CAPÍTULO 4 LA NOTIFICACIÓN DE CIERRE #4

Max lo sabía. Kevin no era de nadie, Kevin era un profesional con pleno derecho de irse cuando quisiera y a donde quisiera, y cualquier marco ético o legal confirmaba eso sin ambigüedad.

Lo sabía.

Y la contracción en el pecho no cedió.

Razones de índole personal.

Max miró la carta sobre el mármol. Luego miró la lámpara de latón, que seguía proyectando su círculo de luz cálida con la indiferencia de los objetos que no participan en las decisiones de las personas que los rodean.

Luego miró el ventanal, donde Cali se había encendido completamente en la noche y era ahora ese tablero de luces que Max miraba todos los días sin ver.

Pensó, con la frialdad que intentaba recuperar y que llegaba más lenta que de costumbre, en lo que esto significaba operativamente.

El proceso de empalme. La búsqueda de un reemplazante.

El tiempo que tomaría encontrar a alguien con el perfil de Kevin, que era un perfil que Max nunca había tenido que definir formalmente porque Kevin había llegado y había ocupado ese espacio con una precisión que hacía innecesaria la descripción.

¿Cómo se describía en una oferta de trabajo lo que Kevin hacía?

Se busca persona capaz de anticipar las necesidades de un director general antes de que él mismo las identifique.

Que conozca la diferencia entre su silencio de análisis y su silencio de desacuerdo.

Que ponga el café a quince centímetros del borde del escritorio, ligeramente a la derecha del teclado.

Que deje notas al margen sobre variaciones estacionales en los datos de Cartagena a las cinco de la tarde de un martes porque identificó un riesgo antes que nadie.

No se podía describir.

Lo que no podía describirse no podía reemplazarse.

Max tomó la carta de nuevo.

La leyó por segunda vez, más despacio, buscando algo entre las líneas que las líneas no contenían porque Kevin era demasiado preciso para dejar algo entre ellas si no quería que estuviera ahí.

Razones de índole personal. La frase seguía siendo opaca.

Seguía siendo la única grieta en un documento por lo demás perfectamente sellado.

Tres años.

Max había pasado tres años administrando una distancia que había decidido que era necesaria, aplicando una disciplina que le había costado exactamente lo que le costaba y que nunca había examinado con demasiado detenimiento porque examinarla habría requerido admitir cuánto costaba.

La había aplicado porque el sistema funcionaba.

Porque Kevin estaba ahí y el trabajo salía y la dinámica era extraordinariamente eficiente y romperla habría sido instalar un virus en algo que funcionaba sin errores.

El sistema se estaba rompiendo de todas formas.

No por lo que Max había temido: no por un gesto equivocado, no por haber abierto la carpeta demasiado, no por los dos segundos de seguimiento visual en el ascensor.

Se estaba rompiendo porque Kevin había llegado al límite de algo que Max no había tenido en cuenta en ninguno de sus cálculos de riesgo, porque ese límite no era visible desde donde Max había elegido estar.

Razones de índole personal.

Max dobló la carta una vez más, en dos partes esta vez, no en tres, deshaciendo los dobleces de Kevin, y la puso en el bolsillo interior de su saco.

Tomó el teléfono.

Buscó el número de Kevin en sus contactos, que estaba ahí con el apellido primero como todos los contactos profesionales de Max, Salazar Kevin, y lo miró durante un segundo.

No lo llamó.

Llamar era lo que haría alguien que no hubiera pensado todavía.

Max siempre pensaba antes de actuar, era una de las pocas reglas absolutas que se aplicaba a sí mismo con la misma exigencia con que se la aplicaba a su equipo.

Y en este momento pensar requería más de los diez segundos que llevaba mirando la pantalla del teléfono.

Pero no llamar tampoco era una opción.

Max guardó el teléfono en el bolsillo junto a la carta doblada en dos, apagó la lámpara de latón y salió de la oficina hacia la suite principal.

Tomó su maletín. Cruzó hacia la puerta del corredor en lugar del ascensor privado, que era también una decisión, porque el ascensor privado era el camino de la rutina y esto ya no era la rutina.

Parado en el umbral de la suite, con la llave en la mano y Cali encendida detrás del ventanal que iba a dejar de ser su ventanal cuando cruzara esa puerta, Max tomó la única decisión que su sistema podía producir en este momento con la información disponible.

No iba a dejar ir a Kevin Salazar.

No sabía todavía qué significaba eso exactamente, ni qué forma iba a tomar, ni cuánto le iba a costar el proceso de averiguarlo.

Pero lo sabía con la misma certeza con que sabía que Panamá iba a ocurrir y que el mármol de su escritorio valía lo que costaba y que el café debía estar a las 7:03 y no a las 7:00.

Algunas cosas simplemente eran.

Cerró la puerta de la suite.

Bajó al lobby.

Salió a la noche de Cali con la carta en el bolsillo y una decisión tomada que todavía no tenía nombre ni método pero que era, como todas las decisiones reales que Max había tomado en su vida, completamente irrevocable.