29 Dominik

DOMINIK

El cambio me golpea primero en los oídos. Una silla chirría al otro lado del pasillo. Luego, nada. Las puertas se cierran una tras otra. El sistema de ventilación baja a un zumbido leve.

—La mujer —digo—. Ella es la conserje.

Ana me mira.

—Se quedó en su escritorio —continúo—. Cuando abrimos la estantería, miró su pantalla y cogió el teléfono.

—No llamó a mantenimiento —responde Ana.

Saco el móvil y marco el número secundario de Igor. El que me dijo que usara solo si las cosas ya estaban mal. La pantalla se ilumina. El temporizador de la llamada late una vez. Luego otra. Como si estuviera decidiendo si existir o no. Cuento hasta tres y la corto. Marco de nuevo.

Nada.

Guardo el teléfono y agarro a Ana del brazo.

—Muévete. Ahora.

El disparo atraviesa el cristal junto a la puerta y se estrella contra la pared detrás de nosotros. El yeso me golpea el hombro. La empujo hacia abajo mientras otra bala atraviesa, destrozando el resto del panel. El cristal se esparce por el suelo donde ella había estado de pie.

—Abajo.

Ella ya se está moviendo.

Un tercer disparo pasa veloz desde el pasillo, bajo y en ángulo. Agarro el escritorio y lo vuelco de lado, empujándolo hacia la puerta. Araña el suelo de baldosas y cae con fuerza. El papel se derrama. El monitor se estrella contra el suelo.

Fuera suenan pasos fuertes.

Las estanterías son altas y están ancladas al suelo. Los pasillos estrechos corren entre ellas. Nos metemos en uno de esos pasillos, con estantes de metal a ambos lados. Empujo a Ana delante de mí.

No hay más disparos.

Ella está unas filas más adelante ahora, los hombros tensos, el bolso apretado contra el pecho. Mantiene la cabeza baja y se dirige hacia la puerta de servicio interior al fondo del archivo, la destinada al personal, no a los visitantes.

Una sombra cruza la puerta. Otro par de botas se desplaza hacia la derecha.

Agarró la manga de Ana y la empujo hacia atrás justo cuando suena el tercer disparo. Impacta en la estantería lejana. El metal chilla. Las carpetas tiemblan y se derraman. El disparo no está destinado a dar. Está destinado a cerrar el espacio.

La empujo hacia adelante otra vez, más fuerte esta vez. —Muévete.

Disparan de nuevo. Las balas impactan bajo, desgarrando las baldosas cerca de nuestros pies y mordiendo la base de las estanterías. Nos movemos hacia la izquierda.

—Joder —susurra Ana, el aliento cortante contra mi costado.

La empujo hacia el pasillo estrecho y me separo sin decir nada.

Los pasos avanzan rápido. Un hombre sale de su cobertura y se dirige hacia su lado, arma en alto. Otro se queda conmigo.

Me asomo lo suficiente para tomar el ángulo y disparo dos veces al hombre que está cubriendo la puerta. Cae con fuerza.

Otro hombre ocupa su lugar y dispara bajo. Entra rápido, agachado, manteniéndose cerca de las estanterías.

Acorto la distancia antes de que pueda estabilizarse.

La boca del arma se levanta entre nosotros, tan cerca que puedo oler el aceite. La aparto con el antebrazo y clavo el hombro en su pecho. El disparo va a parar a las estanterías detrás de mí. El metal resuena. El papel estalla.

Él retrocede contra mí, intentando apretar el arma. Chocamos contra los estantes con fuerza suficiente para hacerlos temblar. La estantería golpea mi columna.

Levanto la rodilla y siento cómo conecta. Él gruñe, pero se mantiene en pie. Hay peso bajo su chaqueta.

Otra silueta se mueve al final del pasillo.

Veo el contorno de un hombro, la inclinación de una cabeza, pero no una cara.

Me giro, arrancando el arma hacia abajo y lejos, y lo empujo contra la estantería.

Las carpetas se derraman de nuevo, golpeando el suelo.

Él tropieza, se recupera y dirige la boca hacia el pasillo por el que Ana desapareció.

Golpeo su muñeca con el antebrazo y fuerzo el cañón fuera de línea antes de que pueda disparar. Disparo una vez a quemarropa contra su torso. El sonido es extraño a esa distancia, plano y pesado. Se desploma contra mí y resbala por la estantería.

No lo veo caer. Me giro porque los demás ya se están moviendo, porque Ana tiene que seguir adelante. Ya ha salido del pasillo y vuelto al corredor. Yo salgo tras ella.

Tres pares de botas avanzan desde la izquierda. Uno sujeta la puerta de la escalera. La pantalla del ascensor está apagada.

Escucho el leve roce del plástico contra la tela mientras Ana desliza la tarjeta en el bolsillo cosido dentro de su chaqueta. La cremallera se cierra en un movimiento suave. Eso es todo lo que necesito oír.

Una bala golpea la esquina del escritorio y la madera estalla contra mi mejilla.

—Vete —digo, y no me doy la vuelta.

Ella no responde. La oigo moverse.

Salgo y disparo dos veces a la derecha, luego una a la izquierda, y avanzo. Cierro la distancia, obligándolos a cambiar de posición. Un hombre pierde el equilibrio y choca contra la pared. Otro intenta moverse hacia un lado. Le doy en el hombro.

Ana se mueve a un ritmo constante, sin correr. Se dirige hacia la salida que no estoy bloqueando y cruza las puertas de seguridad sin detenerse. Mantiene la cabeza baja.

Un hombre gira a la izquierda y grita una vez. Otro pivota para cortarle el paso. Disparo antes de que dé el segundo paso. Cae. Algo golpea mi costado, fuerte y caliente. Pierdo el aliento, pero mis piernas aguantan.

