7 Jo

Quedan pocos días para la fecha límite de Hargrove, y la oficina de Nick se ha convertido en mi segundo hogar.

Los envases de comida para llevar han formado su propio ecosistema en la mesa de conferencias. Las tazas de café se multiplican como conejos durante la noche. El equipo de limpieza nos ha dado por perdidos: se limitan a saludar a través de las paredes de cristal mientras pasan con sus aspiradoras y su juicio.

No debería sentirme así. Es mi jefe. Su nombre está en el edificio, en mis nóminas, en el contrato de arrendamiento de la silla en la que me siento. En algún lugar hay un manual del empleado con una página muy clara sobre exactamente esto, y un hermano tres pisos más abajo que lo usaría en mi contra en un abrir y cerrar de ojos si captara la más mínima señal. Cada vez que suena el ascensor fuera del horario laboral, se me encoge el estómago, convencida de que es Matthias, o Recursos Humanos, o cualquiera con poder para convertir lo que está pasando en esta oficina en un escándalo con mi nombre en el centro.

Y aun así encuentro razones para quedarme hasta tarde. Aun así coloco mi silla de modo que nuestras rodillas casi se rocen bajo la mesa. Aun así me recorre una corriente eléctrica cada vez que se inclina sobre mi hombro para señalar un dibujo, su aliento en mi oído, tan cerca que girar la cabeza dos centímetros lo cambiaría todo. Desearlo ha dejado de ser la parte peligrosa. La parte peligrosa es lo fácil que sería, lo mucho que se sentiría como aterrizar en lugar de caer. Eso es lo que me asusta. Saber lo que está bien ha dejado de ser suficiente para hacerme parar.

El resto del personal aprendió hace días a dejarnos en paz. Las preguntas se responden por correo electrónico. Los problemas se resuelven por mensaje de texto. El edificio se vacía a nuestro alrededor cada noche, y de algún modo, contra toda lógica, esto se parece cada vez menos a trabajo y más a otra cosa completamente distinta.

Las notas amenazantes han cesado. Tal vez quien las enviaba se aburrió. Tal vez están esperando una mejor oportunidad. O tal vez —y este pensamiento resulta peligroso incluso de contemplar— la presencia constante de Nick los ha hecho retroceder, y su protección se extiende más allá de las palabras hacia algo tangible.

No importa. Lo que importa es que durante tres días, lo único que ha ocupado mi mente ha sido el proyecto Hargrove y el hombre que trabaja en él a mi lado.

Es una tortura. La más dulce de las torturas.

Cada roce accidental de manos envía una descarga eléctrica que me recorre el brazo y me llega directo al pecho. Cada vez que se inclina para examinar mis dibujos, su aroma me llena los sentidos: limpio, penetrante, inconfundiblemente suyo, con algo caro de fondo pero sin resultar excesivo. Cada vez que se ríe de algo que digo, mi corazón hace algo estúpido y acrobático que probablemente no sea nada recomendable.

—Estás mirando.

La observación llega sin que levante la vista de su pantalla, con los dedos aún en movimiento sobre el teclado, y el calor me inunda las mejillas de inmediato.

—Estoy pensando.

—Estás mirando.

—Tal vez estoy pensando en ti.

Las palabras se me escapan antes de que el filtro entre el cerebro y la boca pueda activarse. Los dedos de Nick se detienen en el teclado. Levanta la vista, y sus ojos son oscuros, intensos, y la comprensión de lo que acaba de salir de mi boca me golpea como un mazazo.

—Quiero decir, el proyecto. Estoy pensando en el proyecto. Y en cómo tú, cómo tus ideas para la fachada...

—Jo.

El sonido de mi nombre en su voz detiene el balbuceo en seco. Se aparta del escritorio, se pone de pie, acorta la distancia hasta que tengo que echar la cabeza hacia atrás para no perder sus ojos.

—Tienes permitido pensar en mí.

—Nick...

—Yo pienso en ti —da un paso más. El escritorio todavía está entre nosotros, pero es como si no existiera—. Todo el tiempo. Más de lo que debería.

