7 Dominik #2

—En un hotel cerca de Leninsky Prospekt —dice.

—Iré contigo.

—No —su voz es tajante ahora—. Ella me pidió a mí. No a ti.

Ya está en la puerta. —Serán solo un par de horas. Volveré pronto.

La estudio por un segundo, sopesando el riesgo contra la pelea que supondría detenerla.

La cerradura gira. La puerta se abre, luego se cierra.

Esa es la última vez que veo a Ana. La siguiente llamada es de Irina. El teléfono suena una vez. Respondo antes de que termine la segunda vibración.

—Se han llevado a la señora —grita Irina, la voz quebrada, el aliento entrecortado como si estuviera corriendo mientras habla.

—¿Pero Ana fue a verte? —pregunto.

—Sí —dice Irina, el aliento entrecortado—. Necesitaba decirle algo urgente.

—¿Dónde?

—En el vestíbulo del hotel.

—Cálmate —le digo al teléfono, mi mente ya recorriendo escenarios, cada posibilidad desgarrando la siguiente incluso cuando una parte de mí sabía que esto iba a pasar.

—¿Quién la ha cogido? —pregunto una vez que Irina recupera el aliento lo suficiente como para hablar con claridad.

—Llegaron en un SUV. Cuatro de ellos. Con pistolas en mano. No gritaron, simplemente se la llevaron —dice, la voz débil y temblorosa.

—¿Notaste la matrícula?

—No tenía matrícula, Dominik, era un coche negro… —Se corta, desesperada.

—Te estoy llamando directamente, no a Viktor Andreyevich ni a nadie más —resopla, intentando recuperar el control de su voz.

—Bien —digo—. Quédate donde estás. Envíame tu ubicación ahora mismo. ¿Puedes hacerlo?

Ella lo hace. Las coordenadas aparecen en mi pantalla casi de inmediato. El hotel está lo suficientemente lejos como para que, cuando llegue allí, ya se hayan esfumado en cualquier dirección posible, y el rastro estará más frío de lo que puedo permitirme.

—Ahora cuéntame qué ha pasado —digo.

—Ella entró en el vestíbulo cuando llegaron —dice—. Intenté seguirla. Uno de ellos me detuvo. Dijo mi nombre.

Ese detalle impacta de golpe.

—¿A punta de pistola? —pregunto.

—Sí —susurra—. Eran cuatro… quizás cinco. Se movían como si lo hubieran hecho antes.

—Lo han hecho —digo. Mi voz sigue plana, pero cada segundo tensa el filo dentro de mí—. Escúchame. ¿Ana habló?

Irina traga saliva con dificultad. Lo oigo a través de la línea.

—Dijo mi nombre una vez, luego me miró y sacudió la cabeza como si me estuviera diciendo que no hiciera nada.

Esa es Ana.

—¿La lastimaron?

—No —escupe Irina—. No que yo viera. Le taparon la cara y la empujaron al coche. No se resistió.

Porque resistirse acaba en alguien herido.

Una última cosa. —¿Qué era tan urgente que necesitabas enviarle un mensaje? —pregunto.

Irina guarda silencio, su respiración se corta. La oigo tragar antes de hablar.

—Dijeron que el consejo tenía preguntas —dice—. No acusaciones. Preguntas. Dijeron que si no se presentaba voluntariamente, parecería culpable. Querían que lo oyera.

—¿Preguntas sobre qué?

—No lo dijeron —susurra Irina—. Solo que involucraban su futuro. Y que retrasarse lo empeoraría.

—Vete a casa —le digo a Irina—. Apaga tu teléfono. Si alguien te pregunta algo, no sabes nada. ¿Entendido?

—Sí —dice, apenas audible.

La línea se corta. No me muevo durante un segundo completo.

Luego me levanto. Todo se reduce a un hecho.

Esperaron hasta que estuvo en el vestíbulo y actuaron antes de que bajara a la calle.

No forzaron una brecha. No me pusieron a prueba primero.

Eso me dice que no fue una captura. Fue una transferencia aprobada por el consejo.

Cogo mi chaqueta, la Glock, la navaja. La memoria muscular se hace cargo. No miro la cama. Ya sé que no está ahí. Conduzco hacia el hotel en el Leninsky Prospekt.

El vestíbulo está tranquilo. Demasiado tranquilo. No hay cristales rotos. No hay empleados gritando. No hay testigos que valga la pena presionar. Me acerco al mostrador.

