Capítulo catorce #2

Estaban sentadas justo frente a un espejo de cuerpo entero en la pared opuesta. Las hermanas Rossellini, con las cabezas juntas, ambas llorando, contemplaban sus reflejos.

—Sabes —dijo Luisa en voz baja una vez que se secó las lágrimas—, pensé que Gennaro era el bastardo más frío y cruel de esta tierra.

Y es un bastardo, pero también es mucho más que eso.

Simplemente nunca se atrevió a dejarme verlo.

He tenido que perdonar mucho para llegar a donde estamos ahora, y me alegro tanto de haberlo hecho, porque el amor que he encontrado con él es único.

Marisa miró aturdida el reflejo de su hermana.

—¿Por qué me cuentas esto?

—Sabes por qué.

—Pero odias a Rico.

—Sí, pero también odiaba a Gennaro, y ahora sé que sería tan terriblemente infeliz como tú si tuviera que vivir sin él.

—No sabes lo que hizo —susurró. No se lo había contado. No podía.

Luisa la estrechó con más fuerza.

—Puedo hacerme una idea por esa carta. Es un bastardo egoísta y creído que pensó que podía jugar contigo por alguna razón turbia, pero subestimó enormemente tu poder.

Ante la mirada interrogante y llorosa de Marisa, sonrió y le besó la sien.

—Tu belleza es tan fuerte por dentro como por fuera. Él no tuvo ninguna oportunidad.

—¿Crees que debería perdonarlo?

Luisa negó con la cabeza con una sonrisa triste.

—Solo tú puedes decidir si se lo merece, pero decidas lo que decidas, siempre estaré de tu lado y siempre te querré y te apoyaré.

Incapaz de dormir, Marisa salió de su habitación, bajó silenciosamente las escaleras y salió al jardín. La hierba estaba húmeda por la lluvia y chapoteaba bajo sus pies descalzos mientras caminaba hacia el columpio que llevaba colgado del manzano en el centro del césped desde que era niña.

Todavía aguantaba su peso, y se meció en él suavemente, contemplando las estrellas que iluminaban el cielo nocturno.

En unas horas, serían invisibles a simple vista, pero no habrían desaparecido.

Seguirían allí, esperando a que la Tierra completara otro giro para volver a mostrarse. Y Rico seguiría amándola.

Él la amaba. Lo sentía en su corazón tan profundamente como sentía su amor por él.

Cerró los ojos y pensó en aquella mañana en la iglesia cuando había rezado a Dios pidiendo ayuda. Él le había enviado a Rico. Rico, imperfectamente perfecto. Eso es lo que había creído.

¿No era posible que Dios la hubiera enviado a él? ¿Que los hubiera puesto en el camino del otro?

Pensó en lo que Rico había dicho aquella vez: que los chicos malos necesitaban chicas buenas para domar sus peores instintos, y las chicas buenas necesitaban chicos malos para liberar sus deseos reprimidos.

¿Acaso no era eso lo que habían hecho el uno por el otro?

Jamás lograría domar por completo a alguien como Rico Esposito, pero ¿para qué querría hacerlo si eso significaba que dejaría de ser Rico?

Y Rico, el hombre que la amaba, era maravilloso.

Atento a sus sentimientos y ferozmente protector de ellos y de ella.

Protector y atento también con su familia, porque la veía como una extensión de ella misma.

Cuando Rico amaba, lo hacía sin reservas, y la amaba a ella y estaba domando sus peores instintos por ella.

Puede que hubiera despertado el lado sexual de su naturaleza, pero no quería cambiarla.

La amaba exactamente como era, y mientras el mundo girara y las estrellas iluminaran los cielos, siempre la amaría. Igual que ella siempre lo amaría a él.

Se balanceaba cada vez más alto mientras volvía a contemplar las estrellas, dejando que todos sus pensamientos y emociones confluyeran hasta que la certeza cristalizó en su interior. Entonces saltó del columpio en el punto más alto de su arco, tal como había hecho tantas veces de niña.

Aterrizó perfectamente.

Corrió de vuelta a la casa, subió las escaleras volando y llamó a la puerta del dormitorio de su hermana.

Pasaron unos instantes antes de que la puerta se abriera y apareciera Luisa, ciñéndose la bata.

Detrás de ella, profundamente dormido, estaba Gennaro, que se negaba a dormir en una cama si su esposa no estaba a su lado.

—¿Qué pasa? —susurró Luisa.

Marisa negó con la cabeza.

—¿Puedes preguntarle a Gennaro si puede llevarme a Nápoles?

Luisa la observó con atención.

—¿Estás segura de que quieres hacer esto?

—Más segura que de cualquier otra cosa en mi vida.

