Capítulo 2

Alex empezaba a impacientarse. Por tercera vez, pulsó el timbre con el nombre de Matthias Austermann, el exmarido de Anna-Lea Hamann.

—Desde luego, no será el único un sábado por la mañana.

—Vamos a averiguarlo. Alex fue pulsando uno tras otro los otros cinco timbres. Acababa de apretar el último cuando sonó el zumbador de la puerta.

—¿Ves? En todos los edificios hay alguien que madruga —explicó con una sonrisa mientras le sostenía la puerta.

—O alguien que salta de la cama en cuanto suena el timbre —replicó Emma al entrar—. Esperemos que no hayas dado falsas esperanzas a nadie.

La puerta apenas había encajado tras él cuando volvió a sonar el zumbador, seguido de una voz por el telefonillo.

En la segunda planta, el nombre Austermann, escrito a mano en un trozo de papel sujeto bajo el timbre con cinta adhesiva medio despegada, figuraba en la puerta de la izquierda. Emma llamó y Alex aporreó de inmediato la puerta varias veces.

A sus espaldas, una anciana asomó la cabeza por la puerta de su piso. Emma se volvió hacia ella, le enseñó su identificación policial y explicó: —Policía Judicial de Bielefeld. Por favor, vuelva dentro.

La mujer, asustada, asintió y cerró la puerta. Alex volvió a llamar, ahogando los ruidos que hacía la vecina al asegurar la puerta con una cadena.

—Señor Austermann, Policía Judicial de Bielefeld. Abra la puerta, por favor.

Alex se disponía a llamar otra vez cuando el hombre abrió. Entrecerrando los ojos, vestido con unos calzoncillos bóxer y una camisa blanca arrugada, se plantó ante ellos con la mirada vidriosa y se quedó observándolos. —¿Policía Judicial?

—¿Matthias Austermann? —preguntó Alex.

—Sí.

—Kuper —se presentó Alex antes de señalar a Emma—. La señora Bajetzky, mi compañera.

—¿Puedo ver sus identificaciones?

Los dos inspectores accedieron a su petición y, aunque él entornó los ojos para leer lo que ponía, Alex vio que tenía las pupilas dilatadas. Así que todavía no estaba del todo libre de drogas.

—¿Podemos pasar? —preguntó Emma mientras ella y Alex guardaban de nuevo sus identificaciones.

—¿De qué se trata?

—Es por su exmujer, Anna-Lea Hamann. Preferiríamos hablar de los detalles dentro.

—De acuerdo —dijo con incertidumbre, sosteniéndoles la puerta.

Emma entró primero. Cuando Alex hubo pasado también, miró por encima del hombro.

Matthias Austermann estaba apoyado contra el marco y recorría el pasillo con la mirada.

Después cerró la puerta y se escurrió entre los dos agentes que aguardaban—. Será mejor que vayamos al salón.

La estancia estaba ordenada. No relucía de limpia, pero tampoco era el caos que Alex había esperado. Estaba amueblada de forma casi minimalista, como si Austermann solo hubiera pensado vivir allí durante poco tiempo.

—Por favor, siéntense —dijo.

Emma y Alex tomaron asiento en el pequeño sofá en forma de ele.

—Bien. ¿Qué le ha pasado a Lea? ¿Le ha ocurrido algo?

—Lamentamos comunicarle que murió anoche —explicó Alex con tono objetivo.

Por un instante, creyó que Matthias Austermann se había convertido en piedra. Entonces el hombre tragó saliva. —¿Está muerta? —susurró, apenas audible.

—Sentimos muchísimo tener que darle esta noticia —dijo Emma.

—¿Y Adrian? ¿Está bien?

—Todo lo bien que cabe esperar. Se encuentra al cuidado del servicio de psiquiatría infantil y juvenil.

—¿Qué?

—Es el procedimiento habitual en un caso así —lo tranquilizó Emma.

—¿Puedo verlo?

—Por supuesto —dijo Emma.

—Bien. Se levantó y miró a uno y otro inspector. —¿Podrían llevarme? Contestaré a sus preguntas por el camino.

—En estos momentos, su abuela, Helga Hamann, va de camino para reunirse con él —explicó Alex, pero no se movió.

—¿Helga también lo sabe ya? Joder. Se dejó caer de nuevo en el sofá, negó con la cabeza y después la hundió entre las manos.

Solo aquella reacción le dijo a Alex todo cuanto necesitaba saber sobre la relación entre ambos.