—¿A qué hora salió Ana Markova del hotel esta mañana? —pregunto—. ¿Quién estaba en el vestíbulo?

El guardia de seguridad se seca las palmas en los pantalones, los ojos tensos. —Salió a las 08:20. Nadie más hizo el check-out, señor.

—¿Tienes imágenes de las cámaras del vestíbulo? —digo—. El momento antes de que saliera.

Asiente, casi ansioso. —Sí, señor. Aquí.

Accede a una pantalla al otro lado de la habitación y reproduce el vídeo.

El último fotograma claro la muestra de pie en el vestíbulo, con la bufanda ajustada alrededor de la cabeza, las gafas puestas, mirando hacia abajo un momento.

Luego, dos hombres entran desde un corredor lateral.

Sus caras están difuminadas por las sombras. No hay voces. No hay sonido.

Me inclino más cerca. —¿Puedes hacer un zoom? —digo—. Recorta hasta la puerta.

Él maneja los controles. La imagen se vuelve más granulada. Los píxeles se distorsionan. Los hombres parecen más altos, más voluminosos que el promedio. No hay logos. No hay insignias. Solo movimiento.

—¿Puedo tener una copia de estas imágenes? —pregunto.

Vacila, luego asiente. —Sí, señor.

Mantengo los ojos en la pantalla incluso cuando salgo al exterior. La acera está húmeda por la lluvia de anoche, y las marcas de los neumáticos son largas y rectas, donde los coches aceleraron rápidamente. Me agacho y paso los dedos por el agua. No hay aceite. No hay derrapes. No tuvieron prisa.

Sabían cuál era el momento. Mi teléfono vibra antes de que me levante.

Yuri.

—Se han movido —dice—. No se suponía que estuvieras allí cuando sucedió.

—¿Dónde? —pregunto.

—Todavía no tengo un destino —responde—. Pero tengo confirmación.

—Dilo.

—El canal del consejo se ha activado —dice—. Frase de autorización que solo usan los ancianos. No hay chácharas. No hay seguimiento.

—Lo han firmado.

—Sí —dice.

Me enderezo. —¿Qué facción?

—Ese es el punto —dice Yuri—. Todas. Esto no era competencia. Era consenso.

Eso es peor.

—La retendrán —digo.

—Por ahora —coincide Yuri—. Es apalancamiento, no eliminación.

—Quieren que haga ruido —digo.

—Quieren que te contengas —corrige—. Si reaccionas mal, justificarán eliminarte después.

Corto la llamada.

Otra línea se ilumina. Pavel.

—Se ha ido —dice. No es una pregunta.

—¿Quién se beneficia? —pregunto.

—El tío abuelo de Sergei Orlov presionó por el orden —responde Pavel—. Pero Vasiliev ha estado rondando desde el funeral. Odia los cabos sueltos.

—¿Quién lo ejecutó?

—Un equipo profesional —dice—. No es el estilo de Vasiliev. Le gusta el ruido y el espectáculo. Esto no dejó ninguno.

—Así que los ancianos aprobaron y subcontrataron.

—Sí.

Mi teléfono vibra de nuevo. El nombre de Oleg parpadea en la pantalla. Termino la primera llamada y respondo.

—Están congelando cuentas —dice—. Lentamente, en fragmentos. Te estarán acorralando.

—Habré terminado antes de eso —digo—. ¿Cuánto tiempo?

—Eso depende —responde—. Si mantienes la cabeza baja, sobrevives más tiempo.

Respire una vez. —Esa no es una opción.

Corto la línea.

Ya estoy en movimiento. La moverán una vez, quizás dos. Retenciones cortas. Transferencias limpias. Lugares construidos para contener a alguien sin dejar rastro.

Mi mente repasa apartamentos de transporte y edificios con muros gruesos y sin vecinos. Habitaciones donde el sonido no viaja y los rostros se olvidan.

Conduzco hasta un café que solía frecuentar hace años. Los camioneros paran allí. También los hombres que no se quedan mucho tiempo. No hay música. Nadie pregunta por qué estás solo.

El café llega caliente y amargo. Cojo una rebanada de pan de centeno y un trozo de queso duro de la vitrina. Me siento en la mesa del rincón con la espalda contra la pared. La puerta a la vista. Las ventanas a mi izquierda.