—No deberíamos estar hablando de esto.

—Probablemente no —rodea la esquina del escritorio y acorta la distancia centímetro a centímetro—. ¿Eso significa que quieres que me detenga?

—No lo sé.

—Eso no es un no.

—Tampoco es un sí.

—¿No lo es?

Otro paso. Luego otro. El escritorio queda detrás de él, y no hay nada entre nosotros salvo aire, tensión y todas las razones por las que esto es una idea terrible.

—¿Qué estás haciendo? —el susurro apenas logra salir de mis labios.

—No lo sé —su voz es igual de queda, ronca en los bordes—. Acercarme a ti, creo.

—Eso parece una mala idea.

—La peor —otro paso—. Dime que me detenga.

—Debería.

—Pero no lo estás haciendo.

—No —la confesión es como saltar de un acantilado—. No lo estoy haciendo.

Está cerca. Tan cerca que el calor de su cuerpo salva la distancia que queda. Tan cerca que puedo ver las motas doradas en sus ojos oscuros, la ligera separación de sus labios, cómo su pecho sube y baja con respiraciones cuidadosamente controladas.

—Eres preciosa —las palabras salen como una confesión, algo que lleva semanas conteniendo—. Lo sabes, ¿verdad? Cada vez que entras en una habitación, olvido en qué estaba pensando.

—Nick...

—Cada vez que te ríes, quiero ser la razón. Cada vez que estás disgustada, quiero arreglarlo. Cada vez que mi hermano te mira mal, quiero estamparlo contra una pared.

—Eso es... eso es mucho.

—¿Demasiado?

—No —la honestidad me sorprende incluso a mí—. No es suficiente.

Algo se enciende en sus ojos. Su mano se alza, se queda suspendida cerca de mi cara sin llegar a tocarla, y la anticipación del contacto me abrasa la piel.

—He intentado ser profesional —su voz desciende hasta ser apenas un susurro—. He intentado mantener las distancias. Pero tú lo haces imposible, Jo. Lo haces todo imposible.

—No lo intento.

—Lo sé. Eso lo hace peor.

Sus dedos por fin me rozan, acariciando mi mandíbula con tanta suavidad que podría haberlo imaginado.

—Si lo intentaras, podría resistirme. Pero es que eres... tú. Y no puedo dejar de desearte.

—¿Qué quieres?

La pregunta me sale sin aliento, temeraria, impropia de la mujer prudente que entró en esta oficina hace tres semanas decidida a pasar desapercibida y proteger su corazón.

—Todo.

La palabra es un susurro contra mi piel.

—Lo quiero todo. Pero aceptaré lo que estés dispuesta a darme.

—¿Y si no estoy dispuesta a darte nada?

—Entonces daré un paso atrás. Seré tu jefe y nada más. Fingiré que esta conversación nunca ha existido.

Su pulgar me recorre el pómulo, ligero como una pluma.

—¿Es eso lo que quieres?

—No.

—Entonces, ¿qué quieres, Jo?

La oficina está en silencio salvo por el zumbido de los ordenadores y la ciudad, allá abajo. El mundo más allá de estas ventanas bien podría no existir. Solo estamos esta habitación, este momento, este hombre que me mira como si yo fuera la respuesta a una pregunta que lleva haciéndose toda la vida.

—Quiero que dejes de hacerme preguntas que no sé responder.

—Vale.

Un amago de sonrisa.

—¿Y preguntas que sí sepas responder?

—¿Como cuáles?

—Como...

Se acerca más, su aliento cálido contra mi sien.

—¿Piensas en mí cuando no estás aquí?

—Sí.

—¿Piensas en esto? ¿En nosotros? ¿En cómo sería si no fuéramos tan prudentes?

—Sí.

—¿Quieres que te bese ahora mismo?

La palabra se me atraganta. Toda la parte racional de mi cerebro está gritando: es tu jefe, es el hermano de Matthias, esto solo puede acabar en desastre. Pero el resto de mí, la parte que lleva siete años sola, la parte que ha sido tan prudente y tan hermética y está tan jodidamente cansada de ser ambas cosas, esa parte tiene una respuesta diferente.

