Capítulo 40

Ronan

Al séptimo día dentro de la cabaña de Lucas, las paredes habían empezado a parecer más pequeñas de lo que eran en realidad.

La sala principal era amplia para la mayoría de los estándares, lo bastante grande para una mesa y varias sillas, un sofá y una estufa de leña en una esquina, pero Ronan había recorrido su perímetro tantas veces durante la última semana que habría podido trazarlo con los ojos cerrados.

Las tablas del suelo tenían su propio ritmo: un gemido suave cerca de la cocina, un crujido junto al hogar, un tramo firme en el centro donde la madera no cedía.

Ya los conocía todos. Sabía cómo entraba la luz por la única ventana a distintas horas, cómo el fuego proyectaba sombras sobre el techo por la noche, cómo el silencio se cerraba a su alrededor cuando Lucas lo dejaba solo.

No le habían permitido ir más allá del porche salvo para asistir a las reuniones estratégicas con Milo y su manada, e incluso entonces iba escoltado, con Lucas a su lado durante todo el trayecto de ida y vuelta, como si Ronan fuera a echar a correr hacia la línea de árboles en cuanto le concedieran un metro de espacio sin vigilancia.

Comprendía la precaución.

No tenía por qué gustarle.

Recorrió la sala principal por tercera vez en aquella hora. Sus botas apenas sonaban sobre las tablas desgastadas, con un ritmo repetitivo y monótono. No tenía nada que hacer con las manos, ningún entrenamiento, ningún ejercicio, solo las mismas cuatro paredes que llevaba días contemplando.

Los nudillos ya se le habían curado del viaje, las ampollas de los pies habían formado costra y la inquietud que llevaba instalada bajo la piel desde que llegó se había vuelto lo bastante afilada para hacerlo sangrar si no la mantenía controlada.

El Clan venía.

Le había contado a Milo todo lo que sabía: números, armas, patrones de patrulla, plazos.

Pero no tenía idea de qué ocurría después.

Si la manada lo creía por completo. Si estaban preparados.

Si el calendario que les había dado seguía siendo válido ahora que Hayato sabía que uno de sus propios hombres se había vuelto contra él.

Ya no sabía nada.

Y debajo de todo aquello, más silencioso y persistente, estaba Ira.

No le habían permitido acercarse a él desde la celda. Ya se lo había pedido dos veces a Lucas durante aquella semana, con cuidado, intentando que sonara razonable, y ambas veces había recibido una negativa sin demasiadas explicaciones.

Solo quería cinco minutos.

El tiempo suficiente para decir aquello que no había logrado expresar en aquella pequeña habitación fría, aquello que no tenía nada que ver con los números del Clan ni con los planes de Hayato.

Quería volver a mirar la cicatriz, no para torturarse con ella, sino para decir «lo siento» de una manera que no sonara como una excusa.

Quería contarle a Ira que había pasado cuatro años intentando convertirse en alguien que mereciera pronunciar esas palabras y que aun así no lo había conseguido.

Lucas entró desde el exterior, sacudiéndose la nieve de las botas. La puerta se cerró detrás de él y cortó el paso al frío. No miró a Ronan mientras se desataba las botas, con movimientos rápidos y eficientes.

Ronan aprovechó el momento antes de poder pensárselo mejor.

—Quiero ver a Ira.

Lucas ni siquiera alzó la vista.

—No.

—No estoy pidiendo que me dejes suelto por el asentamiento. Solo cinco minutos. Necesito…

—No. —Lucas se irguió y cruzó hasta la pequeña cocina sin detenerse—. Déjalo.

—No puedo dejarlo, Lucas, yo… —Ronan lo siguió, con la frustración subiendo ahora que tenía por dónde salir.

Las palabras llegaban más deprisa de lo que podía controlarlas, derramándose como agua a través de una grieta en una presa—.

Necesito disculparme con él. Necesito decirle que siento lo que hice. Necesito…

Lucas se volvió y se apoyó contra la encimera, cruzando los brazos sobre el pecho.

—¿Por qué?

Ronan abrió la boca y no encontró nada.

Las palabras permanecían detrás de sus dientes, negándose a salir. Sintió que el calor le subía al rostro, aquel rubor de vergüenza que no conseguía controlar. Apartó la mirada, con la mandíbula tensa y las manos cerrándose a los costados.

—Eso pensaba —dijo Lucas.

—Por favor. —La voz de Ronan descendió—. Déjame hablar con él.

—No.

Algo dentro de Ronan finalmente cedió. La frustración que llevaba días acumulándose, la impotencia, la vergüenza y la sensación de que se le agotaba el tiempo.

Todo surgió a la vez, demasiado rápido para contenerlo.

—Bien. Dios nos libre de tratar al Cazador como algo que no sea un prisionero.

—Eres un puto prisionero. —Lucas se apartó de la encimera y cerró la distancia entre ambos con rapidez. Sus ojos eran oscuros, su voz baja, y Ronan sentía el calor que desprendía cuando entró en su espacio.

—Vete a la mierda. —La voz de Ronan salió baja y furiosa. Le temblaban las manos, el pulso le martilleaba y sentía la ira ardiendo en el pecho como algo vivo.

