Capítulo 42

Ira

Ira no dejó de correr hasta que estuvo dentro de su habitación con la puerta cerrada a su espalda, y aun entonces sus piernas siguieron temblando mucho después de que sus pies se detuvieran.

Se apoyó contra la madera, con la frente pegada a la veta, y sintió los estremecimientos recorriéndole los muslos, las pantorrillas y los músculos de la espalda, tensos desde el instante en que aquella luz blanca había brotado de él.

Respiraba demasiado deprisa, de forma superficial e irregular, y no conseguía ralentizarse por mucho que lo intentara.

Se dejó caer con fuerza en el borde de la cama. El colchón cedió bajo su peso, pero descubrió que ni siquiera podía permanecer erguido. Se tumbó de lado, encogiéndose sobre sí mismo, con las rodillas pegadas al pecho y los brazos rodeándolas.

Sus manos no conseguían quedarse quietas.

Seguían temblando, con los dedos contrayéndose contra sus brazos, y se las apretó de plano contra el pecho para intentar detenerlas.

Sentía el corazón golpeando bajo sus palmas, con un ritmo frenético e irregular que parecía sacudirle todo el cuerpo con cada latido.

El calor ardía contra sus manos, y presionó con más fuerza, como si pudiera obligarlo a volver a su lugar.

No funcionó.

Había golpeado a Milo.

Lo había golpeado de verdad.

La imagen se repetía detrás de sus ojos, nítida e implacable: el rostro de Milo al alzar la vista desde el suelo, la conmoción en sus ojos. La sangre descendiendo por su mejilla, brillante contra su piel.

Ira había hecho eso.

No a propósito, sin ninguna intención más allá de un instante de ira cruda y desagradable, pero aquello no importaba, ¿verdad?

El resultado era el mismo.

Había perdido el control de algo inmenso y lo había liberado contra la persona de aquella manada a la que menos deseaba hacer daño.

Se cubrió con la manta sin molestarse en quitarse la ropa de entrenamiento.

La tela era áspera contra su rostro, todavía impregnada del olor a sudor, aire frío y sangre, y se encogió más, con las rodillas presionando contra el pecho y la respiración saliendo en tirones breves e irregulares que no parecían llenar sus pulmones por mucho que lo intentara.

La vergüenza pesaba dentro de su pecho, tan densa que resultaba difícil respirar a su alrededor. Era una carga que lo aplastaba, le hacía doler las costillas y le cerraba la garganta por el esfuerzo de contener el sonido que quería escapar de él.

No lloró.

Las lágrimas permanecieron detrás de sus ojos, calientes y sin derramarse, y se quedó allí durante mucho tiempo, contemplando la pared.

Repasó todo lo ocurrido una y otra vez, dándole vueltas hasta que los bordes se difuminaron por la repetición sin perder nunca su filo.

Alguien llamó a su puerta pasado el mediodía.

—¿Ira? —La voz de Rafa llegó amortiguada a través de la madera—. ¿Estás ahí?

Ira no respondió. Permaneció inmóvil bajo la manta, con los ojos abiertos y fijos en la pared.

El silencio se prolongó entre ambos.

—Me he enterado de lo que pasó. —Hubo una pausa—. Fue un accidente. Todos lo saben. Milo está bien, le han curado la herida, no está… Nadie está enfadado, Ira. Vamos. Habla conmigo.

Ira siguió sin responder.

No confiaba en que su voz fuera a salir como algo distinto de lo que realmente sentía, y no quería que Rafa lo oyera. No quería que nadie lo oyera.

Tenía la garganta cerrada, el calor acumulado detrás de los ojos y la amenaza de que algo se rompiera, algo que estaba conteniendo con todas sus fuerzas.

Rafa llamó una vez más, esta vez con mayor suavidad.

—Está bien. Volveré… volveré más tarde.

Sus pasos se alejaron por el pasillo, el sonido desvaneciéndose hasta desaparecer, e Ira permaneció en el silencio que siguió, contemplando la nada, sin moverse.

Debió de quedarse dormido en algún momento, porque cuando volvió a abrir los ojos la habitación estaba oscura, con la última luz gris del atardecer desangrándose a través del hueco entre las cortinas.

Las sombras se habían alargado y oscurecido, acumulándose en los rincones, y el aire se había vuelto frío.

Durante un instante no recordó por qué le dolía el pecho, por qué todo su cuerpo parecía haber sido retorcido y abandonado en algún lugar para secarse.

Entonces todo regresó de golpe, y permaneció tumbado mirando el techo, con las manos cerrándose sobre la manta bajo él.

Se obligó a incorporarse, aunque su cuerpo protestó por el movimiento. Tenía los músculos rígidos, las articulaciones doloridas y el agotamiento asentado profundamente en los huesos.

Apartó la manta y cruzó la habitación sobre unas piernas que aún se sentían inestables. El pequeño baño estaba frío, las baldosas mordían sus pies descalzos, y abrió el agua tan caliente como pudo.

El vapor se elevó rápidamente, llenando el espacio reducido, y Ira se metió bajo el chorro sin esperar siquiera a que terminara de calentarse.