Avanzo.

Dos hombres se acercan. Apuntan al centro de mi cuerpo y disparan en ráfagas cortas. Entro en su línea antes de que puedan reaccionar. Un disparo se desvía. Al primero le doy en la garganta a distancia. El segundo intenta retroceder. Le clavo una bala en el pecho y lo empujo a un lado.

El pasillo se llena de humo y polvo. Ana llega a las escaleras de servicio.

Yo corto hacia el otro lado y llego a la puerta de las escaleras principales. Disparo a través del panel de cristal reforzado. El cristal se fractura y cae hacia el hueco. Alguien grita abajo. El eco regresa agudo. Ya están subiendo.

Retrocedo de la puerta y sigo avanzando. Me dirijo hacia la intersección donde el pasillo se estrecha y el techo baja. El diseño de las oficinas aquí es más antiguo.

Oigo a Ana una vez más, no su voz, sino el sonido de una puerta que se abre. Eso me dice que ahora está tomando las escaleras de servicio. Las que no tienen cámaras.

Bien.

Un disparo golpea la pared junto a mi cabeza. Devuelvo el fuego. Alguien retrocede. Otro toma su lugar.

Mantengo mi posición. Me muevo rápido hacia las escaleras de servicio. La puerta ya se ha cerrado detrás de ella. Un disparo golpea la pared junto a mi cabeza. El yeso entra en mi boca. Devuelvo el fuego y sigo avanzando.

Golpeo la puerta de las escaleras de servicio con el hombro. Cede lo suficiente. Me cuelo y la cierro de golpe mientras los disparos impactan contra el metal desde el lado del pasillo.

Los impactos resuenan por el hueco de la escalera.

Las escaleras son estrechas y empinadas, el hormigón desgastado en el centro. Me muevo rápido, una mano en la barandilla, el arma apuntando hacia los escalones. Se oyen pasos detrás de mí desde el pasillo.

Disparo una vez y sigo avanzando. Él cae hacia adelante y bloquea el escalón, y el hombre detrás de él tropieza.

Aprovecho la pausa para dar dos pasos más y pivotar, manteniendo la barandilla entre yo y el siguiente ángulo.

Aparece otra figura, el arma en alto. Un disparo impacta, esta vez más arriba.

Mi brazo se entumece por un momento y luego vuelve furioso.

Cambio de mano y sigo disparando. Pienso en el tiempo.

Ana necesita tiempo.

El edificio vuelve a moverse. Las puertas se abren en los pisos de arriba y de abajo. La gente sale, confundida, y se detiene al ver sangre en las escaleras y cuerpos donde no debería haberlos. Alguien grita. Otra persona se agacha y cierra una puerta detrás de ellos.

Suena una alarma, un tono constante que llena el hueco de la escalera.

Sigo bajando.

Un hombre sube corriendo desde abajo. Viene rápido, el arma en alto pero no firme. Lo atrapo a distancia y le disparo en el pecho. Golpea la pared y se desliza hacia abajo, dejando una mancha oscura detrás de él.

El hueco de la escalera se llena de ruido ahora, voces gritando unas sobre otras.

Tomo la siguiente curva bruscamente y casi choco con otro hombre que viene subiendo.

Nos golpeamos hombro con hombro. Mi arma se atasca contra su chaqueta.

Le clavo el antebrazo en la garganta y lo empujo hacia atrás.

Él tropieza. Libero el arma y le disparo una vez en el costado antes de que pueda recuperarse.

Debajo de mí, los pasos se dispersan. Encima de mí, más están bajando. Retrocedo hacia la intersección de nuevo y escucho.

No oigo a Ana.

Entonces los disparos disminuyen. Las botas dejan de golpear las escaleras. Las voces se convierten en ráfagas cortas en los radios. Bajo más despacio ahora. El humo cuelga entre los pisos. La barandilla está astillada donde los disparos la impactaron. La sangre marca los escalones.

Muévete, me digo y sigo.

Dos pisos más abajo, me detengo y escucho. Nada que reconozca. Ni aliento, ni roce, ni señal de que esté cerca.

Un piso más.

La puerta de servicio en el segundo piso está entreabierta. La bisagra chirría cuando la toco. La luz se filtra. Reviso las esquinas. No hay nadie aquí. Las reviso de nuevo.

Un piso más.

La salida está ahí delante. El aire frío me golpea en la cara antes de llegar. Cruzo la puerta. El callejón se abre. Hormigón húmedo. Cubos de basura alineados contra la pared. Ruido de tráfico que llega desde la calle. Un claxon. Un autobús cambiando de marcha.

Me muevo rápido. El segundo coche está aparcado donde lo dejé, pegado al bordillo, con el morro hacia fuera para una salida rápida. Todavía está ahí. El motor frío. Los cristales intactos. Ana no está ahí.

Ahora avanzo lentamente, los ojos recorriendo los bordes.

El suelo está mojado por la lluvia anterior, y hay marcas en él.

No muchas. Dos pares de huellas que no estaban antes.

Un tacón arrastrado medio centímetro. Una mancha cerca de la puerta trasera que podría ser suciedad.

Podría ser otra cosa. No sangre. Ningún cartucho.

Ninguna lucha lo suficientemente fuerte como para dejar caos.

La puerta del conductor sigue cerrada. Ella conoce la ruta y el tiempo, y habría dado una señal si hubiera tenido espacio para hacerlo.

No hay señal. No hay movimiento. Ni aliento. Ni eco de sus pasos.

Mi pecho se oprime, no por el pánico, sino por el reconocimiento. Así es como ocurre. No con ruido. No con espectáculo.

Me quedo en el callejón y, por primera vez en años, no sé si Ana está viva o si la han tomado tan discretamente que la ciudad ya se la ha tragado por completo.