—Lo haría encantado —espetó Lucas, ahora mismo frente a su rostro—, si pudiera. Pero no puedo, porque estoy atrapado aquí contigo y tu lamentable culo.

Ronan lanzó el puñetazo antes de decidir hacerlo. Su puño alcanzó a Lucas en la mandíbula y el impacto le recorrió los nudillos. La conmoción lo atravesó, caliente e inmediata, y durante un segundo suspendido ninguno de los dos se movió.

La cabeza de Lucas se había girado con el golpe, y Ronan ya veía la marca roja extendiéndose por su mandíbula.

Entonces Lucas lo agarró por la parte delantera de la camisa y lo estampó contra la pared con suficiente fuerza para dejarlo sin aire. El impacto le recorrió la columna y la parte posterior de la cabeza chocó contra la madera.

Antes de que Ronan pudiera pronunciar una sola palabra, Lucas se inclinó sobre él.

Su boca estaba caliente contra la de Ronan, más brusca de lo que esperaba. Sus nudillos todavía palpitaban donde habían golpeado la mandíbula de Lucas un instante antes, y percibió un tenue sabor a cobre cuando Lucas lo besó con más fuerza.

Lucas emitió un sonido bajo contra su boca, y Ronan sintió cómo le vibraba en el pecho allí donde sus cuerpos estaban apretados.

Las manos de Ronan encontraron los hombros de Lucas y se aferraron con fuerza, las uñas enganchándose en la tela.

Sentía el calor de su cuerpo a través de la camisa, su peso sólido, y la cabeza le daba vueltas por todo: su olor, el sabor de la sangre y algo más debajo, la forma en que la lengua de Lucas se deslizaba contra la suya como si tuviera todo el tiempo del mundo.

Lucas respondió metiendo una rodilla entre sus muslos y sujetándolo con más fuerza contra la pared.

Cada lugar donde Lucas lo tocaba ardía. Una mano se deslizó bajo el borde de su camisa y se apoyó de plano contra sus costillas, con el pulgar trazando lentamente una línea sobre la piel que hizo que el aliento de Ronan saliera de golpe.

—Puto provocador —dijo Lucas contra su mandíbula, con la voz destrozada.

Ronan no respondió con palabras. Agarró un puñado de la camisa de Lucas y tiró de él para acercarlo de nuevo. Lucas soltó una risa baja contra su boca antes de que el beso se tragara por completo el sonido.

Aquella risa hizo que Ronan se estremeciera. Había algo en aquel sonido crudo y desprotegido que le aceleró el pulso.

Lucas lo hizo retroceder por la sala principal sin separar sus bocas. Ambos chocaron contra el borde de la mesa con suficiente fuerza para que una taza cayera y golpeara el suelo.

El ruido al romperse resultó lejano e irrelevante.

Ninguno se detuvo a mirar.

Las manos de Lucas encontraron el borde de la camisa de Ronan y tiraron de ella hacia arriba, quitándosela de un solo movimiento. La tela quedó atrapada un momento en sus hombros antes de desaparecer, dejándolo desnudo de cintura para arriba en el aire frío de la cabaña.

Ronan correspondió con rapidez, torpe por el deseo, con los dedos enredándose en unos botones que normalmente habría desabrochado sin pensarlo. Le temblaban las manos y sentía el calor en el rostro, el rubor extendiéndose por el cuello y el pecho.

La camisa de Lucas cayó al suelo un instante después.

Entonces sus cuerpos volvieron a juntarse, piel contra piel, y la respiración de Ronan se detuvo.

La realidad física de aquello lo mareó. El pecho de Lucas, cálido y sólido bajo sus palmas. El vello áspero contra sus dedos. Una cicatriz pálida descendiendo por un costado de sus costillas que Ronan encontró y recorrió sin proponérselo.

Durante años había construido fantasías privadas y culpables a partir de momentos como aquel, tumbado solo en su apartamento de la ciudad, demasiado asustado para intentar convertirlas en realidad.

Ninguna lo había preparado para lo que se sentía de verdad al tener a un hombre apretado contra él. Para lo real y presente que era. Para la forma en que cada sensación se registraba con mucha más intensidad que cualquier cosa que hubiera imaginado.

Lucas notó su vacilación.

Retrocedió unos centímetros y buscó el rostro de Ronan bajo la escasa luz. Respiraba de manera irregular, con las pupilas muy dilatadas, y había algo casi cauteloso en su expresión.

—Nunca has hecho esto.

No era exactamente una pregunta.

El rostro de Ronan ardió y el rubor se intensificó.

—No.

Algo cambió en la expresión de Lucas. Lo miró como si lo estuviera viendo de verdad por primera vez.

—Está bien —dijo.

Volvió a besarlo, esta vez más despacio. Su mano ascendió hasta la nuca de Ronan y los dedos se hundieron en su cabello. La ternura de aquel gesto deshizo algo en el pecho de Ronan que la brusquedad no había conseguido tocar.

Emitió un sonido pequeño e indefenso contra la boca de Lucas.

Y sintió a Lucas sonreír sobre sus labios.