Capítulo 11 #3

Elena lo miró inquisitiva.

—¿Tan escasa está la comida?

—¡Sí, joder! Evans vino a exigirme una lista del inventario restante. Tenemos comida para cinco o seis días con raciones normales. Eso no es mucho.

—Para entonces deberíamos estar en Nueva York.

Mateo hizo un gesto despectivo.

—Deberíamos haber llegado hace mucho, Elena. Algo está pasando. Algo muy gordo.

—¡Eso es ridículo, Mateo! ¡Hay casi cinco mil pasajeros a bordo!

—¡Exacto! ¿Sabes lo que es eso objetivamente? ¡Un experimento social a gran escala! —Asintió con entusiasmo para reforzar sus propias palabras—. ¿No lo ves? Nos están llevando a todos al límite poco a poco para ver cómo reaccionamos. ¡Un experimento de escenario extremo o como llamen a esa mierda!

Elena agarró a Mateo por los brazos y negó con la cabeza.

—¡Esas son tonterías, Mateo! ¿Quién haría un experimento así?

—Ni idea. Unos lunáticos de la élite. O algún multimillonario tecnológico que se pone cachondo con eso. ¡Piensa en El juego del calamar!

—¡Eso era una serie de Netflix, Mateo! ¡Ficción!

—¡Y no tan lejos de la realidad! —Se soltó de sus manos—. De todas formas, me da igual. Desde luego no pienso dejar que me maten, y no pienso morirme de hambre. —Se asomó por la esquina y echó a correr, pero Elena le sujetó del brazo.

—¿Qué piensas hacer?

—¡Conseguir comida fresca y luego atrincherarnos en algún sitio! ¿Vienes conmigo o quieres seguir jugando a este jueguecito?

Elena pensó solo un instante antes de seguirle. Porque una cosa estaba clara: no iba a dejar que nadie jugara con ella.

Nia seguía tiritando miserablemente, aunque la ropa seca que le habían dado era una bendición y al menos los dientes habían dejado de castañetearle.

Estaba con Jack en la enfermería. Necesitaba saber si el técnico sobreviviría. En la sala de máquinas, el médico aparentemente lo había reanimado, pero eso por sí solo no significaba nada.

El recuerdo del hombre inerte debajo de ella, al que debería haberle hecho el boca a boca, le revolvió el estómago de nuevo a Nia. Los dedos le temblaban sin control.

Jack le tocó el hombro con suavidad.

—¿Estás bien?

—¡No, Jack, nada está bien! —le espetó—. ¡Si el técnico no lo consigue, me echaré la culpa el resto de mi vida!

Jack suspiró.

—Hiciste lo que pudiste.

—¡Pero puede que no haya sido suficiente! —Las lágrimas asomaron a los ojos de Nia, y se las secó.

Jack asintió a su lado.

—Entiendo esa sensación demasiado bien. Yo me sentí igual cuando perdí a dos personas en una misión. —Cerró los ojos como si por un instante estuviera en otro lugar, luego volvió a suspirar—. Pero hay cosas que están fuera de nuestro control. Al menos hemos sellado la brecha.

—¿Y para qué? ¡Para un fallo de motor! —Su voz se volvió aguda por la histeria—. ¡Sabes lo que eso significa! ¡Si el barco no se mueve, vamos a morir!

—¡Chsss! —Jack le dio un codazo—. ¡Baja la voz!

Nia puso los ojos en blanco, pero bajó la voz:

—¡Pero es verdad! ¡Si eso pasa y se corre la voz, cinco mil personas empezarán de repente a pelearse entre ellas por sobrevivir! ¡Solo nos queda comida para unos pocos días más!

El rostro de Jack se endureció.

—Sí, entonces la cosa se pondrá fea. Pero los seres humanos somos resistentes, Nia. Podemos racionar, ahorrar energía, mantener la calma.

—¿Ah, sí? ¿Y después qué? ¿Triaje? ¿Los ancianos mueren de hambre primero?

