3 Dominik

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DOMINIK

Cuando estalla el tiroteo en la capilla, no pierdo tiempo pensando. Agarro a Ana y abro de un tirón la puerta del primer coche que está esperando.

—¿Qué... —el conductor no termina la frase antes de que empuje a Ana al asiento trasero, lo aparte con el codo y tome el volante. La vacilación mata, y esta situación ya es imperdonable.

La gente se aparta de nuestro camino mientras el coche avanza bruscamente, los guardias gritan y piden refuerzos mientras alguien tropieza y se aparta en el último segundo.

Una figura sale corriendo de los escalones de la capilla con un arma en la mano, vestida de negro como los demás, su rostro oculto tras lentes oscuros, y no hay tiempo para saber a quién pertenece.

Los neumáticos chirrían cuando giro bruscamente a la izquierda, luego a la derecha, forzando al coche a pasar por un callejón que apenas cabe, el impacto lanza a Ana contra la puerta trasera.

Me giro en la cintura sin levantar el pie del acelerador y extiendo el brazo hacia atrás, colocando el antebrazo sobre su pecho mientras la empujo hacia abajo. Los disparos suenan de nuevo, más cerca.

La ventana trasera estalla hacia dentro, el cristal salpicando el asiento trasero en ráfagas afiladas. Ana maldice una vez y se abrocha el cinturón de seguridad con fuerza, ajustándolo bien antes de encogerse, con los antebrazos sobre la cabeza.

Bien. Giro el coche para que tenga la puerta en lugar del cristal y tomo la siguiente curva demasiado rápido. El conductor grita algo inútil.

No le contesto. Ya no lo necesito.

—Sal —le espeto—. Ahora.

Vacila durante medio segundo demasiado largo, así que se lo repito más fuerte, y eso funciona. Abre la puerta de un tirón mientras reduzco la velocidad lo suficiente, y entonces desaparece, desapareciendo en el callejón con la velocidad de quien sabe que es mejor no discutir.

Fijo mi atención en la ruta de salida, me acomodo bien en el volante y piso el acelerador.

El motor ruge mientras recorremos una calle lateral resbaladiza por la lluvia y la suciedad.

Conozco esta parte de la ciudad, que desemboca en un tráfico lo suficientemente denso como para perder a alguien que nos siga.

Ana respira con dificultad detrás de mí. Todavía no la miro.

Un Mercedes‑Benz negro se cuela detrás de nosotros, limpio, seguro. Las reglas son claras. Sin sirenas, así que no es la policía. Sin vacilación, así que no es alguien independiente. Cierra la distancia sin zigzaguear, sin ponernos a prueba, el conductor mantiene las ruedas firmes.

Tomo una curva con tanta fuerza que mi hombro golpea la puerta, luego cruzo por un carril de servicio y salgo a una carretera principal sin señalizar. Suenan las bocinas. La gente grita. Nadie nos sigue a través del caos excepto el coche detrás de nosotros.

Mi teléfono vibra en la consola. No lo contesto. Vuelve a vibrar. Enciendo la radio en su lugar, sintonizando un canal privado que uso para mantenerme al día, no para ponerme al día. Las voces se filtran, cortantes y tensas, superpuestas entre sí con amenazas codificadas y falsa cortesía.

—Se escapó. Es una pena.

—Entonces has fallado.

—No es del todo mi culpa.

—El consejo aún no la ha ubicado.

—Ese es el problema.

Eso me dice suficiente. Lo apago. Esto no es ruido. Es posicionamiento. Para ellos, Ana no es una viuda. Es inventario sin resolver. Demasiado peligroso para dejarlo sin resolver.

Esto es lo que sucede cuando una deuda no se mantiene enterrada, algo que necesita ser controlado antes de que caiga en las manos equivocadas.

Significa que alguien quiere que la reclamen rápido, y alguien más quiere que la eliminen.

De cualquier manera, no quieren que ella decida nada por sí misma.

La carretera se abre y llevo el coche a más de ciento veinte, luego reduzco la velocidad antes de la curva. Frenazo fuerte, siento que el coche se asienta y giro a la izquierda hacia la rampa subterránea a cuarenta. Apago las luces y nos dejamos rodar hacia la sombra.

El coche que va detrás de nosotros no encuentra la entrada y desaparece por la carretera.

Espero en silencio. Treinta segundos. Tal vez sesenta. El motor ronronea suavemente, el calor aumenta dentro del habitáculo. Observo los espejos, cada ángulo, esperando una vuelta en U o un segundo coche que se quede atrás para ser listo. Nada.

