Capítulo 43

Ronan

Ronan estaba sentado en el sofá, con el libro abierto y olvidado sobre el regazo, cuando se abrió la puerta. El sonido ya le resultaba familiar, la forma en que cedía el pestillo y la madera giraba hacia dentro, y no se volvió.

—¿Ya has vuelto? —dijo sin mirar—. Creía que habías dicho que estarías fuera casi todo el día.

No hubo respuesta.

El silencio se prolongó, y Ronan sintió que algo cambiaba en el aire de la habitación. Se volvió y las palabras murieron en su garganta.

Ira estaba de pie a unos pasos de la puerta, con las manos metidas en los bolsillos del abrigo y el aliento aún débilmente visible por el frío.

Recorrió la cabaña con la mirada una vez, la cocina estrecha, el único sofá, la puerta de la habitación trasera entreabierta, como si estuviera catalogándolo todo.

Ronan permaneció sentado durante un segundo, completamente desconcertado. No había esperado que Ira fuera allí. No se había permitido esperar nada de él.

—Lucas dijo que querías verme —dijo Ira.

Ronan parpadeó.

—Él… —Se detuvo y reajustó sus pensamientos—. ¿Te dijo eso?

—Esta mañana. —Los ojos de Ira lo recorrieron una vez, breves e indescifrables, antes de volver a la habitación—. Dijo que se lo habías pedido. Más de una vez.

Ronan sintió que algo se aflojaba en su pecho, algo que no se había dado cuenta de que estaba tan tenso.

—Así que lo hizo —dijo, casi para sí mismo.

Ira no se sentó de inmediato. Miró el sofá, después a Ronan, y algo en su rostro pareció debatirse con una decisión. La luz del fuego alcanzó la línea de su cicatriz, y Ronan sintió la familiar punzada de culpa en el estómago.

Entonces Ira cruzó la habitación y se sentó en el extremo opuesto del sofá, dejando entre ambos toda la anchura del cojín sin hacer ningún gesto deliberado al respecto.

Ronan se volvió hacia él. El fuego del pequeño hogar se había consumido hasta quedar reducido a un resplandor rojo y bajo, y ninguno de los dos se movió para avivarlo.

Durante un rato, ninguno habló. Los únicos sonidos eran el viento colándose por el hueco bajo la puerta y el suave chasquido del fuego al asentarse. El silencio se extendió, denso y pesado, y Ronan sentía su propio pulso en la garganta.

—Entonces —dijo Ira finalmente—. ¿Qué quieres?

Ronan respiró hondo, tanto que lo sintió en las costillas. Las palabras llevaban cuatro años instaladas en su pecho, y ahora que por fin había llegado el momento, no sabía cómo dejarlas salir.

—Disculparme.

Ira soltó una risa breve y sin humor.

—¿Por qué?

Ronan bajó la vista hacia sus manos, unidas sobre el regazo, y descubrió que no podía mirar el rostro de Ira mientras lo decía. Las palabras salieron más bajas de lo que pretendía, más ásperas.

—Por todo. Por lo que te hice. Sé que las palabras no significan nada y que nunca podré deshacer lo que hice hace cuatro años. Pero necesito que sepas que me arrepiento. Que fue el mayor error de mi vida. Mi mayor pesar.

Tragó saliva, con la garganta cerrada.

—Si pudiera volver atrás, me clavaría esa hoja a mí mismo en lugar de a ti. Lo siento tanto. Lo siento muchísimo, Ira.

El fuego chasqueó una vez cuando un tronco se asentó.

Ira no se movió.

El silencio se prolongó, y Ronan sintió su peso oprimiéndolo.

—¿Por qué? —preguntó Ira después de un largo momento—. ¿Por qué lo hiciste?

Ronan guardó silencio.

Sentía el pulso en la garganta, los cuatro años de no haber pronunciado aquello en voz alta amontonados detrás de sus dientes, como algo que había crecido demasiado para el espacio que ocupaba. Sintió que el calor le subía al rostro, el rubor de vergüenza que no podía controlar.

—Porque estaba enamorado de ti.

Ira alzó la cabeza.

La expresión de su rostro no era de ira. Se parecía más a la incredulidad, con la boca entreabierta y los ojos muy abiertos de una forma que hizo que Ronan quisiera retirar las palabras, aunque sabía que ya no podía.

El silencio que siguió fue denso y pesado, y Ronan vio la confusión atravesar lentamente el rostro de Ira.

—Sé que suena… —empezó Ronan.

—¿A locura? —dijo Ira—. ¿Increíble? ¿Completamente demente?

Ronan volvió a bajar la mirada hacia sus manos y expulsó una respiración que casi pareció una risa, aunque no había nada gracioso en ella.

—Sí. Todo eso.

Apretó las palmas, aferrándose a la presión.

—Llevaba mucho tiempo luchando con mi sexualidad. Mi padre lo sabía. No sé cómo. Supongo que simplemente lo veía, la forma en que te miraba cuando creía que nadie estaba prestando atención. Y no le gustaba.

Su mandíbula se tensó.

—Me castigaba por ello. Me insultaba. Débil. Maricón. Decepción. Y yo… me esforzaba muchísimo por complacerlo. Quería tanto su aprobación.