Jack iba a responder, pero en ese momento la cortina se descorrió y la doctora se acercó a ellos. Estaba pálida y parecía completamente agotada.

Su mirada cansada se movió entre ambos antes de decir:

—El técnico está en gran parte estable.

Nia exhaló aliviada.

—¡Gracias a Dios!

—Sí, hicisteis un buen trabajo. Sin embargo, ha sufrido un traumatismo craneoencefálico. No podemos tratarlo más aquí. Así que su destino ya no está en mis manos. Solo nos queda rezar y tener esperanza.

Una píldora amarga. Nia cerró los ojos. Rezar no era uno de sus puntos fuertes, y tener esperanza tampoco.

La doctora observó a Jack y dijo:

—¿No os conozco?

—Sí —respondió Jack—. La novia de mi compañero estuvo aquí. El incidente del Sky Bar.

—Ah. —La amargura se coló en la voz de la doctora—. Me acuerdo. —Tomó aire profundamente—. Vuestro compañero estuvo aquí antes, de hecho.

—¿Ryan? ¿Por qué? —Jack se tensó de inmediato, pero la doctora le tranquilizó.

—Ayudó. Tuvimos que hacer una amputación. Vuestro amigo sujetó al paciente. Un tipo duro.

Jack asintió.

—Eso desde luego. ¿Dónde está ahora?

—Quería subir a la cubierta de popa. A tomar el aire.

—Deberíamos hacer lo mismo, Nia. —Jack se deshizo de la crujiente manta térmica.

Al pensar en el frío aire atlántico, ella volvió a estremecerse.

—Yo preferiría un té caliente. Pero en realidad, tengo que ir al puente.

—Deberías descansar más —le aconsejó la doctora—. Todavía estás en hipotermia.

—Ya estoy bien. —Nia se puso de pie, con la manta térmica aún sobre los hombros.

A sus espaldas, se alzaron voces en la sala principal. Pasos rápidos. Un médico con bata blanca gritó:

—¡Doctora! ¡Doctora!

La doctora suspiró y se volvió hacia él.

—Sí, ¿qué ocurre?

—Hemos recibido una llamada de emergencia. Ha estallado el pánico masivo en la cubierta de popa. Esperamos víctimas.

La doctora no reaccionó al principio, luego simplemente cerró los ojos y se quedó inmóvil, como si no hubiera oído la noticia. Pero Jack agarró al médico y preguntó con dureza:

—¿En la cubierta de popa?

—Sí. Cubierta de popa.

—¡Maldita sea! ¡Ryan! —Jack Sullivan ya corría hacia la salida, con Nia pisándole los talones. Su manta térmica cayó al suelo con un crujido.

—¡Ryan!

Los dedos de Megan resbalaron de los suyos cuando la multitud agitada la arrastró por el pasillo.

Él intentó agarrarla de nuevo pero la oleada de cuerpos la empujó lejos.

—¡No me separaré de ti! —le oyó gritar, y luego estaba tropezando con alguien, evitando la caída solo por la presión de los cuerpos que la empujaban hacia delante. No le quedó más remedio que dejarse llevar por la corriente.

Miró hacia atrás buscando a Ryan una vez más, pero ya no estaba en sus inmediaciones. Sin embargo, si él decía que se quedaría cerca de ella, Ryan cumpliría su palabra.

Megan así lo esperaba y finalmente dejó de luchar contra la masa. Era inútil de todos modos. Así que corrió con el grupo, intentando no ser pisoteada, y tras lo que parecieron minutos interminables llegó a un vestíbulo iluminado. Lo reconoció: el vestíbulo del Gran Comedor.

Como agua saliendo de una tubería estrecha, los pasajeros aterrorizados se dispersaron por el vestíbulo.

Megan tropezó unos metros más antes de detenerse, respirando con dificultad.

La gente fluía a su alrededor, gritando y chillando.