En el retrovisor, capto el óvalo pálido de su rostro bajo la tenue luz del garaje. Su mirada está fija en mí, amplia y alerta. Le doy un lento parpadeo, la única señal que puedo ofrecer. Quédate quieta.

Después de un minuto, decido salir. Adelante es exactamente lo que ellos esperarían si volvieran por nosotros.

Tomo la salida que solo unos pocos conocen, una rampa de servicio desgastada de la línea Krestovaya que pasa detrás de los almacenes abandonados, usada principalmente por los locales y los conductores que evitan el atasco del mediodía.

La mayoría de los cazadores no se molestan con ella porque parece un callejón sin salida en todos los mapas.

Pero yo la conozco. Un camino estrecho y agrietado se abre hacia Primorskoye Shosse, donde el tráfico se hace más ligero y las líneas de visión se despejan.

Una vez fuera, elijo una nueva dirección con cuidado, seleccionando carreteras que se curvan y dividen en lugar de rectas que anuncien nuestro camino.

No reduzco la velocidad hasta estar seguro.

Cuando finalmente me detengo, mis manos están firmes, pero me duele la mandíbula por haberla mantenido apretada demasiado tiempo.

Ana sigue presionada contra el asiento, el cabello suelto alrededor de su rostro, una mancha de sangre en su mejilla debido al vidrio astillado.

Tiembla, pero en silencio. No es el frío lo que lo provoca. Es la persecución, la comprensión de que alguien la está cazando, lenta para abandonar su sistema.

—Estás herida —digo.

Ella niega con la cabeza. —No es nada.

Miro de nuevo el corte. Es solo un roce. Saco mi teléfono desechable y marco un número que solo uso en este tipo de situaciones.

Denis contesta al primer timbrazo.

—Necesito un cambio limpio —digo.

—¿Dónde estás? —pregunta Denis, nada más. No habla mucho, y no repite lo que escucha.

Le envío las coordenadas y escribo sin seguidores. Él responde con un pulgar hacia arriba y escribe cinco minutos, como máximo.

Ana abre la puerta de golpe, el abrigo ondeando suelto alrededor de sus rodillas. El velo ha desaparecido, perdido en algún lugar entre los disparos y la huida. Su cabello oscuro se pega a su rostro. Se queda de pie en el bordillo, con los brazos cruzados, la mirada fija en la calle.

—Ese corte no parece muy grave —digo—. Se curará. —Le acaricio la mejilla con suavidad.

Ella cierra los ojos y respira hondo, con tensión.

—Vamos a volver —dice.

La miro, confundido.

—¿Volver adónde?

—A mi apartamento.

—No.

—Sí —replica tajante.

—¿Crees que volver a donde saben que vives es una buena idea?

Sus ojos se encienden. —Vivo allí. Puedo manejarlo.

La miro como si hubiera perdido la razón. —¿Llamas a que te disparen «manejar» ahora?

Ella me fulmina con la mirada, el abrigo ajustado alrededor de ella como una armadura.

—Conozco el diseño. Sé quién vigila qué ventanas. Sé qué puertas se cierran desde dentro y cuáles crujieron cuando pasamos.

Me froto el pulgar contra la nuca.

—¿No crees que estarán esperándote allí?

Ella exhala un suspiro, sus labios formando una línea fina. —¿Crees que me levanté hoy y dije: «Vamos a que nos persigan por San Petersburgo y cuestionemos dónde dormimos»? No. No estoy pidiendo comodidad. Estoy pidiendo ir a un lugar que he ganado.

—¿Ganado? —lo suelto sin pensar. Lo lamentaré más tarde. —¿Crees que ese lugar te ha ganado? —pregunto.

Ella sostiene mi mirada sin pestañear. —Mejor que esconderse en otro lugar.

Mi voz se endurece. —¿Mejor? Intentaron acorralarnos ahí fuera. En el funeral de tu marido.

—¿Y? —su voz baja, firme. —Volvemos y recuperamos el control. No huimos de cada sombra.

Veo la lógica. Simplemente no me gusta el riesgo. —Ese lugar te hace predecible —digo. —Ser predecible mata a la gente.

Sus fosas nasales se dilatan. —¿Entonces qué? —pregunta. —¿Quedarnos siempre en movimiento? ¿Vivir en pueblos fantasmas el resto de nuestras vidas? ¿Eso es libertad?

Su pregunta queda entre nosotros. Presiona sobre cosas que no quiero tocar de inmediato.

—El peligro no es lo mismo que el control. Te equivocas —digo.

—Sé lo que sé —me dice, con voz firme. Sus ojos descansan en los míos. —Y lo que sea que pienses que olvidé, no lo hice.