Sacudió una vez la cabeza con brusquedad.

—Ahora me enferma pensarlo. Aquel día habíamos discutido. Me había azotado con un cinturón durante una hora porque me había descubierto mirándote otra vez.

Su voz se apagó.

Sentía los ojos de Ira sobre él, y cuando se obligó a levantar la mirada, Ira lo observaba todavía con los labios ligeramente separados y algo húmedo acumulándose en las esquinas de los ojos que no permitió caer.

Ronan apartó la vista primero.

—Y después, aquella noche —continuó—, entraste en la sala de entrenamiento. Y fuiste tan amable. Tan tú. Yo sentía tanto dolor y tanta rabia que, en aquel momento, te odié. Te odié.

Se detuvo, tragando con dificultad.

—Y lo descargué sobre ti.

El silencio se prolongó lo suficiente para que el fuego volviera a chasquear antes de que cualquiera hablara.

—Por supuesto que no te odiaba —dijo Ronan, ahora más bajo—. Me odiaba a mí mismo. Y lo odiaba a él. Pero lo descargué sobre ti. Y me arrepentiré durante el resto de mi vida.

Ira miró el fuego en lugar de a Ronan. Las brasas habían pasado del rojo a un naranja más apagado, y su luz alcanzaba la línea de su mandíbula.

Su rostro permanecía inmóvil e indescifrable. Ronan veía la tensión en sus hombros, la forma cuidadosa en que sostenía el cuerpo.

—Sabes que eso no es una excusa —dijo Ira—. ¿Verdad? Me hiciste daño. Me abriste la cara. Me dejaste marcado para siempre.

—Sí —respondió Ronan sin vacilar—. Lo sé. No te estoy pidiendo que me perdones. Sé que no lo merezco y que nunca lo mereceré.

Se obligó a sostener los ojos de Ira al decir el resto.

—Solo quería que supieras que me arrepiento. Que lo siento. Y que siempre será así.

Ira permaneció en silencio durante mucho tiempo. El fuego crepitaba suavemente, el único sonido de la habitación.

Entonces se levantó, cruzó hasta la puerta y se detuvo allí con una mano apoyada en el marco.

Se volvió a medias.

—Acepto tus disculpas. —Su voz era plana y uniforme, sin revelar nada—. Pero, como tú mismo has dicho, las palabras no significan nada. Solo los actos.

Sostuvo la mirada de Ronan durante un momento más.

—Se acerca una guerra. Tu padre y el mío estarán en ella. Y pronto tendrás que decidir de qué lado estás. Igual que todos los demás.

Hizo una pausa.

—Yo sé cuál es el mío.

Miró a Ronan un instante más.

—¿Tú sabes cuál es el tuyo?

Después se marchó y la puerta se cerró detrás de él.

Lucas regresó un rato más tarde, con el frío emanando de él en oleadas mientras se quitaba el abrigo y lo colgaba junto a la puerta.

Ninguno dijo nada sobre dónde había estado ni lo que había hecho antes de que Lucas entrara en su espacio y atrajera a Ronan hacia un beso.

Más tarde, después de que Lucas lo hubiera hundido a fondo contra el colchón, despacio y profundamente, con una ternura que hizo doler el pecho de Ronan, este permaneció despierto con el brazo de Lucas alrededor de la cintura y su aliento cálido contra la nuca.

El peso del brazo era firme y tranquilizador. Ronan sentía el ritmo constante de su respiración, el lento ascenso y descenso de su pecho contra la espalda.

Le dio vueltas a la pregunta una y otra vez, con la voz de Ira resonando en su cabeza.

¿Tú sabes cuál es el tuyo?

La dejó allí, permitió que se asentara dentro de él, hasta que dejó de sonar como la voz de Ira y comenzó a parecerse a la suya.

A la mañana siguiente, mientras comían pan y bebían el mismo té amargo que Lucas siempre preparaba demasiado fuerte, Lucas dejó la taza sobre la mesa y dijo sin levantar la mirada:

—Puedes salir. Cuando quieras.

Ronan se quedó inmóvil, con el pan a medio camino de la boca.

—¿Qué? —consiguió decir.

—Me has oído.

—¿Desde cuándo?

Lucas se encogió de hombros.

—Desde anoche. Órdenes de Milo.

Ronan dejó el pan sobre la mesa.

No necesitaba preguntar por qué.

Lo sabía.

Ira había hecho aquello. Había ido a hablar con Milo y había conseguido que ocurriera, después de todo lo que Ronan le había hecho.

El pensamiento le cerró la garganta, y su peso lo oprimió.

La gratitud llegó primero, aguda e inmediata. Un calor se extendió por su pecho, un alivio tan profundo que hizo que le escocieran los ojos.

La vergüenza vino justo después, tan cerca que no pudo distinguir dónde terminaba una y empezaba la otra.

Había herido a Ira de formas que jamás podría reparar, y aun así Ira había hecho aquello por él.

Aun así le había concedido una oportunidad.

Ronan no le dijo nada de eso a Lucas.

Se limitó a asentir, con la garganta demasiado cerrada para hablar, y en su lugar se hizo una promesa.

Silenciosa y absoluta.