranjado que se filtraba por las rendijas de los postigos pintaba la habitación con destellos rojos y dorados.

La silueta de Lucas estaba agachada a los pies de la cama, poniéndose las botas en la oscuridad con movimientos rápidos y eficientes.

—¿Qué está pasando?

Lucas no lo miró. Sus manos se movían deprisa mientras ataba los cordones, con la mandíbula rígida.

—Vuelve a la cama. Tengo que irme.

Ronan ya estaba moviéndose. Apartó la manta de un tirón y apoyó los pies descalzos sobre las tablas frías.

El impacto lo atravesó de inmediato, cortante, y se dirigió hacia la ventana en lugar de hacia la puerta.

Abrió uno de los postigos lo suficiente para ver, y la imagen que encontró al otro lado le arrancó de golpe cualquier resto de sueño.

Fuego. Una franja entera del bosque oriental ardía, naranja y creciente, las llamas elevándose hacia el cielo oscuro mientras el humo comenzaba a cubrir la luna.

La luz era enorme y bañaba todo el asentamiento con un resplandor infernal.

Bajo el rugido del fuego podía oír los sonidos de la lucha, lejanos pero inconfundibles, el choque del metal y los agudos y terribles alaridos de los lobos.

—Dios mío. —Su voz salió plana por la impresión—. Están aquí, ¿verdad?

Se volvió. Lucas lo observaba, con el rostro imposible de interpretar en la oscuridad. Ya llevaba puesto el abrigo, tenía los cuchillos sujetos al muslo y había algo en sus ojos que Ronan nunca había visto antes. Algo que se parecía demasiado al miedo.

—Vuelve a la cama —repitió Lucas.

Ronan se quedó mirándolo.

—¿A la cama? ¿Has perdido la cabeza? —La voz se le elevó, la incredulidad convirtiéndose en algo más afilado—. No voy a volver a la cama. Voy contigo.

Se volvió para buscar su ropa y arrancó la camisa del respaldo de la silla.

Le temblaban tanto las manos que no consiguió abrochar el primer botón, los dedos torpes contra la tela.

Podía oír el fuego en el exterior y oler el humo, que ya comenzaba a filtrarse por las rendijas de la ventana, acre y espeso.

Sentía el frío atravesando las paredes y el peso de lo que estaba ocurriendo cayendo sobre él.

No vio moverse a Lucas.

El golpe lo alcanzó en la nuca y la habitación se inclinó.

Sintió el impacto, un estallido agudo de dolor, y las rodillas se le doblaron antes incluso de comprender lo que había sucedido.

El suelo subió a su encuentro y chocó contra él con fuerza.

El hombro recibió el golpe y el aire abandonó sus pulmones.

La visión se le volvió borrosa, la oscuridad de la cabaña girando a su alrededor, y sintió las tablas frías contra la mejilla, ásperas y llenas de astillas.

Intentó incorporarse, con los brazos temblando por el esfuerzo, pero su cuerpo no le obedecía.

Las órdenes de su cerebro parecían perderse en algún punto entre la cabeza y las extremidades, y lo único que consiguió fue mover débilmente los dedos contra la madera.

El sonido del fuego llegaba ahora lejano y amortiguado, como si proviniera del otro extremo de un túnel muy largo.

Lo último que vio antes de que la oscuridad se cerrara sobre él fue a Lucas agachándose frente a él.

Tenía el rostro deformado por algo que se parecía demasiado al dolor, los ojos húmedos y la mandíbula tensa.

Sus manos flotaban sobre los hombros de Ronan, temblorosas, y verlo así, destrozado y desesperado, hizo que algo le doliera en el pecho incluso a través de la niebla.

—Lo siento, Ro. —La voz de Lucas le llegó desde muy lejos, borrosa en los bordes—. Solo necesito que te mantengas al margen de esto. No puedo perderte. No puedo.

Después no hubo nada.