El agua estaba lo bastante caliente para escocer, y dejó que corriera sobre sus hombros, la espalda y la nuca mientras permanecía con las palmas apoyadas de plano contra la pared de azulejos y la cabeza inclinada hacia delante.

Se quedó así durante mucho tiempo, permitiendo que el agua penetrara en los nudos de sus hombros.

Cuando finalmente salió, el vapor cubría el espejo. Limpió un espacio con la palma de la mano.

El rostro que le devolvió el reflejo era pálido y demacrado, con profundas sombras oscuras bajo los ojos. Se contempló durante un momento y después apartó la mirada para alcanzar la toalla.

Se puso ropa limpia y se pasó una mano por el cabello mojado. La habitación estaba más fría ahora, con el calor de la ducha desvaneciéndose ya.

Regresó a la cama y se sentó en el borde, con las manos descansando sobre las rodillas.

Todavía estaba intentando reunir el ánimo necesario para salir de la habitación y buscar algo que comer cuando alguien llamó a la puerta.

El sonido fue suave y vacilante, e Ira sintió que se le tensaba el estómago. Cerró brevemente los ojos, con la garganta contrayéndose.

Rafa otra vez, probablemente.

Ya podía imaginar la preocupación en el rostro de su amigo, y una nueva oleada de culpa lo atravesó por haberlo ignorado antes.

Se obligó a levantarse, cruzó hasta la puerta y alcanzó el picaporte. La mano se detuvo sobre él durante un momento mientras respiraba hondo, formando ya en su cabeza una disculpa para Rafa.

Milo estaba al otro lado.

Ira se quedó inmóvil.

La mano permaneció sobre el borde de la puerta, la boca entreabierta alrededor de una disculpa destinada a alguien completamente distinto, y durante un largo momento fue incapaz de pronunciar una sola palabra.

Las frases murieron en su garganta, sin forma e inútiles, mientras miraba a Milo de pie bajo la tenue luz del pasillo.

La fina línea de puntos que cerraba el corte sobre su ceja resaltaba contra la piel, el hilo oscuro uniendo los bordes de la herida. Alrededor, el hematoma ya comenzaba a extenderse en tonos morados y negros.

Milo lo observaba con una expresión que Ira no logró descifrar de inmediato.

Algo crudo y desprotegido.

Algo que hizo que su pecho se cerrara.

Tenía la garganta completamente seca.

Debía decir algo.

Debía disculparse, de verdad esta vez. Arrodillarse si era necesario. Pronunciar cada versión de «lo siento» que había estado ensayando toda la tarde.

Las palabras estaban allí, apiladas y preparadas, pero no salían.

Permanecían detrás de sus dientes, pesadas e inútiles, y no conseguía obligar a su boca a formarlas.

Milo cruzó el umbral, cerró una mano sobre la parte delantera de la camisa de Ira y lo besó.

El impacto borró de la cabeza de Ira todas las palabras que había preparado.

Milo lo hizo retroceder con el impulso del beso, su cuerpo presionando contra el de Ira, y los hombros de Ira chocaron contra la puerta cuando esta se cerró detrás de ellos.

El golpe resonó con fuerza en la pequeña habitación, pero Ira apenas lo registró.

Estaba demasiado concentrado en el calor de la boca de Milo, en la presión de su cuerpo, en la forma en que tenía una mano cerrada sobre la tela de su camisa como si temiera que Ira fuera a desaparecer en cuanto lo soltara.

Milo lo apretó por completo contra la madera, con una mano todavía aferrada a su camisa y la otra subiendo hasta sostenerle un lado de la mandíbula, los dedos abiertos sobre su mejilla.

El beso era feroz y exigente, e Ira respondió antes de poder pensar.

Emitió un sonido contra la boca de Milo que no reconoció como propio, algo desesperado y roto, y le devolvió el beso con la misma intensidad.

Sus manos encontraron los hombros de Milo y se aferraron con fuerza, los dedos hundiéndose en el músculo.

La boca de Milo se movió sobre la suya, profundizando el beso, e Ira se abrió para él sin pensarlo dos veces. Todo su cuerpo estaba pegado a la puerta, sin ningún lugar adonde ir y sin el menor interés en marcharse.

La lengua de Milo se deslizó contra la suya, e Ira lo sintió en todas partes: una chispa que recorrió su columna, se asentó en la parte baja del vientre e hizo que sus caderas avanzaran hacia las de Milo sin su permiso.

La mano de Milo descendió desde su mandíbula hasta su garganta, con el pulgar recorriendo la línea de su pulso.

El contacto era firme y posesivo, y las rodillas de Ira perdieron estabilidad bajo él.

Un sonido bajo e indefenso escapó de su garganta, y Milo respondió con un gruñido que vibró contra sus labios.

Ira cerró ambas manos sobre la parte delantera de la camisa de Milo y tiró de él, persiguiendo su sabor. La tela era suave y gastada bajo sus dedos, y podía sentir el calor de la piel de Milo debajo, la solidez cálida de su pecho.

Milo gimió contra sus labios, y el sonido atravesó directamente el pecho de Ira. La vibración se asentó dentro de él, cálida y firme, y sintió su eco recorrerle todo el cuerpo.