Entonces se suaviza, solo un poco. —Estoy pidiendo algo que me pertenece.

Puedo sentir la tensión en sus hombros. Se acerca lo suficiente como para que sienta su calor a través del abrigo. No me alejo, y ninguno de los dos menciona lo cerca que eso está de ser un deseo.

Su voz baja, no suave, solo real. —No confías en mí —dice.

No lo niego. No miento.

—Confío en tus instintos —digo—, pero los instintos no son muros.

Ella solo me observa. —Tienes miedo de perder el control —dice.

No digo nada. El viento del golpe nos rodea. Luego, ella alza la mano y toca ligeramente mis labios.

—Entonces toma el control —susurra con ardor en mi oído—. Muéstrame cómo sobrevivir. Aquí mismo.

Trago con dificultad. —No lo pones fácil —digo.

Antes de que pueda responder, unos faros atraviesan la penumbra y Denis llega en un polvoriento Lada. Es solo la apariencia. Por dentro, el coche está como nuevo. Denis se asegura de ello.

—Sube —dice, y nos deslizamos en el asiento trasero sin decir palabra. Se incorpora al tráfico con un gruñido, toma la dirección y el resto del trayecto transcurre en silencio.

El Lada nos deja en su apartamento. Salgo primero, escruto la calle, las ventanas, los coches aparcados demasiado ordenados.

—Ve —le digo—. Adentro. No enciendas las luces. Denis asiente con un gesto breve y se aleja sin esperar agradecimientos.

Ella duda, luego se mueve rápido. La sigo escaleras arriba, con la mano cerca de mi arma, todos los sentidos en alerta.

Ana abre la cerradura, entra, camina hacia una pared y enciende una única luz del pasillo.

Proyecta más sombras que luz. El apartamento huele a rancio, como si las habitaciones no hubieran respirado en mucho tiempo.

Cierro la puerta tras nosotros y echo el cerrojo. Solo entonces respiro. Ana se apoya contra la pared, los dedos presionados contra su boca, los ojos finalmente perdiendo su filo. Me mira como si estuviera a punto de decir algo. Mi teléfono vibra de nuevo. Lo miro. Consejo. Lo silencio.

Su mirada se dirige a la pantalla. —No contestas.

—No.

—No les va a gustar.

—No me importa.

Me estudia, su rostro se abre, casi gentil, sus ojos suaves en los bordes. —Estás quemando puentes —dice.

—Lo sé.

Me adentro más en el apartamento, revisando habitaciones, ventanas, salidas.

Es un hábito, y me permite evitar sus observaciones.

Cuando regreso, ha servido dos bebidas de una botella que dice guardar detrás del fregadero.

Me entrega una sin preguntar. La tomo. Nos quedamos allí un momento, el silencio denso y extraño.

—Van a forzarlo —dice, las palabras apenas saliendo de su garganta—. El matrimonio.

—No lo voy a permitir.

Su boca se tensa. —No tienes voto.

—Tengo un arma —respondo.

Ella casi sonríe, y luego su rostro se cierra.

—Esto es peor que antes —dice—. Lo sabes.

—Lo sé.

Respira hondo. —Sigues aquí.

—Sí.

Me mira entonces—realmente me mira, como si estuviera despojando los años, las reglas y el miedo, y lo que queda es algo que ambos reconocemos.

—Fuiste mi amigo —dice, y la frase queda suspendida entre nosotros.

No respondo de inmediato porque, si lo hago, admitiré que fuimos más que amigos a los quince.

—No lo elegí —respondo al fin.

Ella asiente. —Lo sé.

El espacio entre nosotros parece cargado, tenso y familiar de una manera que me pone las manos inquietas.

—Te odié por trabajar para él —admite.

—Me odié a mí mismo por eso —digo, respirando con calma—. Era la única forma de estar cerca de ti. No fue agradable verte.

Su respiración se corta. —Nunca me tocaste.

—Quise hacerlo —digo.

Ella traga saliva. —No era seguro.

—No.

La palabra queda suspendida. Ella se acerca como si estuviera probando si el suelo cederá. La dejo decidir.

—Eres lo único que parece firme ahora mismo —dice.

—Eso es peligroso.

—Todo lo demás también lo es.

Ella alza la mano y se agarra a mi chaqueta, los dedos se enroscan como si necesitaran un ancla. Puedo olerla, sentir el calor de su cuerpo, y me cuesta horrores no atraerla hacia mí.

—Di que no —susurra.

No lo hago.

Ella se inclina y me besa, suave al principio, luego más intenso cuando respondo. Mis manos se posan en su cintura, firmes, anclándola, como si temiera que desapareciera si la soltara.