Capítulo 1

Emma Bajetzky y Alex Kuper acababan de subir las escaleras hasta la primera planta con el equipo de protección completo cuando su compañero Avci, del servicio de guardia de la policía judicial, salió a recibirlos por la puerta abierta del piso.

Emma lo reconoció de inmediato por sus inconfundibles ojos.

Entonces él se bajó la mascarilla y se quitó la capucha.

—Hola —dijo, mirando a ambos con cansancio.

Los inspectores lo saludaron.

—¿Qué tenemos aquí? —preguntó Emma.

—La víctima es Anna-Lea Hamann, treinta y un años, madre soltera de Adrian, de ocho años. —Avci exhaló con pesadez.

—¿La encontró el niño? —preguntó Alex.

—Sí —confirmó Avci—. Hace alrededor de una hora…

Creía que estaba dormida y, cuando vio que no se despertaba, se puso a llorar y a gritar.

—Avci señaló la puerta entreabierta del piso de enfrente de la escena del crimen—.

La vecina, Mathilda Krämer, tiene una llave de repuesto porque cuidaba a menudo del pequeño cuando su madre tenía que trabajar hasta tarde. Lo oyó llorar y vino a ver qué ocurría.

—¿Dónde está ahora el niño? —preguntó Emma.

—De camino a la unidad de psiquiatría infantil y juvenil. El nuevo agente de la patrulla tiene buena mano con los niños. Se fue con él sin poner ninguna pega.

La unidad de psiquiatría infantil y juvenil era el primer destino en casos así.

Según les contó Avci, el niño estaba en estado de shock y ya no respondía a estímulos.

Emma se sintió aliviada al saber que ahora estaba en manos de profesionales y que ya no lo atendían allí mismo.

Cuanta más distancia pusiera con aquello, mejor.

—¿Familiares cercanos? —preguntó Alex.

—Hemos logrado localizar a la madre de la fallecida. Helga Hamann. Debería llegar dentro de poco.

—¿Algún indicio sobre la causa de la muerte? —preguntó Emma.

—Por desgracia, sí. La torturaron y… El equipo forense sabe más. Será mejor que habléis con ellos.

—Gracias —dijo Emma, consciente de que Avci no estaba en condiciones de darles más detalles. Fuera lo que fuese lo que había visto allí dentro, lo había afectado profundamente—. Vete a casa. Nosotros nos ocupamos de esto.

—Sí —dijo Avci, apenas audible—. Gracias.

De camino al interior del piso, Emma le puso una mano comprensiva en el hombro. Él asintió para mostrarle que agradecía el gesto.

Junto con Alex, recorrió el estrecho pasillo y pasó ante la puerta abierta de la habitación del niño.

La cama estaba revuelta y había piezas de Lego esparcidas por el suelo.

Las angostas paredes estaban decoradas con pósteres de Lego Batman.

Aquí y allá había dibujos infantiles de superhéroes que, presumiblemente, había hecho el propio niño.

El destello de una cámara llamó la atención de Emma hacia la habitación situada en diagonal frente al dormitorio del niño.

Cruzó el umbral abierto y, acompañada por otro fogonazo, vio a la joven de cabello oscuro tendida en la cama.

Sus ojos entreabiertos miraban fijamente al techo.

El brazo izquierdo colgaba por el borde de la cama, con el dorso de la mano vuelto hacia el suelo.

Llevaba unas bragas oscuras y un sujetador cuyo tirante derecho se había roto, y tenía todo el torso cubierto de hematomas.

El rostro estaba hinchado y ya no quedaba nada de la belleza natural que Emma había advertido en las fotografías del pasillo.

—Nuestros dos inspectores favoritos —dijo Meyer sin levantar la vista del portapapeles en el que tomaba notas mientras su compañera Silvia Wulle fotografiaba a la fallecida.

Ya habían colocado marcadores numerados de plástico en el suelo.

Los restos de cinta americana tenían los números 2, 3 y 4.

Un marcador con el número 1 se alzaba sobre un dibujo hecho con ceras.

Mostraba a un niño que corría feliz hacia una mujer con los brazos extendidos, mientras que la mujer parecía haberse apartado de él deliberadamente, o eso daba la impresión al menos.

Emma pensó de inmediato en el niño, pero el dibujo era excepcionalmente bueno para alguien de ocho años y, sobre todo, mucho más detallado y logrado que los dibujos de las paredes de su dormitorio.

Aunque quizá aquellos tuvieran unos años y el niño sencillamente poseyera talento.

Otro marcador señalaba una gran mancha en el suelo que no parecía sangre. Allí se había secado un líquido claro. Al entrar en la habitación, Emma y Alex procuraron esquivar los marcadores antes de acercarse a la cama.

—¿Puedes ponernos al día? —preguntó Alex.

—La víctima fue asesinada anoche —comenzó Meyer—.

Cuando llegamos, hace algo más de media hora, la temperatura corporal de la fallecida era de poco menos de treinta grados.

En una habitación con una calefacción normal como esta, que según el termostato se mantiene a veintiún grados, un cuerpo se enfría entre uno y un grado y medio por hora.