Si Matthias Austermann no podía o no quería ver a su hijo ni siquiera en aquellas circunstancias excepcionales porque eso implicaba enfrentarse a su suegra, la relación entre ellos debía de ser espantosa.

Ya lo había sospechado, aunque la señora Hamann estaba conmocionada cuando la interrogaron.

Por eso no había concedido tanto peso a su declaración.

Al fin y al cabo, no era raro que una suegra hablara mal del ex de su hija.

Pero, como Alex comprobaba ahora con facilidad, había algo de verdad en lo que había dicho la madre de la víctima.

—¿Cómo? —preguntó entonces Austermann con la voz ahogada por las lágrimas. Se incorporó y repitió la pregunta más alto.

—Todavía no podemos precisarlo —admitió Emma—. Pero sí podemos decir que es muy probable que haya intervenido otra persona.

—¿Creen que alguien la asesinó? Y... ¿creen que fui yo?

—Por ahora estamos recabando información de todas las personas cercanas a ella —dijo Emma—. Si tuviéramos motivos fundados para sospechar de usted, habríamos venido con una orden de detención.

—Yo jamás podría haberle hecho daño —dijo.

Emma y Alex habían oído aquella frase muchas veces y sin duda volverían a oírla otras tantas, incluso de boca de los culpables. Para los dos inspectores, no era más que una frase hecha. —¿Dónde estuvo entre las ocho de anoche y las seis de esta mañana? —oyó enseguida a Emma preguntar.

Matthias Austermann pareció meditar la respuesta por un momento. O quizá sencillamente tenía la cabeza en otra parte. O quizá aún luchaba contra los restos de droga que circulaban por su sangre.

—¿Señor Austermann? —lo apremió Emma.

—No lo recuerdo. Estaba en una fiesta.

—¿Y no sabe cuánto tiempo estuvo allí? —preguntó Alex.

—No. El jueves también salí. No me desperté hasta ayer por la tarde, me arreglé y volví a salir.

—¿Adónde? —preguntó Alex.

—No era oficial. Vaciló, reacio a contárselo. Seguramente no se daba cuenta de que, de forma indirecta, estaba admitiendo que aquella fiesta no había sido del todo legal.

—No nos interesa si allí entró en contacto con sustancias estupefacientes ni si las consumían otras personas. Queremos saber si su coartada es sólida —aclaró Alex.

—Heeper Straße, 222 —dijo por fin Matthias Austermann—. Es un bloque de pisos vacío. Al propietario ya le da igual y está bastante ruinoso. De vez en cuando se celebran fiestas allí. No oficiales, como ya he dicho.

—¿Qué clase de fiestas? —quiso saber Emma.

—Fiestas, sin más —dijo.

—¿Y quién las organiza? —preguntó Alex.

—No lo sé. Te enteras y vas.

—¿Y por quién se entera? —insistió Emma.

—La mujer se llama Caro. Es lo único que sé. Me avisa uno u otro. Gente del ambiente, ya sabe.

—¿También estuvieron allí ayer?

—Algunos —dijo.

—Entonces sería de ayuda que nos facilitara sus datos de contacto —dijo Emma.

—De acuerdo. Pero, por favor, pregúntenles solo por mi coartada.

—Por supuesto. Alex asintió. —Lo que haga usted en fiestas así no nos incumbe, siempre que no sea ilegal.

Matthias Austermann no añadió nada, ni hacía falta.

—¿Cómo describiría la relación que mantenía con su exmujer? —preguntó Emma.

—Podría haber sido mejor. De lo contrario, no me habría dejado.

—¿Cree que fue culpa suya que lo dejara?

—Míreme. ¿Quién quiere a un niño atrapado en el cuerpo de un adulto? Lea siempre me decía que no quería un segundo hijo. Siempre deseó que me volviera más responsable.

—¿Tenía razón?

—Supongo que sí.

—Entonces, ¿no le guarda rencor a su exmujer por querer divorciarse? —preguntó Emma.

—Claro que sí. Quería cambiar, pero... supongo que lo fui posponiendo demasiado tiempo.

—¿Cómo es la relación con su hijo? Nos han dicho que las visitas no pueden celebrarse con regularidad.

—Podría decirse así. Si t... bueno, si todavía me queda en el cuerpo alguna cosilla de la fiesta del día anterior, Lea no me dejaba verlo. Sé que podría controlarme, como suele decirse. Pero no es tan fácil.