Con los ojos llenos de lágrimas, Luisa asintió.

—¿Cuándo quieres irte?

—Ahora.

Rico entró en la casa de sus padres. Ahora solo de su madre.

Ella lucía espléndida, vestida de negro de pies a cabeza, rodeada de sus hermanas, cuñadas y amigas más cercanas: la viuda afligida en todo su esplendor.

Cuando vio a su hijo menor, se separó de ellas para abrazarlo con fuerza, como si llevara semanas sin verlo y no apenas unas horas.

Desaprobaba su decisión de alejarse del imperio familiar, pero se había mantenido callada al respecto.

Rico estaba convencido de que ella lo consideraba una reacción impulsiva y de que pronto cambiaría de opinión.

No lo haría. Sus hermanos, una vez que terminaran de pelearse por quién sería Don y tendría el control absoluto, decidirían la mejor manera de seguir adelante y si querían continuar usando amenazas, intimidación y violencia para abrirse camino.

Eran métodos que habían servido tan bien a la familia durante tanto tiempo que no imaginaba que fuera a cambiar gran cosa.

No quería tener parte en ello, ni en la caza de Niccolo Martinelli. Corre, Niccolo. Corre.

Rico amaba a su familia, pero su lealtad había pasado por completo a Marisa.

No importaba que nunca volviera a verla; cuando ella se había adueñado de su corazón, también se había adueñado de su conciencia.

Nunca podría volver a mirarse a la cara si hacía algo que le hiciera temblar la barbilla y le llenara los ojos de lágrimas de angustia, aunque ella no estuviera allí para saberlo.

Él lo sabría. Y sabría lo mucho que la afectaría.

Sus hermanos apenas habían podido disimular su alegría cuando Rico anunció su intención de alejarse de todo.

Un hermano menos con quien pelear (aunque sospechaba que pensaban igual que su madre: que algún día volvería arrastrándose al redil).

Se habían mostrado menos entusiasmados cuando firmó la cesión de los casinos a Siena.

Que se pelearan. Lo único que Rico quería era despedir a su padre y luego intentar encontrar la manera de vivir el resto de su vida sin Marisa.

Ni siquiera tenía una foto de ella. Lo único que tenía eran sus cartas.

Debería haber sabido que se estaba enamorando de ella cuando empezó a guardar esas cartas en una caja de madera primorosamente tallada que había pertenecido a su abuela.

Había empezado a usarla después de su segundo almuerzo juntos.

Semanas antes de partir hacia Accardiano, había comenzado a leerlas antes de dormir. Todas y cada una de ellas.

Ella se había colado en sus sueños, tanto despierto como dormido, mucho antes de que él fuera siquiera consciente de ello.

Dios, ¿cómo iba a seguir adelante sin ella?

Alguien le tocó el brazo. Al girarse, encontró a su hermana a su lado. No recordaba que su madre hubiera vuelto con sus amigas ni haberse acercado él mismo a la cocina para mirar hacia el extenso jardín.

Así como la viudez le sentaba bien a su madre, el papel de novia abandonada le sentaba bien a Siena.

Aunque sabía que lloraba a su padre, percibía en ella una determinación lúcida, un endurecimiento de su carácter.

El futuro al que se había resignado por el bien de la familia había desaparecido.

El control de su padre había desaparecido.

Jamás entregaría voluntariamente ese control a nadie más.

—¿Cómo lo llevas? —le preguntó en voz baja.

Él se encogió de hombros y esbozó una sonrisa.

—He estado mejor.

La sonrisa de ella fue comprensiva.

—Aprovecharía este momento para sermonearte sobre que lo que estás sintiendo es el karma por los cientos de mujeres que has tratado como basura a lo largo de los años, pero ni siquiera le desearía tu sufrimiento a Tommaso.

Ante la expresión de su rostro, ella negó con la cabeza.

—Siempre sé las mierdas que tú y esos dos imbéciles hacéis.

Se acercó a su oído y susurró:

—Lo tengo todo guardado.

Luego le besó la mejilla y se alejó contoneándose, dejando a Rico con la sensación repentina y muy intensa de que era más probable que los Esposito tuvieran su primera Donna que otro Don.

Avisaron de que los coches fúnebres habían llegado.

Era hora de despedirse.

Aunque Rico había pasado horas en la funeraria durante los últimos días junto al cuerpo que había albergado a su padre, salir de la casa de campo y caminar hacia las limusinas, sabiendo que era el último paseo hacia él, el último viaje, el último adiós…

El dolor brotó con tal fuerza que lo dobló en dos. Dolor por su padre, dolor por Marisa, dolor por el futuro que había destruido.