Si hacemos el cálculo a la inversa, la hora de la muerte se sitúa entre la medianoche y la una y media.

Por tanto, en plena noche. —Señaló con el portapapeles la cabeza de la fallecida—.

También encaja con los demás signos: el inicio del rigor mortis, sobre todo en la mandíbula y los hombros, aunque todavía no se ha desarrollado por completo; eso también apunta a entre seis y siete horas.

—Después señaló la espalda y las piernas—.

Las livideces cadavéricas están presentes y se ven con claridad, pero aún no se han fijado.

Desaparecen al ejercer una ligera presión.

—¿Causa de la muerte? —preguntó Emma.

—Asfixia provocada por otra persona. Aunque seguramente eso solo fue el golpe de gracia. Sufrió golpes brutales que debieron de causarle varias lesiones internas. Por la extensión de los hematomas, calculamos que la primera agresión se produjo cuatro horas antes de su muerte.

—¿La primera? —preguntó Emma.

—La golpearon repetidamente hasta poco antes de morir —dijo Silvia Wulle.

—¿Y nadie se dio cuenta? —preguntó Emma.

—Por lo visto, no. —La joven técnica de la escena del crimen tomó otra fotografía—.

Es evidente que presionaron una de las almohadas contra la cara de la víctima para asfixiarla.

Hemos encontrado restos de fibras en la boca y la garganta, pero solo podremos identificar el arma homicida tras un examen más exhaustivo.

—En cualquier caso —prosiguió Meyer—, también hemos encontrado restos de adhesivo que indican que amordazaron a la víctima con cinta y le inmovilizaron las manos y los pies mientras la torturaban, lo que explica asimismo que nadie oyera sus gritos.

Al parecer, retiraron la cinta antes de asfixiarla.

Emma soltó el aire de forma audible.

—Además, están las hemorragias oculares y las petequias en la conjuntiva. Todo ello indica claramente una obstrucción mecánica de las vías respiratorias.

Emma se inclinó hacia la mano que colgaba inerte de la cama, con el dorso vuelto hacia el suelo. Alrededor de la muñeca distinguió restos de adhesivo que podían proceder de la cinta americana que había en el suelo.

—¿Algo más? —preguntó Emma.

—Con esto tendréis suficiente para no aburriros, ¿no? —Meyer le guiñó un ojo y volvió a concentrarse en su portapapeles.

—Más que suficiente —dijo Alex mientras dejaba el bolígrafo y bajaba el bloc en el que, sin duda, había vuelto a garabatear sus jeroglíficos. Aunque al menos los jeroglíficos eran símbolos que alguien podía descifrar. Alex tenía una caligrafía muy particular que solo él era capaz de leer.

—¿Bajetzky, Kuper? —llamó alguien desde la escalera hacia el interior del piso.

—¿Sí? —Emma asomó la cabeza fuera del dormitorio y miró por el pasillo hacia la puerta del piso. Allí había un joven agente de la patrulla—. Abajo hay una señora mayor que dice ser la madre de la víctima.

***

—¡Dejadme ver a mi hija! —suplicó Helga Hamann cuando Emma y Alex, ya vestidos con ropa de calle, salieron por la puerta principal del bloque de pisos y pisaron la calle.

Emma llevaba su abrigo de siempre y Alex, una parka gruesa.

En enero, el tiempo en el bosque de Teutoburgo no solo era impredecible, sino también despiadado.

La humedad era alta y, en un día como aquel, probablemente la niebla no levantaría jamás.

Había previsión de nieve para los días siguientes y, si Emma no recordaba mal, solía llegar antes de lo anunciado.

Emma se había recogido una vez más el pelo castaño en una coleta.

Alex lo tenía más fácil. Con su corto cabello rubio, siempre parecía llevarlo arreglado sin necesidad de tocarlo.

La gruesa parka hacía que su cuerpo musculoso, moldeado por las artes marciales, pareciera aún más corpulento.

Emma no iba vestida precisamente para realzar su figura: un jersey grueso sobre otro más fino, medias debajo de los vaqueros y botas negras forradas de ante. Se sentía torpe y aparatosa.

Un agente de la patrulla impedía avanzar a la mujer baja y algo regordeta, que llevaba una permanente desaliñada y un grueso abrigo rojo de paño. —Lo sentimos —dijo él—. Todavía no podemos permitir que la vea.

—¿Qué se supone que significa eso? ¡Es mi hija! —Helga Hamann trató de soltarse de las manos del hombre.

—Nosotros nos ocupamos —dijo Emma con dulzura—. Por favor, señora Hamann. Sabemos que esto es muy difícil para usted.

—¿Cómo van a saberlo? ¿Han recibido alguna vez una llamada como esta?

—No —admitió Emma, aunque aun así podía comprenderla.

Ella todavía era adolescente cuando su padre desapareció de repente sin dejar rastro.

Sin embargo, en su caso no hubo ninguna llamada de la policía.

Había sido su madre quien tuvo que preguntar una y otra vez por los últimos avances de la investigación, hasta que, tras dos años de búsqueda infructuosa, acabó declarándolo muerto.