—Y no es eso lo que estamos investigando —dijo Alex.

—Claro que no —dijo Austermann mientras se secaba una lágrima.

—Cuando está a solas con su hijo —preguntó Emma—, ¿qué hacen juntos?

—Si hace buen tiempo, salimos. Vamos al parque, al zoo, lo de siempre. Nada especial.

—¿Y cuando hace mal tiempo? —preguntó Emma. Hasta el momento no había visto ningún juguete en el piso. La pequeña mesita auxiliar del pasillo, con todas aquellas cajas transparentes llenas de lápices de colores, rotuladores y ceras, le había llamado la atención de inmediato.

—Entonces jugamos al parchís, vemos películas o dibujamos. Esto último le gusta mucho. Lo que más nos gusta es empezar juntos unos dibujos, intercambiarlos y que cada uno termine el del otro. Pero también le gusta hacer sus propios dibujos.

—¿Podemos verlos? —preguntó Alex.

—Sí, claro —dijo Austermann mientras abría el cajón encastrado de la mesa de centro y sacaba una gran carpeta negra.

La abrió y mostró a los inspectores una colección de dibujos infantiles, cuidadosamente archivados en fundas de plástico.

A Alex le sorprendió lo ordenada que estaba la carpeta.

Ni siquiera su hermana guardaba con tanto cuidado las creaciones de sus hijos.

Los pocos dibujos que le habían hecho a Alex estaban pegados a la nevera, como era de rigor.

—¿Todos estos dibujos son de su hijo? —preguntó Emma.

—Sí —respondió con orgullo y, durante un instante, los dibujos parecieron disipar sus preocupaciones y temores. Los hojeó como si fueran críticas entusiastas publicadas en el periódico sobre su hijo.

—¿Están ordenados por fecha? —preguntó Alex, que reconocía semejanzas entre aquellos dibujos y los del dormitorio del niño en la escena del crimen, aunque el chico claramente había evolucionado como artista.

—No lo sé —admitió—. Creo que sí, porque siempre los archivaba cuando me los daba.

—¿Podemos echarles un vistazo? —preguntó Emma con interés.

—Por supuesto. Deslizó la carpeta hacia ellos, sorbió por la nariz y se secó otra lágrima.

Los dibujos más recientes estaban encima.

Los habían hecho con lápices de colores y rotuladores, y su estilo no se parecía en absoluto al del dibujo que habían encontrado junto a la muerta.

Emma pasó varias páginas y entonces preguntó: —¿Su hijo aún dibuja con ceras? Había visto un dibujo hecho con ellas.

—No. Al menos aquí no. No sé si todavía las usa en casa. Antes le encantaban. Se aclaró la garganta.

Emma pasó más páginas y se detuvo en un dibujo que mostraba dos estilos distintos. Uno pertenecía claramente al hijo. —¿Es este uno de los dibujos que hizo junto con su hijo?

—Sí. Sonrió como si recordara la creación de aquella colorida imagen fantástica, en la que unos monstruos de vivos colores celebraban una fiesta. Sin embargo, el estilo del hombre tampoco podía vincularse al dibujo que habían encontrado en la escena del crimen.

—¿Era algo que hacían usted y su hijo, o su mujer también dibujaba con él? —preguntó Alex.

—Era algo nuestro —dijo—. A mi mujer... a mi exmujer no se le daba bien dibujar y lo dejó hace años. Lo odiaba a muerte.

—Gracias por dejarnos verlos. Emma le devolvió la carpeta con cuidado.

—Miro los dibujos una y otra vez. Casi todos los días.

Emma asintió. —Muy bien. Creo que por ahora hemos terminado. Si quiere, podemos organizar que lo lleven con su hijo.

—No —dijo Austermann mientras volvía a guardar la carpeta bajo la mesa—. Está mejor con su abuela.

***

—En cierto modo, me da pena —dijo Alex mientras caminaban hacia el coche patrulla de Emma, que habían aparcado en la entrada. Volvió a alzar la mirada hacia el piso de Matthias Austermann.

—A mí también —respondió Emma mientras se sentaba al volante.

Alex también subió y, tras cerrar la puerta, reflexionó: —Los dibujos no coinciden con el de la escena del crimen.

—Estoy de acuerdo —dijo Emma mientras arrancaba el coche y se incorporaba al tráfico.

—Así que también buscamos a un artista desconocido.