Algunos corrieron hacia las salidas laterales y las empujaron para abrirlas; otros querían entrar en el Gran Comedor y sacudían las puertas de cristal decoradas en oro.

—¡Megan! —Ryan apareció a su lado de nuevo. Parecía agotado. Tenía la camiseta rasgada en el brazo izquierdo, y la sangre brillaba en su piel.

—Dios, ¿qué ha pasado?

—Ni idea. Alguien tenía algo afilado. —Lo descartó con un gesto, miró a su alrededor y señaló una salida lateral—. Por ahí se llega al vestíbulo central donde podemos ir a nuestros camarotes.

Ya estaba en marcha cuando Megan vio a alguien. Era el cocinero que había montado la escena en la cena del capitán, el cocinero al que supuestamente Jack buscaba por asesinato.

—¡Ryan! —Le tiró hacia atrás—. ¡Mira! Ese es el asesino que Jack y esa oficial están buscando.

Ryan observó al cocinero con los ojos entrecerrados mientras caminaba por el vestíbulo con una acompañante.

—Pues no tuvo mucho éxito. —Ryan se dirigió directamente hacia el tipo.

Megan maldijo. Ojalá hubiera mantenido la boca cerrada. ¿Qué tenía que ver con ella un asesino chiflado?

Pero Ryan claramente tenía un instinto diferente para esas cosas. Llegó hasta el cocinero y le dio la vuelta bruscamente.

—¡Eh! ¡Despacito!

El cocinero no fue despacio: lanzó un puñetazo de inmediato para soltarse.

Ryan reaccionó más rápido de lo que Megan había visto nunca. Echó la cabeza hacia atrás, el puñetazo falló, y volvió a agarrar el brazo del cocinero, intentando tumbarlo de espaldas.

La cocinera que lo acompañaba empezó a gritar pidiendo ayuda.

Para asombro de Megan, dos tipos respondieron y vinieron corriendo. Pero no ayudaron a Ryan, que seguía intentando controlar al cocinero que forcejaba, sino que se lanzaron contra Ryan.

Él jadeó, soltó al cocinero y clavó el codo en el pecho de un atacante mientras pateaba la espinilla del otro. Megan gritó y quiso hacer algo, pero nunca en su vida había levantado la mano contra nadie. Estaba paralizada, solo su voz resonaba por el vestíbulo.

Más gente se percató de la pelea y se acercó. Se alzaron gritos:

—¡Ese es el cocinero que nos avisó!

—¡Y el otro! ¡El loco! ¡El de la pistola!

—Pistola, pistola, pistola —se repitió—. ¡Tiene una pistola!

—¡No la tiene! —se oyó gritar a Megan—. ¡No la tiene! —Pero a nadie le importó. A esas alturas cuatro, cinco, seis hombres presionaban sobre Ryan, que se defendía como podía, devolviendo golpes de alguna forma.

El cocinero, sin embargo, estaba libre, con una sonrisa diabólica, azuzando a los demás:

—¡Es un asesino! —gritó—. ¡Se cargó al jefe de cocina para quedarse con la comida!

—¡Asesino, asesino, asesino! ¡Es un asesino!

Ryan repartía patadas a su alrededor. Rugía como un oso furioso y asestaba golpe tras golpe a sus atacantes. Pero sin arma, no duraría mucho contra tantos. Megan tenía que ayudarle. ¿Pero cómo?

—¡Parad! —gritó con la voz quebrada—. ¡Él no es el asesino!

Nadie escuchó.

Solo gritaban:

—¡Asesino, asesino, asesino! ¡Es un asesino!

En ese momento Ryan cayó al suelo gritando, y la turba enfurecida se lanzó sobre él.

Jack y Nia corrían hacia la cubierta de popa con dos guardias de seguridad que habían conseguido sacar de la enfermería. Nia había sacado el teléfono y llamado al puente para verificar la información. Era cierto. La voz de un coordinador crepitó al otro lado: