Capítulo 3

Capítulo Tres

Elina

Apoyo la cabeza en la mano y miro por la ventanilla.

El tren lleva más de cuatro horas atravesando Austria con el mismo traqueteo rítmico.

He visto las extensas llanuras de las afueras de Viena, el sol asomando entre las hileras de árboles junto al Danubio y las pantallas acústicas cubiertas de grafitis en Linz y Salzburgo.

Desde que entramos en el Tirol, tengo la sensación de estar rodeada solo de bosques.

Y de montañas. Se alzan escarpadas junto a la vía y se pierden en el cielo.

Son tan altas que, incluso desde mi asiento desvencijado, no alcanzo a ver el tiempo que hace allá arriba.

Probablemente da igual, porque ningún rayo de sol llegaría hasta aquí de todos modos.

El desfiladero por el que avanzamos es demasiado estrecho.

Para colmo, ahora estoy completamente sola en el grupo de asientos.

Nadie quiere venir aquí. Solo yo.

Suelto un suspiro y miro el teléfono. Pasa un poco del mediodía. En menos de diez minutos, llegaré.

—Señoras y señores, en breve llegaremos a Semmtal —anuncia una voz por los altavoces.

Me aliso la blusa y vuelvo a hacerme el moño.

Luego tomo la revista médica del asiento de al lado, todavía abierta por la página de las ofertas de trabajo.

Solo he marcado tres con un bolígrafo negro.

Las demás no encajan conmigo. Niego con la cabeza, cierro el periódico y lo guardo en el bolsillo lateral de la maleta con ruedas.

Justo cuando voy a volver a guardar el teléfono en el bolso, aparece la notificación de un mensaje nuevo. Es de la doctora Taler.

«Urgencia. No puedo ir. Lo siento», escribe la doctora. Es la responsable de la consulta en la que mañana seguiré mi periodo de prácticas en medicina general.

Por un momento no sé qué pensar. Al parecer, incluso en medio de la nada hay emergencias. Eso está bien. Por desgracia, nadie vendrá a recogerme a la estación. Y no tengo ni idea de dónde está el apartamento vacacional de larga estancia que la doctora Taler me ha buscado.

Menos mal que existe el GPS. Y, al menos, tengo la dirección.

El tren empieza a frenar. Da sacudidas, como si fuera en una carreta. Ya va siendo hora de ponerme los zapatos y la chaqueta. Me cuelgo el equipaje al hombro, agarro del bolso el último malvavisco de mi reserva secreta y me acerco a la salida.

El chirrido es ensordecedor.

—Semmtal —anuncia por megafonía una voz masculina, repitiendo la palabra de inmediato.

A través del cristal empañado de la puerta del vagón distingo una marquesina con solo tres paredes.

Esta estación es más pequeña que cualquier parada de autobús de Viena, y fuera no se ve ni un alma.

Con el corazón encogido, aprieto el botón de la puerta y subo el equipaje a lo que aquí hace las veces de andén.

Es un sendero estrecho de grava que parece no conducir a ninguna parte.

El aire huele a tierra húmeda de bosque.

La niebla se aferra a las copas de los árboles y aquí la temperatura es, por lo menos, 35 grados menor que en Viena.

La puerta se cierra a mi espalda con un silbido. Suena un pitido y el tren empieza a moverse despacio. Su partida va acompañada de un grave estruendo. Nadie más ha bajado del tren, aparte de mí.

—Pues nada —murmuro, alzando el cuello de la americana y mirando alrededor.

Detrás de la caseta de la estación hay una carretera comarcal.

Tiene que ser por ahí. Por si acaso, saco el teléfono y escribo la dirección de mi casera.

El punto que aparece en el mapa está en mitad de la nada.

Parece que no hay forma de llegar. Amplío la imagen.

En ese momento, unas gotas de agua salpican la pantalla y la vista se emborrona.

Seco el teléfono a toda prisa y repaso con el dedo las calles que aparecen.

Al menos son solo unos cientos de metros.

Y cuando llegue al lugar donde termina la carretera, seguro que veré la casa.

Con determinación, me echo las bolsas de viaje al hombro y me pongo en marcha. Las maletas con ruedas botan sobre la grava y se van haciendo más pesadas con cada segundo que pasa.

No es la primera vez que noto cómo la rabia me hierve por dentro.

Ahora mismo debería estar ayudando en una operación complicada, dando puntos a una herida o analizando radiografías. Debería estar demostrando lo que sé, metida de lleno en el ajetreo del hospital y atendiendo a mis pacientes. Pero no puedo hacer nada de eso. Y es solo culpa mía.

Una gota grande me salpica el cuero cabelludo.

Oh, no, por favor, esto no.

El líquido se desliza helado por la nuca.

Al cabo de un momento, se cuela por debajo del cuello de la chaqueta.

No pasa ni un segundo antes de que otra gota me alcance.

Se oye un retumbar inconfundible y, aunque antes ya había poca luz, ahora todo a mi alrededor parece todavía más oscuro.

Está claro que ha llegado el momento de irse de aquí.

Y rápido. Porque con todo el equipaje que llevo encima es imposible que pueda sujetar un paraguas.

Acelero el paso y giro a la derecha hacia la carretera comarcal. Al menos, el firme está asfaltado y puedo avanzar bien. Menos mal, porque la lluvia cada vez es más intensa. Ya está calando la tela de mi chaqueta de entretiempo. Noto la humedad en los hombros y en los muslos.

Ahí está. Un relámpago.

El trueno que lo acompaña llega enseguida. La tormenta, que arrastra el aguacero, está más cerca de lo que me gustaría.

Aprieto los dientes.

—No, no, no.

Si Semmtal se cree que con esto va a conseguir espantarme, lo lleva claro.

Ya he superado desafíos mucho mayores. Jadeando, paso junto a un grupo de casas, una pequeña tienda de pueblo y una iglesia.

Unos cuantos metros más allá, el paisaje son sobre todo prados y bosques.

Solo algunas granjas aisladas salpican el entorno.

Cuando llego a la bifurcación en la que internet ya no puede ayudarme, estoy empapada. El agua de lluvia ha calado incluso la ropa interior. Mis zapatos son como un pantano y cada paso que doy suena a chapoteo.

Alzo la vista y, con la mano, me cubro los ojos de la lluvia que azota con fuerza.

Aquí no hay nada. Solo árboles y riscos escarpados.

No me queda más remedio que llamar a la puerta de la casa más cercana, así que avanzo a duras penas.

Dejo mi equipaje donde está. Su contenido debe de estar ya empapado, y no puedo cargarlo ni un metro más de lo imprescindible.

Como no se ve a nadie en varios kilómetros a la redonda, está claro que no va a irse a ninguna parte.

Apretando el bolso contra el estómago, me planto ante una parcela solitaria con una casa de madera sobre un zócalo de piedra.

Narcisos y anémonas de bosque flanquean el camino hasta la maciza puerta principal.

Junto al portón abierto del jardín cuelga un letrero de madera.

Las gotas de lluvia resbalan por las letras talladas.

«Welcome» , reza en una elegante caligrafía, pero yo me siento de todo menos bienvenida. El Tirol me odia. ¿De qué otro modo puedo explicar todo lo que me ha pasado desde que llegué?

La lluvia sigue cayendo sin tregua sobre mí. A estas alturas, el agua que me corre por las mejillas tiene ya un regusto salado.

Dios mío, no me lo puedo creer.

Aun así, entro en el pequeño jardín delantero y avanzo decidida hacia la entrada de la casa. Cuando llego, golpeo la puerta de madera con el puño.

Y vuelvo a hacerlo.

Por fin, el picaporte se mueve hacia abajo y la puerta se abre.

Una bocanada de aire caliente sale a mi encuentro, cargada con el aroma de un pastel recién horneado.

En ese mismo instante siento cómo la tensión escapa de mi cuerpo.

Los hombros se me vencen hacia delante, los brazos se me aflojan y dejo escapar un suspiro de alivio.

—Oh, gracias. Gracias, muchísimas gracias —digo antes siquiera de alcanzar a ver a la persona del umbral—. Necesito ayuda con urgencia. —Bajo la mirada a toda prisa e intento arreglar un poco mi aspecto. No quiero parecer una pordiosera.

—Desde luego —dice una voz masculina y profunda. De inmediato un escalofrío me recorre la espalda.

Los labios empiezan a temblarme cuando alzo la vista.

Delante de mí hay un hombre de pelo oscuro, barba de varios días y expresión recelosa.

Lleva una camisa gris de cuadros sobre una camiseta blanca.

Las mangas remangadas dejan al descubierto unos antebrazos atléticos.

En la mano sostiene unas tenazas enormes.

Mis ojos se desvían instintivamente hacia sus dedos. Sin anillo.

Basta. Eso no es asunto mío.

Alza las cejas.

—¿Puedo ayudarla? —pregunta en un dialecto tirolés tan áspero como el paisaje montañoso que rodea este lugar.

Debo de parecer un payaso, calada hasta los huesos. Aun así, instintivamente echo los hombros hacia atrás y apoyo el peso en una pierna.

—De eso no me cabe la menor duda.