—Sí.

Apoya su frente en la mía. Nuestras narices se rozan. Su mano me acuna la mejilla por completo, cálida y firme, y la anticipación es casi insoportable.

—No podemos.

Lo susurra, aunque se acerca aún más.

—Lo sé.

—Eres mi empleada.

—Lo sé.

—Y mi hermano...

—Me da igual tu hermano.

Las palabras son un eco de las suyas de hace un momento, y su expresión se transforma. Sorpresa, quizás, o reconocimiento.

—Esto me importa. Tú me importas. Y estoy tan cansada de ser prudente, Nick. Tan cansada de tener miedo.

—No tienes por qué tener miedo. No conmigo. Nunca conmigo.

—Entonces cállate.

Sus labios están a un suspiro de los míos cuando la puerta se abre de golpe.

Nos separamos tan rápido que el mundo se desdibuja. Un segundo estamos atrapados en la gravedad del otro, al siguiente estamos a un metro de distancia, respirando agitados, fingiendo que no ha pasado nada.

Matthias está en el umbral, con una expresión que agria la leche.

—¿Interrumpo algo?

La voz de Nick se vuelve gélida, tan cortante que me recorre un escalofrío por la espalda, afilada como para cortar cristal.

—¿Qué quieres, Matthias?

—Papá está aquí. Reunión familiar de emergencia.

Esos ojos fríos se deslizan hacia mí, y la sonrisa que le curva los labios es puro veneno.

—Tú no estás invitada, cielo.

—No la llames así.

—Qué protector, ¿no?

La sonrisa de Matthias se ensancha. Disfruta de esto, se alimenta de la tensión en la habitación, se da un festín con ella.

—Cuidado, hermano. Ya sabes lo que pasa cuando juegas con mis sobras.

Nick se mueve tan rápido que apenas registro el movimiento.

Un segundo está al otro lado de la habitación, al siguiente tiene a Matthias inmovilizado contra el marco de la puerta, el antebrazo presionado contra su garganta. El impacto resuena por la oficina vacía, y por un momento, nadie respira.

—No vuelvas a hablar de ella así. Jamás.

La voz de Nick es serena, controlada, y precisamente por eso, más aterradora.

La sonrisa de Matthias vacila. Por primera vez desde que lo pillé hace siete años, desde aquel día en el apartamento que lo destruyó todo, el miedo asoma a su rostro. Miedo de verdad. El que sientes cuando te das cuenta de que has empujado a alguien más allá de su límite.

—Nick...

La palabra le sale estrangulada.

—Vete a casa, Jo.

No aparta la mirada de su hermano.

—Te llamaré luego.

—Pero...

—Por favor.

El «por favor» me desarma. La misma palabra que me hizo subir a su coche en el aparcamiento, la misma palabra que sigue atravesando defensas que resulta que están hechas de papel.

Recoger mis cosas me lleva más de lo que debería con las manos temblándome así. El portátil, los cuadernos, el teléfono que no ha dejado de vibrar con mensajes de Grace que he ignorado. Nick todavía tiene a Matthias inmovilizado cuando el camino hacia la puerta queda libre, y ninguno de los dos hermanos mira, enzarzados en una batalla silenciosa de voluntades que precede a mi existencia en sus vidas.

El ascensor tarda una eternidad en llegar. Mientras espero, sola en el pasillo, la realidad de lo que casi ha pasado me golpea de lleno. Casi he besado a mi jefe. Casi he cruzado una línea que no tiene vuelta atrás. Casi me he permitido desear algo que podría destruir todo lo que he construido.

El teléfono vibra.

Número desconocido.

Deberías haberte quedado lejos. Ahora es demasiado tarde.

El ascensor emite un pitido. Las puertas se deslizan. Y el miedo que llevaba semanas agazapado en un rincón de su mente regresa de golpe, frío, cortante, imposible de ignorar.